Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?

К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф: Как мы счастьем согреты.

Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.

Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: Всё о`кей!
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями, внушая себе: Не жалей,
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.

Обижаем любимых и преданных: А, подождут...
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: Почему ноют шрамы?

Из отживших халатов, разорванных на лоскуты,
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.

Удивляемся: Что - то упущено, где - то не так,
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком - то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.

Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех
Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?

Автор- Н.Петрова