Мне сегодня дали сценарий детского новогоднего спектакля. Играть я там буду, вот что. В сценарии чёрным по белому написано, что принцесса - то бишь я - встречает трубочиста, а тот, как истинный психопат романтик, ведёт её на крышу. Показывать город и облака. Вдыхать ветер и музыку высших сфер.
И мы с Игорем шатались по парку, читали на ходу сценарий и никак не могли понять, откуда они, чёрт побери, знают?!..
А платье у меня будет розовое. И буду я вся такая нежная, воздушная и в розовом аки большая говорящая зефирина.
Мур)

До чего же я люблю чужие кухни, это же уму непостижимо. Кошаку потому что хорошо там, где кормят и чешут за ухом.
Меня сегодня кормили - бор-р-рщ! как вы делаете такой офигительный борщ?! - и за ухом чесали так усердно, что я подозреваю подвох. Ну не могут таким умным и замур-р-рчательным людям в самом деле нравиться мои стихи и путаные рассказы про то, как в два года я подожгла коммунальную квартиру. Зато из комнаты пел Шевчук, а за столом потрясающе пах жасминовый чай и звучали бурные дебаты о книгах Макса Фрая и поэзии серебряного века.
А потом ещё был флешмоб, лень рассказывать какой, но простой и эффектный, как всё гениальное. А уже потом, в кафе, мы с Натахом совершенно неумышленно облили вишнёвым соком хорошего человека ("Что это на тебе?!" - "Кровь, конечно" - хмуро процедил хороший человек). Я тряслась от хохота где-то под столом, попутно пытаясь извиниться, не думаю что получилось - жалко.
Меня окружают совсем-совсем прекрасные люди.
Когда мне будет плохо - пошлите меня перечитывать этот пост. Ибо нефиг сопли разводить, когда в мире творятся такие до безобразия дивные вещи.

На моём письменном столе ровной отдельной стопочкой лежат сочинения, написанные как подготовка к ЕГЭ по русскому. То есть та пресловутая часть С, которую все боятся, и то самое задание, которое мудилы дяди из министерства называют творческим.
Это нам на подкурсах в институте задают. Выпускной класс, ах-ах, ЕГЭ не за горами, а на пять вы не сдадите, ибо это сложно и абсолютно невозможно. Ага, щаз-з.
Сочинения пишутся по текстам. Тексты, надо сказать, ничего, интересные. Познер там, Лунгин. Вполне.
Я нашла совершенно легальный способ показать министерству фигу.

"Какое значение имеет для человека свобода? Может ли процветать государство, граждане которого связаны страхом? Об этой проблеме заставляет задуматься текст Анатолия Писаренко..." (по тексту №1)

"Какое значение имеет для человека интернет? Может ли виртуальный мир настолько прочно войти в нашу жизнь, что не оставит места для реального? Об этой проблеме заставляет задуматься текст..." (по тексту №2, о виртуальных знакомствах)

"Какое значение имеет для человека духовный поиск? Может ли быть счастливым тот, чьим смыслом жизни стало положение в обществе? Об этой проблеме..." (по тексту №3)

Дальше аналогично. Обнаружилось, что заменой нескольких слов и предложений можно получить абсолютно прекрасное сочинение на абсолютно любую тему. За эту конвейерную лабуду преподавательница стабильно ставит восемнадцать баллов из двадцати.
Задали новое сочинение. Бугага.
Текст о счастье.
Заношу ручку...

"Какое значение имеет для человека материальное благосостояние? Может ли оно заменить общение с друзьями и близкими? Об этой проблеме заставляет задуматься текст..."

Творческое задание, говорите?

UPD: на всякий случай - это не был пост с жалобой на тяжёлую жизнь нынешних выпускников. Это просто было удивление несоответствию задания занимаемой должности гордому званию "творческого".

под катом, ибо скучно и невесело

А о чём, я, скажите, могу написать? Как можно словами рассказать

...о том, как замолчали собравшиеся у входа в зал разнокалиберные люди. Потому что из зала зазвучали первые слова "Ай, волны" - это Хелависа распевалась.

...о том, как по очереди выходили музыканты, барабанщик, виолончелист, флейтист, бас-гитарист, Чус - все с изюминкой, с подковыкой. И как потом вышла она, единственной девушкой, как-то очень спокойно и по-домашнему - осторожно держа в руке кружку с травяным настоем. "Не слишком хорошо себя чувствую", - призналась она. - "Будем извлекать мой голос из небытия колдовскими зельями и магическим постукиванием ложечки о кружечку".

О том, как на первых аккордах "Ночной кобылы" она вскинула руки, закрыла глаза и слепо, зверино, уверенно хватала руками воздух, энергию зала, нарастающую в этом воздухе. Чёрная одежда, струящийся шёлк рукавов, нестерпимо сверкающие по краю блёстки. Ведьма.

Как легко и уверенно разговаривала с залом, отвечая на истошные реплики студентов, какой рёв поднялся в зале, когда она сообщила, что у неё в Ставрополе бабушка родилась (вопрос: она это всем говорит или только нам?).
Как она, уже разыгравшись, кружила по сцене, танцуя в потоках силы, стучала кастаньетами и каблуками.

Как звенел воздух, когда она заканчивала "Зов крови", как билась на шее голубая жилка, как тянулись к горлу сведённые до судороги пальцы...

...Как барабанщик в одиночку держал зал, и я, никогда не любившая звуки такого рода, скакала на стуле, до боли в руках отбивала ритм и визжала до хрипоты.

Как Чус действительно похож на ворона, это же уму непостижимо. Если бы, допев, он бережно положил гитару, обернулся чёрной птицей и, теряя перья, бросился вон из зала, я бы совершенно не удивилась.

А ещё - арфа, и сильные тонкие пальцы по струнам, и во время "Господина горных дорог" свет совершенно потушили, направив прожектор только на руки. А ничего больше и не надо было, правда-правда.

Я ещё долго могу так говорить. Здесь нет и десятой доли того, что было.

- Перед этой песней мы всегда проводим небольшой мастер-класс. Итак...
Ударники. Гитара. "На Север".
- АААААААААА!
- Итак, мы традиционно выкрикиваем имя скандинавского бога Одина после слов "Встречай своих воинов". Порепетируем. Встречай своих воинов...
- Один!
- Встречай своих воинов!
- Один!!!
- Встречай своих воинов!
- ОДИН!!!
- Отлично, поехали...

Я думаю, Один нас услышал. Потому что эту молитву нельзя было не услышать. Вечна погоня, вечно над морем лететь нашей вере. Встречай своих воинов, Один, мы вернулись домой.

После концерта прошло полчаса. Она - в полуметре от меня, с кем-то фотографируется, кому-то улыбается. Невероятно. Она живая. Она настоящая, вот - двигается, дышит, говорит...
- Распишитесь пожалуйста... - протягиваю открытый на форзаце сборник Ахматовой, у меня больше ничего не было.
Улыбается. Берёт. Расписывается.
Спохватываюсь - я ведь обещала...
- А ещё можно? - вынимаю изрядно помятый уже билет.
- Можно.
Расписывается.

Сборник Ахматовой возведён в сан неприкосновенной книги. Билет - отошлю, меня просили.

Молодец, девочка. Ты правильно выбрала себе богиню.

Это, дорогие мои, не жизнь. Это сплошной каламбур и алогичность.
Кому из своих богов я досадила?

***

Месяцы года – уже по какому кругу?
Что мне декабрь на этот раз напророчил?
Лужи и снег. Я хочу быть твоей подругой,
Пообещай, что сыграешь мне песню ночи!

Полная чушь: лимузины, цветы, фасады.
Вьётся по городу серой змеёй – дорога.
Крыша и небо. И что ещё, друг мой, надо
Двум сумасшедшим, сведённым улыбкой бога?

Когда я буду этакой почтенной старушкой с очками на носу и вязанием в руке, я буду вспоминать этот день.
Ибо он был отличным.
Ярким.
Позитивным.
Запоминающимся.
Иными словами, я впервые участвовала во флэш мобе.
А дело было так...

***

"Агент будет ждать вас у самолёта, на пересечении улиц Ленина и Лермонтова. Вы должны изобразить игру на музыкальном инструменте, агент сам подойдёт к вам".
К самолёту неспешным шагом подошёл парень в спортивной куртке.
- Оп-па... - нестройным хором прокомментировали истомившиеся ожиданием мы.
Мы - это шесть обезбашенных математиков, четверо из которых ещё час назад абсолютно не собирались участвовать ни в каком флэш мобе, да и вообще имели о нём достаточно смутные представления.
Я схватила Наташу, Наташа схватила меня, и мы отправились получать сценарий.
Я изобразила игру на флейте. Наташа показала скрипку. Агент с абсолютно каменным лицом вытащил оранжевые листочки.
"Улыбаемся и машем!" - сообщали нам они.

***

- Это что у вас тут тако-о-ое? - изумилась толстая тётка, торгующая у остановки цветами.
- А это привет, - лучезарно улыбнулась Юля.
- От кого?! - офигела та.
- От нас, конечно!
Собственно, так всё и было. Идём, улыбаемся, машем. Машем каждому прохожему и выражаем всяческую радость от встречи.
...Группа курсантов радостно заулыбалась на наше с Юлей приветствие. Зато отчего-то испуганно косилась на помахавших им пацанов. Чего это они, а?
...Приехавшие по обмену студенты-индусы, очевидно, решили, что это наш национальный обычай - улыбаться и махать незнакомым людям. Индийские аборигены переглянулись и активно замахали в ответ.
...Ухоженная дама средних лет отшатнулась с восклицанием "Да что же это такое, а?!" и едва не побила нас зонтиком. Всё логично, она до нас ещё с десятком мобберов встретилась.
...Маленькая девочка удивлённо подняла голову и засияла в ответ такой светлой, радостной улыбкой, что я моментально согрелась.
А вообще, люди улыбались и оборачивались. И я просто физически ощущала, что делаю что-то правильное.
С утра шёл мокрый снег и противный моросящий дождь. После флэш моба небо стало чистым, и не надо говорить мне, что это всего лишь прихоть погоды.

***

Мобберы прекрасные люди. Восемнадцать человек, из них одиннадцать я вижу впервые, и всё же - такой чудесный вечер, такая тёплая компания. Спасибо. Я приду ещё.
И отдельное и самое тёплое моё спасибо - Jeinn, организатору и идейному вдохновителю.

***

Живём.

А я вот сегодня была в гостях. И на прошлые выходные я тоже была в гостях. Было тепло и интересно, меня кормили конфетами и просили сыграть Флёр на гитаре.
Теперь у меня полные карманы ирисок и очень солнечное настроение.
А вы знаете, кто такой друг? Это когда скоро концерт Мельницы, а знакомые, которые её слушают, по разным причинам не смогли, нет, я конечно всё равно пойду - смотреть на Хелавису я пойду в любом состоянии - и всё-таки такое большой счастье обязательно надо разделить. И вдруг Кирюха, который ни в жизнь её не слушал и абсолютно не собирался, говорит: "Ну давай я с тобой пойду, неудачница несчастная".
И вот мы стоим у окошка кассы, а там глуховатая бабушка, и я трижды, громко и раздельно, повторяю: "Мельница, два билета по шестьсот!" - не столько для неё, сколько для себя, я ведь об этом год мечтала. Пальцы замёрзли, и мы путаемся в купюрах и всё-таки протягиваем деньги в узкое окошко. И, получив уже билеты на руки, еду домой и с улыбкой смотрю на синие буквы "Мельница, 7 декабря", а пассажиры смотрят с любопытством - кто в трезвом уме может так нежно разглядывать билеты в филармонию?
И ириски в кармане, да.
И Хелависа на афишах с арфой, в венке и очень сказочная.
Поэтому - живём!

Ох, и почему так много смешных, трогательных и весёлых ситуаций происходит именно в маршрутках? Любят же меня маршрутки! Хотя судя по тому, что я стабильно провожу там полжизни, ничего удивительного.
Вот захожу я сегодня в очередную из них. Привычно пробираюсь на любимое место - сзади, где можно смотреть в три окна сразу. И не замечаю какую-то нависающую сверху штуку (которая впоследствии оказалась новомодными колонками). И со всего размаху бьюсь об неё лбом.
...ять!
Позвольте не уточнять, что именно я была готова сообщить этой маршрутке и её водителю. И так и не сообщила - потому что подняла глаза, и слова попросту застряли в горле.

"Уважаемые пассажиры!
Будьте вежливы и тактичны!"

сообщала табличка, приклеенная к хреновине, о которую я только что так неплохо приложилась.
...И если в течение дня кто-то вызывал у меня раздражение и желание вот прямо здесь и сейчас нахамить и смыться - я вспоминала маршрутку и довольно фыркала.

Потому что невозможно выучить урок сдержанности лучше, чем удариться головой о табличку "Уважаемые пассажиры! Будьте вежливы..."

Она откровенный циник, моя жизнь.

...иначе кто бы мог сделать мне ТАКОЙ подарок на Новый Год?

Рассылка на мой мейловский ящик. "Мельница: ближайшие гастрольные планы". Открываю безнадёжно и по привычке. А теперь приготовьтесь падать.

"В ближайшее время Мельница посетит следующие города:
ТУЛА, ЛИПЕЦК, ВОРОНЕЖ, НИЖНИЙ НОГОРОД, ВЛАДИМИР, КАЛИНИНГРАД,
РОСТОВ-НА-ДОНУ, КРАСНОДАР, СТАВРОПОЛЬ, КИСЛОВОДСК, СОЧИ."

Ставрополь?
Ставрополь?!
...
Народ, кому-нибудь ещё такое приходит? Скажите, это ведь не глюк моего почтового ящика?




Настроение сейчас - Бог есть!

...Потому что вопрос: куда мы все денемся после того, как проснётся сновидец? - он, конечно, кажется интересным, если так, поболтать собрались.
А если не поболтать? Если проснётся?
"Хроники Ехо".

***

Меня ты придумал почти случайно,
Придумал веснушки, дожди, прогулки.
Я часто грустила, хранила тайны
И запахи ливня в резной шкатулке.

На все изумленья и все вопросы
Ответ был, как водится, твёрд и краток.
Я, помню, тогда заплетала косы
И кольца носила поверх перчаток.

Привычно иду, провожая вечер,
Придуманный кем-то до нас, не нами.
Туман чуть молочнее, ветер крепче,
Негромко стучат каблуки о камень.

Иду через мост – я мосты любила,
А память об этом храню поныне –
Туда, где тепло, где всегда гостила,
Где чай мой сейчас безнадёжно стынет.

И вдруг, не дойдя, исчезаю где-то,
Глотнув напоследок ночную сырость.
Ведь я появлялась лишь в час рассвета,
Когда ты хотел, чтобы я приснилась.

Мой чай остывает, играет флейта,
Уютно и жарко трещат поленья.
Немного печально быть просто чьей-то
Случайной мечтой, многоликой тенью.

А жизнь вокруг светится каким-то мягким весенним позитивом.
В маршрутке тепло и играет Макаревич.
- Девушка, вы очень красивая, - внезапно говорит сидящий напротив парень с весёлыми глазами. Дожидается моего "Э... спасибо", улыбается и выходит на следующей остановке. А я ещё целый час совсем не грущу и смотрю в окно глазами счастливого ёжика.
Присмотрись повнимательнее, девочка. И не удивляйся, если этот улыбчивый парень, сделав шаг, растворится в воздухе.
На обратном пути, когда уже темно, сыро и холодно, меня встречает очередной подарок небес - пара смеющихся влюблённых. Он подхватывает её на руки и переносит через жидкую грязь. Я так и стою, обернувшись, счастливая чужим счастьем.
А в наушниках прекрасная фолк-группа Северо-Восток (это с ними Хелависа записала песню "От неба до неба") поёт про то как "сквозь буруны и пену вниз по реке, впадающей в небо" можно доплыть туда, где разведут костёр и нас будут ждать. И я танцующим шагом спешу домой, подпевая и глотая холодный ноябрьский воздух.
А на следующий день мне звонит несравненный Натах и зовёт гулять, "Пришла? А ты в чём?" - "Я с гитарой" - "Ясно, вижу", и туда же приходят Дима и Лёша, которые только что из Москвы и вынимают из карманов карточки на метро и значки с математического фестиваля. И, расставшись с ними в половине второго, я прихожу на гитару на сорок минут раньше, чем нужно и сижу там смирно в уголочке, повторяя "Русскую рулетку" и тихо пою себе под нос, с немым восторгом отмечая что что-то начинает получаться.
А Быстрова слегка шатается от усталости и торопливо что-то жует, попутно объясняя темноволосой девочке, как играть песню Tokio Hotel, и девочка смотрит на неё с таким восхищением, что я начинаю ревновать. "Свет, давай свою песню... хорошо, здесь паузу делай... а на следующем уроке что будешь играть?" - "Можно Тамерлана?" - "Ну конечно".
А дома меня ждут математические журналы и перспектива завтрашнего подъёма в семь утра.
Я жива.
Я здесь.
...Знаешь, жизнь, с парнем хорошая идея была. Хотя влюблённые мне даже больше понравились.

Вот вам флешмобчег. Загнать всю музыку в плейлист Винампа, включить опцию "Случайное воспроизведение" и заставить Винамп отвечать на вопросы.

вот что у меня получилось
Это был бы хороший конец всему,
это
был бы
хороший

По осеннему городу, по лужам от недавнего ливня шла взъерошенная девушка в чёрной куртке, слегка покачиваясь на дециметровых каблуках.
Отвыкла я от каблуков, вот как. Осенью я ношу кеды. Классные такие кеды, жёлтые. На фоне листьев очень красиво смотрятся. И куртку ношу лёгкую, оранжевую. И мелькаю в засыпающем городе весёлым ярким пятном.
А тут мама пришла с работы и объявила: будет зима. Да ну, изумилась я. Мама не поддалась на провокацию и пояснила, что зима будет завтра. Мама просто метеоролог, работа у неё такая - людям кайф обламывать.
Кеды, как и лёгкую оранжевую куртку пришлось убрать, на свет божий показались осенние сапожки. Соответственно, на каблуках.
Если я ещё когда-нибудь куплю осенние сапоги на каблуках, прибейте меня тапком.
На одном плече - небольшая, но увесистая сумка с вещами. На другом - лёгкая, но активно цепляющаяся за прохожих зачехлённая гитара. На голове, как водится, черти что, в глазах - стальная решимость добраться всё-таки до этой самой деревни. Желательно, ничего себе не сломав.
Будет трудно.

***

Маршрутка, конечно же, давно была забита.
- Сзади есть места? - поинтересовалась я, сунув голову в дверь.
- Одно, - известила тётенька в шапке, хмуро убирая с него пакет. "Ты бы ещё позже подгребла, коза!" - добавила она мысленно. Я сделала вид, что не заметила. И принялась втаскивать гитару в салон.
Мои робкие упования на то, что я сяду где-нибудь у окна, примощу гитару рядышком и никому не буду мешать, разбились вдребезги. В маршрутке были люди. У людей были ноги. Те ноги, на которые не наступила, пересчитала гитарой. Дядечка, которого я по чистой случайности не задела, вздохнул с облегчением и тут же раскаялся - я уже говорила, что у меня на плече увесистая сумка?
А в ушах всё это время, конечно, плеер. Плеер тоже любит повеселиться. Случайным движением руки я выдернула наушники из гнезда. По салону понёсся ликующий голос Хелависы.
"И смеётся ста-аль, от крови пьяна..."
Глаза у тётеньки в шапке стали квадратными.
"Знаешь, как тебя ждали здесь? Не было жизни, была лишь война..."
Я старательно заулыбалась и принялась вспоминать, где лежит плеер. В каком-то из карманов, да. Но карманов на мне сейчас восемь.
"Лёгким шагом ты входишь в смерть..."

***

А в деревне было хорошо. Я приехала затемно и как-то добрела до дома. Валялась на диване, ела шоколад и смотрела "Унесённых призраками". А весь следующий день училась играть "Русскую рулетку" и улыбалась, вспоминая, как Анна Анатольевна назвала её дикой суицидальной песней. Итоги: убитые в хлам пальцы и беспомощное осознание того, что спеть её у меня никогда не получится.
А на обратном пути дед завернул мне индюка. Не живого, слава богу. Замороженного. Замороженный индюк вёл себя тихо, не считая того, что упорно бил по коленке.

***

Разрешите, я не стану описывать, как шла по гололёду с сумкой, гитарой и индюком.

***

Мама не обманула, зима. Слушать надо маму, решила я, когда, скуля от боли, бежала к ванной и держала обмороженные пальцы под горячей водой.
Теперь вы понимаете, почему я отваживаюсь на подобное путешествие лишь раз в два-три месяца?

Примерно раз в сезон галчонок начинает томиться. Крылья ломит, хвост отваливается, душа просит покоя и выспаться. И ничего не хочется.
Выход, как правило, есть - в деревню. Это, строго говоря, село, но деревня звучит уютнее.
Беру самое необходимое. Самое необходимое есть плеер, зарядка для плеера, телефон, зарядка для телефона, гитара и тетрадь с аккордами. Ну и всякая фигня типа одежды.
Пойду куплю батарейки на фотоаппарат.
До скорой встречи.

ЗЫ 8-961-459-25-60
на всякий случай.



В колонках играет - Мельница - Master of the Wind

Я вас прошу)
Раньше была другая такая же, но тут кнопочка симпатичнее.

UPD: огромное спасибо всем, кто. Особенно понравилось, что я экстравертна и интровертна сразу)

Дай мне, пожалуйста, руку – схватить, глухо вцепиться, пугаясь конца... В дальних мирах обрывается нить, в нашем – удар пропускают сердца. Воздух как будто уходит из вен, сумрак ложится на небо вдали. К тени моей с опостылевших стен ночь приходила со стуком земли.

Дай заберу на минуту, на час острую, долгую, страшную боль... Если делить на обеих – на нас – больно и страшно, но всё же не столь. Сильные. Волки из сумерек дней, лапы сбивая, сбежать и завыть... Так понимаешь: чужое – страшней, всё, что моё, я сумею прожить.

Дай обниму. Дай мне руку. Прости, трижды прости бессловесность и страх. Мне ведь не выдержать видеть пути смерти в твоих непокорных глазах. Жёстко и глухо ударила дверь, что-то неслышно скользит позади. И у меня почему-то теперь
сильно
болит
то, что бьётся в груди.

...отмечать новые праздники. Если не праздники, то хотя бы памятные даты.
День Первой Гитары
День Первого Взятого Аккорда
День Первой Сыгранной Песни

ахдачутьнезабыла

День Первых Гитарных Мозолей

Ура, товарищи.
*ушла (м)учить Беспечного Ангела*

Настроение сейчас - ня ^_^

В колонках играет - Ария

Посвящается Лелоринель

***

Я прилечу назад вечером, может, в ночь,
Чёрным галчонком став, кинусь в твоё окно.
Здесь меня будут ждать, здесь не прогонят прочь.
Хрипло скажу «Привет», буду чураться снов,

Хмуро ворчать про дождь – галки не могут петь.
Ты будешь слушать фолк, может быть, русский рок,
Молча кивать, а мне этого хватит. Ведь
Лучше, чем ты, понять птицу никто не мог.

Мой темноглазый эльф тоже не любит день,
Вместе со мной хранит память седых полей.
Я поворчу ещё и улетаю в тень,
Спать на твоём шкафу – там, у стены, теплей.

Завтра опять туман, вечером так темно,
Грустно шумит листва, воет на крыше кот.
Но заклинаю – жди, не закрывай окно,
Кто ещё, как не ты, птицу к себе возьмёт?