Любовь не пишет стихов –
Она проза...
Такая, вот, метаморфоза.
Столь непривычно,
Но я проверил этот тезис лично.

Впрочем, ничего удивительного –
Проза – стабильность,
А, вот, стихи – это, скорее, –
Мобильность.
Какая-то неопределённость.

Блеск в глазах,
Огонь в словах,
На душе томность,
Мандраж в сердце,
Когда стучишь ты к ней...
И 50 на 50 она откроет душу-дверцу.

И, всё же, у любви – стабильность.

Любовь не качает рифмы,
Как делает то влюблённость,
Которая, как мы уже выяснили, –
Её величество «неопределённость».

Любовь – палка в колёса поэта!
Вот только Любимая не скажет
Мне "спасибо!" за это...
Тогда не так:

Любовь – иная форма искусства!

Что-то не густо...
Добавим красок!
И тут баянно должен быть
Упомянут всуе Некрасов.
Да, он был мастером словца крепкого!
Но рифмы здесь, по-прежнему, не далее,
Чем до Северного до Медведково.

Стих, явно, получается, белым...
Спасибо, что не серым
И уж тем более – не чёрным.
Отлично – уже слышны оттенки
И видны аккорды.
Да, сказано то, конечно, было гордо.

Но не то! Всё не так!
Бардак, кавардак!
Так и быть, пусть здесь будет
МакДак.
Хотя, на самом деле, –
Ресторан МакДональдс
Упомянут был мной всуе.

А н-нет, напрасно все сглотнули.
Здесь снова потерялась рифма…

Каких три часа ночи?!
Часы-будильник много хочет –
Напомнить хочет, гад,
Что завтра на работу,
Верней, уже сегодня...
Ах, заботы!

Работа захлестнула с головой –
В поэты не ходок на время!
Ни на одной не заострил внимания
На теме.
Как будто рэп прочёл,
Но нет...

Эфир забил мой полуночный бред.

23.04.2014 © Flash A. aka Сафронов Антон aka Файтонов Флэш