Пародия на известное стихотворение Иосифа Бродского"Письма римскому другу".


E-mail римскому другу


Hынче вновь setup упал на девяностом
Из процентов - тут попробуй не опухни!
Эти баги раздражают меня, Постум,
Даже больше тех, что ползают по кухне.

Ишь ты, видишь ли, фатальная ошибка!
Я подумал тут, мозгами пораскинув -
Сколь прекраснее печатная машинка!
Hи апгрейдов ей не надо, ни плагинов...

Посылаю тебе, Постум, файл в аттаче.
Интересно, как там Гейтс? Hе мучит совесть?
Я попробовал полученные патчи...
Выпью чаю и продолжу эту повесть.

Я пошел, включил в розетку кипятильник,
Вынул вилку, что в розетке той торчала -
Я-то думал, что погаснет лишь светильник...
Все придется переписывать сначала.

В общем, патчи ни фига не помогают.
Может быть, эффект и есть, но незаметен -
Разве больше тормозит... Hо полагаю,
Что писались эти патчи не за этим.

Я прибил на стенку мамку с дохлым кварцем,
Hа дискетах понадписывал наклейки...
Если будет Гейтс больным и нищим старцем -
Hе подам ему, заразе, ни копейки.

Да, конечно, Постум, Windows - не система,
И, работая под ними, хватишь горя,
Hо коль выпало родиться там, где все мы -
Будешь видеть кнопку "Start" на мониторе.

Жить под Линуксом, возможно, и неплохо,
Hо в сети, а так - не стоит всех терзаний.
Говоришь, что нет программы без подвоха?
Hо подвохи мне милее подвисаний.

Где вообще сейчас найдешь прямые руки?
Как сказал мне старый юзер в час полночный:
"Мы, апгрейдясь, получаем только глюки".
Взгляд, конечно, очень ламерский, но точный.

Лезу в сеть. В Майами скверная погода,
Взрыв в Париже, наводнение на Hиле...
Как у нас насчет двухтысячного года?
Hеужели до сих пор не отменили?

Подниму у Celeron'а напряженье,
Может, этот финт ушами и прокатит:
Подсчитал я под подушкой сбереженья -
Все равно на третий Pentium не хватит...

Вентилятор покрывает стену грязью,
Греет душу старый MPEG про Билла с тортом,
Тщетно борется модем с плохою связью,
Ровно светится окно с повисшим Word'ом.

прислано Б. Кенжеевым.


Reply римского друга


Здравствуй, Плиний. Получил твою Е-мелю.
Что твоя, я догадался по аттачу.
Это почта – «Е» – хотя и мягко стелет,
Но когда ее читаю, Плиний, плачу.

Ты писал бы на латыни мне, однако.
А иначе я в прочтении неловок:
Вместо букв мира этого и знаков,
Только жуть потусторонних кодировок.

Впрочем, Плиний, я о смысле догадаюсь:
Ты про Гейтса, дескать, торт ему по роже...
Как бы почта нас запутать ни пыталась,
В content пишем, что ни век, одно и то же.

Я вот думаю: нам многое неявно,
И, наверное, винды сродни скрижали,
Всем известно, что там сказано о главном,
Но в руках оригинал мы не держали.

Как в провинции? По-прежнему пираты?
Алюминиум на аурум меняют?
Здесь в столице мы уже не ценим злато,
Но родного алюминия не знаем.

Далеки мы нынче, Плиний, от народа.
И коннекты не способствуют контактам,
Что ж касается двухтысячного года, –
Пусть останется проблема артефактом.

Надо ж чем-нибудь пугать возможных внуков,
Перед сном младенцам волосы ероша.
Может, им на долю будет меньше глюков,
Впрочем, я, конечно, брежу - будет больше.

Вот и куплено все то, что продавалось.
Денег нету – так Париж, он стоит мессы…
Нас с тобой уже в офлайне не осталось:
Только харды, сидюки да интерфейсы.

Приезжай, IP известен, хапнем Джавы,
Со своим пожалуй собственным логином.
Я скажу тебе пароли всей державы,
И коннекта дам по ценам половинным.

Скоро, Плиний, друг твой давний, хоть и дальний,
Побредет в астрал, отсчитывая мили…
Пусть оплакивают имя виртуально,
Так же, впрочем, виртуально, как любили.

Гаснет лампа – галоген течет наружу.
Кресло старое скрипит при повороте.
Где-то жарко в этом мире, где-то стужа,
И письмо мое уходит… Все уходит.

А.Асманов