Александра Блока, как можно было догадаться. Во вконтакте среди моих "товарисчей" это особого отклика не вызвало, а поделиться с кем-то ужас как хочется...


Из воспоминаний Е.Ю. Кузьминой-Караваевой


В рекреационном зале много молодого народу. Читают стихи поэты-декаденты. Их довольно много… И еще один. Очень прямой, немного надменный, голос медленный, усталый, металлический. Темно-медные волосы, лицо не современное, а будто со средневекового надгробного памятника, из камня высеченное, красивое и неподвижное. Читает стихи, очевидно новые, - “По вечерам над ресторанами”, “Незнакомка”. И еще читает…

В моей душе – огромное внимание. Человек с таким далеким, безразличным, красивым лицом, это совсем не то, что другие. Передо мной что-то небывалое, головой выше всего, что я знаю, что-то отмеченное.

… Спрашиваю свою двоюродную сестру: «Посмотри в программе: кто это?»

Отвечает: «Александр Блок»…

На третий день, заложив руки в карманы, распустив уши своей финской шапки, иду по Невскому. Не застану – дождусь… наконец звонок. Разговор в передней. Входит Блок. Он в черной широкой блузе с отложным воротником, совсем такой, как на известном портрете. Очень тихий, очень застенчивый.

Я не знаю, с чего начать. Он ждет, не спрашивает, зачем я пришла. Мне мучительно стыдно, кажется всего стыднее, что в конце концов я еще девчонка, и он может принять меня не всерьез. Мне скоро будет пятнадцать лет, а он уже взрослый, - ему, наверное, лет двадцать пять.

Наконец собираюсь с духом, говорю все сразу. Петербурга не люблю, рыжий туман ненавижу, не могу справиться с этой осенью, знаю, что в мире тоска, брожу по Островам часами и почти наверное знаю, что Бога нет. Все одним махом выкладываю. Он спрашивает, отчего я именно к нему пришла. Говорю о его стихах, о том, как они просто в мою кровь вошли, о том, что мне кажется, что он у ключа тайны, прошу помочь.

Он внимателен, почтителен и серьезен, он все понимает, совсем не поучает и, кажется, не замечает, что я не взрослая.

Мы долго говорим. За окном уже темно. Вырисовываются окна других квартир. Он не зажигает света. Мне хорошо, я дома, хотя многого не могу понять. Я чувствую, что около меня большой человек, что он мучается больше, чем я, что ему еще тоскливее, что бессмыслица не убита, не уничтожена. Меня поражает его особенная внимательность, какая-то нежная бережность. Мне большого человека ужасно жалко. Я начинаю его осторожно утешать, утешая и себя.

Странное чувство. Уходя с Галерной, я оставила часть души там. Это не полудетская влюбленность. На сердце скорее материнская встревоженность и забота. А наряду с этим сердцу легко и радостно. Хорошо, когда в мире есть такая большая тоска, большая жизнь, большое внимание, большая, обнаженная, зрячая душа.

Через неделю я получаю письмо, конверт необычайный, ярко-синий. Почерк твердый, не очень крупный, но широкий, щедрый, широко расставлены строчки. В письме есть стихи:

"...Когда вы стоите на моем пути...".
 

Для особо любознательных

...Я хочу не объятий: потому что объятия (внезапное согласие) - только
минутное потрясение. Дальше идет "привычка" - вонючее чудище.
Я хочу не слов. Слова были и будут; слова до бесконечности изменчивы,
и конца им не предвидится. Все, что ни скажешь, останется в теории. Больше
испуга не будет. Больше ПРЕЗРЕНИЯ (во многих "формах") - не будет.
Правда ли, что я ВСЕ (т. е. мистику жизни и созерцания) отдам за одно?
Правда. "Синтеза"-то ведь потом, разумеется, добьешься. Главное - овладеть
"реальностью" и "оперировать" над ней уже. Corpus ibi agere non potest, ubi
non est!**
Я хочу сверх-слов и сверх-объятий. Я хочу того, что БУДЕТ. Все, что
случится, того и хочу я. Это ужас, но правда. Случится, как уж - все равно,
все равно что. Я хочу того, что случится. Потому это, что должно случиться
и случится - то, чего я хочу. Многие бедняжки думают, что они разочарованы,
потому что они хотели не того, что случилось: они ничего не хотели. Если
кто хочет чего, то то и случится. Так и будет. То, чего я хочу, будет, но я
не знаю, что это, потому что я не знаю, чего я хочу, да и где мне знать это
пока!
То, чего я хочу, сбудется.

** Тело не может действовать там, где его нет! (лат.)

(с) Из записных книжек и дневников Александра Блока.