Вспомнилось, как лет -дцать назад, любил побродить по ночным улицам, вдвоем с плеером; писал письма фее Химкинского леса; читал Цветаеву, с интересом и вдохновением озирался вокруг.....ни феи той, ни леса, ни, даже, плеера - уже давно нет. Остались бульвары и окна города, остался потертый томик Цветаевой, - строчки стихов, которые переживут и меня. Их удивительное свойство - погружать в то прошедшее время, помогает не потерять и то, главное, что у меня осталось - воспоминания. Их уже не переделать, не улучшить, и, главное,  - не испортить. Они лежат себе в подвале памяти, запечатанные в бутылки с этикетками. Изредка, позволяю себе спуститься туда, и пригубить немного этого одуванчикового вина, раскрыть пыльный томик стихов, поплыть по строчкам - туда, куда ногами уже никогда не дойду.

Вот опять окно,

Где опять не спят,

Может пьют вино,

Может - так сидят

Или просто,

Рук не разнимут двое,

В каждом доме, друг - 

Есть окно такое.