В городе, в котором идет снег очень тихо.

Все белое.
Дома.
Деревья.
Дорога.
Они летят прямо в лицо в свете фар: миллион белых самоубийц, я почти слышу, как они ударяют в лобовое стекло.

Два года.
Все опять в снегу, я опять еду в белоснежной круговерти.
Домой, но не в дом.

Нет, мой ангел, я не ропщу: спасибо за эти два года. Они стоят всего, чем плачено, и что еще висит на счету.
Правда: я не ропщу. Я благодарен.

Кольца, кольца, спирали: дежавю.

Ведь так хотелось, чтобы дорога осталась такой же чистой.
Не приезжать в город и слякоть, не месить колесами склизкую дрянь.

Но на кольце я тогда не остался, наоборот: вдавил в пол - и будь, что будет.

Нет мой ангел. Нет.
Это не сожаление.
Это благодарность.

Холодно..
А то можно было бы выйти у мариинского..
Впрочем - нет.
Теперь мне там неуютно: на карте появляются темные пятна, одно наряднее другого. Они ширятся, протаивая в сверкающей крахмальной простыне, разрастаясь метастазами черных клякс.

Эти пятна называются: я один.
Пустота.

Нет мой ангел, мне есть, чем их заполнить.
Я заполню, только чуть позже. хорошо?
Я обещаю: каждое пятно я населю каким-нибудь мы.

В городе, в котором _так_ идет снег очень тихо.

Орущие колонки совершенно не мешают: они просто отделяют мой автобатискаф от наружности, где сыплет.. сравнивая детали, маскируя подробности, делая лучше.

Это все слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Слишком ослепительно хорошо.

Хочется замереть, превратится в заснеженную фигуру..
Почему бы и нет: останавливаюсь.
закуриваю и смотрю изнутри, как засыпает запотевающее стекло.

На верховных весах все взвешено, да мой ангел?

Как - нет?

Так взвесь!
Смотри, вот ворох самоцветов: моя память.
Сколько?
Мало?
Этого - мало?!

Хорошо, как скажешь.
Пусть будет больше, хорошо.

Что ты говоришь? Надо ехать?
Опять ехать?

Но я уже в городе, по уши.
Выбираться из него пока некуда.

Да, мой ангел, мы что-нибудь придумаем, обязательно.
Садись, поедем.
Косу?
Положи на заднее сиденье, рядом со щеткой, пусть снежинки стаивают.

Я сделаю погромче, ладно?
В городе, в котором идет снег _слишком_тихо.

на днях ночью сидел и случайно набрел на Люмена.
однако же: какая в нем пружина закручена.
хоть на орбиту спускай.

и песня:
Зря я бросил свою душу у порога
Поиссохлась, измельчала,
Но не мог уже тащить такую ношу
Всё царапалась, кричала

А её пускай утащат ночью в лес
Злые волки, злые волки
Я её если надо ворочу
Нет души, есть двустволка,
А душа то по болотам поразбухла
Ожила пристрелялась
Её серый волк носил под серый шкурой
И она мне не давалась

А я волка прострелил на вылет в грудь
Прострелил, на вылет в грудь,
Но мне душу - то свою не воротить
Не воротить, не вернуть

Она в меня не лезет, она меня не хочет
И с жёлтыми глазами, всё ждёт и зубы точит
Душа моя чужая, обратно рвётся в стаю
И я бегу за ней, я волк я это знаю

на дворе - ночь. в наушниках Би-2, экраны вокруг - работа.
"я не сова. так, как я сплю - таких зверей не бывает" (с)

крымский коньяк - дрянь.
я мартель люблю.

...

Сотни чужих крыш.
Что ты искал там,парень?!
Ты так давно спишь,
Слишком давно для твари.
Может пора вниз?!
Там,где ты дышишь телом,
Брось свой пустой лист,
Твари не ходят в белом!

А мы не ангелы,парень.
Нет,мы не ангелы.
Тёмные твари
И сорваны планки,
Но,если нас спросят,
Чего мы хотели бы-

Комплект доброе утро: выйти в воскресенье в шесть тридцать, в темень и снег, откопать себе из сугроба машину, и выехать в пустой, заснеженный город.

Правда, сейчас это уже не совсем пустой город - лет десять назад в это время в воскресенье он был на самом деле пустым: только коты, дворники и редкая сволочь.
Сейчас все едут куда-то. Непрерывно.

И по дороге, на скользком мосту, застать выключение фонарей и тусклый зимний рассвет.

Из-под колес разлетаются клочья снега, кабанчик, виляя жопой, втягивается втягивается в сользкие повороты.. дорога пучти пуста.

Крррасота!

И вот, самое главное: а съемка перенесена на три.
Но, конечно же, никто и думал об этом предупреждать)))

Утренний кофе в кофехаусе: как хорошо, что хоть кто-то работает в это время.. Теперь найти теплый и тихий уголок и спать. Хотя бы пару часов.

Хорошо все-таки. Не смотря ни на что.

Странная комбинация из кино, книги, и тебя, раскачивающего меня внутри оболочки, срывает сон, как легкую накидку с постели.
Если можно лечь спать, чтобы проснуться, нельзя ли лечь спать чтобы проснуться по-другому? Другим?
Я не могу поверить.
Эта жизнь, как плохой фильм: я все время вижу нитки, торчащие из швов.
Иногда даже удается обращаться с ним, как с игрой: заглядывать наперед, переигрывать.. Точне играть не по правилам.
Но упасть спать, чтобы просто проснуться - унизительно. Это все равно, что сдаться.
И я все равно не верю в то, что завтра - действительно "завтра", что оно так уж обязательно следует из сегодня, что нельзя просочится в трещину.
Я смотрю в ночь за окном, прислушиваюсь к сопению из комнаты, и метроном внутри ударяет главным колоколом: я почти тут.
Реальность расплывчата, она плавится.

А теперь я пойду и лягу в кровать.
Пусть это будет маленьким поражением, но я на шаг ближе.

странная штука память: у меня она как-то слабо свящана с реальностью. или вообще не свзяна.
вполне возможно, это потому, что я не конца убежден в ее, реальности, реальности)
некоторые вещи я забываю сразу, некотороры застряют, а еще часть привязывается к неким ярлычкам, чтобы выскочить потом чертиком из коробочки в самый неподходящий момент.
вот вчера - еду, никого не трогаю) и вдруг из радио мне агата кристи давай вопить голосом самйолова(откуда я, как его зовут??) про то, что "я не тебе, как на войне".. и меня кааак катапультирует лет на надцать назад - в совсем другую весну, где я оказался сидящим на полу, в гостинной у друга, с альбомом в руках,
и рисующим карандашом с выдвижным стержнем.
где на кухне стояла трехлитровая банка с томатным соком, играла кассетная дека и острота жизни, приправленная безудержным, пляшущим в глазах желанием взять ее еще, так же, резко, немного болезненно,.. или наоборот - была СамымГлавным.

я протянул руку и одним движением крутнул громкость на полную.
и выжал в пол, так, чтобы кабанчик обрадовано взревел и прыгнул, вжимая меня в сиденье.
и открыл окно.
весна, да?

Вчера ночью пошел снег. Я ехал по пустым улицам абсолютно белого цвета: в том районе, откуда я выбирался, в это время жизнь не наблюдается, портить красоту было некому.
Белое было все: дорога, тротуары, стены, крыши.
И от этого стало светло.
Как пасмурным днем, например.
И том вейтс рассказывал мне о подбитом заднем бампере, о том, что я зря не сплю и кошках. Еще он упомянул добрым словом краконов, но вскользь - просто к слову пришлось.
В такой красоте и с таким попутчиком хотелось ехать неторопливо..
Что я и делал.
..и так хотелось проскочить в угольное ушко реальности, отменить ее, не думать о том, что заснеженная дорога неотвратимо выведет в город и слякоть, что я готов был выпрыгнуть и остаться сидеть на обочине.
Или бесконечно кружить на клумбе.

Я переключил трек и прибавил газу, чуть пробуксовывая передними.

вернулись сны.
мирок, в котором я был не слишком симпатичен.
скажем прямо: вообще ни хуя он не симпатичен.
пахнет там ненавистью и бедой.
там жарко, сухо и полумрак. и капает что-то.. густое.
кажется - это пещера, похожая на храм.. или храм, похожий на пещеру.
и лежит на алтаре.. человек?
Читать далее...

старая музыка и несвежие сериалы.
сегодня залил в балалайку старых музык и ездил с ними по туманному ночному городу.
я очень люблю это состояние: тебе кажется, будто про тебя снимают кино.
и ты смотришь, как твой герой идет куда-то, едет, и даже не обязательно знать, о чем он думает: есть понимание, того, что он должен был бы сейчас чувствовать - благодаря музыке.
то есть ты как бы понимаешь, что зрители должны были бы думать о том, что думает сейчас твой герой.
и ты вместе с ними несколько отстраненно наблюдаешь.
обязательно правильно подобрать саундтрек для такой истории: он должен точно отображать настроение.
лирическое, конечно. да.
и в общем-то, неплохой герой получается. занятный.

..а еще смотрю "lie to me" с тимом ротом.
как же наверное заебались актеры слушать, какие микродвижения они должны сейчас исполнять, чтобы потом, по этим микродвижениям, их вывели на чистую воду.
выделжал пять серий, больше смотреть не стану: уже скучно.

вот было бы занятно: пусть бы над каждым, в момент лжи, поднималось облако цветного дыма.. как в бассейнах, где моча подкрашивается.
был бы разноцветный город, в сплошной дымке.
видно было бы, как она постепенно густеет утром, как собирается в клубы над домами, висит плотным облаком над каждым офисным центром, клочьми распространяется над пробками, тянется вдоль улиц к барам и кафе, чтобы наполнить их до краев, струйками течет из приоткрытых ночных форточек..
здорово, правда?

Фабиан Перез
мне кажется, кто-то подсмотрел мои сны.


или я забрел в чей-то мирок

я очень хочу сделать клип на эту песню.

Читать далее...

все-таки про ночь я оставлю. пусть будет - может пригодится однажды.

Читать далее...

я уже писал про недолгий и странный период в моей жизни, когда я холостяковал и проводил ночи на летней площадке неподалеку от дома, потягивая черный чай с лимоном и коньяк.
это было летом.
а осенью летняя площадка закрылась Читать далее...

Я ужасно люблю Город. Особенно - ночной.
собственно, это не новость - все знакомые об этом знают.
больше всего на свете я люблю бродить ночными парками, закоулками, проходными дворами и лестницами. Сидеть в пустых беседках, брызгать водой из бюветов, таращиться на ночной днепр.. да.
А потом наступает вообще волшебство - предрассветные полчаса, утренний "режим", время котов.
Улицы пустые, чуть влажные от тумана, люди и машины почти исчезают.. (эх, а ведь всего с десяток лет назад они исчезали полностью!) и можно представить себя, что все это - твое. сделать себе такой подарок.
И бродишь по своему дворцу, сидишь на перилах, качая ногами над пропастью - а впереди он, Город. весь твой..
но не вздумайте высыпать теперь все на улицы, нет-нет, пожалуйста.
иначе вы все испортите - я сам поброжу и вам все расскажу потом, ладно? ))



фотки отсюда: http://www.foto-gaidai.com/2292.html
фотограф - Ранчуков

"..мне снятся собаки,
мне снятся звери
мне снится, что твари,
с глазами, как лампы
вцепились мне в крылья
у самого неба.."


отправной точкой, очевидно, стоит считать тот случай на кладбище, около церкви.
"ересь" не самое точно слово, но это первое, что приходит на ум.

каждую ночь я совершаю странные и нелепые, на первый взгляд, поступки..
а утром, просыпаясь, убеждаю себя, что это сон.

светящиеся фонарики на могильных плитах плывут за низкой оградкой, такие нарядные, такие уютные, что тени, мелькающие меж них, не кажутся странными или угрожающими. влево, влево и вниз, пока их не зароют кроны низких деревьев.

все могилы закрыты, вы не подумайте. нет.
никаких разверстых провалов.
все очень мило.

и когда я стоял сегодня ночью на ступенях церкви, навязчивый мотив последних дней наконец звучал _правильно_.
"торжествующий рев" - банальный штамп, но это то, чем это являлось на самом деле.

разница оказалась даже не в букве, просто ее нужно было сменить на Заглавную.
"мурашки по коже" - слабое определение. "волосы дыбом" - лучше, но не самое точное.

вот как это звучало правильно: ..В моей душе нет больше места для Тебя!

и так далее.

голос смеялся, и я вместе с ним.
"ересь" не самое точно слово, но это первое, что приходит на ум.