странная штука память: у меня она как-то слабо свящана с реальностью. или вообще не свзяна.
вполне возможно, это потому, что я не конца убежден в ее, реальности, реальности)
некоторые вещи я забываю сразу, некотороры застряют, а еще часть привязывается к неким ярлычкам, чтобы выскочить потом чертиком из коробочки в самый неподходящий момент.
вот вчера - еду, никого не трогаю) и вдруг из радио мне агата кристи давай вопить голосом самйолова(откуда я, как его зовут??) про то, что "я не тебе, как на войне".. и меня кааак катапультирует лет на надцать назад - в совсем другую весну, где я оказался сидящим на полу, в гостинной у друга, с альбомом в руках,
и рисующим карандашом с выдвижным стержнем.
где на кухне стояла трехлитровая банка с томатным соком, играла кассетная дека и острота жизни, приправленная безудержным, пляшущим в глазах желанием взять ее еще, так же, резко, немного болезненно,.. или наоборот - была СамымГлавным.

я протянул руку и одним движением крутнул громкость на полную.
и выжал в пол, так, чтобы кабанчик обрадовано взревел и прыгнул, вжимая меня в сиденье.
и открыл окно.
весна, да?