"..зима - не зима, а холодно" - я натягиваю перчатки, стараюсь спрятать подбородок в раструб воротника.
мерзкий ветер с перрона задувает, кажется, в самое сердце.
оказывается, я уже стою на патформе, вагон, в котором было так тепло и уютно, скользит за моей спиной, набирая ход беззвучно, как огромная рыба.
с точки зреня физики - это безразлично: уехал вагон, а я остался, или это я поехал куда-то назад, суть от этого не меняется: я тут, снаружи, и мне холодно.
надо идти дальше.. а можно еще постоять, прокручивая в голове ночное развеселое купе, пусть не бог весть какое оригинальное, но бесшабашное и милое.
- все-таки зима началась, да?..
- ага. снег вот-вот выпадет.
- спасибо.
- за что?
- ты, кажется, опять меня вытащила из чужого поезда.
- смешной ты. откуда тебе знать, чей он?

..снятся мне вокзал, зима, ночь и Она. хороший сон, только холодный.

сегодня мой хрюндель встал на ноги.
стоит теперь в углу кровати, вопит. ))

был с газмясом в геройском городе Днепре, названном в честь одного одноименного отечественного мотоцикла.
я пол часа кружил в квартале от местного "иль патио"/"фрайдис"/"якитории" (у них все сосредоточено рядом) и ни одно местное рыло не могло мне сказать - "дядя, за угол загляни, да? там вывеска на три этажа".
странный город. лучше донецка, и мордора, по-моему.. но странный.
в гостиннице, зато, был-таки еще не спертый халат и тапочки. это неплохой знак.
и интернет не в холле, а в номере.
что тоже неплохо.
стадион - отличный. современный, новый, красивый.
в общем - неплохо провел время, хотя сильно понервничал: коллеги из соседнего отдела пока меня не было тихо слили на нас все жопы, а мои без меня не смогли отмахаться. вместо того, чтобы выспаться, просидел весь день на кровати в скайпе, пытаясь вкурить что происходит.
вот такое житие мое.. да.. лытыбыр сплошной.

зачем-то пересматривал, как мы были в праге ..
было?.. не было?..
спасибо..

слушаю "эмпайр V" дяди вити. один большой сборник цитат. про пидарсов и клоунов - еще и не самая яркая.
там про ЖЖ (жопную жужжалку) прекрасно: современного человека настолько бомбят в течении дня медиа потоком, что эго тошнит в некую информационную отдушину непереварившимися кусочками медиа. не дословно, но суть такая.

тянусь, в общем, утром в пробке и хихикаю.
из соседних машин косятся.

перестал засыпать, теперь слушаю, пока не вырублюсь.
когда ложусь, кажется что слушаю, и так мне интересно, вроде, и так за сюжетом слежу.. а утром отматываю до места которое помню.. иногда пол часа, иногда - час.

летал сегодня на пароплане. в конце сумерек.
до этого я летал на мото-дельтоплане.. это совсем другое.
ты не летишь, а скорее - висишь в воздухе, болтаясь и скользя между потоками.
оччччень ярко.

а Город, расцвеченый огнями - это настояще волшебство.


а еще посмотрел художественный фильм "непобедимый".
хуйня, если быть кратким.
так они и не научились монтировать экшен. и снимать. и звучить. и играть.
ацтой, короче говоря.
все те же фильмы на заказ о том, как Служба прекрасна и всем надает по роже, при случае.
впрочем русскому зрителю должно нравится: они, в последнее время, опять любят патриотическое кино.

как писал дядя витя "кто не хочет работать клоуном у пидарасов, будет работать пидарасом у клоунов".
связался с ивентщиками на свою голову.
профессионльные клоуны, привыкшие развлекать пидарасов, быстро, качественно и надежно превращают в пидарасов, всех кого нанимают на себя работать.

такой вот круговорот получается. да.

часто захожу на свою страницу, сижу, смотрю на нее, и ничего не написав - закрываю.
и говорить лень. в последние дни.

жуткий день: приезжала мама.

забросил на середине "лолиту" - тошнит.
ббуууээ это ваш гумберт. недотыкомка. тьфу.
ненавижу ублюдков, готовых исподтишка поливать слюной женщину, которую хотят.
все эти липкие ублюдки, дрочуны и обладатели собачих взглядов в спину.
сглатывающие кадыки, нервические румянцы и потные ладошки..
или решайся и взыскуй, причем всего и полностью - либо иди на хуй и там сгинь.


стало холодно. хочу весну. а лучше - лето.

родилацарцавночь: хрюндель оказался жабьим прынцем.
вместо того, чтобы как все приличные дети научится ползать, а потом становится на четвереньки, он сделал все по-своему - научился переворачиваться, потом, и довольно скоро - подымать жопу, затем упираться на руки и раскачиваться.
вот тут началась лажа: вместо того, чтобы ползти вперед, оказалось, что он упирась руками, отодвигается при раскачивании _назад_.
все дальше и дальше от такой нужной погремухи.
в общем - реальная засада и вселенская несправедливость. да.
пару дней он оглашал дом возмущенным рыком, переходящим в вой, а затем нарыл-таки решение: если как следует раскачаться взад-вперед, а потом резко выкинуть вперед руки, получается ловко скакать вперед.
теперь он скачет по дивану, пересекая его в несколько скачков, а затем норовит сверзится своей многомудрой тыковкой вниз.
разок-другой, впрочем ему это уже удалось. ох и ору было...
теперь пускаем скакать по полу. рычит, орет, пыхтит и скачет.
ползать, видимо, мы уже не станем - нахуйнада с таким ноу-хау.

лучше позже, чем никогда: слущаю "Лолиту".
ффууух. это называется смешанные чувста: паталочески, до тошноты ненавижу педофилов в разных их интерпретациях (хм.. почему? ничего такого со мной вроде не было, насколько я помню.. нет, точно не было) и удовольствие от языка, которым написано.
эротические, даже предэротические сцены выписаны с таким удовольствием и тщательностью, что физически ощущаешь присутствие и ту дрожь, которая пронизывает несчастного Гумберта.

Слушаю "Белую гвардию".
в голове у меня был другой образ этой книги - светлый. а сейчас она черная, тревожная.

и вот что: Турбины оказались теми странными людьми, о которых я все думал, читая ранних стругатских.
они музицируют, читают стихи и совершенно не заботятся о хлебе насущном.
итак ушли они в булгаковский девятнадцатый год, затем вынырнули в двавдцать первом веке у стругатских.
как странно: прошлое ушло, не вернувшись, как не старались, чтобы оказаться будущим в книгах фантастов.
и оттуда оно ушло. когда теперь вернется?

а еще мне любопытно: как наши учителя русской литературы поясняют детям, отчего так презрителен михалафанасьич по отношению к языку и самой идее украины? не верит он в то, что язык этот - язык вообще, и что страна такая есть на свете. и похоже это на то, что пишут севастопольцы на своем городском форуме, когда поливают кипящей от ненависти слюной "укров", "хохляндию" и "свидомых".

странно бывает: вот общаешься с людьми, а оказывается - они обезьны. безмозглые.
грустно, как-то, а?

ЗЫ это у меня есть на работе специальный отдел - как в зоопарке. сплошные безполезные домашние животные.

слушаю The Ting Tings
киваю, как автомобильная игрушка и улыбаюсь. на часах - второй час ночи.
а еще хотелось ролик собрать.. забить, или поработать?
поработать.

а чего делать, если от жизни - тошнит?
ну знаете, как если перегрузиться резко на тренировке, не следя за пульсом.

звариант "отдыхать" - не рассматривается по техническим причинам. и смену деятельности не предлагать.

высадились ночью в городе-герое харькове, известном так же как Мордор.
в гостиннице с сабжевым названием (напрасно претендующей на четыре звезды) в холле стоят два негра. то ли портье, то ли цвейцары; читые черти, ей-богу - чернее моих ботинок и бритые наголо.
сижу напртив их, развалившись на диване и слушаю игги попа. они подозревают что я смотрю что-то не совсем пристойное - уж больно у меня довольный вид и блестят глаза.
я пялюсь на них, они на меня. периодически у левого вспыхивает улыбка - на фоне его черной рожи это имеенно вспышка.
постепенно привыкаешь и начинаешь различать за цветом черты лица - левый нахальный пройдоха, немного хитрый и веселый. правый - юный дебил, зануда и наверняка в недавнем прошлом студент-задрот выгнанный нахуй за нейспеваемость из какого-нибудь харьковскогоавиастроительного.

ЗЫ хороший тут интернет, быстрый.

перечитал.. точнее - переслушал "отягощенных злом".

"время.. что оно с нами делает!"

я-вчерашний и я-завтрашний - кто они?
я не узнал бы себя на улице. даже сегодняшнего.

я не представляю, как выглядит мое лицо: я могу смотреть на него, но я не могу его запомнить.

так же, как не могу себя видеть со стороны.. разве что издалека, так чтобы не было характерных отличий.

я не люблю свои фотографии - на них не знакомые мне люди.

поэтому я держу несколько: вдруг мне понадобится напомнить себе, кто я и как я выгляжу.
раньше я стирал на них глаза - тога мне было все равно, кто это. теперь перестал: мне и так все равно.

очевидно, это легкая форма психического расстройства. вполне безобиная на первый взгляд.

с утра в Городе туман и слякоть.
не хочется ни работать ни валять дурака.
хочется спать, а в перерывах между сном пить обжигающе горячий чай с лимоном и вкусными плюшками.
и еще очень хочется треснуть рюмку коньяку. хорошего.

осень.

вот еще что, по поводу вонтед:
помнится, в "отягощенных" у Мастера был такой эксперимент: "громобои" - люди могли убивать, просто показав пальцем на другого человека.
это ж чистый вестерн, если подумать.
там правда, как всегда у поздних стругатских все по житейски было, по-бытовому: наступили в очереди за кефиром на ногу - хуяк! и нету чебурашки.
неудачный был опыт. не наступило от этого никакого позитива.
обиженных много оказалось и легко обижающихся.
так вот товарисч бек и говорит: чтобы "взять свою жизнь под контроль" громобоем быть не обязательно? или все-таки иначе никак?
погладьте нас, сирых да убогих, утешьте.
скажите: все еще изменится, чувак. не ссы, будет и на твоей улице праздник.

авотхуй.

посмотрел художественный фильм "WANTED" товарища Бекмамбетова.
спецеффекты обсуждать не будем - на цыгытоке все обсудили.
Читать далее...