Спустя три часа.

Вместо ковра-самолета попался Лексус, но тоже – ничего себе зонтик. Закусить удалось, а маршрутки обошлись без меня. (блаженное посапывание из-под трех одеял). Кстати,  навстречу снегу и ветру удобнее всего ходить пингвином - головой вперед и раскачиваясь. 

бездумное хождение по жизни теряет оттенок распиздяистости в тот момент, когда с глухим тупым звуком ударяешься головой о свой предел. ощущение почти физическое - буммс - вот ТУТ я заканчиваюсь. Здесь вот верхняя грань моей способности взаимодействовать с миром, вот тут верхняя планка потенциала к образованию связей, а это вот - здравствуй, моя непроходимая глупость, чтоб у тебя повылазило. иди сюда, моя хорошая, расскажи мне, какое я тупое зверявое и почему у меня такие большие уши.

У Глюкозы новый клип, и фиг бы с ним, просто вспомнилось. В детстве у меня было особое отношение к чужим окнам. Примерно как к воротам в другой мир. Непонятный, загадочный, уютный и теплый - а когда чуть подросла, в спектр  добавились еще тревога и пыльный, паутинный запах заброшенных, нелюбимых людьми миров. Освещенные окна притягивали особенно сильно зимними заснеженными вечерами, когда идешь по скрипящему снегу и смотришь - на чьи-то занавески, люстры и верхние края кухонных шкафов и мебельных стенок; из окон туманом - желтоватый или белый свет чужой жизни. Чуть позже появились и особенные окна - там, за ними, сейчас человек, от присутствия которого в жизни  становится тепло. Чужая жизнь всегда казалось более возвышенной, теплой и лучшей, что ли, чужой дом - более теплым и приспособленным к самому понятию "дом", моё же детское жилище всегда было вызноблено папиными отлучками и маминой болью. Потом был мой переезд, его окна стали видны из окна моей комнаты, почти чудо. Через полгода меж нашими домами заложили фундамент новостройки, и день за днем росла разделяющая нас кирпичная стена, и так же разделялись отношения, мы выросли и стали студентами, новые, взрослые проблемы развели, сделали ненужным и мешающим близкого когда-то человека. Пропала романтика чужих окон, врослый реализм приучил знать, что под чужими люстрами чаще всего скрывается лишь очередной набор годами нерешаемых проблем и конфликтов, романтика рассосалась. А вчера просто показали новый клип Глюкозы, и забытое чувство Чужого Окна - Порога в Сказку  снова вывалилось из глубин антресолей памяти.

Получилось. Радка нашлась, и у неё даже появился телефон. Всё там же психологом, с проблемными детьми. Царёвы на связь не выходят вообще, Андрей пропал, Кукушкин женился, Цуха родила мертвого ребенка, Галка с Женькой запутались в манипуляциях с квартирами и теперь, кажется, в долгах. Ухх. Просто сводки с фронтов. У Кисы всё хорошо, растит девочку. Так смешно. Я-то в памяти вижу всё тех же двадцатилетних мальчиков-девочек, которым даже кольца кажутся пока слишком неподходящими...

мне всё кажется, что все зависит от моего желания, что вот  найду время, обернусь, протяну руку - как вы там, мои ранние, мои старые, мои самые? нашла..протянула..  и нет даже эха, и кто мне скажет, живы ли старые адреса, и как искать, если нет и не было там телефонов, и неотвеченные письма не знаю теперь, в чьих руках ненужным грузом

Мне бы какой-нибудь хороший труд по психолингвистике или смежным областям... Желательно на основании последних материалов,  в идеале - письменная разговорная речь (интернета). Если труды такие вообще существуют. Хочется понять раздражение, возникающее при чтении текстов, обильно усыпанных восклицательными знаками, речью под примитив и разговорными формами, как "тя", "бум" и так далее. Раздражение сильное и брызжущее, такое, что сразу выставляешь отношение к человеку в негатив. Ассоциативная параллель восприятия - нечистоплотность. Передергиваешься и злишься. И еще четкое ощущение, что пока читаешь такую кривую речь, тебе больно и тошно.. Всё равно что слушать фальшивящего музыканта или дрянные стихи.

я случайно подписалась на тред какой-то дискуссии "о доблестях, о подвигах, о славе", те о чем-то патриотическом... замучилась отписываться - от отдельных юзеров и от всей подписки сразу... в итоге убивала в почте продолжение, смирившись с невозможностью остановить. Пока отписывалась (дней десять уже, и то до сих пор вползает чего-то иногда), невольно думала о целесообразности вот этой писанины, исторгаемой людьми день за днем... вообще - о целесообразности...  оранжевые люди на Украине, какие-то лозунги, какие-то восторги, ожидания, надежды дутые... какой всё бред..  одна обезьяна или другая - какая разница? людям - никакой...  реально им всегда надо будет семью, работу и телевизор, инстинкты размножения, теплая нора и жирный мамонт, никто от этого не ушел и не надо никому ничего приписывать, пафос, блеф, блажь, ложь. Ни одна из предложенных обезьян не даст ни сытости, ни безопасности, это и так понятно, все кормушки, реальные и потенциальные, распределены за сто шагов, и не ими.

Надоело читать муть.. пресса, тиви, сеть.. о чем они вообще... кто что решает, там, на Майдане? Никто и ни хера. Всё решили за них..

РОВД моё, как Страна Чудес, - расположено так, что только ножками идти, транспорт туда не ходит. Во всяком случает от моего дома. Полчаса ходьбы по морозу, гололед, настроение, понятно, самое радужное, еще и писать, извините, так захотелось, хоть в кусты садись. Дошла. На КПП честно отчитываюсь дежурному - дяденька, мне бы в паспортно-визовый...  Указывая бушлатной рукой в сторону нужного подъезда, толстячок в будке уютно прохрюкал, что оне, дескать, сегодня не принимають.. Я в ответ хлопаю глазками - дяденька, мне только список документов со стенки списать,  да реквизиты банковские, куда платить... Охранник успокоился и забыл о моем существовании.  Поднимаюсь по стонущим деревянным ступеням на второй этаж, всюду  запустение, советские линолеумные полы и крашеные в грязное стены узких коридоров. Повертев головой, нахожу нужные указатели.  Из коридора призраком немытым и нечесаным выплывает дева, лет эдак 25, вида унылого и неприкаянного. Открываю рот, дабы поздороваться, но не успеваю, она выплевывает в меня ядовито - Что Вы тут делаете? Кто Вас вообще пустил? Мы сегодня не работаем!!! Ходять тут... (злобный взгляд) - Ошарашенно думаю, что ответить, в голове же картинка  сыром - как я героически пробираюсь ползком мимо КПП, взламываю кучу замков на дверях и прохожу через крышу, чтобы добыть реквизиты нужного мне счета...

Списав туеву хучу цифири и разжившись тремя бланками, покидаю обитель правопорядка. 

Продолжение следует..

Предстоит мне в ближайшее время некий "челлендж", как говаривал Хау, чтоб ему бутыль глен-ливета в лифте разбить... В общем, срок годности моего действующего загранпаспорта подходит к концу лишь в октябре следующего года, поездка же если случится, то в июле, и по ныне действующим правилам могу я не вписаться. Визовые отделы не примут паспорт к визе кто за два, кто за три месяца до окончательной паспортной агонии. И вот, собираю бумажки для нового. В сети куча информации по старым правилам оформления, по новым - лишь список  паспортно-визовых отделов на местах. Перечня бумаг, которые они хотят, нет нигде. Полдня убито, чтобы дозвониться до  собственного ОВД; трубку либо не берут, либо занято. Наконец, ура. Дозвонилась. Спрашиваю - молодой человек, какие бумаги от меня требуются? Он (нордически  спокойно и по-русски сонно) ответствует кратко - НЕ ЗНАЮ... пока ловлю челюсть, он там хихикает. Хорошо, говорю, кроме анкеты и фото, ЧТО ЕЩЕ? - Квитанцию об оплате - смилостивился гнус. - Сколько? - двести пятьдесят рублей. -  Уфф, уже проще...понятно, что в Сберкассу, на чей счет переводить там должны зна... - НЕ ЗНАЮТ! - ехидно перебивает меня гнус. Так что Вам все равно придется приезжать сюда и смотреть на стенд.

Вот мерзость какая...

Температурное вялое оцепенение, слайдами перед глазами люди - реальные и из воспоминаний призраки, каждому отдельное спасибо, в итоге же нуль и стопочками - забытые перечни фактов и событий, кривые маршруты и даты поездок. Люди, да, какие-то игры, какие-то лица, иногда - руки, глаза, отдельные жесты и даже голоса, то ли калейдоскоп, то ли нарезка, а вот кому булочки, лимоны - три за десять, зелень, каплями вода с укропа на входе в метро, чухонское лицо бабы-продавщицы, шуршание фольговой крышечки над йогуртом, старый трамвайный билетик, засохшее варенье в склянке, полная луна в форточке, теряю взгляд в ночном окне - год за годом.

Зима уже не откровением, не радостью, не печалью - старая знакомая - А, ты уже тут, ну, привет, держи тапочки-кофе-коньяк, как же мне с тобой всегда холодно, старая седая сука..расскажи мне сказку?
Когда-то щеном толстолапым носом  в сугроб, ухх, вкусно, снег, каникулы, мандарины и конфеты в пестрых фантиках, потом усталое - Да вы что, какое там праздновать, отоспаться бы, пережить это чертово идиотство с облезлыми ёлками повсюду, усталость, сонливое ожидание, толстое зимнее одеяло.
Сейчас же рутиной привычной - это опять ты? Как же ты мне надоела, послушай, я не хочу тебя более, я вообще уже мало чего хочу, и тебя тоже - не.
Одна есть зимняя радость - не выдержав холода, с психованной дрожью отмороженного бройлера заползти в горячую ванну, ощутив, как тает, обретает подвижность каждая мышца, и тут же провалиться в сон, густой и тёплый, как тягучий летний мед на дедушкиной пасеке, как давно это  было, господи, и со мной ли.

еще музыка. Много.

http://mp3files/pub/mp3/

От моего метро исчезли рыжики. Стая беспородных собак, удивительно милых и молчаливых созданий,  сколько живу в этом районе - они были всегда..это уже года четыре. Исчезли, не осталось ни одного. Было от 10 до 20. Сами бы не ушли - там выходы вентиляционных шахт (то есть - тепло зимой) и бабульки с хлебом и косточками прикормленные; значит, их того. Боюсь подумать, чего.

Настроение: херовое

http://up.li.ru/?id=7326;eq01cd01.mp3

http://up.li.ru/?id=7328;eq01cd04.mp3

http://up.li.ru/?id=7329;eq01cd07.mp3

Я как-то уже писала, что во сне приходится летать. Ну, хобби у меня такое. Кто марки собирает, кто над Землей ночами шарится и лбешником в шпили всякие попасть мечтает, да все промахивается - насквозь да насквозь, одни разочарования.. Ну так вот. Снится мне позавчера, что лечу я, значицца, вечер, воздух, горы какие-то внизу, лед, все как положено, только какого-то хрену не сама по себе лечу, привидение перекормленное, а на какой-то крылатой хрени, что-то вроде Баховской Сессны. И штурвал под носом, как у порядочной. Я, понятное дело, начинаю пальцы топырить - это что за...непечатная, с каких это пор мне опора нужна, чтоб по воздуху хвостом мотать? Оборачиваюсь и совсем фигею - потому как сзади в этой тачке с крылышками два пассажирских места предусмотрены, и оба заняты. Нахальство, меня-то не спросили... И тут какая-то зараза мне политинформацию прямо в уши начинает, на тему - не хер самолюбоваться да ради потехи летать, вона, люди тоже хочут, а первый раз всем положено, чтоб их в воздух подняли.. а многим - и не первый, потому как кто слабый, кто трусливый.. И выходит по всему так, что кто посильнее, остальных в воздух и тащит,  таков, извините, расклад... Загрузилась, лечу дальше.  И думаю я так своими человеческими (что-то как ругань прозвучало) мозгами, примерно следующее...эдак вот летит наш Боинг какой-нить, а в нем несколько сот людей...и всех тащит летчик с  прям-таки Шварцнегровской душой размерами...если такие души бывают, хз, я не зна. Поняла, что чушь несу, встряхнулась, тащу возок с пэссенджерами дальше... так и несла, пока лбом в орущий будильник не шмякнулась со всей дури. Утро.  Ну, слава тебе господи. Долетели. Осталось в голове - картинка с горами внизу, голос, да картинка, уже из того мира - впереди светлый, яркий, невыносимо приятный светящийся шар, а за ним, словно в прозрачной авоське - гроздь шариков помельче и покривее, прямо скажем. Летят.

Ну чё, дождались? Снег-мороз-собаки, притворяющиеся белыми медведями, ухи прилипают к щекам, утром пришлось доставать зимнюю кухлянку из подпола, перебрала перчатки теплые - ыыы...три пары, у каждой прорван большой палец на правой руке, спрашиваецца, куда я его совала с такой завидной регулярностью и последствиями... как обычно, проверяла за секунду до последнего старта, пришлось ехать в белых (там дырка самая маленькая) и руку держать в кармане, бррр..   на Киевской сэпрайз - ввели новую маршрутку. Новую вельми условно - была 34,  и появилась еще 34М, теперь эта зараза не сворачивает на проспект, а продолжает пилить по Мосфильмовской туда, где Макар  телят не пинал, но мне туда не надо.. И вот теперь регулярно попадаю в одну и ту же историю - подходит эмка, и пока я думаю, ехать ли на ней и потом двести метров пехом, или ждать следующую, с обычным "34" на пузе, эмка, канешна, уезжает набитая, я же остаюсь со своими думами и опозданием на остановке...чукча - не тормоз,  просто у него топливо густеет на морозе.