. . . . . . барабан вращается перед лицом, вместо пуль - лица, очень медленно. ни одного пустого цилиндра. ни одного шанса выскользнуть из дула незаметно, вытечь, вылезти, как из свитера слишком большого, чтобы его носить - к тебе спящей и увидеть твой сон - ни одного шанса. всё идеально.

. . . . . выстрел - и ночь замолкает. барабан вращается со скоростью луны, летящей по небу.

. . . . револьвер передают из рук в руки, девочку передают из рук в руки, а потом - выстрел, и один из её любовников падает. случайная смерть, абсолютно случайная.

. . . эти лица проползают по моему лицу, как слайды, ты никогда не увидишь моего настоящего лица. и когда нажимаешь на курок, ты не можешь понять, скольких уже убил - ты просто нажимаешь на курок. и продолжаешь нажимать. патроны никогда не кончаются.

. . а пули, куда ты думаешь все ни летят, может быть, осенью они улетают на юг, а весной возвращаются? я попросил прикурить. у тебя был револьвер в форме зажигалки, то есть наоборот.

. последний. ночь переползает на соседний континент, соскальзывает, как слишком большой свитер, к ногам, обращается в тень. весь день под прицелом случайной тени, вечером я сам ищу твои губы.