В колонках играет - Keiko Matsui - Allure, Во Скорбях - Сироты
Настроение сейчас - иконоборческое

 Чтобы узнать реакции связей, нужно приложить внешнюю нагрузку. И, кажется, снова трубка кривится в натянутой сардонической улыбке, выплевывая мимо уха все, абсолютно все нужные слова и цепляя лишь раззадоренное воображение; как вилами в живот, из дырок в котором по одной вылетают бабочки… В голове роются по ящикам и столам, исподтишка подсвечивая фонариком так, что один глаз становится голубее другого.

Лебедь, рак и щука – плоская сходящаяся система сил. Пятясь, снова *как ни в чем не бывало* пятясь, ломая шеи желанием и поедая их гниль…

Равнодействующая по модулю равна сумме модулей слагаемых сил, а иногда и больше. В случае, если силы сдавливают и разрывают одновременно. Внутренняя нагрузка не разделяется и не ложится по координатным осям просто потому, что декартовы дети то и дело вертятся, меняя углы, длины и взаимные положения, отрываясь от точки.

X, Y и Z – взаимно перпендикулярные оси, но это не мешает им пересекаться, сволочам! И так всегда будет, как бы вдохновенно не звучали импровизированные прощальные речи. Грубыми нитками сшиваются такие слова, а потом пристегиваются к батарее и оставляются без еды и воды – на мучительную смерть и грядущую эгофагию, но…

…пару сил нельзя заменить равнодействующей, как и нельзя представить эту связку отдельно. Ведь так, дорогая «пара сил»?

Я уже на той стадии, когда методом вырезания узлов ничего не добьешься. В системе мало неизвестных и полно уравнений с ними, причем каждое неразрешенное (и даже разрешенное, отпущенное вместе с ответом щипать траву) отзывается на магистрали Голова-Ноги жестоким, парализующим резонансом. Космическое удовольствие! Потому и не спешу решать.

Теоретическая механика так же далека от практики, как детективы от искусства. Но все-таки она иногда исчерпывающе объясняет многие еще не названные понятия из псевдовиртуальной совместной жизни apart; сама того не ведая, грозит лечь клише-тенью под каждую готовящуюся жизненную ситуацию, между тремя далекими друг от друга ртами, поливающими сладким ядом… И ЗНАЯ, ЧТО ЯД, ЕГО ВСЕ РАВНО ХОЧЕТСЯ!

Больше этого, жизнь – как ни крути – механика; бесшабашная жизнь в “from_on_to_off”-line, где сносит скальп, где по улицам разъезжают норовящие задавить катки и вгрызаются в белки глаз невидимые грейдеры, где самолеты вылупляются из куколок и стремительно несутся в небо, превращаясь в салюты – это теоретическая механика. То, чего никогда не будет на самом деле, но чего хочется и за что мозги ебутся каждую минуту…

Мы придерживаемся лишь собственных условий неуравновешенности. Нарушаем их, только когда выходим из подъезда на улицу, ага? *Точнее, на три улицы*

P.s. технические дисциплины? Да, блядь???

В колонках играет - Graveworm – Nocturnal Hymns.
Настроение сейчас - Отъезд

 Конечно, лучше всего, чтобы прожектора не было вообще, а только лампы, направленные софитные огни, какой-нибудь нелепый светящийся шар, а может даже – чем черт не шутит? – свечи. Чтоб электрический запах от них тонул в бокальном пиве масляного цвета, в каждом пузырьке отсвечивал бы блеск отполированной алкоголем радужной оболочки. Пусть будет хоть чуть-чуть похоже на это, можно даже нагнать бутафорского дыма из ядовитой смеси «Парламента» и «Ватры»...

А где-то перед столом, по которому бильярдными шарами катятся глаза, должен быть блюз. Можно грязный. Но лучше – нервный.

...Обволакивая собой гитару, сливался с грифом Некто. Просто пришел, снял идиотскую синюю куртку и совокупился с гитарой – просто, как трижды семь. Выплюнув на пол затыкающий рот кляп-окурок и еще раз обведя край сцены белковым бликом, сфальшивив, качнувшись на стуле и отчетливо показав, что в ближайший год умрет от передозировки / автокатастрофы / бытовой ссоры / драки, трахнул ее еще раз, и, перебирая струны, надел на них пыльный мотив. Стон, стук, шепот, спазм.

Скорость звука бьется о плотность дыма.

Пассивная агрессия тех, кто еще её не понял, разносится СВЧ-волнами, кипятя мозг и внутренности... Скрипучий разговор стула с полом. Извечные сплетни вилок. Вздыхающие воротники. Животный секс рукокарманов.

---

В этом городе вообще есть жизнь?

В колонках играет - Diary of Dreams – Kindrom / Tiamat – Vote for love
Настроение сейчас - осенизм

 

Fight

Кулаком проехал по городу дождь, фонтанами вперед, горизонтальными водо(п)адами и перевернутыми зеркалами стекающих на каменное дно озер. Жрицами одежды и кича одетый в желтизну и уверенную молодость асфальт, скормивший сам себя ногам прохожих, как футбольный мяч, ловил в паутину все больше кленов и тополей.

Stream

Начинаясь с капли и уверенно продвигаясь между пустотами на коже, скоро уже струйка перепрыгивала с ботинка на бетонную лестницу, ручьем утекая в лужу, снесенную потоком в беспорядочные сплетения водяных тел и сексуальные картины под каждым окном, закупоренных обратной стороной открывашки… Отпрыгнув из-под колеса, капля снова устремляется вниз и вперед, бесконечный круговорот в обществе по интересам…

Imaging

На запотевших стеклах маскирующегося под золото улиц автобуса причудливые образы. Вот, например, небрежная Мисс Убийца, гордо несущая лицо в дождевых волдырях со скоростью исчезновения один палец в секунду. Или сбежавший с иконы святой, размашисто вылепленный из конденсата женской рукой, как затираемый дворниками старый полуволк с драконьей головой, посылающий последний привет трем многозначительным точкам над пустым сидением. Будто Сикстинская капелла из стекол, сюжетов и площади, как будто коробок разноцветных спичек…

Speech

Тополь все бросается наотмашь листьями. Кажется, словно кто-то приклеил их на скотче к губам ветра, и тот разносит их, пока не потеряет… Сумка все норовит слезть набок. Похороненные под миллионами шагов бриллиантовые капли-камикадзе тихим пронзительным писком пытаются рассказать кому-то хоть что-то…нелепое...мелкое…глупое…вечное… Иду мимо, сминая кожу на ладонях, тряся волосами, как будто отказываясь. Через каждый метр. Присматриваясь и приближаясь.

Destroying

Резонанс по воде режет сами сердечную мышцу тупым ножом по живому. Резкий ветер подхватывает отрезанное мясо, кулинарно смешивает с листьями, брызгами, осколками планов, волосами – для вида. А потом ест…

So Much осень...

Животворящая икона природного воскресения.

В колонках играет - Сradle of Filth - Bathory Aria
Настроение сейчас - Без толку объяснять

Я обещаю: ты будешь прикреплен к каждому. Тот, чья плоть пышна, но не будет расти никогда. Да, именно никогда. И поэтому мне кажется, что ты полуулыбаешься, я придумываю, что ты смотришь вглубь моего мозга через несомкнутые щели собственных бесполезных мутных глаз, я почти уверил себя в том, что мы с тобой родственные, сиамские души, и ни выкидыш – продукт нежелательных и потому неудачных родов – ты, а самый реальный полуметровый мудрец весом почти в три килограмма. Живая кровь, мертвая неочищенная молодая, полупрозрачная кожа, которой нечего скрывать. Мертворожденный, я знаю, ты во мне, ты уже в каждом, я верю, что миллиардами мертворожденных выстелены все дороги мира, я надеюсь, что когда-нибудь проснувшиеся, однажды открывшиеся и зажившие глаза в глубинах регулярного сна возвращаются к Вам в мир, лично к Тебе… Но ты молчишь.. Что ты молчишь?

Ты не уколот светом, не привит моралью и вечными безрезультатными поисками, как ее следствием, в тебя по капле не войдет ядовитый опыт, венами не растечется препарат страха и горькой, совершенно бесполезной таблеткой любви тебя тоже не накормят. Ты ЧИСТ перед этим миром – именно поэтому ты мертв. Разреши я сам додумаю, как легко это – не быть в долгах…

Неживой, минус высчитанный и принятый на веру 21 грамм, я не смогу тебя постичь – просто выход веры под разрывающую легкие Арию Батори брызнул именно на тебя, прямо в светло-бесцветное лицо… Естественно, глупо опровергать жизнь, как без толку перестать верить в существование смерти. НО почему же именно ты, а не трехголовый Цербер и никак не грязный Херон, кажешься мне настоящим пограничником, в несостоявшейся полуулыбке неиспользованных мышц прячущим ключи от подземного рая?..

 

---

 

..Ты уже намертво вшит внутри каждого из нас, чуть выше пояса, слева. Генератором трупного яда ты, мертворожденный, будешь убивать потихоньку, со временем все больше и яснее давая понять, что все мы очень сглупили, сделав первый вдох, а не родились как ты, в рубашке. Мертвыми.

В колонках играет - flower_LiLi (sms)

Настроение слишком приподнятое, прямо противоположное вчерашнеми вечеру. Хочется написать на заказ и чтоб раскритиковали, а я послал на хуй... Ну, кто готов? Давайте тему...

и кофе...

Жалко? Не хотите - не надо.

В колонках играет - Radiohead - Street Spirit / Reamonn – Supergirl
Настроение сейчас - посвящяется всем

 

Сказать новое слово в бесконечно фонтанирующей полифонии города – меня не услышат. И только лишним блуждающим током, грозящим всей незащищенной системе, останется абсолютно безответно-безответственное существование статуи с моторчиком, прах которой уже начал развеваться ветром и высокой скоростью. Хлебными крошками, чтобы когда-нибудь отсюда выйти и дернуть опрометью на новый уровень, туда, где - !Может быть? – заинтересуют.

Сейчас же длящийся уже 3 года decay, заставляющий ловить капающий с макаронных проводов прогорклый воняющий жир информации и с жадностью глотать его до закатывания зрачков. До блевания кровью, до потения десен, пока нервами пережевываемый, обгладываемый совестью и корнями, к которым пришел по ниткам мыслей, я превращаюсь в такой же жировой ком, застывший и посиневший… В сыром деревенском подзаборье, по которому вечерами прыгают оптимистичные лягушки-light и ultra-light, где не засыпаны еще земляные островки-клумбы, из которых по весне, может, что и вырастет – там лучше, может, чуть-чуть бесперспективнее, но добрее и проще. А тут ходишь по лабиринтам из горящих конопляных полей и в полумраке внутри головы стремишься отыскать лекарство против поглощающего внутренности цинизма.

А оно-то на поверхности. Но отпускает тебя по всем шести векторам, обнимая так, что в экстазе ломаются ребра…

Happy decay!

В колонках играет - Graveworm - Memories
Настроение сейчас - из. вне.

 

Когда идешь и не закричать – ртом не наделен с детства, а орать хочется. Как прошедшему свой первый шаг и наступившему на ржавый гвоздь родительской любви ребенку, как ползущему мимо столба и упавшему лицом в дерьмо алкоголику, как со скрипом стекающему по вечерней стене бухгалтеру, растворяющемуся в глубине рыбного одиночества водолазу с неисправимым недостатком воздуха… Будто бы раздавливая внутренностями истошный вопль, постигаешь метр за метром, отведенные тебе скупой сегодня дорогой.. Фонари, оставляя на зрачках и памяти золотой след и четкие, чуть ослепляющие очертания, гасятся с каждым новым шагом, потом покорно сворачиваются в самих себя и накрываются железобетонными листьями мрака… Потихоньку превращаясь в пыль и уносясь по привычным, излизанными луной маршрутами домой, сохраняя в себе больные, но думающие участки сознания, дыханием остужая кровь и вырезая из рук зимние ветки вен – снова светиться в этот вечер я уже не в силах…

Когда идешь и не закричать – вместо рта выросла складка между двух извилин, постоянно что-то анализирующих и вечно приходящих к ложным выводам. А где-то в глубине грудной клетки светло и обособленно. Я посылаю на хуй сам себя – роскошь…

Когда идешь и не закричать – свет, уходя, выключил звук, и в нашей с вами и без того мрачной студии Ничто присело раскладывать пасьянс…

Слишком сильным напором в очищенную голову приходит Много, когда просто идешь. И нечего сказать, потому и закричать не можешь. Только от топота шагов во все стороны эхо, эхо, эхо…

Это все из-за тебя, Graveworm – Memories? Нет, обознался, наверное.

В колонках играет - Muse - Plug-in Baby
Настроение сейчас - рефлексия

С седьмого неба стремительно падаю грудью об землю.

Концерт прошел, Мэттью, Крис и Доминик с высоты семь миллиардов километров плюют на всю остальную музыку и всех остальных недолюдей. Мне так кажется. Я бы поступил именно так.

Но теперь мне больше некого ждать, разве что их по новому кругу.

Вот до чего доводят действительно замечательные звуки, подкрепленные плотью сломанных обычностей в обложке из моей реакции.

Вроде, нашел новую работу. Даже задание уже дали... Там не надо быть пешкой (причем, показушно), но зато нет постоянного безлимитного выхода в интернет на большой скорости (как и предполагалось). Я очень болен ли.ру, а особенно хорошоими, думающими людьми, Гордеей и Лили, к которым серьезно привязался - так что буду пытаться поиметь выход сюда хотя бы два раза в неделю, а то и вообще безлимитку дома подключу... Хрен знает... Но Все Еще Не Решено. 

В колонках играет - E.T.O.S. - The River Flows Frozen
Настроение сейчас - идиотизируя..йа-йа

 Глядя сквозь буквы в собственном дневнике, на несложную, часто копирующуюся из поста в пост структуру мыслей (ведь голова-то одна думает, пусть ей и кажется порой слишком много), на рамки, обрамляющие стилизованные под белые листы части многодиодного поля, стучу об стеклянный стол четвертым Уэллсовским измерением – временем существования. Вот, есть моя страничка, вот оно – мое кое-как материализованное «disgusting solitude» (с)(flower_LiLi), которое бросается в глаза даже самому поверхностномеждустрокчитающему, нет её – «You are the Virgin, you are the Whore» (c)(E.T.O.S.) – двоякое чувство того, что меня бросили, отодрав, как шлюху…причем, думаю, только с моей стороны; но я окажусь кристально чист при этом.

Раздва(тра)иваясь, мысли расходятся по своим несложным маршрутам – осуществляться, забываться, прятаться, переезжать из серого вещества, превращаясь в добродушно пожираемый мышцами протеин или ждать своего часа…как и их сбоящий хозяин. *тут должна быть глупая улыбка*. Ожидая, что со следующим сбоем система микрочастиц с встроенным эгоизмом осознавшего себя гения да Винчи, начнет работать исправно или – на крайняк – сделает сумасшествие полным. И чтоб слюна, обязательно без остановки лилась на пол слюна!!

Где-то в глубине засыпанного лучами поля из-за камня выглядывает седой расчетливый старик, которого уже давно не видать, грозно стучит палочкой, трясет бородой, сплевывает и отворачивается – кабы не заметили. И чтоб не наглотаться солнечного яда, которым, кажется, пропитано все вокруг – несмотря на кажущийся драматизм, некоторые взбучки внутричерепного мыслителя очень приятны: они чуть дальше откладывают пост, озаглавленный «Не надоел ли?», дают новую, красивую и по размеру, вышитую черными дырами накидку – теперь могу глотать время сколько угодно. Ведь так?

<<Хотя бы потому, что каждому из нас, независимо от возраста, пола, а также любви, нелюбви и степени безумства, хочется проснуться утром и, сонно глядя на заоконное осеннее солнце сквозь растопыренные пальцы вытянутой руки, улыбнуться и проурчать в подушку «Я – наркотик».>>

Интернет – разлагающая и покоряющая бактерия в мозге, вирус_в_вирусе. Он дает иллюзию, что избавляет нарисованную тобой смешную реальность от убожества, по крайней мере, заменяет ее блеском из текста на бесконечных страницах. Разуверившись в реальном квадратике власти общественного транспорта от твоей остановки, ты якобы ищешь идеального – нет, даже сделав поправку на совершенство, просто качественного – друга, собеседника, девушку, юношу, покровителя, рассказчика, соседа…и даже находишь… Но что толку, если я боюсь представить, как вы выглядите, боюсь услышать как говорите, боюсь даже ощутить неприятный запах из вашего рта(что глупо, знаю) – и ра-зо-ча-ро-вать-ся от Ничего. И точно также боюсь стать на ваше место для вас. Интернет привнес в мою жизнь боязнь несуществующей, Мнимой реальности, напрочь состоящей из комплексных чисел и отрицательных корней.

 

---

 

<<Барахтаясь в выпадающих ссылках на детское порно, я среди ночи встретил Её одну и влюбился до беспамятства. Потом подумал, что лучше б ее завтра задавила электричка.… На следующее утро её фото не стало. Но я все равно каждый день все равно заходил туда. Целый месяц.>>

Интегральное Интернет-общение.

 

---

 

Растворяясь в эпистолярных личностях, в аватарах с вырванным сердцем, я все равно продолжаю быть собой и делать засечки на собственной доске-календаре. Но голова уже где-то…эх, увольте!

Глупость какая-то.… Но, в отличие от идиотизма, присыпанного белой пудрой и одетого в черное для солидности, мне она чертовски нравится.

P.s. Почувствовать наркотическую зависимость от людей, которых никогда не видел? Меня не жалейте. Лучше – себя

В колонках играет - Tiamat – Divided / M.Manson – Speed of Pain
Настроение сейчас - из нах

 

С детства был окружен людьми, которые будто все знали, которым мало какие процессы в этом мире были интересны и потому скептицизм и даже доля нигилизма – это то, чему я привык подвергать что-то/кого-то при первом знакомстве…да и вообще. Но внутри ширилось и росло, светясь, чувство, неизведанное доселе ни мной, ни друзьями-родственниками-случайными собеседниками. Временами оно выходило на поверхность – я не знал объяснения, а вокруг строились догадки и звучали голоса: любовь? сухарь? дурак? плохое/хорошее настроение? Или вечное, чтоб долго не думать и вообще не тратить на тебя время – накуренный?

Потом, точечно проявляясь, оно быстро пряталось обратно, зрачки сужались и руки не такими уже напряженными опускались по швам – снова «всемизвестная» жизнь во «всезнающем» окружении. Никаких новостей и проблем. Вроде бы…

О чем и хотел бы узнать. Мне кажется, это состояние – борьба с собственными привычками, разрезатель воздуха вокруг и минутная приятная дрожь в ногах – это пытающийся вернуться интерес к жизни. Тот, который я похоронил было вместе с доверием и некоторыми глубокими, заполненными мозговой гнилью ямами/страхами. И который возвращается, сообщая небывалую (но и недолгую) сверхактивность. Потому что в такие минуты не думаешь ни об оценке действий, ни о внешнем виде, ни о реакции и будущем. Перед тобой только многослойная плата с множеством отрезков АВ, которые надо пройти. Все чертовски упрощается… А потом – ррраз – и проходит.

Я не пытаюсь сказать, что я уникум или какой еще человек-индиго, мне интересно – было ли у вас такое? Было ли чувство, когда циничными отмашками не обойдешься? Я прошу заглянуть в прошлое и припомнить то время, когда Это включалось.

Хотя бы потому, что это чувство мне нравится. Хотя бы потому, что нравится интересоватьcя жизнью :)

В колонках играет - Во Скорбях - Сироты / Чайф - С Войны
Настроение сейчас - рисуя пальцем на стекле

...Когда подходишь к нему, а он - весь почти черный, как алмаз, с легким красноватым отливом окислившегося алюминия и совсем без отвлекающих вкраплений, плотный и твердый, как совсем недавно твоя собственная уверенность в своих словах и железных внутричерепных выводах - их прочном фундаменте... Ты стоишь, почти касаясь губами земной плоти; она не пахнет - только свитер слегка отдает дезодорантом, нагло атакующим активизировавшиеся ноздри.
Ты стоишь... Космические и подземные лодки разом выдают одни и те же сигналы, из труб заводов синхронно и направленно валит один и тот же дым, косяки рыб одновременно разворачиваются на 90, а машины сереют и сливаются в длинную текущую между бордюров змею, с кровью-плазмой и теплыми ясными глазами из-под стальных решетковек.
...вдыхаешь... Проломленный череп тормозит падение об угловатую стену, золотой зуб ухмылки блестит кипящей лавой, очки падают под каблук и затаптывабтся...
Кроваво-красным цветом отражаясь на соседних сплетениях-нервах, сверхсветовой импульс раскрывает рот и челюсть входит в бордовый пирог... Не оставляя ни единого шанса на свое спасение, остервенело двигаются челюсти. Счесываясь, ломаясь, кривясь, крошась, освобождая голые нервы, лезвием разрезая десны, дырявя щеки, обрывая кожу губ, несутся, сумасшедшие, в плотные внутренности, без остановки, пока ты парализованный стоишь и можешь только выть... Через мгновение с накатившим жаром, чуть скрипнув подшефной костью, лопается работающая мышца нижней целюсти, продолжая неистово метаться, выходит наружу вместе с оторванной свисающей кожей щеки. ..ЦЕПЛЯЕШЬСЯ.. В моменты, когда ты шлифуешь передние зубы, вдавливаешь нос и рвешь остатки рта, с жадностью выхватывая каменные микроосколки из воздуха, с ревом лопается мост, облака истекают кровью и из-под самого неба падают с грохотом в горящую реку, разбиваясь насмерть, а небо, как из чашки, заливается трещинами. Обволоченный свинцовым туманом, не переставая вгрызаться, ты все отчетливай и интимней ощущаешь приближающиеся клацающие звуки.. Залитыми слезами и кровью воспаленными глазами сквозь разрастающиеся трещины век дажина челюстей из кривого зеркала спереди наступают на твое тело, то вгрызаясь, то просто щелкая для устрашения.
И удивленно замечаешь, как ломаются стальные зубы и керамические протезы о мягкость твоей кожи.. ТЫ - отражение камня (вгрызаясь сам в себя). Старание, свист, скорость, дым, шипение, брызги, горло наполняется каменной пылью...
..искры.. Blind!

...Падая на на руины неприступной развалившейся зеркальной скалы, ты собираешь в ладонь остатки лица и боль, теперь уже неразлучную насовсем. Разорванными дьявольскими усмешками из осколков смотрят искаженные стальные зубцы, кровь поигрывает на солнце в собственном отражении. Потом шок, вспышка, паралич...

И витающий сверху издевающимся грифом вопрос: "Женя, твою мать! Почему ты до сих пор жив?"

P.s.(самому себе) сходящиеся линии могут быть параллельны. если их скривить.

В колонках играет - Eternal Tears Of Sorrow - Aeon
Настроение сейчас - беспробудное.

Построили новую красивую белую высотку: выбросили в никуда 112 ядер, каждое - маленький шарик с окнами, своим запахом, своим сором, скелетом и одиночеством. Странно со стороны смотрится - форма дома есть, а содержание болтается по всему миру и за пределами, только бы не в ней... Залез в конуру - там своя планета, свои (абсолютно разные!) боги, свои чистилища и - самое заметное - свой ад. Вылез - исчез, растворился и слился с асфальтом, намотался на первое же колесо проезжающего автомобиля.

Слишком одушевленные, мы заражаем собой четырехстенье настолько, что подчиняем их, вселяемся... (Ха! Раньше я совсем по-другому понимал это слово). Только тут рушатся все внешние страхи и все наружные связи. Тут эгоизм в чистом виде. Те-ррррр-итория! То, о чем не расскажешь "за пределами". ...Даже Высшим разумом не просматриваются эти законсервированные паутины реализаций наших с вами темных сторон. "Быт" поедаем нами, мы едим сами себя, выбрасывая на собственные рабочие и отдыхающие места личные фантомы, эрзацы, "галочки" в бланке присутствия, вне зависимости от выполняемых ими действий. Сами же мы навсегда вселены в место, в которое так не хочется возвращаться, но которое циклопом-маяком светит пьяному или уставшему, выжатому сознанию.. Прощаясь со старыми стенами, оседая на новый пол, бросаясь кошкой на каждый неизведанный угол, мы отдаем или забираем себя, заполняем дом, нагреваем его неповторимым теплом или остужаем собственной разновидностью внутреннего фреона..

Раз - и больше мы не отведенное нам время, не переработанный воздух и еда. Мы - место. Клетки, стены, решетки, перегородки, арки, пролеты.. Знакомо?

Ты домашний очаг зажигаешь, тебе в нем и гореть.

В колонках играет - Во Скорбях - Сироты. (весь день)
Настроение сейчас - что там лечит?

Очистить голову. Дотронуться ластиком до виска, а потом ходить, как слюнявый пятнадцатилетний мальчик-даун, цепляясь неумелыми пальцами за мамино платье, зло улыбаться, хихикать, смотреть прямо выпученными глазами, натирая до крови волосы, лицо, переносицу, шею, веки, губы, ноздри, затылок, темя и все-все-все, что в воздухе вокруг насквозь ненастоящей пудрой, ластиково-перхотной смесью... Конечно же, наружное, как всегда не поможет.

Перепады, перепады, как я вас ненавижу, покоряясь и любя без памяти.

В колонках играет - Anathema - Sleepless
Настроение сейчас - why not?

Хрен его знает, почему так, а не иначе. Недопонимание всего кругом. Почему болеть можно максимум один день? Почему три моих смены стабильны, как три гребаных скалы среди бурлящего "плавающего" графика, и так из недели в неделю? Почему наша природа такая сволочь, и большинство рождаются с искривленной перегородкой в носу? Почему в выходные я бодр и на ногах с 8 утра, а в будни мне не выковырять жопу из кровати и в 10-11? И почему при этом я считаю, что сейчас мне очень хорошо??

Мало, мало, мало! Как всегда - больше просто не может быть... :)

 

В колонках играет - Arch Enemy - Vultures
Настроение сейчас - настроение??

Наверное, я слишком расклеился и уже не могу ощущать твоего присутствия. Так, что даже когда ты вонзилась в меня, я сразу не заметил... Но вот над колено колотая дыра распухает, расширяясь и превращаясь в кровавую воронку, кожа растягивается, покорно пропуская тебя внутрь, руки неумело пытаются отбиваться от новой заразы, трясущийся веер моей растрепанной ткани осыпает ноги, стены и пол красной росой...тщетно. Я взвываю и делаю шаг вперед к спасительному столу.. Ты пробираешься выше и всё лучше чувствуются кости и мышцы. Они еще живут, сопротивляются и отвечают скрипучим вязким стоном на внезапное вторжение. Ты заражаешь пах. Протискиваясь головой сквозь узкую тазовую кость, разрывая кишечник, все увереннее пробираешься к самому верху. Со всех сторон пояса на коже ядовитой сыпью появляются выпирающие бугорки, а кое-где и маленькие дырочки, через которые начинает сочится кровь, смешанная с лимфой и другими неизвестными жидкостями, наверное, из кишек и растерзанных почек. Я падаю на уцелевшую ногу, но все еще ползу заветные два метра. //За окном, оставляя белый тоннель из дыма, мчится по голубой стене неба самолет, похожий на ампулу с ртутью. Бог - алхимик. Все обращает в вечность// Ты просачиваешься в правую руку, но, видимо, ничего там не находя, вновь устремляешься к шее, ломая ключицу и раздваивая грудную клетку. Я чувствую, как плоть и кости  внутри в мясное месиво-салат. Кожа ежемгновенно белеет и наливается синью. Не в силах стонать, я кричу навзрыд остатками легких. Сознание мутнеет - твоя рука внутри черепа сжимает мозг в могучем кулаке. Я хватаю со стола нож и что есть силы бью в грудь. В тот самый момент, когда ты, тараня шлагбаумы ребер, вырываешь из груди мое еще не остановившееся сердце. Оно принимает лезвие на себя, фонтанируя кровью, как конфетти. Алые шары глаз закатываются, кожа твердеет, остатки рассудка теряются внутри мгновенной окаменелости...

Ворвавшиеся через разбитое окно спасатели, вызванные взволнованными соседями, увидят странную картину: В длинной луже свежей крови - кровоточащая статуя обесформленного мужчины с откровенно-неприкрытым раздирающим ужасом на лице, из груди которого на вытянутой руке торчит сердце, которое он протыкает кухонным ножом, напрягая все оставшиеся мускулы...

P.s. Вот за что я люблю тебя, так это за детища собственного страдания..

В колонках играет - Saturnus - All Alone
Настроение сейчас - легкое безумие

..Под музыку трущейся стали мимо прогрохотал трамвай, где под музыку голоса, шуршания и хлопанья век контролер, наверное, раздает билеты. Уже слезшее с пьедестала Солнце продолжает лить густую желто-оранжевую краску на листья под музыку крыльев и вокал мимо летящей вороны, передающей привет. Духовой оркестр улицы просто кишит музыкантами-профессионалами, мелодично рассекающими воздух. Соединяя, казалось бы, неуправляемое время и мгновения, здесь создаются шедевры длинною в год, десятилетие и вечность со знаком "плюс", очень легкие для восприятия. Под ненавязчивый городской романс падающего листа груженый "Зил" насмерть сбивает тысячи дорожных мыслей и сверхвысокочастотных волн, под струнное соло трущихся шин девушка приказывает 20 людям, присоединяясь к ним, чтобы вскоре самой стать рабыней кого-нибудь. Под саксофон гнущихся от ветра хлипких билбордов из-за лавочки появляется небритое лицо Иисуса Христа этого проспекта, озаряя внутренностями глаз и заставляя щуриться от ощущения собственного слабосилия... Чечеткой кедов, шепотом развевающейся плотной ткани, режущим криком "молнии", басом резины, колокольчиковым оркестром одного-единственного молотка в загорелой руке плиточника, фортепианными форточками и многоголосием падающих на всё, заражающих невидимых капель растворяющего под небом звукоряда большого города....помечен.

Туфли, вздыхая, задают дорожный ритм под музыку отзывающегося асфальта, а в голове под "Сатурнус" строятся звуковые картины, которых не было, нет и не будет (были, есть и останутся) в природе.Изворачиваясь в гитарно-клавишных переходах, тысячи музыкальных инструментов мечутся по прямой линии к повороту, даже не замечая, как звучат сами, не соображая, что повороты еще более музыкальны.

Что ж, может, там, где звуков нет, где тишина, покой, сухость и незаметным опахалом обдувает персональная смерть, лучше?

...Но вот только я пришел в пустую квартиру, закрылся в темной ванной и сел на кафель, по возможности, не шурша - и только в стуке сердца уловил инструментов двенадцать...

В колонках играет - Tiamat - Divided

Или как я представляю себе doom.

И кто там говорил, что для этого стиля нужно владеть одной струной? нет, Реверс, тебе нужно как минимум послушать этот шедевр.

..Я не знаю и не хочу знать, писалась ли эта песня "на поток", но судя по тому, что Tiamat не так популярен (сужу по нашм просторам), как Katatonia или тот же Graveworm, думаю, вряд ли. Советую всем на ночь. Одно из тех удовольствий, которое после прослушивания закрывается и откладывается до следующего лирического настроения - слишком не хочется заездить..

В колонках играет - Saturnus - All Alone
Настроение сейчас - бесспорно, так и есть.

Ангельское пойло - эти четыре вибрирующих стены. И страшно, и забавно здесь находиться как бы в нескольких обличьях сразу: то открывая рот и глаза, пытаясь заменить переходы, стараясь ощущать и анализировать, а еще... - смеяться над тем, до чего сам же и дошел. *смешно дураку, что (..)*

Под странноватые потусторонние звуки из слишком оживших колонок засыпать и вырываться, потом снова трезветь и залазить в несуществующий аквариум снов и материализующихся желаний с крохотным прицелом-надеждой, что найду там..Тебя. Что оторву от глупого приветствия, придушу зарождающийся разговор ни о чем, резким движением разверну на сто восемьдесят и поведу по длинной минутной стрелке к пиковой, почти наставшей дюжине. Слова не нужны...нет! Без слов никак - попытаюсь рассказать о том, что на самом деле крутится лезвием в пищеводе, которое когда-то по ошибке проглотил, вызову наверх полную луну и, вурдалачась, исполню на собственный бис пару известных волчьих серенад... А затем стены, расшатавшись, пустятся в неуправляемый синхронный пляс под струнный оркестр нервов и затаенных в толще мозга картин. Разливаясь и нивелируя ошибки природы, воспитания и собственного мнения, сила Жизни и сила Радости покажут, что на самом-то деле всё возможно и этот гребаный квадратик в центре микромирка на планете - не практическая часть дипломной работы неформального студента-психолога-извращенца, а действительно достойная альтернатива всем мирам, что ты видела до этого.

В этой географической точке всё можно сделать и без денег, а за некоторое тебе даже заплатят. Главное не забыть, что настоящее удовольствие не вызывает привыкания (поэтому его не хочется повторять), а потому засекречено и хранится в искусственно-ртутно-светлых подвалах лабораторий секретных спецслужб в маленких клетках-ампулах исключительно для архива. Как и доброта. Как и рафинированное одиночество. Как и вечная любовь.

В сером дыме под потолком верхнего этажа, впервые за свою историю прогнувшегося так низко, что можно лизнуть побелку, мой поток закончится. Останутся грязь, душный возду и оседающая пыль, очищающая память. Окурок сгоревшей дирижерской палочки больно обожжет пальцы; и всё это укажет только на одно - я, блядь, всего лишь человек. Человек-мечтатель. Даже несмотря на свою потерянную голову и этот муляж, что уже пять месяцев висит на шее мертвым говорящим "грузом-200", а ты...

Ты еще здесь?

Эх...