Каждый человек и каждое событие в твоей жизни появляются потому, что ты сам призвал их туда. Что ты выберешь делать с ними — решать тебе.


(с) Ричард Бах

Самые лучшие праздники – те, что происходят внутри нас.



(с) Ф.Бегбедер

...А тебе никогда не приходило в голову, что дружба - это ответственность?
- Я бы не обиделась если бы мы поехали домой. Или если бы ты сказал, что занят и не приехал.
- Знаешь, мне один мудрый человек рассказал, что "занят" в китайской письменности состоит из двух иероглифов - "мертвый" и "сердце". Так что для тебя я всегда свободен.


(с)

Если просто любят твой ум, это не значит, что тело твое примут тоже.



(с) Ричард Бротиган

Самое тихое и безмятежное место, куда человек может удалиться, - это его душа... Почаще же разрешай себе такое уединение и черпай в нем новые силы.


(с) Марк Аврелий

...мы можем заканчивать МГУ или поступать в МГИМО,
умножать в уме шестизначные числа
или знать верное написание слова "параллелепипед",
получать красный диплом
или с первого раза сдавать на права.
но каждая из нас когда влюбляется - невероятная дура...


(с)

Мужчине, конечно, проще. Он, как известно, должен сделать три вещи: посадить дерево, построить дом и вырастить сына. И ему совершенно не важно, кто потом всю жизнь воспитывает сына, поливает дерево и убирает этот дом... (с)

Долго – это совсем не так страшно, как навсегда...


(с)

Подлинное счастье стоит недорого: если за него приходится платить высокую цену, значит, это фальшивка.

(c) Coco Chanel

Знаешь что такое Нежность?

Нежность – это когда ты раскрываешься во сне, а любимый человек, раз за разом тебя накрывает и обнимает, прижимая к себе чтоб согреть…

Нежность – это не кофе в постель, и не “я тебя люблю” после секса, не завтраки-обеды-ужины, не большие зарплаты, не рука, открывающая твою дверь машины и не ни к чему не обязывающая улыбка. Не походы в кино, не вопросы “как дела?”

Нежность – это незаметное сплетение пальцев, это когда при встрече люди замирают на секунду, обнявшись…

Нежность – это солнышко в твоих глазах, когда ты смотришь на меня спящую…

Нежность – это мой вдох и твой выдох

Нежность – это кончик пальца, притрагивающийся к носу

Нежность – это сила любви, но Нежность – это не сюсюканье.

Нежность – лучшее доказательство любви, чем любые клятвы

Нежность – это не слабость, нежность- это мужество, только сильный человек не испугается обнажить свое сердце и показать свою Нежность..

Нежность – это маленький комочек в солнечном сплетении, который иногда не дает тебе дышать..

Нежность – это когда я сам того не замечая убираю твои волосы за ухо..

Нежность – это не слова

Нежность – это дыхание в одном ритме

Нежность – это когда твои мысли и мои переплетаются и не существуют порознь

Нежность – это фото, на которое смотришь тихо улыбаясь

Нежность – это ощущение тебя на кончиках пальцев даже если ты далеко

Нежность – это когда я беру твое лицо в ладони целуя тебя, или просто обнимаю, прижимая к себе все крепче и пытаясь соскучившимися по тебе руками почувствовать тебя всего сразу

Нежность – это когда я подбираю с пола разбросанные вещи и улыбаясь, кладу их на место

Нежность – это задумчивая улыбка в глазах, когда я думаю о тебе

Нежность – это осознание, что есть то место, где тебя всегда так ждут с любовью и с теплотой, немножко с грустью, потому что всем ведь грустно, когда любимых рядом нет.

И их всегда так ждут. Ждут на минуту. Ждут на секунду. Ждут на неделю. Ждут на всю жизнь.

Ждут, чтоб сказать им – Нежность.

Ждут, чтоб просто улыбнуться и подарить тепло

Ждут, чтобы запомнить на то время, пока их с ними нету рядом и даже если рядом постоянно, на те минуты или часы расставаний, любимых все равно очень Ждут.

А если их рядом нет, то просто Ждут.

ВСЕГДА…


(с)

Не стало Влада Галкина…
Сначала как-то не поверилось. Как это всегда бывает, когда уходят молодые, полные жизненных сил и энергии люди. Потом, как обычно, поднятые истерия и шум дали чётко понять: да, это, увы, произошло...

Ещё какое-то время будут мусолить эту новость по телевидению, по радио, в газетах… на кухнях, в курилках и т. п. Приводить доводы, версии, причины случившегося. А потом благополучно всё затихнет. Как это обычно и бывает.
Сейчас пока озвучена предварительная версия об остановке сердца. О том, что в последнее время артист беспробудно пил, да так, что после новогодних праздников загремел в больницу с диагнозом панкреатит (воспаление поджелудочной железы). Слегка подлечился и продолжил возлияния.
«Как жалко… Как жалко… – раздаётся сейчас со всех сторон. – Такой молодой, такой талантливый…»

А мне почему-то тошно.
Я бы не сказал, что Галкин такой уж выдающийся артист. Да и в своё время он так примелькался на экране в достаточно «пластилиновых» образах, что как-то даже подутомил. Хотя роль Калтыгина в «Диверсанте» очень даже запомнилась.
Но тошно не из-за этого, нет.
Вспоминается, как ещё совсем недавно со всех сторон слышалось абсолютно иное. Как раз, после июльских событий в баре-ресторане, где изрядно подвыпивший Галкин, после того, как бармен отказал в его желании «догнаться», из травматического оружия расстрелял – по одной версии, стакан, по другой – бутылки в витрине, а потом ко всему прочему ещё и оказал дерзкое сопротивление наряду милиции, приехавшему героически его задерживать. Хотя по кадрам видеонаблюдения, вполне заметно, что вёл он себя с ментами на редкость дружелюбно:

http://www.youtube.com/watch?v=kJomT4lU6Go

Однако, стражи правопорядка и на это раз решили «выпендриться» и преподнесли всё несколько в ином «соусе»:

http://www.youtube.com/watch?v=g-I55uOeFz8&NR=1


Вот тогда-то и понеслось. Организованная теми же СМИ ни что иное, как травля оступившегося актёра, затем уход жены, суд, условный срок… Разве этого мало, чтобы слететь с «катушек»? Тем более он ещё и до случившегося инцидента был в состоянии хронической вымотанности: физические перегрузки на съёмках, эмоциональные встряски в жизни и т. д.

И вот он произошёл – вполне прогнозируемый нервный срыв.

Да, этот случай отчасти, конечно, можно сопоставить с выходкой майора Евсюкова, который также, по причине своей психической неуровновешенности, пережрав горькую, пошёл на дикое преступление – расстреливать из боевого оружия ни в чём неповинных людей. Но с Галкиным несколько удачнее сложилось. Во-первых, оружие было не огнестрельное, а газовое с травматическими пулями, а во-вторых, стрелял он не по людям, а по бутылкам в баре. Но вердикт народного возмущения был не приклонен: ВИНОВАТ! А если виноват, то должен отвечать. По всей строгости. Закон один для всех.

А вот для всех ли? Вот, к наглядному примеру, небольшая статистика. Для сравнения, как закон у нас беспристрастно работает.

По отношению к простым нашим согражданам:

Боря Братчиков, 16 лет, приговорён к 2 годам лишения свободы за кражу 3 хомячков из зоомагазина;

Валентина Николаевна Мокшина, 38 лет, осуждена к 4 годам и трём месяцам лишения свободы за грабёж (открыто забрала у соседки клеёнку за 7 рублей);

Раиса Семёновна Карпова, 48 лет, ранее судимая, осуждена на 4 года и шесть месяцев за открытую кражу (грабёж) 6 кг картошки с огорода соседки стоимостью 15 рублей;

Приговором Кинешемского городского суда Ивановской области от 30 октября 2001 года гражданин Я. осуждён на 5 лет и шесть месяцев колонии общего режима за кражу 7 кур из курятника на сумму 525 рублей.

А вот по отношению к «не простым»:

Бывший вице–губернатор Приморского края Борис Гельцер осуждён на 3,3 года условно за растрату 12,5 миллиона рублей.

Ленинский районный суд Тюмени приговорил к 6,5 годам условно бухгалтера ОАО «Запсибкомбанка» Елену Щелокову за хищение 12,5 миллиона рублей со счетов состоятельных клиентов банка.

К 6 годам лишения свободы условно и штрафу в размере 50 тыс. рублей приговорён главный бухгалтер производственного управления жилищно–коммунального хозяйства (ПУЖКХ) по Сунженскому району Ингушетии Салман Арчхоев, который обвинялся в присвоении более 90 млн. бюджетных средств.

Анатолий Быков осуждён на 6,5 года условно за организацию убийства (доказанную) Вилора Струганова (Паша–Цветомузыка), но был досрочно «освобождён» после трети срока.

http://filosoraptor.livejournal.com/8816.html



Конечно же, проще засадить за решётку десять нашкодивших Галкиных, нежели одного в конец оборзевшего чиновника. Конечно же, можно долбать единожды оступившегося человека, не обращая внимания на то, как он от всего сердца раскаивается. Конечно, можно всё.
А потом человек, отвергнутый обществом, осуждённый правосудием, затравленный СМИ, покинутый друзьями просто медленно спивается. И тихо умирает. В одиночестве.

Режиссёр последнего фильма, в котором успел сняться Владислав Галкин, «Котовский» Станислав Назиров сказал «Комсомолке» несколько слов, в том числе и о травле актёра в СМИ:

«Вся мужественность, жёсткость, сила – это всё внешнее, лишь панцирь. На самом деле у него был детский, в хорошем смысле слова, характер. И на поверку оказалось, что все в нём слабо, хрупко. Мы с ним дружили в институте. Он всегда был очень открытый, со своими, разумеется, тараканами, ну а у кого их нет? Душевный, глубоко ранимый, трепетный человек. Многие годы мы не виделись, встретились на «Котовском». Вся эта история, происходившая в последние месяцы, сильно его надломила. История в баре произошла на следующий день после крайнего (в телевизионной среде не принято говорить «последнего») съёмочного дня в «Котовском». Он отснялся в Костроме, и вот на следующий день это случилось. Всё то напряжение, которое накапливалось в течение съёмок, таким вот образом вылилось. Я не говорю, что так должно было случиться, что это хорошо, но… Так сложилось. К сожалению, общались мы после этого только по телефону. Он страшно переживал, мучился. Эта история не могла не сказаться, она его подрубила. Травля, развёрнутая в СМИ – это было для него чудовищно».

http://rovego.livejournal.com/1600557.html


По озвученной версии Галкин умер за 2-3 дня до того, как его спохватились и обнаружили. Никаких признаков насильственной смерти. Просто не выдержало сердце. Это в тридцать-то восемь лет!

А я вот думаю, разве такой ценой надо доказывать всем вокруг, что тебе действительно невыносимо плохо? Разве такой ценой надо вымаливать у негодующей общественности прощение за то, что оступился?
А теперь, когда всё уже произошло, что можно ответить на это? Причитать да подвывать: «Ах, Влад! Ах, безвременно! Как тебя жалко! Как же мы тебя не уберегли?!»
Тошно от этого. Ибо это в очередной, который (!) уже раз показывает, что любить и жалеть мы умеем только мёртвых. У нас это лучше получается. Нас это больше устраивает.
Поплачьте теперь, «сердобольные»! Ваш черёд настал.

А ещё не забудьте оплакать сотни, тысячи наших простых безвестных сограждан, которые ежедневно загибаются где-то в своих квартирах – кто-то от перебора спиртного, кто-то от болезней, кто-то просто от тоски. Но все они умирают по более парадоксальной причине – по причине дикого дефицита человеческого участия, понимания и сострадания.

И не зарекайтесь – завтра на их месте можете оказаться и вы.

/27-28.II.2010


(с) Вячеслав Кирсанов

Девочка, очнись, девочка. Перестань сидеть у компьютера с чашкой крепкого кофе, обновляя свою страницу. Он не напишет. Правда.
Девочка, очнись, девочка. Его слова в аське ничего не значат. Движение в пустоту. Он написал тебе, просто потому, что больше некому было писать. Все. Точка.
Девочка, очнись, девочка. Мнения существуют для трусов. Стена – для записей «мась, лю тя. чмафик», написанных жирным розовым. Хм, оно тебе надо?
Девочка, очнись, девочка. Вместо того, чтобы поговорить, ты пишешь в личку. Вместо того, чтобы стать лучше, ты добавляешь прилагательных в графу «о себе». Вместо того, чтобы чувствовать, ты становишься железной.
Девочка, очнись, девочка. Поверь, Вживую – лучше, чем Вконтакте. И улыбка – это не смайлик. И жизнь - не рейтинг и не 200 фотографий в альбоме «только я».
Девочка, очнись, девочка. Проснись, закрой свою страницу и живи настоящим. Только живи. Живи.


(с)

Минута отчаяния – это всего лишь минута.


(с)

А. Порошин:

Бесконечное аллегро, адский бег крысиных гонок, остановка на минуту – отставанье на три года…Рвутся жилы…Рвутся плёнки барабанных перепонок. От восхода до заката…От заката до восхода…Тишина – подарок свыше, и бывает крайне редко. Свежий воздух – на балконе. Да и тот – не то, чтоб очень, а по-быстрому испорчен долгожданной сигареткой, гнусным запахом асфальта, смрадом дизельным испорчен.
Каждый день одна проблема – истязать анализатор – котировки, дЕбет-крЕдит, ставки, фьючерсы, проценты, глаз отслеживает строки, мозг врубает калькулятор, и текут в копилку счастья евро, доллары и центы. Есть шикарная машина, есть квартира, дом и дача, и лежат дрова сухие в нерастопленном камине. Каждый день рука на пульсе, и удача за удачей, больше, больше, больше, больше, только счастья и в помине нет, и видимо, не будет, Может где-то и промчится, отследить не успеваю, на него сноровки нету, сердце кровью истекает, бьётся раненою птицей от восхода до заката…От заката до рассвета…
С покрасневшими глазами целый день у монитора, весь небритый, точно кактус и растрёпан, словно веник, но в костюме от Армани и рубашке от Диора. Больше денег! Больше денег! Больше денег! Больше денег!
Чувств обломки завалялись где-то в мусорной корзине, календарь летит быстрее, чем минуты – год за годом. На машине на работу и с работы на машине. От восхода до заката…От заката до восхода…Но, порой, по нервам (током) ломанут воспоминанья про стихи, про наши встречи… Как любили и дружили…Про костёр, гитару, песни, про разлуки и свиданья, про любовь…
И тихо Градский: «Жил был я»…
-
Вот только жил ли?



Алина Марк:

От заката до восхода - это сложно, да, я знаю. Это вскрик души, на взлете сбитой пулей обстоятельств. Так бы горевал паломник, не дошедший до Синая. Так бы выдохнул, пожалуй, погорелец: "Вот-те нате...". Ты сильнее их обоих, ты иной, и ты сумеешь переплыть шальное море оцифрованного мира! К черту тени пессимизма, что, шипящие, как змеи, обвивают, отравляя прежде солнечную лиру! Потому что есть, ты помнишь(ты же помнишь?!), и другое. Ты из тех, кто стали чьим-то блудным душам пастухами - дай же мне свое запястье, прикоснусь губами, воин!..
Захлебнутся ритмы пульса - и рассыплются стихами...




А. Порошин:

Захлебнутся…Это точно. Важно, чтобы не навеки. Мне бы выплыть на поверхность, сбросив шоры и вериги.Ты права, но мы, Иные, где-то тоже человеки, и играть нам всё труднее с каждым шагом в новой лиге. Мало времени. Уходит каждый день частица света.
Пусть к другим. И пусть на пользу, но…Шагреневая кожа….То, что мы не дописали, то, что нами недопето, так и просится на волю, так и ноет, так и гложет. И, эфирные потоки забирая у реала, каждый день минутой скорой растворяется и тает. Мало времени и мыслей, и таланта тоже мало. Не хватает! Не хватает! Не хватает! Не хватает!
Усмехнётся Бог и скажет, - вы во всём виновны сами, не умеете, ребятки, без страданий и разлук вы…
… Захлебнутся ритмы пульса - и рассыплются стихами...
Да, рассыплются, пожалуй. До последней мелкой буквы…




Алина Марк:

Значит - выплывешь. Не время отдавать себя прибою - как безвольную игрушку, как обрывки бренной пены. Каждый день с собой сражаясь, каждый день на сцене стоя, ты сгораешь, но, как Феникс, возрождаешься из тлена... Что тому ценой - неважно. От мигрени до мигрени, от начала до причала, от порывов до разрывов ты идешь туда, где нужен! И плевать на всё: шагрени, бесконечную усталость, безнадежности заплыва,
бесполезности пророчеств... Ты пророчишь сам, поскольку(веришь?!) хватит и таланта, и тех самых сил Иного. Что с того, что нынче время под ногами пляшет польку? Если вдруг не вышло что-то - начинаем танец снова, для него немного надо - всей душой мечтать о чуде! (хочешь, помечтаем вместе? время чутко ловит звук...) Мы не одни, мы - друг у друга есть, и были, и пребудем...
Я - с тобою. Вся. До строчки. До последней мелкой буквы...)




А. Порошин:

Значит – выплыву. Конечно. Нахлебавшись дыма, гари, обожжённый и помятый, но как Феникс – чудо-птица. Возрождаясь в новой коже на чудовищном пожаре, буду ждать, покуда завтра что-то снова не случится. Жаль, но кожа не стальная и чувствительна чертовски и к порывам, и к разрывам, и к предательствам удачи. Может стоит относиться ко всему по-философски… Почему-то не выходит. У Иного всё иначе. Если беды – то обвалом. Если долг – так миллионы, если боль – то до потери терпеливого сознанья. Тут и логика бессильна, и вселенские законы, так трудна и непривычна многослойность мирозданья. Время-полька задолбало. А для блюза всё не время. И расстроена гитара, и в душе скопилась плесень. Я надеюсь, не погибнет в почву брошенное семя, и взойдут ростки мелодий долгожданных новых песен. И рассыплется стихами всё, написанное мною, и сорвёт девятым валом доски старые с причала.
Ты права – ещё не время отдавать себя прибою.
Феникс сможет. Феникс должен всё опять начать сначала.




Алина Марк:

Возрождение без боли невозможно. Это плата – за рожденье новой жизни. Появленье снов - по новой амплитуде набирает силу света отблеск злата. Проявленье чувств и веры, отраженье мысли слова…
Впрочем, что я...ты же знаешь это сам…
Закатом небо расплескалось. Глянь, как реют полотнища из атласа, алый занавес- вот-вот и распахнется! Следом – небыль опрокинет дождь удачи, чтоб хватило про запас, а ты – лови его в ладони, подставляй пустые кубки – под мерцающие искры - пусть на дно стекают влагой! Искрам хватит и касанья, чтобы вылечить зарубки на душе твоей – как строкам для явленья лишь бумагу дашь и ручку, и польются, отдаваясь - плачем? Смехом?...Зовом? Тысячью мелодий? Верой в то, что это – с нами?
Подожди - и ты увидишь: дым и гарь уносит - эхом, остается яркий-яркий эликсир сиянья – пламя, и оно взметнется к небу, обратившись вновь- тобою!
Подожди еще немного - ибо будет песнь иная, громче скрипов на причале и шипения прибоя, мой прекрасный светлый Феникс!
Я права, я знаю, знаю)))



А. Порошин:

Возрождение без боли…Ты права. И не представить. Боль во всём, что есть на свете, даже в радости и счастье. Каждый дюйм заполнен ею, каждый гран привычной яви…Кто там знает, как на деле лягут карточные масти. Дом казённый и дорога. Или хлопоты не в тему, предваряющие с дамой (пик ли, треф?) больные встречи, семь червей, король, десятка…Бесконечные проблемы. Золотил гадалке ручку, только крыть в итоге нечем.
Где вы, праздничные искры в парусах цветного ситца?! От дождя моей удачи вся вселенная раскисла… Подставлять пустые кубки? Или сразу возноситься в серость неба, где тоскуют серых радуг коромысла?
Я пытался, как умею и, мучительно сгорая, рассыпал цветные искры (ты в ладони их ловила). Мне казалось, я увидел блеск сияющего рая, но сквозь ангельские ноты пробивался скрип винила. Силиконовые бюсты, нарисованные лица, мир – подделка – здесь повсюду бутафория и пластик. И какая в этом радость – загораясь, возноситься? Кто там знает, как на деле лягут карточные масти… Пенопластовое счастье и картонные разлуки, слюдяные слёз озёра на лубочной пасторали…Я хотел расправить крылья…Но не смог. Устали руки. И глаза от монитора и бессонницы устали…Диссонансы в каждой ноте в этом дьявольском концерте, да и много ль наиграешь прорезиненною скрипкой…
За рожденье новой жизни платим болью, платим смертью…
Птица Феникс догорает с сардонической улыбкой….




Алина Марк:

Феникс, мой волшебный Феникс … Разве раньше было проще? Разве в первый раз пылает мир вокруг? Скажи, предвечный! Посмотри – за зыбким жаром только шаг до райской рощи! Помнишь ирисы на всхолмье? Там, где ласково-беспечный ручеек лепечет что-то, убегая в разнотравье…Обнимал нас теплый ветер, помнишь? Время без печали - до него рукой подать, лишь мысли мрачные оставь – и…
Рассеки решетки мира взмахом крыл! (Они устали? Перестань! ) Не верь гадалкам - путь их темен, мысли смутны! Проторит иные тропы не погаснувшее пламя, достигающее неба.
Больно? Да. Но боль – минутна. Кто сказал, что в нашем завтра боль останется – не снами, а реалом? Кто за нас вписал оттенки пепла в слово, случай? Время? Ты ли? Вытри эту пыль с холста сознанья, напиши пейзаж пастелью! Воля светлого Иного – посильнее обстоятельств!
Проследи свои желанья - как бы ни было, но все же создан ими мир – как слепок. Разве нет? По лабиринтам мы бредем, почти как мыши в тишине лабораторий, ставя опыт сами - слепо, над собой же..
Светлый Феникс, ты же слышишь, ты же знаешь: путь, которым ты пошел - простым не будет!
Кто решил, что ты сдаешься? Кто шипел: «сыграет в ящик!..»
Ересь!
Протяни мне руку – поделюсь мечтой о чуде,
Том, где я с тобою рядом. Не картонной – настоящей…



А. Порошин:

Раньше было проще, правда. Мир был белый и пушистый. Там, где речи нет о деньгах, всё и просто и понятно, День звучал глотком Сен-Санса и рапсодиею Листа, был пленительно волшебен и красив невероятно. А потом пришли проблемы. Их поток был слишком мутным, чтобы видеть все красоты виртуального блаженства. Боль взорвалась. И не снами. Говоришь, она минутна? Даже боль порой способна доходить до совершенства. Тёплый ветер превратился в беспощадное торнадо, ручеёк беспечно-нежный стал безудержным цунами. Всё теперь не как хотелось, всё теперь не так, как надо, уплотнилось даже время, став преградой между нами. Я, как Золушка, вбиваю башмачком своим хрустальным гвозди боли в крышку гроба поэтического чуда, оградив себя от мира волшебством трансцендентальным, уходя путём привычным в никуда из ниоткуда.
Я – Чужой. И в этом смысле мне и просто и непросто. Освещая гулкий сумрак, я сгораю, плавлюсь, таю. Путь исхожен и понятен – от роддома до погоста, только точного маршрута я, увы, пока не знаю. И ошибка за ошибкой, шаг за шагом, год за годом, разбивая лоб о будни, я шагаю пилигримом - от рассвета до заката, от заката до восхода. Кто шипел: «сыграет в ящик»? Даже смерть проходит мимо…
Птица Феникс…Аллегорий в этом мире очень много, но не все они достойны быть записаны в скрижали. Разухабиста, терниста и трудна моя дорога.
Был огонь, вот только жил ли?
Нет огня, вот только жаль ли?...



Алина Марк:

Что поделать, если Феникс - он, по сути, идеален? Все - по самой высшей планке. Совершенство - даже в боли... Балансировать на грани, на сжигающем накале - вот удел судьбы Иного. Править мир движеньем воли - перекраивая судьбы. Никаким штормам и смерчам не осилить крылья света - если было бы иначе, мир бы был затянут мраком и навечно с тьмой обвенчан! Даже самой долгой ночью в небе звезды есть, а значит - время пепла не настало. Я расплавленную душу сохраню в своих ладонях - ибо именем надежды,
словом веры в силу света мироздание разрушив, ты, остынув, возродишься. Тем же, пламенным, как прежде! Нынче дым горчит на строках, жгучей плетью хлещет ветер... Посреди чужих баталий - хоть картонных, хоть бумажных!- я с тобой, мой ясный Феникс. Всюду - в том и в этом свете. Так начертано - ты знаешь. Где и кем - уже не важно, если это помнят травы, и вода ручьев бегущих, если нежный жаркий шепот на холмах хранили тени…
Разве ты – не тот, кто мог быть (ну, почти что!) всемогущим?
Разве ты не властен больше над мирами вдохновений?
Даже если небо смотрит исподлобья зябким взглядом, и опять легло на плечи неподъемнейшее бремя - безнадега да усталость, просто знай: покуда рядом наши души - будут силы, чтоб творить иное время…



А. Порошин:

Я бы мог быть всемогущим, но магическая сила не срабатывает, если есть сомненья в результатах. Только вера почему-то обломалась, покосилась и рассыпалась (стихами?). К чёрту поиск виноватых. Посреди чужих баталий нету истины ни грана. В жарких битвах интересов не бывает хэппи-энда. Вот и пусто свято место, как ни больно, как ни странно… Где же Феникс?!!! Стынет пепел от раскрученного брэнда. Вот сгорел, и всё. И хватит. Не размениваюсь. Баста! В мире всё уходит прахом. Всё из праха и родится. Вечной жизни не бывает, почитай Экклезиаста. Посверкаем и исчезнем, как далёкие зарницы. А над миром вдохновений (и, пожалуй, это счастье) нет ни демона, ни чёрта, нет ни ангела, ни мага. Над процессами Вселенной никакой реальной власти не имеет даже Феникс…Только перья и бумага, обгоревшие по краю, на столе лежат уныло, и поломанные рифмы на пол сыплются трухою. Тает время и стекает по дощатому настилу в щели пола, остывая под неструганой ольхою…
Сотворить иное время? Я бы рад, но дефицитна ткань нежнейшей из субстанций для его воспроизводства. Тьма клубится и густеет…Масляниста, монолитна, в мир являя лик угрюмый абсолютного уродства. И какие к чёрту крылья…Невесомы нити света. Их не видят в этом мире относительных понятий. Слишком больно ранит кожу обгоревшего поэта слово правды и неправды, от осанны до проклятий. Снова стрелочник схалявил…Может быть оно и лучше, что не нужно ждать состава на заплёванном перроне. Всё опять решает случай. И расплав души заблудшей мерно капает на землю из опущенных ладоней….



Алина Марк:

Но тогда – оставь сомненья, если только в них причина!
Впрочем, в них ли? Если мысли не зажгут сиянья веры, значит, не о том мечтал ты. Что скрывалось под личиной недосказанных желаний - знать тебе. Какою мерой ты себя, сгорая, мерил – тоже знать тебе, и только… Посверкать, потом исчезнуть - это все? Ну что ж, как хочешь…
…Мне на плечи ляжет небо, густо-черное, как смоль, как гладь воды на дне колодца, непроглядное.. От ночи бесполезно жаждать света – я, наивная, искала мир цветов и песен, сказку, полупризрачные грезы… Хохотал циничный ветер, молча ухмылялись скалы – я не слушала. Не стала, свято веря – все серьезно, я надеялась, что слово – нечто большее, чем звуки…
Вот и пусто свято место, говоришь? А было ль полным? «Нет ни ангела, ни мага…». Боль - на сердце. Дрожь – на руки: Феникс… Феникс - просто сказка?!. Глухо сыплются на пол, на место игр теней и света янтари воспоминаний.. Безнадежно плачет эхо, суетливо пряча в холод (слишком нынче близкой!) Леты жар тепла моих признаний, никому давно не нужных…
Слезы по щеке – рассолом растворенных жгучих истин – вот, сейчас…
Иди!
Не мучай...
Бессловесно затеряюсь там, где Лета катит воды…
У меня - решало сердце, у тебя – решает случай.
…Дотлеваю горсткой перьев у огня твоей свободы…



А. Порошин:

Нечто, большее, чем звуки…Ты сегодня не готова принимать на веру мысли, очень близкие когда-то. И напрасно. Потому что у истоков было Слово, нечто меньшее, чем звуки речевого аппарата. Оцифрованные буквы виртуального пространства, обезвоженная сущность, квинтэссенция миазмов подсознательного бегства от измен до постоянства, от влюбленности к разлуке, от прощаний до оргазмов. Результат не часто связан с напряжённостью мечтанья, и судьба – не просто надпись на поверхности картуша. Так и Фениксы порою проплывают на закланье по конвейеру в коробки с синим штампом «Ножки Буша». Вот и пусто свято место. Может, не было и полно. Может, не было и место, может, не было и свято. Оцифрованное море на заре швыряет волны в чёрный крест на мрачных дюнах, где душа моя распята.
А свобода…Смех и только. Скалят пасти доберманы. Кандалы, крюки и цепи, гвозди в ноги, гвозди в руки. Заливает пот глазницы, истекают кровью раны… Для кого-то это слово, для кого-то просто звуки… В янтаре воспоминаний комаром застрять несложно, а стряхнуть проблемы с крыльев трудно даже для Иного. Так легко пронзить навылет, обронив неосторожно для тебя простые звуки, для меня - больное Слово… У огня моей свободы (разожжённом под ногами) нрав свирепый и кровавый. И безудержно могучий. Сердце…Случай…Ты напрасно их представила врагами. Выбор хода – право сердца. Но тасует карты – случай. Бог – игрок, но, к сожаленью, вся игра в одни ворота. Не смеши его рассказом о своих грядущих планах. Это он определяет получение джек-пота для своих марионеток в придорожных балаганах. Нет ни ангела, ни мага, у Него в руках колода. И, увы, для каждой карты есть своё предназначенье. Как в палате, из которой нет ни выхода, ни входа, где у всех необходимость в принудительном леченье. Внутривенно и подкожно, а порою и под ногти загоняют нам удачи, поражения, разлуки. Мы то плачем, то смеёмся, то во сне кусаем локти… Догорает птичка-Феникс. Ей сегодня не до скуки. Ей уже совсем недолго на костре своём светиться. Вот Вам, бабушка и сказка. Юрьев день. Теперь довольны?
Догорает…Умирает…Полыхает чудо-птица.
Ей не жалко. Ей не страшно.
Только больно…
Больно…
Больно…



Алина Марк:

Мир безумен… Сохнут реки. Замели пески нирвану… И опять, себя не помня, я с твоей сливаюсь болью.Опускаюсь на колени, и твои целую раны, мне бы смыть слезами горечь пыли, смешанную с солью…Всё отдать, чтоб пасть к изножью, - Магдалиной ли, Марией?..Мир - легко! Себя – бездумно! Ибо ты – важнее мира...
…Как же точен и бесстрастен черный скальпель ностальгии! Ассистентом богу - ангел: нимб помят, халат застиран,он забыл анестезию – оттого ль, что пьян без меры?
Острие все ближе, ближе…вскрик - и алым полотнищем закрывается сознанье, оставаясь тускло-серым…И бледнеющие губы что-то шепчут, что-то ищут, но глаза от боли слепнут, голос глохнет, как в колодце… Застывает вязким студнем расстоянье между нами. Вместо ярких райских радуг только это остается: черно-белая картинка - птица, крест, пески и пламя…
Утекает жизнь по каплям, умирает крик на вдохе...бог во мне латает хаос с безупречностью хирурга.Мир - мозаика мозаик, мы в одной из них – лишь крохи. Кто из нас готов осмыслить нынче планы демиурга? Кто способен выжить после показательных уроков? Все меняется, почувствуй, постоянно и внезапно, это раньше лишь колода - инструмент в руках пророка! Нарисованные лица замело кровавым крапом, видишь - карты заменили я и ты?!..Сосуды , нервы, макраме переплетений из начал и окончаний…
Бог теперь по ним гадает: кто из нас сорвется первым? Кто не выдержит накала бесполезности метаний?
Все во имя высшей цели, и ему плевать на крики. Так задумано, и баста. Что к чему - поймем позднее. От бубновых интересов полоснут по червам пики.Если вынесешь (а сможешь?..) то сиди, смотри, немея, в горизонт, что за церквами, как всегда, крестово-чёрен. Не надейся, не случайно - птицы боли мчатся стаей: щепки шхун моей удачи выпускают новый корень, корабельными лесами в перспективе прорастая сквозь меня.. Но я прощу их, раз иначе не сумели…
…Прошептав бессильно: «Феникс!…», обниму прощальным взглядом, чтоб в последний миг увидеть: небо, яркий свет и зелень. Нет ни ангела, ни мага…
Только мы.
Живые.
Рядом…



А. Порошин:

Вот и всё. Застыли волны, постепенно стекленея. Измождённая природа закачалась и упала. Не оплатит гибель солнца оловянная гинея… За зрачками тусклый отблеск помутневшего кристалла. Карты брошены. И снова до священного Грааля сотни тысяч километров по бушующей пустыне. И не будет при раскладе ни каре, ни флеш-рояля, ничего не изменилось. Всё, что было, то и ныне. Гнев и зависть, ложь и скука…Бьётся мир в сетях порока, тонет, рушится и стонет, неизвестно с чьей подачи. Говоришь, опять колода в цепких пальчиках пророка? Этот каверзный катала снова козыри заначил…
Плачь, Мария, рви одежды, посыпай седины пеплом, что от Феникса остался на траве сухой и пыльной. Чёрно-белая картинка – зло бузит, добро ослепло, боль с тоскою обручились, сдавшись в битве непосильной. Всё во имя высшей цели…Только цель непостижима. Непонятные мотивы неоправданных поступков… Мчатся стаей птицы боли. И несёт неудержимо две души (пока) живые в пенный сумрак винных кубков, в мир, где есть покой и воля, где всегда тепло и влажно, где преломлен алым спектром свет дрожащего светила…
Две души. Пока живые. Остальное всё неважно.
Пусть смешается в палитре всё, что будет…
Всё, что было…



Алина Марк:

Пролетая сквозь горнило судеб, мы летели к свету - две души. Живые, что бы там Господь нам ни пророчил! Лепестками осыпалось отступающее лето, и безмолвный зной пустыни обращался в царство ночи…(Знаешь, мрак - совсем не страшно!) Долгожданная прохлада
опадет росой на камни, прорастет трава сквозь пепел - нам, сожжённым до остатка, в этом мире много ль надо? Лишь покой, чтоб луч заката лёг на землю, свят и светел, отразившись в гранях сердца… Отблеск лунного кристалла ляжет нам во тьме дорогой - между звездами вселенной…Оставаться вместе в мыслях- это много или мало, кто ответит? Видишь, наши тени тают постепенно посреди обсидиана полированной палитры?
Мы с тобой - мерцанье бликов неземных волшебных красок, мы - потерянные ноты, убежавшие с пюпитров, мы - шальная позолота у венецианских масок , пусть пытаются постигнуть нашу цель слепые боги! Просто…знаешь от рожденья я всегда тебя искала! плевать мне, что рискую - всем, ничем, а может многим: все неважно!
Я – осадок сна на донышке бокала…Пей- почувствуешь изломы наркотического транса, гипнотического зова блеска древнего металла!
Тьма сильна, но ты сильнее. Значит - не оставь ей шанса!
Феникс может. Феникс должен все опять начать сначала…



(с) Алексей Порошин

Умер человек и попал на Божий суд.

Долго смотрел на него Бог с недоумением и задумчиво молчал.

Не выдержал человек и спросил:

- Господи, что с долей моей? Почему молчишь? Я ведь заслужил царствие небесное! Я страдал!

- А с каких пор,- удивился БОГ,- страдания стали считаться заслугой?

- Я носил власяницу и вервие,- упрямо нахмурился человек,- Я ел отруби и сухой горох, не пил ничего, кроме воды, не притрагивался к женщинам… Я изнурял своё тело постом и лишениями.

- Ну и что? – заметил Бог.- Я понимаю, что ты страдал, но за что ты страдал?

- Во славу твою! – не раздумываясь ответил человек.

- Хорошенькая же у меня получается слава! – усмехнулся грустно Господь. – Я значит, морю людей голодом, заставляю носить всякую рвань и лишаю радостей любви?

Повисла тягостное молчание….Бог всё также задумчиво взирал на человека….

- Так что с моей долей? – напомнил о себе человек.

- Страдал, говоришь, – тихо произнёс Бог.-Как тебе объяснить, чтобы ты понял….Вот например плотник, что был перед тобой. Он всю жизнь строил дома для людей, в жару и холод….И страдал порой…Часто попадал себе по пальцам, через это и страдал…Но всё-таки строил дома. А потом получал честно заработанную плату. А ты, получается, всю жизнь только и делал, что долбил себе по пальцам молотком. – БОГ на мгновенья замолчал. – А где же ДОМ???? ДОМ ГДЕ, я тебя спрашиваю?!!!!!



(с)

Однажды один человек сидел у входа в один город. К нему подошёл юноша и спросил:”Я ни разу здесь не был.Какие люди живут в этом городе?” Старик ответил ему вопросом:”А какие люди были в том городе, из которого ты ушёл?”-”Это были эгоистичные и злые люди.Впрочем, именно поэтому я с радостью уехал оттуда.”-”Здесь ты встретишь таких же”,-ответил ему старик.Немного погодя другой человек приблизился к этому месту и задал тот же вопрос:”Я только что приехал. Скажи, старик, какие люди живут в этом городе?”Старик ответил тем же:”Скажи, сынок, как вели себя люди в том городе, откуда ты пришёл?”-”О, это были добрые, гостеприимные и благородные души. У меня там осталось много друзей, и мне нелегко было с ними расставаться.”-”Ты найдёшь таких же и здесь”-ответил старик. Купец, который невдалеке поил своих верблюдов, слышал оба диалога. И, как только путник отошёл, он обратился к старику с упрёком:”Как ты можешь двум людям дать совершенно разные ответы на один и тот же вопрос?” “Сын мой, -говорит старик, -каждый носит свой мир в своём сердце. Тот, кто в прошлом не нашёл ничего хорошего в тех краях, откуда он пришёл, здесь и тем более не найдёт ничего. Напротив же, тот, у кого были друзья в другом городе, и здесь найдёт верных и преданных друзей. Ибо, видишь ли, окружающие нас люди становятся тем, что мы видим в них.”

Вот такая притча.Почему то захотелось ей поделиться с вами.Конечно, верблюдов в наших краях не найти, а в остальном – всё в наших руках.Так давайте же жить так, чтобы нас всегда окружали верные преданные друзья. И разочарований никогда не было в нашей жизни.


(с)

Из дневника детсадовца: "Узнал, что существуют такие слова, которые нельзя говорить при взрослых".


(с)

Жизнь заключается не в том, чтобы ждать, когда пройдет буря, а в том, чтобы научиться танцевать под дождем!..


(с)

- Я красивый, - сказaл урод и заплакал...
- А я урод, - сказал другой урод и засмеялся...




(c) Мариам Петросян, "Дом, в котором..."

... Каждая прожитая секунда оставляет свою отметину на каждом из нас; она приходит и уходит незаметно, скромно, тает в воздухе, как пар от горячего рождественского пудинга. Обилие времени обдает нас жаром, время уходит, и нам становится зябко. Время, оно драгоценнее золота, дороже бриллиантов, дороже нефти, дороже всех земных сокровищ. Времени нам никогда не хватает, мы отвоевываем его в борьбе с самим собой, и потому мы должны тратить его с толком. Его не упакуешь в красивую коробку, не перевяжешь ленточкой, не положишь под деревцем под Рождество. Подарить его кому-то нельзя, но уделить, разделить с кем-то можно.

(с) С.Ахерн. Подарок.

Иногда мне не хочется говорить тебе ни слова. С моей стороны в твою - не одного действия.
Просто быть рядом.
Ходить за тобой по стопам, по следам твоим на снегу, на песке. Тенью за тобой. Слушать как ты говоришь с разными людьми - со знакомыми и не знакомыми тебе. Замечать любое изменение в твоем голосе, в интонации. Какие темы разговора ты заводишь в неловкие минуты молчания, как оправдываешься за свои поступки, над чем смеешься с друзьями. Ездить с тобой рядом в общественном транспорте, быть музыкой в твоих ушах или буквами в твоей книге. Проникать в твою голову, читая мысли, в моменты когда у тебя вдруг ни с того ни с сего появляется улыбка. Быть рядом когда ты убиваешь время и выучить все твои вредные привычки, слова паразиты. Сидеть рядом на полу, когда ты часами лежишь в ванной.
Я - твои сигареты, твой парфюм.
Я - снегом, дождем, солнцем прикасаюсь к тебе.

"Просто рядом" высшая степень моего счастья...


(с)

Я уважаю мужчин! Они делают жизнь интереснее, они подают руку, открывают дверь, покупают шоколад и платья. Они смелые.
Я уважаю мужчин! Они говорят: "не вопрос", "нет проблем" - и проблем, правда, нет...

Они приезжают за нами , привозят домой и накрывают одеялом; они не замечают испорченный макияж, они берут нас на руки, если есть лужа, им кажется, что мы маленькие и нас надо обнимать. Они правы!
Я уважаю мужчин! Слова у них чаще всего совпадают с поступками. Они лучше нас знают: когда-нибудь, через сто лет, они позвонят. Им всегда интересно, где мы. Они настойчиво желают платить за наш кофе, хотя сами уже давно не знают, почему. Они терпят наши капризы и говорят друзьям: "у неё плохой характер, но она такая красивая!"... Они прощают нам всё, хотя мы (заметьте) вообще ничего им не прощаем... Они сильные.
Я уважаю мужчин!...

Но только мужчин, а не лиц мужского пола. . .



(с) hysterica

Я так хотела бы быть твоей единственной женщиной. Единственной! Понимаешь? И знать, что ты будешь принадлежать мне завтра, и в будущий понедельник, и также в Сочельник. Понимaешь? - Я плакала. - Я хотела бы быть твоей единственной женщиной. Только это...

Януш Леон Вишневский "Любовница"

Других понять трудно. Потому что мы судим о чужих поступках, исходя из собственного понимания фактов, из своей системы ценностей, из своих чувств.


(с) Рю Мураками. Киоко.

Ты можешь быть гордой и независимой перед тысячей других, но именно перед Ним ты будешь вести себя, как дура! (с)

Просыпаться после кошмара гораздо приятнее, чем после сна, в котором ты счастлив.

(с)

-Да, привет…
- Ты можешь сейчас говорить ?
- Нет. Я тебе сама перезвоню.

Впервые, за многие месяцы она не перезвонила. Ни в этот вечер, ни в следующий… Конечно, я всё понял. Не перезванивал, и не доставал расспросами. Я знал её. Она уже не уйдет от него, и тем более, не будет ему изменять.

У тебя может быть много женщин. Но навсегда запомнишь ты только одну-двух из них. Тех, которые были тебе верны. Но поймешь ты это только тогда, когда они от тебя уйдут.

Это только мужчины возвращаются. Женщины уходят навсегда...


(с)

....Если ты когда-нибудь повстречаешь человека и он покажется тебе... непохожим на тебя и на других... одного из тех редких людей, которые сияют среди нас, как ослепительные звезды... постарайся не забыть, что знать таких людей - большое счастье, но любить их опасно...

(с)