Смотришь лисьим взглядом прямо в душу,
свой фужер не трогаешь совсем,
я такой, как все, ничем не хуже,
жаль, что ты не пьёшь таких, как все...

мир застыл, чтоб рухнуть на колени
от ролей, исполненных навзрыд,
ты так мило ищешь вдохновенье
в топоте придуманных копыт...

то доступней всех, то недотрога,
то сама учтивость, то петля,
у таких, как ты, талант от Бога -
быть сложней, чем сучья жизнь моя...

я не тот - кого ты видишь рядом,
ты не пьёшь... и дело не в вине...
так какого чёрта лисьим взглядом
душу выворачиваешь мне...





(с) Павел Покровский

Красивый блеф… красивые слова…
не знаю, Лап, кому они нужнее,
во всём быть проще – хуже воровства,
прости, что по-другому не умею…

я, как всегда, поверил февралю,
где чёртов снег уже не лечит нервы,
где в первый раз без фильтра закурю,
а ты сыграешь мне в любовь и верность...

с такой, как ты, плюёшь на всё вокруг,
с такой легко поверить в небылицы,
вишу в тебе, не разжимая рук,
и чувствую, что вдрызг могу разбиться...

вот и сейчас - твой взгляд как западня,
сплошные многоточья и шарады,
ну что ж ты ждёшь... обманывай меня...
ты мне нужна намного больше правды...





(с) Павел Покровский

А март – месяц сучий... ни лучше, ни хуже…
колючая муть в окне,
какого ты чёрта ломаешь мне душу
под этот нелепый снег...

не видно просвета в содоме метельном
и в пору завыть навзрыд,
ты слишком святая, в сравнении с теми,
кто дурью во мне скулит...

и эта погода собаче-шальная
мне душу сдала в прокат,
ты рядом... но где-то внутри не вставляет...
ты даже не знаешь как...

(с) Павел Покровский

А мы с тобой не верим в чудеса,
колотимся в придуманные двери,
сейчас ты так глядишь в мои глаза,
в упор глядишь, а я тебе не верю…

ты рвёшься ввысь, не каясь, не скорбя,
а я плачу вдвойне - где стелешь даром,
и вру себе, что выучил тебя
по родинкам и линиям загара...

ты так красиво можешь быть ничьей,
а я не научился жить на взводе
и посылать подальше тех врачей,
кто мелет чушь о том, что всё проходит…

стою как на балконе без перил,
пока ты в небе кружишься и вьёшься,
я сам себя к тебе приговорил
и жду, что ты когда-нибудь вернёшься...

и пусть я плохо верю в чудеса,
пусть многоточий больше, чем ответов,
когда ты так глядишь в мои глаза -
я ни черта не думаю об этом...






(с) Павел Покровский

Мне бы в запах занырнуть мандариновый
и, как в детстве, утонуть в кожуре,
в декабре, как ни крути, ночи длинные,
что ж так, сука, мало спишь в декабре…

чёртов снег... ему, как всем, тоже весело,
то запнётся, то летит во всю прыть,
а во мне сегодня гордость повесилась,
надоело не по адресу жить…

между первой и второй жутко холодно,
но зато совсем не тянет домой,
то ли стая голубей, то ли молодость
просвистела над моей головой…

просвистела… только люстра качается,
и бармен залебезил как петух,
и соседка в блузке-ню улыбается,
но куда ей до породистых шлюх…

слишком много стало вдруг междупрочего,
слишком часто начал жить невпопад,
но душа ещё не вся раскурочена,
и в раю по ней пока не скулят...

не скулят... а значит, всё не так патово,
если есть шикарный тост для друзей…
вот напьюсь и буду Бога убалтывать,
чтоб он мне меня вернул поскорей…






(с) Павел Покровский

Я тебя не ревную,
просто сучья погода,
было лето как лето, а теперь ничего,
я когда-то влюбился
в этот солнечный город,
а сегодня с похмелья пристрелил бы его...

Я тобой не болею,
не щемит и не тянет,
был запал выше крыши, жаль, что выдохся весь,
если ты лечишь душу
под чужими локтями,
это вовсе не повод - верить в то, что ты есть...

Я бы мог не ответить,
я бы мог что-то рявкнуть,
но, как дятел, прижался к телефону сейчас...
ну давай, не стесняйся,
начинай по заявкам
сказки венского леса про себя и про нас…




(с) Павел Покровский

Ты уткнёшься в плечо и уснёшь,
что-то скажешь про шум за стеной,
и по телу прошмыгает дрожь,
оттого, что ты рядом со мной...

оттого, что у нас всё всерьёз,
что купаюсь в тепле твоих губ,
что ромашками мокрых волос
надышаться никак не могу...

помню - август над городом плыл,
помню твой сарафан голубой,
я тогда, как Болконский, решил,
что ты станешь моею женой...

чуть приталенный, лёгкий как стих,
беспощаднее, чем воровство,
сколько их, сарафанов твоих,
мы примерили после него...

время мчится... держись, не держись...
ты уткнулась в плечо... сладких снов...
чтоб спокойней была твоя жизнь,
я свою раскурочить готов...





(с) Павел Покровский

Ты, конечно же, зря
притворяешься стервой,
я не вижу метлы в сигаретном дыму,
зря ты троллишь меня,
что второй или первый,
если попка-дурак - он готов ко всему...

Свет неоновых ламп
ближе к ночи всё глубже,
комплименты про вкус, жаль, что всё невпопад.
Я пытаюсь в постель,
ну а ты - лезешь в душу
с чемоданом своих инстаграммных цитат...

Эти милые па –
про нелепые грабли,
про слияние карм, про люблю и куплю...
Вuenas noches, Мадам,
мой бумажный кораблик -
три коротких гудка твоему кораблю…







(с) Павел Покровский

Какой красивый снег...
летит куда-то в бездну,
туда, где больше нет ни неба, ни земли,
где всё пошло к чертям,
где мы с тобой не вместе,
где кончился сюжет о лете и любви...

А снег почти как ты,
упрямый и нелепый,
узнав, что ты ушла, весь день стоит стеной...
и я, пьянющий в дым,
тобой и этим снегом,
пишу в уме стихи в постели у другой...

Ты тоже где-то с ним
в неоне и гламуре,
его немой восторг - лекарство для души...
и тушь не растеклась,
и он довольно курит,
а ночь длинней, чем жизнь, и некуда спешить...

Нам некуда спешить,
ведь между нами вечность,
и каждый о своём мы думаем сейчас...
летит красивый снег
куда-то в бесконечность...
так глупо и смешно чужими сделав нас...





(с) Павел Покровский

Купи себе медаль, моя хорошая,
и вновь живи, не каясь, не скорбя,
я мог бы без проблем вернуться в прошлое,
но где найти мне прошлого себя…

купи медаль, добавь в улыбку гордости,
и не жалей о тех, кто позади,
в твоих шальных полётах в невесомости
я, кажется, дыхалку подсадил…

кто виноват, что к чёрту всё угрохали,
точней, не всё, а замки из песка,
стою сейчас с тобой как шут гороховый,
и вижу - как ты ждёшь его звонка...

погода-дрянь, и дождь наглей, чем кажется,
ты ждёшь, а я смолю как паровоз,
ещё чуть-чуть и чья-то жизнь покатится,
как и твоя укладка, - псу под хвост…




(с) Павел Покровский

Всё больше простора,
всё меньше людей,
её узкий лифчик, рояль в центре зала,
сыграй мне, Маэстро,
о жизни моей,
чтоб мне не хотелось начать всё сначала…

Душа, как монашка,
намылилась в рай,
она с полчекушки попутала что-то…
сыграй мне, Маэстро,
как надо сыграй,
для полного счастья мне хватит три ноты…

Запрыгало сердце
по камушкам вниз,
в породистых бабах так мало от Бога…
сыграй мне, Маэстро,
ну что же ты скис,
всего лишь три ноты решают так много…

Всего лишь три ноты,
сыграй, не гунди
про милую сказку, где верность и лето,
где лист со стихами,
где жизнь впереди
и я, как придурок, поверивший в это...



(с) Павел Покровский

Я давно ни о чём не жалею,
если пьётся, то пью не скорбя,
и плевать, что с утра всё сложнее
собирать по кусочкам себя...

То ли сам себе снюсь, то ли кто-то
жизнь мою сочинил, словно стих,
я не верю ни в Бога, ни в чёрта,
а в себя ещё меньше, чем в них...

Я свожу свои скулы до хруста,
бьюсь об лёд и ревную вразнос
и, как дятел, размах её чувства
измеряю количеством поз...

Но душа ещё крыльями машет,
верит, дура, в обрубки свои,
если есть ещё пара рюмашек
и нематерный тост о любви...





(с) Павел Покровский

Помню петли волос каштановых,
по утрам отдающих в медь,
помню - как я тебя обманывал,
что веснушчатых жгли как ведьм...

как мешала проспаться досыта,
дулась букой по три часа,
как чихала и злилась до смерти,
не успев подвести глаза...

помню - как ты искрилась весело,
даже если трясло внутри,
как лечила свою депрессию
под Трофимовы "Снегири"...

как мечтала "дожить" до пятницы,
как хвалила себя себе,
помню шёпот, что всё наладится
в косолапой моей судьбе...

сны в Крещение, кружку с чёртиком,
свечку-родинку на плече,
помню всё, до последней чёрточки,
и никак не пойму - зачем...

(с) Павел Покровский

Падали звёзды нам на ладони,
город пиликал впотьмах,
город сливался с синью бездонной
в чуть захмелевших глазах…

Рюмка за лето, рюмка за дружбу,
рюмка за счастье в любви,
ты говорила что-то про душу,
я – про серёжки твои…

Падал на плечи пух тополиный,
пульс колотил как трамвай,
в битой девятке тихо фонила
песня про Девочку-Пай…

Где ты сегодня? Что тебе снится?
С кем пьёшь сухое вино?
Губы с кислинкой… пух на ресницах..
как это было давно…

(с) Павел Покровский

Хочется влюбиться наповал,
хочется махнуть туда, где помнят,
чтоб хоть кто-нибудь счастливей стал,
увидав, что ты ещё не помер…

хочется за так, а не в борьбе,
меньше верить в чушь, что время лечит,
дозвониться самому себе,
не нарвавшись на автоответчик…

хочется втопить гашетку вниз
и свернуть с проторенной дороги,
хочется, чтоб эта сучья жизнь
не драла три шкуры за уроки…

хочется пройтись под первый снег,
жизнь собрать из новых белых клочьев,
чтоб Господь хоть раз мне рявкнул вслед –
чёрт с тобой, пусть будет - как ты хочешь…

(с) Павел Покровский

Пьяные звёзды маячат над пропастью,
самые глупые падают вниз,
нудный таксист, задыхаясь от гордости,
что-то мне чешет про топливный впрыск...

Мне этот март, сука, душу всю выстудил,
так и живу – ни зима ни весна,
то ли гружу себя умными мыслями,
то ли схожу потихоньку с ума...

Так и живу – от аванса до пятницы,
всем улыбаюсь, а нравлюсь дерьму,
вроде бы всё по накатанной катится,
только куда - хоть убей, не пойму...

Водка и баня - лекарство от бешенства,
ну а на утро опять двадцать пять,
куча стихов с оглушительной нежностью
той, что не сможет уже прочитать...

Скоро виски познакомятся с проседью,
с каждой весной всё сложнее заснуть,
знаю – для многих стараешься, Господи,
вот и прошу – про меня не забудь…

(с) Павел Покровский

Давай поговорим…
и всё начнём сначала…
ты не должна и я
не должен никому…
не знаю - в чём подвох,
но ты сейчас осталась,
и к чёрту объяснять – зачем и почему…

Давай поговорим…
про то, что всё бывает...
что даже в декабре дождь шпарит во всю прыть…
про то, что жизнь моя
как шлюха плечевая,
но мне другой такой уже не сочинить…

Давай поговорим…
и всё переиначим…
чтоб снова во всю дурь заныло под ребром…
ведь ты сейчас со мной,
а это что-то значит,
и я без водки в хлам, а значит, всё путём…

Давай поговорим…
про эту сучью осень…
что этот городок, увы, не твой масштаб…
что трудно быть святой,
когда душа в засосах,
а феям - только шаг до ресторанных баб…

Давай поговорим…
чтоб снова всё запутать...
чтоб в омут с головой, чтоб вдрызг и побольней,
чтоб длинные гудки,
когда сбежишь под утро...
а ты не веришь в чушь, что жизнь ещё длинней...






(с) Покровский Павел

Не дуйся, Лап… мы всё сумеем склеить…
зря ты мордашку скуксила свою…
таких, как ты, не любят, не жалеют, -
в таких, как ты, влезают как в петлю…

И что с того, что мы скользим по краю?!
И что с того, что всё трещит по швам?!
Что мы с тобой изысканно играем, -
ты – в верность, я в того, кто пьян ей в хлам…

Болеть подолгу, говорят, опасно,
мы всем чертям назло ещё вдвоём…
нам пережить бы - этот глупый насморк,
а остальное мы переживём…


© Покровский Павел

Я тебя никому не отдам —
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам —
тряс отец, как щенка прижимая,
… так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь — догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам —
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам —
ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,
шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,
ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам —
наша дочка мне плюхнет в подушку,
разозлясь, что мои конопушки
разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,
но когда мне становится плохо —
есть слова, что мешают мне сдохнуть, —
… я тебя никому не отдам…

© Павел Покровский

Мне от тебя остался синий дым,
невкусный кофе в скомканной постели,
и «мокрый нос» с окрасом голубым,
что так любил встречать тебя у двери.

Мне от тебя остался венский лес,
вернее, сказки призрачного леса,
твои стихи по поводу и без
и милый хлам из длинных эсэмэсок.

Мне от тебя остался фильм без слов,
где я с тобой смешной и лопоухий,
где так наивно верю, что любовь –
твоё «хочу», не выходя из кухни.

Мне от тебя остался лёгкий фарс
нелепых сцен, несделанных пощёчин,
где страсть, что выворачивала нас,
запряталась куда-то между строчек.

Мне от тебя остался мятый снег...
коньяк открыт ... и вроде всё неплохо...
жаль, лишь подсказки не осталось мне -
как дальше жить… чтоб без тебя не сдохнуть…


© Покровский Павел

Каждый стих как последний пишется...
и плевать, что не каждый в масть...
в этот май - по-щенячьи дышит всё,
жаль - не знаешь как в такт попасть...

Мысли пляшут шальными буквами,
жаль - фонишь на шестой струне…
гордость мечется горем луковым,
вытравляя меня во мне…

Кто-то с кривдой, а кто-то с правдою,
мягко стелет и шлёт к чертям…
за других - Богу в ноги падаешь,
а себя причащаешь сам…

Но душа, что с трёх стопок кается,
рано мылится взмыть с земли…
если гордость овцой не кажется, -
значит, шея прочней петли…






(с) Покровский Павел

Каждый стих как последний пишется...
и плевать, что не каждый в масть...
в этот май - по-щенячьи дышит всё,
жаль - не знаешь как в такт попасть...

Мысли пляшут шальными буквами,
жаль - фонишь на шестой струне…
гордость мечется горем луковым,
вытравляя меня во мне…

Кто-то с кривдой, а кто-то с правдою,
мягко стелет и шлёт к чертям…
за других - Богу в ноги падаешь,
а себя причащаешь сам…

Но душа, что с трёх стопок кается,
рано мылится взмыть с земли…
если гордость овцой не кажется, -
значит, шея прочней петли…






© Покровский Павел

Не дуйся, Лап… мы всё сумеем склеить…
зря ты мордашку скуксила свою…
таких, как ты, не любят, не жалеют, -
в таких, как ты, влезают как в петлю…

И что с того, что мы скользим по краю?!
И что с того, что всё трещит по швам?!
Что мы с тобой изысканно играем, -
ты – в верность, я в того, кто пьян ей в хлам…

Болеть подолгу, говорят, опасно,
мы всем чертям назло ещё вдвоём…
нам пережить бы - этот глупый насморк,
а остальное мы переживём…


© Покровский Павел

А может, просто не было любви…
погода – дрянь… и двое заигрались…
и губы сумасшедшие твои
случайно впопыхах перестарались…

А может это чей-то злой каприз
с нелепыми мурашками по коже -
от голоса, простуженного вдрызг,
и запаха Kenzo по всей прихожей…

Так глупо что-то ляпнуть, уходя…
ещё глупей молчать и бить на жалость…
а может, просто не было дождя,
который сделал всё, чтоб ты осталась…

Всю ночь погода - не пришей рукав…
ты на такси… а я перезимую…
и передай ему, что он был прав,
красивых баб не просто так ревнуют…


© Покровский Павел

А Вы сейчас как кукла расфуфырены...
Вам дашь от силы – двадцать, двадцать пять...
а я почти влюблён в пиджак свой фирменный,
в котором хорошо ворон пугать…

Вы с гордостью свой нос курносый носите,
ни капли не пьянея от вина...
а я сейчас не лучше крысы офисной
какого-нибудь среднего звена…

Вы, кажется, души в себе не чаете...
Вы – обо всём, но больше о своём...
а я всё жду – когда же Вы отчалите
с каким-нибудь залётным бугаём…

Он Вам кивнёт, что красота как каторга,
начнёт лечить – как воровать, как жить,
и долго не въезжать, что в навигаторе
нельзя найти маршрут до точки G…


© Покровский Павел

Сохнут капли на ресницах ненакрашенных…
Этот август душу вымочил насквозь…
Оставайся… Я тебя не буду спрашивать –
как жилось тебе и с кем тебе спалось…
У тебя сейчас глаза синее синего…
Ты стоишь. А я растерян - в пух и прах…
Оставайся… Я же знаю, что ты сильная,
чтоб не каяться сейчас во всех грехах…
Мы не связаны ни кольцами ни кухнями…
не припомню, чтобы сохли от любви…
Ты стоишь, а я взахлёб твой запах нюхаю
и каштановые волосы твои…
У тебя сейчас слова такие нежные…
Ты не каешься, но ловишь каждый миг…
Оставайся… у меня не храм, конечно же,
я к монашкам, так уж вышло, не привык…





(с) Павел Покровский

А я по-прежнему – живу чем Бог послал:
умею крестиком… умею в пух и прах…
ещё не вставило, что молодость прошла
красивой сукой на точёных каблуках…

Я, как и прежде, - не Бог весть какой поэт,
пишу стихи, а для чего – не знаю сам,
но до сих пор так и не выдумал сюжет,
где ты осталась... не послав меня к чертям…

Мне часто снится, что ищу тебя в толпе…
а вдруг одна… а вдруг на "личном" – дождь стеной…
я слишком долго вытравлял тебя в себе…
а получилось, что травлюсь самим собой…


© Покровский Павел

Ты придёшь без звонка…
в чём-то ахово-красном…
и наполнится дом чем-то очень шальным…
кто-то будет слова
подбирать словно пазлы,
ну а кто-то молчать, одураченный в дым…

Ты придёшь без звонка…
будешь кипельно-милой…
что-то с ходу соврёшь про себя и про нас…
я ловил на лету
всё, что ты говорила,
чтоб подальше послать всё, что скажешь сейчас…

Ты придёшь без звонка…
чуть помнёшься у двери…
две минуты врасплох... а потом как в раю…
и к утру отскулит
даже гордость-тетеря,
та, что вместо тебя, я подальше пошлю…


© Покровский Павел

Прости, что жгусь небритою щекой…
погода жжёт - и я вдогонку с нею…
не оставляй меня с самим собой,
я без тебя, наверно, не сумею…

И слов – вагон, да нечего сказать…
любимый штамп - "не я, а жизнь такая"…
я где-то услыхал, что в тридцать пять
в оглобли - чёрта лысого впрягают…

Откуда только взял такую прыть…
всё реже стал креститься на удачу…
всё чаще тянет по-собачьи выть
там, где нельзя напиться по-собачьи…

Ты куксишься, но взгляд такой родной…
я так хочу, чтоб ты была такою…
не оставляй меня с самим собой -
с пугающей и сучьей пустотою…


© Покровский Павел

Как пепельно сейчас в твоих глазах…
как просто сделать вид, что в стельку пьяный…
внушить себе, что всё идёт по плану
и мучать пульт на смятых простынях…

Пожалуйста, побудь моим врагом…
не знаю в чём, но так мне будет проще…
он, говорят, другой мозги полощет,
а я, дурак, решил, что дело в нём…

Пожалуйста, хоть чуточку соври...
что виноват во всём остывший ужин…
что не у нас всё вычурно снаружи
и слишком понедельнично внутри…

Соври, что есть тонюсенькая нить,
что это новый бзик - побыть капризной…
ведь я, дурак, решил, что в этой жизни
лишь от измен так может колотить…







(с) Павел Покровский

Я тебя никому не отдам –
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам –
тряс отец, как щенка прижимая,
…так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь – догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам –
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам -
ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,
шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,
ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам –
наша дочка мне плюхнет в подушку,
разозлясь, что мои конопушки
разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,
но когда мне становится плохо –
есть слова, что мешают мне сдохнуть, -
… я тебя никому не отдам…





(с) Павел Покровский

Он: Этот март шальной – сплошные ребусы,
то метель, то дождь как из ведра,
я бы не сошёл с ума от ревности,
если б ты осталась до утра…

Она: Этот март ворвался неожиданно,
а ведь снег лежал ещё вчера,
кто из нас, скажи, такое выдумал,
то, что я останусь до утра…

Он: У моей весны глаза бедовые,
день за днём летит как мишура,
я бы всё сумел начать по-новому,
если б ты осталась до утра…

Она: Кто-то вдрызг влюблён, а кто-то дразнится,
не поймёшь – где правда, где игра,
вряд ли ты заметишь эту разницу,
если я останусь до утра…

Он: Жизнь как снежный ком куда-то катится,
знаю, что опомниться пора,
дай мне шанс и всё ещё наладится,
лишь бы ты осталась до утра…

Она: Не считай меня ужасно правильной,
просто март и дождь как из ведра…
я б сама с собой уже не справилась,
если бы осталась до утра…







© Павел Покровский и Ольга Бондарь

Ты смеёшься – как будто купаешься,
можешь яркою быть и обычною,
ты умеешь сыграть как по клавишам
изумление и безразличие.

Ты бываешь усталой и праздничной,
хрупкой девочкой, стойкою крепостью,
можешь быть до утра самой сказочной,
а потом отравить меня ревностью.

Ты как в фильме «Кавказская пленница» -
«комсомолка» и просто красавица,
ты не только из тех – на ком женятся,
но и куча стихов посвящается.

Пусть пугают нас медными трубами,
пусть судьба – как негодная шкодница,
мы с тобой не боимся быть глупыми,
у таких, говорят, мысли сходятся.

Пусть за нас шьют суровыми нитками,
расставляют свои междометия,
если в рай я сумею со скидками –
мы и там обязательно встретимся…






(c) Павел Покровский

«Муж хлестал меня узорчатым,
вдвое сложенным ремнём»
А.Ахматова


Который день собачья кутерьма...
то буря мглой... то жижа с гололёдом...
всё меньше шансов не сойти с ума
от этой сучьей мартовской погоды...

Душа бежит как крыса с корабля
туда, где ляжку жжёт и счётчик включен...
где - ах, какая круглая земля
от фей с осиной статью эМ.Беллуччи...

Поёт душа... бузит "весне" назло...
не вяжет лыка с третьего стакана,
"куда ж, мадам, вас к чёрту понесло,
неужто вам покой по барабану"...

И хочется не думать ни о чём,
но мысль-паскуда так и прёт наружу,
что лечат вдвое сложенным ремнём
шалав и разгулявшуюся душу…



(c) Павел Покровский

Я знаю всё, что так необходимо,
я знаю – где, о чём, в каком году,
что нужно пить, когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…

Я знаю – прав лишь тот, кто первым плачет,
что врут, когда читаешь по глазам,
я знаю – как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…

Я знаю – если ехать, то не быстро,
а мечутся лишь те, кому поздняк,
что смысла нет стрелять по пианисту,
когда ты сам играешь кое-как…

Я знаю – пьют вино, а водкой - глушат,
я знаю все развязки мыльных сцен,
что хуже нет, когда пускают в душу
на ширину раздвинутых колен…

Я знаю то, о чём мне знать не надо,
всё хуже сплю от «счастья» своего,
я знаю всё… но вот одна засада –
что о себе не знаю ничего…


© Павел Покровский