Жизнь похожа на поезд. Сначала мы едем в вагоне с мамами, папами, бабушками, дедушками, друзьями детства, одноклассниками... Мы всех знаем. Это наш вагон.
А потом наши начинают выходить на станциях. Один за другим. Бабушки, дедушки, мамы, друзья детства... Они выходят. А в вагон заходят новые люди. Незнакомые. Чужие.
И с некоторыми мы становимся близки. Или знакомы. Но поезд едет, едет. И выходит все больше наших. Заходит все больше чужих. Хороших, интересных,молодых, энергичных. Но чужих. У них свои отношения и свои интересы.И чем дольше едет поезд, тем меньше в вагоне знакомых родных лиц. А чужих все больше.
Если путь долгий, ты остаешься один среди чужих. Все твои спутники вышли. И одиноко ехать одному среди людей...
Одно лишь утешение есть. На конечной станции нас встретят наши. Те, с которыми мы начали путь. Я так думаю.
И надо как-то общаться с новыми пассажирами. Быть полезным. Чтобы не так одиноко было ехать до конечной станции.
Где нас ждут. Встречают. И любят.




(с) Анна Кирьянова

Если хочешь о важном — давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество — вовсе не так уж страшно.
Страшно в двадцать один умереть от рака.


Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями.
А ты роешь могилу от слов «уволен»,
Или «лучше остаться с тобой друзьями».


Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор — идти собирать бутылки,
или сразу идти на торговлю телом.


Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.


Говоришь, что вокруг — дураки и драмы,
Что в кошмарах — тупые пустые лица.
Страшно — в девять ребенку лишиться мамы.
Страшно — маме ребенку не дать родиться.


Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину.
Если хочешь о важном — давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?


Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно,
Это важно, что ты еще хочешь слушать.




© Александра Воробей

Твоё, это когда не нужно удерживать, догонять, бороться, отвоёвывать, выпрашивать, потому что "твоё" - с тобой - на сторону не смотрит, не предаёт, не меняет, не убегает, не принадлежит кому-то другому. Оно твоё. Понимаешь? Совсем твоё. Очень твоё. Стремится к тебе отовсюду. Само. Приходит и остаётся. С места не сдвинешь и никакими силами не прогонишь.

(с)

Женщина дышит только одним мужчиной.
Oстальных она использует как искусственное дыхание.

(с) Сальма Хайек

Старость - не радость - жизни признание,
Многое надо ещё переделать,
Пока ещё видеть глаза в состоянии
Надо глядеть глазами апреля.
Нужно с долгами во всём разобраться,
Новое что-то попробовать сделать,
Пока ещё руки не опускаются,
Ноги не сводит, и бегают смело.
Время для нас ускоряет секунды,
Да, не беда, насладиться успеем,
Главное, чтобы в нас не было бунта,
И сердцу работать не очертело.
Будет с утра положительный отклик,
Можно и к доктору сбегать с приветом.
Ну, а затем очень твёрдой походкой,
Выпрямив спину, встретиться с дедом.
Можно понюхать ночную прохладу,
Если бессонница вдруг одолеет,
Нарисовав губы яркой помадой,
Просто для тонуса и настроенья.
Можно искать, находить приключенья,
В здравом рассудке, конечно, не спьяну,
И не стесняться своих восхищений,
Это всё лучше, чем липнуть к экрану.
Старость - не радость, понятное дело,
Радость осталась за горизонтом,
Счастье, что дышишь, тихонько старея,
А радость твоя - у твоих же рождённых.



© Ирина Артюхина

Одинокий цветок сквозь асфальт.
Одинокие руки на камне.
Глубину прикрывает вуаль
Беспощадной, уродливой правды.

Утопают секунды в слезах,
Ком тоски не сглотнуть, ни упрятать,
Ни сложиться напополам,
Чтоб убрали подальше, как ватник.

Бьются мысли в волне пустоты,
Уцепиться там не за что, нечем.
Стонут в омуте чьи-то мечты,
Лишь стрекочет поодаль кузнечик.

Одинокую скорбь не стряхнуть,
Она в сердце до крайней минуты.
Мать одна теперь тронется в путь,
Ей остался лишь камень их судеб...



© Ирина Артюхина

Бесформенность початых будней
Тоску и скуку нагоняет.
Наверное, дожди вновь будут,
И будут капли мысли маять,
Упрямо по стеклу хлестая,
И смазывая близоруко
Края привычного до края
С утра до вечера по кругу.

А может переходный возраст,
Когда желания - с оглядкой,
Да и с начала уже поздно -
Полно на жизни отпечатков,
А вся бесформенность - от чисел,
Что на пути своём рождаешь.
Под тяжестью небесной выси
В своей летаешь звёздной стае.

И замороченный пороком
Удобства глаз не видит лета,
Поэтому всё как-то боком,
И в скучной пасмурности света.

Хандра уйдёт, как грозы в дали,
Бесформенность обрящет форму,
Улыбки скроют все печали,
Как тёплый ветер после шторма.



© Ирина Артюхина

С каждым днем становлюсь капризней.
Реже нравится кто-то новый.
Одиночество — образ жизни.
Не уверена, что здоровый…

Горький опыт предвижу в каждом —
будто бирка на человеке.
Не вхожу в одну реку дважды,
а встречаю все те же реки…

И на суше неплохо вроде,
скоро стану совсем сухая…
Одиночество — как наркотик:
Я действительно привыкаю…

© Мила Позняковская

я сижу под парадным, а может быть — у дороги.
кто-то гладит меня, ну, а кто-то порой кричит.
я смотрю на твои пакеты и трусь о ноги,
когда ты шелестишь, доставая свои ключи.

я ночую в подвале, а может — в холодном люке,
и мучительно тянется каждая злая ночь.
я почти привыкаю к тому, что берут на руки,
а затем, опустив на землю, уходят прочь…

я смотрю на тебя с надеждой, не с укоризной.
если б только ты знал, ты б, наверно, не смог пройти:
это подлая ложь, что у кошки есть девять жизней —
есть всего лишь одна. помоги мне её спасти.

© Мила Позняковская

Я хочу навсегда отучиться себя обманывать.
Самоложь — зачастую содействие чьей-то лжи.
Я хочу отличать очевидное от желанного,
принимать все как есть — и уметь с этим дальше жить.

Как освоить искусство поистине виртуозное?
Чтобы прямо в глаза своей боли смотреть любой.
Чтобы слышать его «не хочу ничего серьезного» —
и в уме добавлять недосказанное «с тобой»…

© Мила Позняковская

Я не хочу аккуратно, спокойно и просто,
Слащаво и приторно, словно по ГОСТу.
В идеальном мне нравится, когда небрежно,
Когда и грубо, и жестко, и весело, но при этом — нежно.
Ваши рассказы про то, что лучшее — это дуальность,
И другая ерунда про какую-то там "реальность",
Ложаться в тетради моей полным бредом в виде прозы,
А я хочу венчать эту чертову из сказок жабу с розой!
Почему говорите, что нельзя быть и кровавой, и укрывать одеялом спящего?
Ведь только в этой связке может быть что-то от настоящего!
Я хочу откровенно, как в фильмах Гаспара Ноэ',
Например, найти себя хоть раз на кафельном дне.
Потому, что только от очень сильных чувств сгорая,
Можно балансировать от ада до самого рая.
Не перешагнув, в итоге, ни одного порога,
Нельзя понять: правильная ли под тобой дорога.
Чтобы полюбить, сперва надо испытать жгучую боль,
Наступить ни раз на грабли, и рассыпать соль.
И понять, что есть люди, что сердцу ближе,
Но любая лишняя информация о них — лишняя!

В общем! Сколько ни скрещивай пальцы, ни читай книги Ошо:
Нужно быть нереально плохим, чтобы стать хорошим.
Нужно стать до голода нищим, чтобы в итоге озолотиться,
Нужно миллионы раз умереть, чтобы заново потом родиться.
И пойми, что там, где только чешут тебе за ушком,
Скорее всего — ловушка.


© Ирена Ланская

там плескаются дельфины в оболочках тонких слов
и сияет сердцевина, потому что я готов
стать не викингом, не воином, не карателем небес :
просто путником свободным, что нечаянно воскрес.

там шипы на розах дарят не мгновения тоски,
мимолётность мирозданий и следы твоей руки :
вовсе нет, они - как символ, что до счастья путь не прост.
но его я - заслужила, до него уже - дорос.

там ты шепчешь мне : "смелее!", и целуешь нежно сталь -
потому что крепко веришь и совсем тебе не жаль
оторвать меня от прошлых и пустынных сотни лет,
где пыталась быть хорошей, но метался силуэт

между истин опалённых едкой болью, сентябрём,
между диких новостроек, что сгорали под огнём
чужеродности маршрута, искажённой не/судьбы.
мне казалось глупой шуткой - что поблизости - не ты.

это всё казалось ложью, испещрённой от теней.
я была такой тревожной - потому что - не твоей.
но теперь, каким-то чудом, оказалась прямо "там" -
где мне слышится под утро, про "доверься. не предам".

и рождается нежданно что-то чистое внутри.
там нет чисел календарных, там мы смеем говорить
о Вселенных и Пространствах, о Космических слоях.
я, похоже, очень счастлив - я сегодня выжег страх

и прорвал его под кожей, первый раз решил вдохнуть
сладкий воздух обнажённый, что ласкает сутью грудь.
я, конечно же, останусь - только там и навсегда :
где висков моих касалась дней счастливых череда.




(с) Лиля Борн

Чего улыбаешься? Всё хорошо, что ли?
Ну наконец-то, уже пора.
И отыграли давно все роли,
И не тревожит никто с утра.

Чего смеёшься, а? Жизнь прекрасна?
Дошло впервые за много лет,
Что доверять всем подряд — опасно,
И что не купишь назад билет.

Прошлого нет, есть сейчас — сегодня.
Нужно суметь, отпустив, забыть,
Нужно чуть-чуть нам дышать свободней,
Нужно… да просто нам нужно жить.

Ну, улыбайся проблемам шире.
Счастье — оно ведь у нас внутри.
И если тьма вдруг наступит в мире —
Собственным светом, прошу, гори!






(с) Валентина Логинова

Я решила быть счастливой
Ни «потом», ни «вопреки»,
Этим утром некрасивым,
Встав с неправильной ноги.

Вот вчера бы я ворчала,
Утром выглянув в окно,
Но сегодня я сказала:
«Будь счастливой все равно!»

Раньше думала, что счастье
Точно где-то впереди,
Нужно только постараться
Все преграды обойти.

Заслужить трудом, терпеньем,
И в награду получить
Как подарок - вдохновенье,
На подушечке ключи.

От счастливой, светлой жизни
Так бежала, торопясь,
По ухабам и ложбинкам,
Спотыкалась, матерясь.

Но однажды тайну выдал
Мне Господь в рассветный час:
«Счастье - это просто выбор,
Выбор каждого из вас.

Жизнь - божественный подарок,
Каждый миг - неповторим,
Сделай жизнь земную яркой,
Счастье- у тебя внутри!»

Я решила быть счастливой!






(с) Татьяна Зефирова

да никому ни черта не нужны идеальные.

любят пухлые щёчки и шрамик от падения с велосипеда,
любят тех, с кем можно укутаться в одеяле,
тех, кто целует в нос за маленькие победы.

да никому ни черта не нужны всесильные,
любят тех, кто дрожит от раскатов большого грома,
тех, кто просит тебя почистить им апельсины,
тех, кого обнимаешь и чувствуешь,
что ты дома.

любят странных, немного упрямых, с идиотским смехом
тех, кто обижается на пустяки, почти как дети,
тех, кто спрашивает: «как спалось?» «как доехала?».
те, кому можно сказать:
«почему я раньше тебя не встретил?».

любят тех, кто острит и хлестко ругается матом,
ужасно поёт в ванной, шлет короткую смску: «как твой день?»
да никому ни черта не нужны идеальные суррогаты,
все любят неидеальных живых людей.

любят тех, кто в нас по-настоящему верит,
с кем можно дурачиться без мыслей о том, что вас ждёт впереди.
тех, кто после нелепых ссор и громких истерик,
просто прижимает сильней к груди.

да никому не нужны холодные манекены,
совершенные лица, фигуры с обложек глянца,
всем нужны те, кто не станет искать замены,
с кем приятно не только засыпать, но и просыпаться.

любят тех, с кем можно просто молчать.
кто вопреки обстоятельствам будет всегда с тобой.
тех, кто знает, сколько ложек сахара класть в твой чай,
любят тех,
с кем усмиряется и теряет силу любая боль.






(с) Анна Захарова

Мир без пошлости и без разврата -
Это мир без современного брата.

Это люди из прошлого века,
Где ценилась душа человека.

Скромность и природная красота -
Нет, нынче меж ними уж связка не та.

Разум, сочувствие и человечность,
Все людское кануло в вечность.

Жизнь напоказ: здесь смеюсь, здесь страдаю!
Не оценили? Видимо, плохо играю.

Надо быть в тренде и чувствовать моду,
Пусть будет нелепо и в непогоду...

Детей заменили собачками,
Скупают игрушки им пачками...

На работе друг друга готовы "сожрать".
«Коллеги»! А как их иначе назвать?

В общественном транспорте каждый второй устал,
Как коршуны ждут, чтобы кто-нибудь уже встал...

Очереди к психологам за «ценными» советами,
Чтобы за деньги уйти со своими ответами.

Все испаганили, все вокруг извратили,
Семью в дешевых актеришек превратили.

Из милых детей делают пошлых моделей.
Мамаши, и вы безнадежно уже одурели:

Вот фото в купальнике, вот фото без ничего...
Один возникает вопрос: напоказ для кого?

Поведение явно просит диагноза,
Жизнь напоказ – штука заразная.

Разучились искренне радоваться и улыбаться,
Разучились скромностью восторгаться.

Нет, здесь мира без пошлости явно уже не найти...
Остановите эту планету, мне надо сойти.

© Мысли вслух

мне память нервы обнимает и плавит сердце день за днём.
не умираю, не скучаю, - ты знаешь - это о другом.
не вместят строки боль разлуки, не скажет рифма главных слов.
я шла к тебе, ломая руки; я шла к тебе сквозь пыль веков.

я шла, туманы рассекая; терзая мутный блеск Невы.
не умираю, не скучаю, - зачем об этом говорить ?
зачем метать за фразой фразу, когда печаль моя ясна :
всю жизнь мою забрали сразу, лишили сути/смыслов/сна

в тот вечер пятницы и скорби, и гула пьяных поездов.
не умираю - но раздроблен; я не скучаю - я готов
отдать тебе стихи и прозу, отдать тебе последний стон -
когда покину этот остров, когда уйду за горизонт,

когда меня сожрёт мой Питер, когда погаснет лик души.
я шла к тебе сквозь цепь событий, что нас пытались задушить.
не умирала в этих битвах и не скучала сквозь весну :
я смерти зов в себе травила, я поглощала тишину

чтоб сделать шаг - не половину, чтоб ты гордился силой той -
что нас с тобой объединила и забрала пустой покой.
не умирала - я бежала за нашей правдой вдоль мостов.
прости за то, что не скучаю - прости за то, что в сотне слов

не рассказать ту степень ада, что проживаю от разлук.
не объяснить, как виновата - во всём, предельно, и вокруг
царит бездонность Петербурга - а не июньская Москва...
не умираю - ты не думай.
ведь я давно уж - не жива.




(с) Лиля Борн

«Возраст — это то, что существует в наших мыслях. Если вы о нем не думаете — его нет». /Марк Твен/
************************************

Однажды будет вам за сорок,
Но по секрету вам скажу,
Что каждый возраст очень дорог,
Своим я тоже дорожу.

Все так же радуюсь рассвету
И верю в детские мечты...
И в то, что чудную планету
Вращают на себе киты.

И я вас точно заверяю:
Чем старше - радужнее сны.
Я с каждым годом ожидаю
Приход красавицы - весны.

Я в маникюры ещё верю,
Люблю изысканный парфюм.
Я о потерях не жалею,
Ценю находчивость и ум.

А мне уж далеко за сорок,
Но я давно не дую в ус,
Без макияжа и оборок
Какая женщина на вкус?

Без сногсшибательной улыбки,
Чтоб обязательно каблук...
И к черту прежние ошибки,
Гипертонию, сердца стук.

Кардиограмма пусть не катит,
Анализы с ума сведут,
А вы себе купите платье, -
Болезни сами все уйдут.

Примите от меня советы
Обидчиков своих прощать.
И научитесь в чём-то, где-то,
Врагов улыбкой угощать.

Встречайтесь иногда с друзьями
И проводите вечера,
Ведь жизнь как миг, и наше «завтра»
Уже меняем на «вчера»

Любуйтесь солнечным закатом,
Где весь в веснушках небосвод.
Цените тех, кто с вами рядом
По жизни будничной идёт.

И пусть мне далеко за сорок,
Но я всё так же хороша!
Мне возраст мой настолько дорог,
Насколько светится душа!


© Татьяна Олексийчук

Нам всем раздали по судьбе,
Всем - ближним, дальним, мне, тебе.
И по дорожке нам раздали,
Вот только счастья нам не дали.
Мол, не положено давать,
Его положено ковать.
И вот куём с утра до ночи,
А сил всё меньше, дни короче.


И, вдруг, мы поняли: оно
Нам тоже сызмальства дано.
С ним ночевали мы, дневали,
Но этого не понимали.
Не знали, с чем его едят,
И в днях, которые летят,
Земное счастье есть в избытке.
И зря мы делаем попытки
Его найти, когда оно
То в дверь стучится, то в окно


© Лариса Миллер

Мимо ристалищ, капищ,
мимо храмов и баров,
мимо шикарных кладбищ,
мимо больших базаров,
мира и горя мимо,
мимо Мекки и Рима,
синим солнцем палимы,
идут по земле пилигримы.
Увечны они, горбаты,
голодны, полуодеты,
глаза их полны заката,
сердца их полны рассвета.
За ними поют пустыни,
вспыхивают зарницы,
звезды горят над ними,
и хрипло кричат им птицы:
что мир останется прежним,
да, останется прежним,
ослепительно снежным,
и сомнительно нежным,
мир останется лживым,
мир останется вечным,
может быть, постижимым,
но все-таки бесконечным.
И, значит, не будет толка
от веры в себя да в Бога.
…И, значит, остались только
иллюзия и дорога.
И быть над землей закатам,
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.





(с) Иосиф Бродский

А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей - добавится всё, и успех, и потери.

Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.

Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.

(с) Дикон Шерола / Deacon

Когда она начинает черты его забывать,
то за кисть хватается в неумолимом страхе.
Начинает его отчаянно рисовать,
и молить небеса о плахе.

Она очень устала - небо порой звонит.
Шепчет на ухо, как в жизни много новых приобретений.
Но она не слышит - от боли в ушах звенит,
Потому что ни с чем не сравнится эта ее потеря.

Бог, пошли ей в жизнь тысячу лучших хороших людей!
Оберегай ее так, чтоб другим было даже завидно.
Но когда она плачет, помня его каждый божий день,
Сделай так, чтоб это не было больше видно.

Когда она начинает черты его забывать,
То рисует порой гуашью, порой акварелью,
А потом, закрыв лицо руками, падает на кровать.
Шепчут имя его и шелестят деревья.

Порой ломает кисти, порой точит карандаши,
Но никак не может закончить с его портретом.
Не достучаться ей до холодной его души.
Потому что с ним холодно. И самым жарким летом.

Она все с надеждой рисует его черты.
Пытаясь вспомнить, как он любил ее - слишком страстно.
Но небесам не видно любящей красоты.
И неясно, как может злодей быть таким прекрасным.


© Катерина Нильская

запоминая все, о чем не говорят, мы, призраки таких отчаянных ребят, что видят в смертной тьме подобие удачи, прокладываем путь для жизни вопреки, сквозь слёзы хохоча, сжимая кулаки, не знающие, как выигрывать иначе.

мы лезем на рожон и бьемся об заклад — что делать, если тот, кто в этом виноват, сидит, давно седой, на облаке из ваты, прилежно дважды в год звонит в колокола, а на земле давно не сыщешь ни кола, ни ладного двора, ни самой крайней хаты.

мы действуем на глаз, ведомые чутьем, идём туда, где свет, и сквозь него идём — из рухнувших систем выстраивать порядок. мы выросли на корм, и век наш — волкодав, но если время есть, и друг-кинолог прав, то даже этот век покорно ляжет рядом.




(с) Кот Басё

Не стесняйся своего сердца. Все мы со шрамами...