Ты всё молчишь холодными губами,
Меня швыряет бурей о разлом.
Твои глаза давно покрылись льдами,
Но я зачем-то вновь к тебе пришёл.

Прошли давно над морем ураганы,
Прошли дожди в задумчивом окне.
Как будто ночь склонилась над бокалом,
В котором день расплавился на дне.

Прошла тоска , навыворот дыханье,
И смех ушёл, который просто так.
Осталось только томное желанье,
Лелеять память, сжатую в кулак.

Растаял май с упрямой верой в лето,
Прошёл дождем, упал с небес слезой.
Оставил письма в сердце без ответа
И вязкий воздух, что перед грозой.

И нет тех слов, что искренне ложились,
И краски дней размыло, словно грим.
Живое солнце в бездну укатилось.
А тот июль?
Растаял, словно дым…

Ушла игра, где правила безумны,
Где мы сияли звёздами лучей.
Остался только в небе бледно-лунный
Тоскливый свет. И тот давно ничей.

Осталась боль, как будто недожата,
Как будто не дописана строка.
Нет хуже, чем прощаться провожая,
И чувствовать, что это навсегда.

Нет хуже не пропетых в песне строчек,
Которые готовились в финал.
Нет хуже для поэмы мёртвых точек,
Где запятую каждый бы желал.

Ты всё молчишь холодными губами.
Зачем-то я опять иду по льду.
Зачем смотрю потухшими глазами
И разгребаю стылую золу?


© Владимир Кузнецов