– Марин, тебе вот эту тарелку лучше не бери. Там салат с майонезом. Тебе же вредно, – Артём сказал это, не отрываясь от мяса на мангале. И засмеялся.

Двенадцать человек за столом. Летняя веранда у нас дома. Шашлыки, которые я готовила с утра. Маринад – по рецепту, который я три года подбирала. Салат, кстати, тоже мой.

Семь лет он так. С первой встречи, когда Костя привёл его знакомиться, и Артём оглядел меня с ног до головы, присвистнул и сказал: «Ну Костян, ты любитель пышных форм, оказывается». Я тогда улыбнулась. Подумала – шутка. Грубая, но шутка.

Я ошиблась.

Мы с Костей поженились восемь лет назад. Мне было сорок, ему тридцать восемь. Оба – вторым браком. Костя работал инженером в проектном бюро, я к тому времени уже открыла вторую точку «Сладкого дела». Кондитерская сеть. Моя. С нуля, без кредитов, без папиных денег. Три года вкладывала каждый рубль обратно в дело. К моменту свадьбы точек было две. Сейчас – пять.

Артём – друг Кости с первого класса. Они вместе росли, вместе в армию ходили, вместе на рыбалку каждый октябрь. Для Кости Артём – почти брат. И я это понимала. Потому и терпела.

Читать далее