Одиннадцать вечера, утомленный проблемами, ложусь спать, в надежде выспаться. Закрываю глаза, внимание привлекает звук идущего далеко поезда. Вспоминаю, что дверь открыта, тут же приходит мысль - а почему бы не встать? Я люблю вставать и дышать ночным воздухом в любое время года. Тихо и плавно пробегаю по комнате и оказываюсь у чуть приоткрытой двери. Вдыхаю прохладный нежный воздух. За тонкой занавеской блестят звезды. Открываю дверь и громко наступаю на деревянный пол балкона, откидываю занавеску и предо мной предстает огромный купол звездного неба. Подхожу к открытому окошку, легкий прохладный ветерок приподнимая тонкую ткань, залетает в комнату.
Я вдыхаю ночной воздух. Мысли о времени, пространстве, Вселенной - мысли, которые никогда не надоедают. Вспоминаю поговорку:" Перед смертью не надышишься...", и тут ко мне приходит мысль:"А многим ли перед смертью предоставляется шанс дышать? Многие ли могут провести свои последние минуты вдыхая свежий ночной воздух, как сейчас. Много ли тех, кто насладился воздухом, много ли тех, кто действительно дышал!? Вряд ли... Большинство умирают, вдыхая пыльный и сухой воздух больниц, темных комнат.Несправедливо, правда?
А многие ли способны делать каждый вздох, словно последний, многие ли во время жизни наслаждаются воздухом, дыханием, жизнью? Здесь ответ примерно такой же, как и в предыдущем абзаце: они все умирают в пыльных комнатах. Медленно, тоскливо, они не живут, они умирают."