Уже неделю читаю самую теперь любимую мной поэтессу Елену Исаеву. И как упустила? Тонкий слог, четкость, мудрость, реальность - все в ней. Я люблю такие стихи.
"Россия сушит сухари.
Я это вижу изнутри,
Поскольку здесь живу. По срокам
Уже не нужно быть пророком,
Чтоб знать – что будет наперёд.
Как русский опытный народ,
Включаю вечером духовку
И “Бородинский” режу ловко –
С названием победным хлеб.
Пока вершением судеб
И сессиями полон телек,
Народ ведь тоже не бездельник –
Пока токуют главари,
Россия сушит сухари."
Прямо в тему сегодняшнего дня, да и не пора ли и в самом деле насушить сухариков про запас? А то с этими выборами и грызней за власть чего бы не вышло.
""Эта встреча случайна", - резонно вполне
Мне пластинка твердит в назиданье.
Я лежу на тахте, отвернувшись к стене,
И во мне происходит страданье.
Хоть до смерти ты музыкой душу трави,
Здесь никто не подскажет решенья.
Да поможет нам Бог дострадать до любви
И доплакаться до утешенья"
"Происходит страданье" - я даже представила это страданье в растянутом виде, временном промежутке, на этой тахте. Как оно ворочается внутри, задевая все нервы и внутренности своим непрошенным визитом. И оно такое вечное, такое нескончаемое, что "дострадать" и "доплакаться" вряд ли уже возможно. Такое короткое и такое мощное стихотворение, а это "происходящее страданье" меня просто убило наповал. Помним-помним, знаем-знаем.
А вот это вообще уже триллер с мелодрамой:
"Снежком обесцвечены
Проулки–морщины.
Смотрите – вот женщина
Идет от мужчины.
Такая красивая
И неповторимая,
Идет от любимого
Его нелюбимая.
Такая изящная –
Идет не сутулится,
Такая скользящая
Над утренней улицей,
Над утренним городом
Походкою вьюжною…
Такая свободная,
Такая ненужная."
"Такая свободная, такая ненужная" - словно гимн нашим женщинам. И кто из нас виноват - мы, они? Битва еще не выйграна, гейм еще не оувер. Да и нужна ли битва?
"Улыбнешься. Купишь мне цветы.
Есть на это веские причины.
Скольких женщин осчастливил ты
И мужчин я скольких огорчила,
Потому что заменить тебя
Мне никто не смог. Такое дело.
И стою, гвоздики теребя,
И душою тяготится тело.
Проводи меня недалеко.
День сегодня радостный и знойный.
И тебе со мною так легко,
И тебе со мною так спокойно.
И лечу без сожаленья вниз
С высоты кромешного обрыва…
Я бы прожила с тобою жизнь
И была б всю эту жизнь счастливой."
О жизни поэтессы можно прочитать в интернете, там много всего о ней. Но я предпочитаю всегда читать сначала стихи, не зная о том - когда, зачем, для кого они были написаны. Включать свое воображение гораздо интереснее.
“Давай говорить о тебе и о литературе,
О месте твоем в мировой перекличке имен.
И кофе из чашечек цвета немытой лазури
Давай допивать, рассуждая о том, что спасен
Поэт уже тем, что когда–нибудь кто–то и где–то
Стихи прочитает и станет счастливым на миг,
Сраженный созвучием с внутренним миром поэта.
Пространство и время всегда побеждает язык.
Давай помечтаем о том, как уедешь надолго,
А я буду жить в этом Богом забытом краю…
Ну, что ж ты не скажешь, что черная эта футболка
Загар оттеняет и светлую челку мою!.."
__________________________________________________________
"Ты звонишь мне с Монмартра.
Для меня – всё равно что с Венеры.
Хотя слышно, как будто
На кухне соседской сидишь.
Дождь почти перестал.
Облетают московские скверы.
Я России не знаю,
А что говорить про Париж?..
Знаю только Москву.
В тёмно–красной потёртой ветровке
Исходила её, в бурых лужах печали топя.
Я любила тебя
На Арбате и на Маяковке.
И пока они есть,
Они помнят меня и тебя.
Я любила тебя
И на Чистых, и на Патриарших…
Слишком дорого это –
Молчать–то, с Монмартра звоня, –
Говори, не молчи.
Мне теперь уже больше не страшно,
Потому что в Москве
Уже некому бросить меня."
________________________________________________________
"Не попытаюсь заглянуть
В судьбу свою по снам и звездам.
Но знаю, что когда-нибудь
Все будет хорошо и просто.
И я увижу дальний свет,
И дом, и ласточку над сливой.
И я пойму, что горя нет -
Есть неуменье быть счастливой.
Запляшут капли по листам.
Меня простят, как я простила.
И все со мною будут там,
Кого бы здесь не совместила.
И слезы, как дожди, звеня,
Уйдут в поля и водостоки.
И вы - любившие меня -
Не будете ко мне жестоки."
__________________________________________________________
И напоследок то, что не отъемлемо ни от какого поэта, как бы жестко и правдиво он не писал. Когда поэт пишет о Боге, это обогащает его слог, поднимает его душу, мирит его со всем окружающим миром.
ПРОЩЁНОЕ ВОСКРЕСЕНЬЕ
" Храм переполнен. Нынче многолюдно.
Потрескивают радостные свечи.
О, Господи, как долго и как трудно
Идти к тебе дорогой человечьей,
Чтоб ощутить, что ты живая снова,
Что боль в душе, как снег весною, тает.
Прощение - прекраснейшее слово
Над головами грешными витает."
alt=
