Нет женщин нелюбимых,
Невстреченные есть…
Проходит кто-то мимо,
Когда бы рядом сесть.

Когда бы слово молвить,
И всё переменить.
Былое светом молний,
Как плёнку, засветить.

Нет нелюбимых женщин.
И каждая права.
Как в раковине жемчуг,
В душе любовь жива.

Всё в мире поправимо -
Лишь окажите честь…
Нет женщин нелюбимых,
Пока мужчины есть.
(Андрей Дементьев)

Извините, я к Вам… Я – "на чай"...
Не прогоните?.. Я в уголочке
буду, редко вздыхая, молчать
И листать Ваши тёплые строчки…
Извините, я к Вам… Погрустить…
И согреться… И, может быть, вспомнить…
И уплыть вместе с Вами… Уплыть…
Слушать чаек на дальнем затоне...
И мечтать, как всегда, ни о чём…
И касаться ладошками звуков…
И почувствовать Ваше плечо…
Я – серьёзно… Я к Вам – не от скуки…
Извините, я к Вам… Просто так…
На минутку… на самую малость…
Потому что без Вас – мне никак…
Мне без Вас… и стихов не писалось…
Извините, я к Вам… Вы слова
не теряйте… Я так, по-соседски…
Что там к чаю у Вас?.. Ах, халва!..
И любимые "Мишки"-конфеты…
И, конечно, жасминовый чай…
Я люблю, чтобы очень горячий…
Извините, я к Вам… Невзначай…

Не могу... почему-то... иначе…
(Лара Мишанова )

Я сейчас буду спать... А ты…
Обещай мне присниться, ладно?
Чтобы небом цвели сады...
Привкус ночи слегка шоколадный...

Чтобы я в кружевах из "да"...
Чтобы ты, под "скучаю" продрогший...
Я согрею своим - "навсегда"...
Ты расплавишь своим - " я тоже"...

Я сейчас буду спать... А ты…
Обещай мне присниться, ладно?
И в разлуке не дай остыть...
Растворяясь в "когда - то" плавно ...

И когда у "прощай" на краю...
Я застыну, в "уйди" замирая...
Вытрешь слёзы бессмертным "люблю"...
Улыбнусь непокорным "я знаю"...
(Сергей Куренков)

Пальцы в тучи апрель окунал
И бросал с высоты жемчуга.
В приоткрытую створку окна
Холод лентой скользил по ногам.

Завернувшись в сиреневый плед,
Обняла поэтический том:
«Погадай мне, месье, сильвупле,
Что сейчас и что будет потом.

Отчего так далёк Фонтенбло?
Отчего всё расплывчато так?»
Призадумались Бродский и Блок,
Покачал головой Пастернак:

«Вероятно, придуман Париж
И кончается он за углом...»
Но пытается робко парить
Мой Париж с перебитым крылом.

Ветер в комнате веял, крепчал.
Изнывали в изгибе уста.
У окна – парижанка-печаль,
За окном – жемчуга, высота...
(Арома Булатова)

Когда тебя я повстречаю –
Тебя, которую так ждал,
То долго радоваться стану
И буду счастлив, что мечтал.

Мы будем вместе и до смерти
Мы проживём с тобой не зря.
Ты будешь ласковой и нежной
А я с улыбкою всегда.

Соединяться воедино души,
Сольются в целое сердца,
Не перестанут слушать уши
И не устанут говорить уста!
(Анатолий Шаршуев.)

Это было уже давно... За окном было ранее утро...Утро 8 -го марта. Будильник зазвенел, и даже не успев, как следует начать свою песню, умолк под натиском моего пальца. Почти в темноте оделся, тихо прикрыв входную дверь, направился к базару. Чуть стало светать.....
Я бы не сказал, что погода была весенней. Ледяной ветер так и норовил забраться под куртку. Подняв воротник и опустив в него как можно ниже голову, я приближался к базару. Я еще за неделю до этого решил, ни каких роз, только весенние цветы...праздник же весенний.
Я подошел к базару. Перед входом, стояла огромная корзина с очень красивыми весенними цветами. Это были Мимозы. Я подошел, да цветы действительно красивы.
- А кто продавец, спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас, я почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты сынок подожди, она отошла ненадолго, щас вернется, сказала тетка, торговавшая по соседству солеными огурцами.
Я стал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины, дочка и жена. Напротив меня стоял старик.
Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло.
Старотипный плащ, фасона 1985 года, на нем не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Читать дальше

... Где много любви, там много ошибок. Где нет любви, там все ошибка ...

Томас Фуллер

Твое лицо мне так знакомо,
Как будто ты жила со мной.
В гостях, на улице и дома
Я вижу тонкий профиль твой.
Твои шаги звенят за мною,
Куда я ни войду, ты там,
Не ты ли легкою стопою
За мною ходишь по ночам?
Не ты ль проскальзываешь мимо,
Едва лишь в двери загляну,
Полувоздушна и незрима,
Подобна виденному сну?
Я часто думаю, не ты ли
Среди погоста, за гумном,
Сидела, молча на могиле
В платочке ситцевом своем?
Я приближался - ты сидела,
Я подошел - ты отошла,
Спустилась к речке и запела...
На голос твой колокола
Откликнулись вечерним звоном...
И плакал я, и робко ждал...
Но за вечерним перезвоном
Твой милый голос затихал...
Еще мгновенье - нет ответа,
Платок мелькает за рекой...
Но знаю горестно, что где-то
Еще увидимся с тобой.
(Александр Блок)

Добрые, уставшие глаза.
Негой запорошены ресницы.
Катится усталости слеза.
Милый мой... Ну что же тебе снится?
Я печаль твою не разгоню.
Не дотронусь до твоих тревог.
Что могу? Постель я постелю. Чаем напою...
Ведь ты продрог.
Украду тебя у всех на час.
Может на два...
Да сколько б ни дано!
Ты со мной! Ты - рядом!
Здесь!
Сейчас!
Что там дальше будет - все равно!
Проведу рукой по волосам.
Дорогой, седой мой человек.
Поцелуй свой подарю глазам.
В этой ласке тыща разных нег.
Ты меня обнял, к себе прижав.
Вновь весь мир, как я, в твоих руках.
(Ольга Прохорова)

Как мало надо женщине для счастья,
Тепла и нежности, и чуткого участия,

Душою верить в то,... что ты любима,
Смотреть в глаза и знать... неотразима!

Восторга чувств... полета вдохновенья,
Порой не надо слов, а лишь прикосновенья,

Губами теплыми к ее прозрачной коже,
Чтобы она, закрыв глаза, шепнула: " Боже. .

Благодарю тебя, за посланную щедрость,
Как мне нужна его простая нежность! "

Как мало надо в жизни женщине.. и всё же,
Ей нужно столько, чтоб шептать всегда:
...." СПАСИБО, БОЖЕ! "....
(Галина Ахматова)

А давайте я вам просто улыбнусь?
Вы увидите — получится красиво…
Надоела эта палевая грусть
В облаках моих — непрошенным курсивом…

А давайте я вам руку протяну —
Так, по-дружески, ни больше и ни меньше…
Соглашайтесь, я прошу вас, на одну —
И союз наш будет светел и безгрешен.

Так приятно говорить о пустяках
И не ждать тяжеловесных откровений.
И летать на лимонадных пузырьках,
Что на сердце не отбрасывают тени.

Вдруг возможно — не прощаться, не прощать,
Не гореть в ночи, не гаснуть на рассвете?
Окунаться невесомо в благодать,
Как умеют только маленькие дети.

Соглашайтесь не идти со мной ко дну —
И не требуйте немедленных объятий.
Я даю вам руку — легкую — одну.
И ее вам хватит… может быть…
Давайте?…
(А .Полетаева)

Ты должен мне три тысячи ночей,
Три тысячи блаженных пробуждений,
Десятки ссор, неистовых речей
И ровно столько страстных примирений.

Ты должен хор пропущенных звонков,
А принятых - плюс минус бесконечность...
Жесток лимит на выплату долгов
С поправкой на земную быстротечность.

Ты должен уйму разных мелочей,
Таких как «с добрым утром... будешь кофе...»,
И сотни нерасплавленных свечей,
И «я люблю» на выдохе и вдохе...

...а я должна еще успеть в ответ
тебя счастливым сделать до заката,
не потому, что клином белый свет,
а потому, что мне других не надо...
(Ника Харламова)

Не войти говорят в реку дважды
Всем известно давно, знает каждый.
Так зачем я стою у причала
И пытаюсь начать всё сначала?

Так зачем я ищу это место,
Где счастливой была, как невеста?
Я ногою шагну, трону воду,
Нет! До дна глубоко и нет броду.

Ни проплыть, ни пройти не сумею!
Но уйти от реки – я не смею.
Дует ветер речной, зябко стало.
Зябко стало одной у причала.

Жизнь - река, всё несёт свои воды,
Как сквозь пальцы текут мои годы.
Но я жду... и хочу в это верить,
Что придёт тот, кто сможет ответить...

Мою руку возьмёт, скажет тихо:
«Что же ты не плывёшь? Вот трусиха…»
И вздохнув глубоко – будь что будет –
Вместе с ним поплыву...-
Бог рассудит ...
(Лара Кочубеева)

Когда безвыходная страсть
опять толкает нас в объятья, —
не разойтись,
и не упасть,
и не прожечь губами платье,
и не сгореть,
и не пропасть,
и вечер бесконечно длится,
и эта странная напасть преображает наши лица.
Они в неясной темноте все отрешенней, все тревожней,
и удержаться на черте становится все невозможней,
и нет начала и конца,
и счастья нет,
и нет покоя,
лишь в тишине стучат сердца:
мое усталое мужское
и раскаленное твое, вперед летящее, как птица,
и снова:
полузабытье,
глаза,
и губы,
и —
граница.
(Дмитрий Лепер)

Последний взгляд.
Последний жест.
На всём, что было между нами
Поставлен выстраданный крест
Твоими слабыми руками.
Живи, доверившись мечте,
В потоке дел, в их самой гуще...
...И позабудь, что на кресте
Живой распят...
Распят живущий...

Наши встречи, как ветры с юга,
Согревают под утро сны.
Мы от Бога даны друг другу,
И, похоже, от Сатаны.
Где-то ждут
То ли меч разящий,
То ли тихая песнь сверчка...
...А я просто хочу - почаще
Отражаться в твоих зрачках...

Ты и радость моя, и грусть.
Ты и рядом, и вдалеке.
Я обидеть тебя боюсь.
Я - слеза на твоей щеке.
Я - улыбка в твоих глазах.
И не выдумка - душ родство.
Отражение в зеркалах
От рождения моего
Повторяло твои черты.
Или грезится мне сейчас?
...Но, ведь был оглашен Указ,
По которому я и ты
Обрели неразлучных "НАС".
(Алексей Плющиков)

Кто сказал «вам любить уже поздно»,
Что не сходятся осень с весною,
И что с неба не падают звезды,
Что мечта остается мечтою?

Вы не верьте, любовь не считает,
Сколько лет вы живете на свете,
Не заметно, легко проникает
В ваше сердце, как ласковый ветер.

И мечта превращается в сказку,
И в душе распускаются розы,
И так хочется нежности, ласки,
Ведь не знает любовь слово «поздно».

Были в прошлом и боль и обиды,
Расставания, новые встречи,
Все, наверное, будет забыто,
Но любовь, как и небо вечна...
(Эля Сироткина)

Как много надо женщине!
Как мало…
Чтобы к груди прижали, иногда Сказали:"Дорогая, ты устала…»
И… по щеке погладили слегка. Как мало надо женщине!
Как много…
Вложить в цветок записку с
парой строк,
Чтоб, уезжая в дальнюю дорогу, Ты долго руки отпустить её не смог.
Как много надо женщине!
Как мало…
В глазах влюблённых — ты мудрец, герой!
И возведёт тебя до пьедестала — Сама придумала — любуется тобой!
Как мало надо женщине!
Как много…
Наивная, не осторожна, так проста!
И… верит иногда тебе, как Богу! Хоть на тебе и не было креста… Как много надо женщине!
Как мало…
Чтобы лучился счастьем её взгляд,
И, что тебе нужна — она бы знала…
Она простит, пусть даже виноват…
Как мало надо женщине!
Как много…
Оковы носит, иногда, случайных слов…
Доверчивая, нежная, святая! Имеющая право на
ЛЮБОВЬ!
(Людмила Старцева)

Странная женщина: тонкая, тихая,
Вяжет судьбу и сидит у окна,
Время ее не стремится, не тикает,
Медленно льется подобием сна.
Звездное небо в ней, рядом с ней холодно,
Но без нее — словно нечем дышать.
Тихая, тонкая, острая. Больно мне.
Острая, вечная, словно душа.
Словная, славная, млечная, тонкая,
Шепчет молитвы в прозрачную тьму,
Любят таких не касаясь, не трогая,
Не задавая вопрос почему.
Только любить. Только верить признаниям.
Плыть в этом шепоте гаснущих звезд.
Сонно баюкать и греть пониманием.
Только любить. И любить — лишь всерьез.
(Аль Квотион)

Кто сказал, что время лечит,
Тот не знал большого горя.
Не заживают раны в сердце,
Просто привыкаешь к боли.
С каждым часом, днем и годом
Горечь от потери глубже.
Лишь тоска холодным потом
Стягивает сердце туже.
Только образ твой печальный
Отодвигает время вдаль.
Сильна боль воспоминаний,
В душе плещется печаль.
Не смириться мне с потерей,
Сердце рвется за тобой.
Без тебя и жизнь бесцельна,
Не найти душе покой...
(Ирина Погорелова)

... …Все говорят: "Время лечит". Но нет! Оно лишь фальшиво штопает раны тупою иглой. Время научит тебя всепрощенью. Время заставит тебя быть сильным. С наступлением тьмы, ждать новых лучей света. Время убьет надежду и веру, поселит в душу страх и жажду крови. Временами тебе будет казаться, что жизнь такая гадкая. И мир вновь и вновь тебе дает понять, что ты в нем никто. И пусть на лице будет сиять дикая улыбка, но в глазах всё равно будет…страх. Страх перед новым завтра….И так медленно проходит жизнь, как в старом кино...Как красиво иногда боль проникает в наши души…Как тонко она калечит нас…Это искусство - чувствовать боль, которым, к сожалению, владеет каждый......
Почему? Потому что всё просто: когда мы теряем любимого человека, мы теряем часть себя...Ту часть, которая дополняла целое, что мы считали счастьем, любовью...Кто-то остается жить с этой дырой, а кто-то стремится успеть построить все заново...Бывает, что этот теперь "чужеродный" кирпичик остается в нашей жизни навсегда, сделав ваш выбор за вас….а цвет?...а форма??.. – они другггие…и всем видно то место….
(из дневника Alemith-a)