Пока все спят лишь он в игре,
Бежит быстрее, чтоб убить.
Он звон ножей, не смог забыть,
Бежит к нему, бежит к тебе?

Бежит от комиссара, докторов,
Бежит к чижам, ведь он маньяк!
И жизнь теперь - такой пустяк,
Ведь все игра, и он готов.

Он любит гонки за судьбой,
Он любит жесткую игру.
Без слива, без привата, пусть в оранжевом гробу,
Но всё игра, и он игрок в игру.

Он призван смертью - должность - ман.
Он убивает всех, везде и всюду.
Преклонен смерти, представлен Вуду,
Быть может гонщик, а может меломан.

Он всегда один, и против всех.
Он брат и сын, и вместе с тем маньяк.
Он знает радость, он победитель драк,
Адреналин, заряд, вперед и вверх!
 

myjulia.ru 

привет всем.... Давно не писала... Теперь буду стараться писать чаще, тем более, что нужно с компа все переписать....

Эта запись свзяана с тем, что вчера ушел из моей жизни один Человек. Да-да, именно Человек, с большой буквы. Я не успела попрощаться с ним, поэтому посвящу ему одно из своих стихотворений. Надеюсь он услышит меня.


Говорить прощальные слова,
Вспоминать ночами голос, улыбку.
Если б снова увидеть веселые глаза,
Попросить прощения за судьбу, за ошибку...

Зачем просить у господа прощенья,
Зачем мечтать и разбивать мечты?
Ошибками судьбы, не надо мщенья
Тебя не вернуть. Тебя не спасти.

Выпьем за друга и брата,
За упокой души, как говорили предки.
Ты потерян, наш друг, навсегда, безвозвратно.
И годы потеряны, и ангелы в клетках.

Тебя нет... но вера осталась.
Ты как миг в пустоте пропал позади.
Лишь вспышка боли, да слезы остались...
Не верю, но знаю... любила. Прости.


Прости меня, за все плохое. Когда-нибудь встретимся все же. Мне не хватает тебя. И ты знаешь, я стала пить кофе. Ты ведь так его любил. Я поняла, почему. Прости.

 

myjulia.ru
 

Бесконечно длинной кажется лестница наверх,
Бесканечно тяжелой кажется судьба,
И винтовка за плечом, черной куртки поверх
Камнем в душе оказалась для тебя...

Сто двадцать пять ступенек решают судьбу,
Сто двадцать раз взрывается висок,
Сто взглядов вокруг, сто подходов к окну
и один лишь раз спускаешь курок.

Пусть последний, пусть единственный, но все же
Пламя отцов не спасет его душу.
С ним надо не мягче, с ним надо построже,
Он вне закона, ничего ему не нужно...

Он снайпер, снайпер Первого прихода.
Правила - стихи, добро - это зло.
Зачем успорить об обратном, так дорога свобода,
Пусть НЕзакон, пусть НЕправда, но все равно

Он выбрал свой путь - значит он счастлив.
Как счастливы мы, гордясь именами.
Забыть про людей, не умея понять их
Расстаться с планетой, соря орденами...

Aishazeek, 5.07.09
myjulia.ru