Сидят понауехавшие в своих серых Лондонах или Прибалтике, которая годится разве что для свалки с сочинских пляжей, и думают: 'Что же я натворил, я же совершил ошибку. Им же там хорошо, а мне же здесь херово; денег нет и скоро не будет вообще, и замок в деревне Грязь скоро конфискуют, и какой же я дебил, и чем же мне сердце успокоить. Успокою его тем, что все это закончится, придем мы к власти и буду я стоять и, как тот пушкинский граф, вишенки жрать и косточки выплевывать, наблюдая, как их вешают'...