Это любовь, детка. Бей меня сковородкой,
В пыль разнеси тарелки, в рожу плесни мне пиво.
Я и не ждал, красотка, чтоб ты осталась кроткой.
Чёрт, ах как ты ужасна! Боже, как ты красива!

Это любовь, детка. Кроме тебя не сможет
Больше никто зажечь мне так фонари под глазом.
Это же - не напрасно! Располосуй мне кожу.
Чёрт, ах как ты красива! Боже, как ты прекрасна!

Это любовь, детка. Кто ещё так усердно
Кто так упорно будет мне уделять вниманье?
Это так мило, право! Будем же до рассвета
Так танцевать от кухни по коридору к спальне!

Кто ещё разукрасит шею мою и спину
Росписью торопливой в них попаданий метких?
Чёрт, как ты дико страстна! Боже, как ты красива!
Я тебя не покину. Ведь это ж - любовь, детка!

Приснилось, что я в каком-то деревянном доме, в лесу, и за лесом грохочет гроза. И вдруг я как-то узнаю, что у меня есть ещё две дочери, о которых я раньше не знал и не догадывался. Совершенно не помню, от кого и как, но точно получаю какую-то информацию, что они есть, и где-то недалеко. И нужно их найти и собрать всех вместе. И вот, еду на машине через лес, по мокрой грунтовке, скольжу, буксую, но еду. Потом я их по очереди нахожу - сначала одну, постарше, потом вторую - помладше. Совершенно не знаю, каким образом я их узнаю, т. на Ксеню они не похожи. И потом мы все сидим за столом, я переживаю, как они отнесутся друг к другу, и мне хочется, чтобы они друг друга полюбили. Мы сидим, вчетвером, смотрим друг на друга и улыбаемся. И всё - сон на этом кончается, я просыпаюсь. Просыпаюсь, запоминаю сон и засыпаю снова - уже спокойный, без снов. Сон странный, но почему-то успокоил и умиротворил.
Всем хорошего дня!

По наводке Ассели я тоже решил поделиться с миром прекрасным не своим.
Рекомендую http://kain-l.ru/


Это же поэт

Стив Джобс очень любил писать стихи. Но не писал, потому что все времени не было. То с «Диснеем» поторговаться надо, то показатели «Эппла» в сетях падали, то еще чего. Так и не написал ни одного стихотворения Стив Джобс. А ведь очень любил.

Тем не менее, стоит признать, что он – величайший поэт современности. Лирика его пронизана великой силой и надеждой, и не оставляет равнодушным никого.

А если серьезно – так странно и страшно чувствовать пульс эпохи, которая... уже... пришла. Наследие сильных мира сего разбирают по процентам акционеры и корпорации, и не остается от наследия ничего; только если присмотреться – на полу жертвенного зала, еле-заметно, проступают пятна разлитой когда-то крови.

Так что какая разница, кем был Стив Джобс? Пусть уж будет поэтом. Ему будет приятно.

Я шлю тебе море - сквозь километры.
И море - огромно, бескрайне и вольно.
По глади его разгоняются ветры,
а в чистых глубинах - легко и спокойно.

Там жизнь тоже ищет нестойкой удачи,
там крабы ползут на гранитные глыбы,
но ветры не ломят нестойкие мачты,
и тихо плывут пучеглазые рыбы.

Я шлю тебе море. Растерзанный берег
оно мерно моет волною и лижет,
смывая всю тину, осколки, потери,
печали смывая - всё тише, всё тише.

И будут - рассвет и полоска прибоя,
и чистый песок, свет и звук - повсеместно,
и небо - до одури голубое -
и снова потянет вперёд - в неизвестность.

Мне кажется, вполне может быть просто дружба между мужчиной и женщиной. Которая - не после секса.
Но опасной она становится тогда, когда кто-то из них становится одинок, не имеет пары.
И, без вариантов, станет не дружбой после секса или войной, если это "просто встретились два одиночества".

Говорите о любви, говорите! Называйте и давайте ей имя.
Одевайте в расписные одежды - от одежд она внутри не исчезнет.
На славянских, на урду, на иврите. Называйте именами простыми
Или сложными, которые прежде и не слышали. И пойте ей песни.

Промолчите - и она не заметит. Побоитесь - и пройдёт себе мимо.
Она - всюду. И найдёт себе всюду свет и время, и достойное дело.
Для любви везде есть место на свете, не пытайтесь утаить её имя.
Позовите - и она рядом будет. Промолчали - значит, и не хотели.

Не молчите. Она слов не боится. Ни надежд, ни обещаний, ни сглаза.
Пусть она как лепесток или пламя - так хрупка и так порой беспокойна.
Но любовь - сильней, чем горная львица, мягче облака и твёрже алмаза.
Называйте же её именами, и любуйтесь бесконечной весною.

Во сне я вел какие-то переговоры в огромном зале, типа привокзального ресторана, в основном по каким-то делам, но в процессе банкета. И при этом мне надо было успеть на поезд, чтобы куда-то поехать. Очень волновался, что могу опоздать к сроку, а в поездах не было билетов. В конце концов, нашлось место в каком-то проходящем. Ещё во сне были котята - маленькие, худые и чёрные. Они были в подсолнечном масле и посыпаны маком. В конечном итоге они спрятались в какую-то нору или щель в стене. Что это может означать?

Лукавый ноябрь всё плачет - всё Умерло, люди.
И ветром холодным в лицо подвывает истошно.
И сыплет ледовою крошкой - я всё заморожу.
Слезой растекается жгучей - не любит, не любит!

Замёрзла, замёрзла... Тепла - ни на грош, ни на каплю.
Погасли глаза. И болезненно дышит - так жалко!
И ты её греешь - так больно, так горько, так жарко,
и чувствуешь те же, что прежде, жестокие грабли.

Лукавый ноябрь, обманщик, опять повторяет
свой фокус коронный, обман, этот призрачный мОрок
о том, что живое уже умирает, и скоро
исчезнет - и всё будет смертью от края до края.

Он делает вид, что зима мир навеки остудит,
и нас не разбудит мелодией радостных капель.
Ах, этот безумный, истошный, обманный ноябрь!
Кого ты морочишь? Май - есть.
Был, остался и будет.

К Учителю пришёл Ученик и спросил: «Кто лучше – мужчины или женщины? Кто из них сильнее? И почему между ними появляется и исчезает любовь? В чём причина?»
Учитель достал батарейку и лампочку, зажёг свет и сказал: «Скажи мне, почему лампочка светится?»
«Потому, что через неё течёт ток» - ответил Ученик.
«Откуда и куда он течёт?»
«Он течёт от отрицательного электрода к положительному, так движутся электроны», - ответил Ученик.
«Тогда скажи мне – какой из них сильнее?»
«Никакой, они одинаковы» - сказал Ученик.
«Хорошо, - сказал Учитель, достал вторую батарейку, и подсоединил лампочку к двум положительным электродам. – Почему лампочка не светится?»
«Потому что тут два одинаковых электрода. Ток не образуется».
«Значит, они должны быть разными, - сказал Учитель, - Они должны быть разными, но ни один из них не сильнее и не слабее. Они противоположны, но одинаковы».
Потом учитель снова зажёг лампочку, вставил между лампочкой и батарейкой лист бумаги и спросил: «А сейчас почему лампочка не светится?»
«Сопротивление в цепи слишком большое, - объяснил Ученик – тока не хватает».
«Так, - сказал Учитель. – А если я соединю два полюса батарейки напрямую?»
«Будет короткое замыкание, - сказал Ученик. – Сначала искры, а потом батарейка разрядится».
«Вот теперь ты можешь ответить мне на все вопросы сам – сказал Учитель. - Скажи мне, для чего в мире существуют мужчины и женщины, кто из них должен быть сильнее, и почему в одних случаях есть любовь, а в других она исчезает?»
«Потому что женщины и мужчины – это два разных полюса батарейки – сказал ученик. Никто из них не лучше и не хуже, никто не сильнее и не слабее, они просто разные. Если они соединяются, между ними возникает ток. Если их разъединить – тока не возникает, любви нет. Если они соединяются без цели – возникает короткое замыкание, и любовь становится похожа на искры – яркие, но недолгие. Если они соединяются с целью, чтобы выполнить какую-то работу – преодолевают сопротивление вольфрамовой нити - возникает свет, любовь освещает их долго. Но, если это сопротивление сделать слишком большим, то ток получается таким слабым, что его почти нет, лампочка гаснет».
«Хорошо», - сказал Учитель.
И зажёг свечу.

Действие, произведённое от появления скуки - всегда нецеленаправленно и, обычно, в той или иной мере, разрушительно. Даже если это простое включение телевизора. Это всегда "Мне скучно, бес".

Я раздаю себя, своё сердце - направо, налево,
сердца меньше не станет - становится больше.
То, что прижали к груди - это светится белым,
радостным светом в глазах, через пальцы, сквозь кожу.

Что в руках подержали и бросили - падает сразу
камнем на землю в обочинах первопрестольной.
Это не светится, а покрывается грязью.
Но по нему ходят - и это полезно.
Но больно.

Расскажи, почему наше счастье - это всегда так больно?
Потому, что в грудь не вмещается всё это небо?
Потому, что любое море горит на губах солью?
Потому что приходит день - и уходит, как будто не был?

Всё хорошо, всё устроилось - ну, почти что - так, кто как хочет.
Это, конечно, счастье, и всем с ним легче...
Но почему тогда так внутри кричит колокольчик?
Не от того ли, что всё проходит, что всё конечно?

Всё изменяется. Всё изменяет себе и себя - от того ли,
что наша жизнь не в одной только нашей власти?
Впрочем, не надо печалиться. Если грудь разрывает от боли,
это - ты жив. Ты чувствуешь. Это запомнится.
Это - счастье.

Он ей пишет: Как ты живёшь там,ну как ты?
Столько дней пролетело, снегов и воды утекло...
Снова дожди заступили на небе на долгую вахту
И перехожей каликой стучатся в стекло.

Помнишь ли? Или я тоже - такой же прохожий?
Знаешь ли, как я скучаю порой по тебе?
А она ему пишет: О, Боже, о, Господи Боже!
Ну за что ты послал мне вот это проклятье небес?

За смешную ошибку - ну, не велика ли расплата?
Думает: Чем бы его так задеть, чтоб навек?
Тут вспоминает, как он зеленеет от мата
И посылает куда-то... но, в общем, не дальше, чем всех.

Он читает, взрывается, он холодеет от пота,
он пытается что-то увидеть ещё за цепочкою слов.
Думает: Нет, это всё не она, только - кто там?
Кто за неё отвечает мне с той стороны проводов?

Я же помню, она так не пишет - ни в стиле, ни в тоне.
Нет, не похоже. Ну что я - совсем уж дурак?
Он обижается. Курит безмолвно луну на балконе.
Он решает: Ну всё. Никогда. Навсегда. Ни на шаг.

Он нарочно не думает, чтобы о ней -ни минуты.
Он гуляет с друзьями. Смеётся всё резче и злей.
А потом забывает, и снова включает компьютер.
И начинает по прежней ходить колее.

Он ей пишет: Ну как ты живёшь там, ну как ты?...
Ёжики плакали, но обнимали кактус.

И снова ноябрь.
И на поворотах заносит.
И хочется сбросить с себя пересохшие листья
под капель
задумчивый шорох,
а томную осень
под кожу впустить, как занозу.
Она так стремится пролиться,
пробиться сквозь мысли,
что скоро
прохладные слёзы
проникнут сквозь лица,
и в тёмной столице
как капли рассыплятся числа.
Что было? Что - после?
Все эти вопросы
и даты
то тянут, как тросы
куда-то,
то держат, как якорь -
куда ты?
Вокруг - только поздняя осень,
внутри - только слёзный
ноябрь.

My unreal careless girl,
ты, конечно, не станешь умницей,
в октябре не тебе вязать
тёплый свитер под сериал.
Ты, скорей, побежишь рекой
босиком по промокшей улице,
так, чтоб ветренные глаза
каждый встреченный вспоминал.

Чтоб подумалось бы ему:
- Что за жизнь? Я живу, как в омуте,
а на улицах, между тем,
пахнет следующей весной.
Твиттер - к чёрту. И быть всему,
что мечталось, да не исполнилось!
А иначе, вообще, зачем?
А иначе вся жизнь - отстой.

Чтоб хотелось в моря, в леса,
в небеса - и гори всё пламенем!
Я за этот шальной разгул
до копеечки заплачу,
лишь бы - помнить твои глаза,
лишь бы ветер летать заманивал...

Я в них тоже так раз взглянул -
до сих пор над землёй лечу.

Время - странная вещь - оно постоянно есть, но его постоянно нет,
оно то течёт, как песок, то разбивается в осколки острого льда.
Скачет безбашенным мартовским зайцем от прошлого к будущему во сне,
а проснешься - и никогда превращается во всегда.

Я замираю - меня нет в контакте, нет в звуках слов, нет посреди толпы,
время моё разбилось, камнем в пальцах молчит - времени нет,
список друзей уменьшается, он истекает, капает каплями в пыль,
время летит у кого-то с балкона пеплом от сигарет.

Или крыльями перистых облаков в пластиковом окне,
или каплями быстрых дождей и снежинками на ветру.
У меня за окном ночь и мерцают огни - времени нет.
Даже если появится, взмахом руки по столу сотру.

А у меня миллионы несделанных дел - с чего начать?
С главного. Но будет ли время? Сколько будет вязаться сеть
ниток нашей судьбы, прежде чем смерть поставит свою печать?
Главное было - успеть в твои две вселенные посмотреть.

Чтобы внутри зазвучала музыка - каплями быстрых нот,
чтобы она уплывала вдаль и всегда оставалась здесь,
так, что даже если ты далеко, я бы понимал бы - вот,
ты со мной, в моей памяти.
И
это значит, что время есть.

Пойти узнать, где Вы жили в прошлой жизни: http://uborshizzza.livejournal.com/755990.html

- Как по-татарски будет "Вперед"?
- Алга.
- А "Назад"?
- У татар нет слова "Назад"... Если нам надо, то мы разворачиваемся и алга......

(c) ВК Валерий Зорин

В 2007 году газета Вашингтон пост провела социальный эксперимент для выяснения приоритетов и вкусов граждан.
Один из самых известных скрипачей Джошуа Беллс сыграл на улице одно из самых сложных произведений Баха, на скрипке Антонио Страдивари ценой в 3,5 млн. долларов.
Музыкант играл без перерыва 45 минут. Мимо прошли 2000 человек. Только 6 человек остановились на минутку, чтобы послушать его. Около 20 дали деньги на ходу. Он заработал 32$.
За два дня до этого он давал концерт в Бостоне, где собрал полный зал, а самые дешёвые билеты стоили 100$.

Меня удивил не результат. Тут как раз всё ясно - на улице люди идут не слушать виртуозное исполнение сложной музыки, а по своим делам.
Меня удивила постановка эксперимента. Можно ли вообще делать из его результатов выводы о вкусах граждан?
А ведь потом могли бы написать - "американские учёные абсолютно точно выяснили, что народу совершенно по барабану Бах, Страдивари и Джошуа Беллс, вместе взятые, особенно, если на них нет таблички с надписью".
С моей точки зрения, куда корректнее было бы дать объявление: "Неизвестный музыкант на скрипке неизвестного мастера сыграет произведение неизвестного автора. В филармонии, в 19-00. Вход свободный". Не исключаю, что даже в этом случае нашлось бы достаточное количество слушателей. Особенно у нас в России.

А предпоследняя любовь была недолгой -
всего шесть лет. И уходить так не хотела!
Вцеплялась намертво,
протяжно выла волком,
в окно луной светила оголтелой.
И колотила по стеклу дождём и градом,
искала знаки - капельки надежды.
Просила - два часа, минуту рядом.
Ложилась на ковёр. А где-то между
полнощным звоном и рассветом зябким
вползала в сны бесшумным серым змеем,
рвала в куски, шептала: Всё в порядке,
всё хорошо.
Забудь меня скорее.
Забудь, и станет легче. Всё - ошибка.
Остались только жалость да усталость.
Стирала файлы. Обрывала нитки.
И уходила.
Но тотчас же возвращалась.

А новая любовь вошла спокойно
и заняла всё время и пространство.
Ту, прежнюю, взяла своей рукою,
но тихо - без скандала. И бесстрастно
за мой порог неслышно проводила,
и даже на прощанье помахала
платочком синим, как паникадилом.
И всё. И - словно слыхом не слыхала.
Свои нарисовала в небе знаки,
исправила мои - на наши числа,
и даже дождь восторженной собакой
к себе по лужам прыгать научила.
А томный лунный свет своей палитрой
раскрасила -
в лимонный взгляд дракона.
И стала Элоизой, Маргаритой.
Поотрывала крылья из картона,
чтоб настоящим больше не мешали.
И прежняя растаяла метелью.

Но вот, когда моя любовь решает,
что стоит отдохнуть, побыть отдельно.
Всего-то - день, чтоб крепче, не иначе,
сплетались наши руки на рассвете....
То дождь стучит и почему-то плачет
о том - давно ушедшем в лету - лете.

Не оставляй меня, я не хочу опять
о позабытой боли вспоминать.

Одна принцесса не знала, что она - принцесса. Нет-нет, не то, чтобы она была заколдованной лягушкой. Или даже , как это часто бывает, просто обычной дочерью царя, зачарованной в детском возрасте. И даже не то, чтобы мама скрыла от неё тайну её рождения, наоборот, она всегда честно говорила "твой отец - совершенно безответственный тип". Просто она была принцессой, но совершенно об этом не догадывалась.
Воспитывали её как совершенно обычную девочку - немного танцев, немного музыки, чтение, рисование, чистописание, сказки по вечерам и как варить манную кашу - по утрам. Она и считала себя самой что ни на есть обычной, не лучше и не хуже других. Ну, а, в самом деле, чем принцессы хуже или лучше других? Да ничем! Просто принцессы, и всё.

Поэтому она и вела себя, как самая обыкновенная девочка. Ходила в школу, потом поступила в институт. Носила джинсы с кедами, обожала Лагутенко, уважала БГ, слушала "Сплин". Ходила с подружками в МакДональдс и даже ела там пару раз гамбургеры. И когда молодые люди говорили ей: "Ах, принцесса!" - ей это вполне нравилось, так как она знала, что никакая она не принцесса, а они ей нагло врут, потому что хотят понравиться. Что, конечно, приятно. Но совершенно понятно, для чего.

И вот однажды она проснулась утром и вдруг подумала - сначала как самая обычная девочка: "Ба-ля-ля!". Но потом тут же поправилась: " Нет, не так : ох, весёлая легкомысленная девушка с сиськами и без мозгов!" (потому что именно это обозначает слово "ба-ля-ля", а принцессы обычно выражаются только на ясном литературном языке). Впрочем, потом она подумала ещё секунду и решила: "Нет, опять не так. Эти замечательные создания здесь совершенно не причём. О-ля-ля, вот как будет правильно. О-ля-ля! Да я же и вправду принцесса! Какой кошмар!"
А всё это произошло потому, что ей приснилось, сколько детей было от разных жён у царя Соломона, потом ещё у царя Давида, у Ариадны, дочери царя Миноса и у некоторых других царей в древние времена, прикинула соотношение населения Земли тогда и сейчас и поняла, что даже по простой теории вероятности в ней должна быть хоть маленькая частичка царской крови. Особенно, если ещё учесть детей Чингиз-Хана (всё-таки,тоже царь) и триста лет татаро-монгольского ига.

Так вот она подумала: "О-ля-ля! Во мне столько царских кровей, а я на днях пила пиво из горлышка, как простая клошарка. Вот ведь, круглое мучное изделие, жареное на сковородке! Нет, пожалуй, так не пойдёт. Общение с народом, это, конечно, здорово, но так вообще можно из принцессы превратиться в прачку".И с тех пор изъяснялась только на чистом литературном языке.

И, вот что странно, ничего, друзья не перестали её понимать. Даже наоборот, стали говорить: " А вот это наша принцесса". И совершенно без всяких задних мыслей. Что тем более приятно, потому что правда. Вот, собственно, и всё. Уж и не знаю, какая тут мораль.

Я вот пишу и думаю. А ты, случайно, не принцесса ли, как ты считаешь?

"Наше время ограничено, не надо тратить его, чтобы прожить чужую жизнь. Не угодите в ловушку устоявшихся взглядов – это значить жить, используя мысли других людей. Не позволяйте, чтобы чужие мнения, какими бы громкими они ни были, заглушали ваш внутренний голос. И самое важное, имейте храбрость следовать вашему сердцу и интуиции. Они уже знают, кем вы хотите знать. Все остальное второстепенно".

Подробнее: http://news.mail.ru/society/6997594/?frommail=1