И снова ноябрь.
И на поворотах заносит.
И хочется сбросить с себя пересохшие листья
под капель
задумчивый шорох,
а томную осень
под кожу впустить, как занозу.
Она так стремится пролиться,
пробиться сквозь мысли,
что скоро
прохладные слёзы
проникнут сквозь лица,
и в тёмной столице
как капли рассыплятся числа.
Что было? Что - после?
Все эти вопросы
и даты
то тянут, как тросы
куда-то,
то держат, как якорь -
куда ты?
Вокруг - только поздняя осень,
внутри - только слёзный
ноябрь.