Когда заря начнет играть
И будет ждать палач на плахе,
То глупо будет продолжать
Крыла бессмысленные взмахи.

Отняли сущность, не спросив,
И вырвали из рук свободу.
И то, что он остался жив,
Уже не делает погоды.

И не осталось ничего.
Нет крохотной надежды даже.
Лишь перьев крохотных клочок
Да нимб весь в копоти и саже.

Товар. Игрушка. Экспонат.
Сатира плачущая маска.
Им ордена, ему набат.
Весьма печальная развязка.

Могу лишь маленький совет
Дать ангелам, сокрыв от смерти:
Среди людей вам места нет.
Живите, как и прежде, в сердце.