Мы все лишь багровые листья на извилистых ветвях мыслей, на исполинских деревьях разума, в чём-то бескрайнем саду судьбы...Мы слишком малы чтоб управлять судьбой сада и слишком примитивны что бы влиять на его хозяина...у каждого из нас есть своя осень...она может наступить внезапно...а может быть и ожидаемой, и в этот момент мы срываемся с ветки ... вверх, вниз, в сторону - не понять... мы просто сорвались с ветки и куда-то летим...мы умираем...из наших ран сочиться яд отчаяния, в наших венах начинает течь смерть, вытисняя из нас жизнь... У каждого из нас своя осень...
Каждый из нас однажды сорвётся с ветки и улетит в небытие...а на нашем месте вырастит другой багровый лист...и так до зимы...хотя никто из обитателей безмолвного сада не знает что такое зима...они только догадываются, здесь же всегда лето, а осень(смерть, кто ещё не понял) приходит каждый день лишь за несколькими из нас, и каждый вечер на закате, она сплетает венок из багровых листьев, увенчивает им свою голову и с последними лучами солнца она уходит в кричащую тишиной тьму...НО ЗИМА! Это значит, что разом погибнут все листья, деревья, да и сам сад...Но только листья об этом не знают...ведь не было в этом саду зимы...но она будет...обязательно будет...но только вряд ли мы до неё доживем...мы встретим свою осень...каждый свою...и нас она так же вплетет в свой венок...
Нас победит время...




Нас всех переживёт время...
Вот такая вот история... да...