прости, Чехов, я с тобой не знакома...

у меня нет времени мучиться головной болью и температурить, но мою собственную фатальность это не волнует

..........................

снега до х....ой...яж барышня.....до пизды.....нет сил никаких....ненавижу

этот снег не несет свет
только вред
убытки от которого до самой весны не оплачены
прачечная 365
ёпт твою мать

мне хватило сил переступить через никотин

Я давлюсь одиночеством, словно рыбными консервами. Играю сама с собой, то в очень занятую, то в слишком сильную, то в чрезмерно равнодушную. А на самом деле коллекционирую женские слабости. Монета за монетой. Да я даже не в состоянии бросить курить. Что со мной происходит. Раньше взглядом предметы опрокидывала со стола, а сейчас даже разбить стакан не могу. Мне стало очень страшно терять то, чем никогда и не обладала. Пожалуй пора отрезать от подола лоскуты. Мини нынче в моде. Всего хорошего.

...............................................

Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?

Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?

"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." --
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.

Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." -- это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все -- биение, все -- дрожание голосов.

Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." -- это дети поют обо всем.

Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?

Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.

Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.

И.А.Бродский

прощай
прощаю

по тебе ведь сцена большая плачет,
а ты все мечешься как теннисный мячик.
из угла в угол, то лево, то право.
занятость портит женщин, нравы такие
в нашем нынешнем веке.
меняют хвою на кудри привычные дровосеки…
красный, знаешь, не актуально…
ты тут, главное, пойми меня правильно,
я не о моде, о времени года.
любую моду диктует хозяйка природа.
мне стали заметны твои морщины
и это, пожалуй, одна из причин,
по которой меня беспокоит Ваша персона…
не сочтите за дерзость такого уклона
мои воздыхания… это простая мания… бывает

ты так похожа на мою дочь,
а она ведь могла бегать по детской площадке и кричать: «мама, мама».
глаза бусины, грация нимфетки, ты точь-в-точь,
в голосе сладость французского винограда.
она кидалась бы мне в объятья,
я неистово целовала бы ее щеки,
покупала бешеное количество платьев...
ты как она.....только
любишь меня иначе
и ненавидишь сильней и отчаянней,
смеешься в лицо, а я горько плачу.
ее не существует, а ты не про мою честь изваяние...
я ни о чем не прошу, жалость вписываю туда же,
листы графитом пачкаю и разрываю в клочья.
боюсь говорить о самом важном...
мечтаю...чтобы ты родила мне дочку...

я не могу принять зиму как данность
и все истошно сопротивляюсь.
где декабрь, там простуды и старость,
где январь в феврале, там меня не осталось.
не надо красот природы
и чистоты заснеженных улиц.
даже мысли до приступов рвоты,
нутро в стаях птиц
перелетных, сбивающих крыльями звезды,
твердящих: прочь, прочь, в жизни пауза…
лишь в снах желтые ветки мимозы…
март, кофе…и дождей стразы…

о, да, мой Бог, прерывистые осознания. в снах иглы с учителями. длинные иглы. повсюду. я не знаю, откуда это ощущение безопасности. я абсолютно разучилась работать. над собою прежде всего. вероятно, моя воля бурый медведь. и, с приходом зимы, она просто напросто уснула. а что же делать безвольному существу не в своем времени года? почему мама меня не научила? зато поздравила с днем рождения. она сказала, что он у меня каждый месяц, 20-го числа. неизменно. я знаю, что сегодняшний день опредметится вчерашним. только воду отключили и отопление. будет холоднее. в помещениях. а вот на улице так же. Петербург знает, что моя машина на ремонте, поэтому включил потепление. моей благодарности нет предела. это лучший подарок на мой ежемесячный день рождения.

----------------------------------------------------

Мне просто хотелось, чтобы моя зима не так огрызалась. Мне просто хотелось в это время чуть легче дышать. Все мои попытки летят ко всем чертям. Не заслужила. Терпеть. Так всегда. Чему я удивляюсь. Мне не выкарабкаться. Не по зубам. Я снова проигрываю, я снова догоняющая, развивающая. Отстающая, недоразвитая.
Я сижу на табурете посередине просторной кухни без обоев и намеков на мебель или утварь. Я накрепко связана жесткими проводами. Они врезаются в мою кожу. Даже шевелиться больно. Все что я могу....это петь...петь....рождать строчки и думать....много....слишком много. Вокруг никого. Никто не услышит. Выдержка в тренировках измучена. И адски хочется курить...

где взять чуть больше света

так оно ведь бывает. когда завариваешь чай. пакетик тонет. всплывает, а ярлычок томится на дне чашки. обжигаешь пальцы, пытаясь вытащить злополучный мешочек неудачного вечера. куришь папины сигареты, потому что просто нет денег купить свои. спотыкаешься о свое одиночество. плюёшь в окно, потому что пейзаж за окном до одури противен. слишком скоро. зима. смерть, старость, все что угодно. так ведь оно бывает. садишься писать. альтернативой сну или слезам. уж лучше так. садишься петь. без этих лекарств я бы давно уже сошла с ума. быть проще у меня никогда не получится, потому

за порог уходит очередной бесцветный день поздней осени. Зачем людям дается столько дней, когда пользуются они лишь единицами. И лишь единицы вообще представляют как ими пользоваться. Парадокс. Времени или не хватает катастрофически или с излишком до тошноты, что ты не знаешь в какие дырки его запихать, чтобы оно не буравило тебя своим взглядом. Хочется иссохнуть. До пределов. И без них. До неузнаваемости. Но без возврата. Пусть мне это удастся.

пришло время, пожалуй, немного видоизмениться. не внешне. и даже не совсем внутренне. именно на этой грани между. я так боялась говорить, почти заикалась, когда это было совсем не кстати. обретаю или очень хочу обрести долю свободы от предрассудков, которые не дают мне течь легко и свободно. игры превратились давно уже в военные действия. пора заканчивать с этим. пора становиться легче и не бояться себя. не бояться чувствовать. не бояться отвечать за свои чувства. не бояться избегать ответственности за эти эмоциональные силы. отпускаю. все нити. фундамент завершен. оглядываться поздно. все корректировки после. небо и прочность фюзеляжей. салют.