В колонках играет - снег и дождь
Настроение сейчас - мертвое

...у меня, конечно, все не так красиво... но зато обо мне и

Дождь. Часть 4
Бывает так, и город плачет мной.
...я забыл имя, которо знал. Свое. Последняя память - ветром из глаз сквозь черные стекла. Глаз нет. Только пустые зрачки.
Но никто не увидит. Таким они не видят меня никогда. Если я был когда-то...
Утром на руках открылись стигмы. Последняя степень голода. Когда организм сам пытаетмся покормить себя. Пришлось придумывать правдивую ложь: порвал руку струной. Другие струны чувством рвут, а я вот - руки. Так всегда было...
А всегда - было?
...луна совершенно полная, я не ел уже много дней.
Хлеб в руках покрыавается цвилью, вода утоляет лишь жажду обоняния, но не жажду тела...
Мясо... жаренное - вызывает неимоверную брезгливость. Сырое - безразличие.
...кровь идет из рук и из носу. Из глаз идет ветер. Наверно, все...
Я - ребенок, который заблудился в чужом доме, и никто не хочет вывести меня наружу. Я...
Кто я?!... кто?!
Ветер, идущий из глаз, ударяет о щеки -
- Ли-и-ис-с-с...
- Яааааа!..
Сейчас все люди одинаковы. И пахнут одинаково. Одинаково глупые пустые глаза...
И я падаю с высоты в снег, ухожу в ночь, становлюсь ничем, дохлым зверем через дорогу, ручьем, грязью на снегу...
Они идут и не видят.
Мутит снегом.
Поднимаю голову - дерево. Клен. Я люблю клены.
Рука касается ствола, и он испуганно вздрагивает. Ну, еще бы. Я пришел взять мое. Я вижу - ты болен, пусть болезнь и не видна снаружи... я просто ускорю процесс...
Хлеб зацветает в моих руках - дерево выпускает наружу зелень омелы. То, что не убьет меня и сделает сильнее.
Паразит, ликуя, присасывается к моей руке, впитывая кровь. Пей, родной. Пей, мой хороший.
Растения - существа благодарные, в отличие от людей. Из щели между веткой клена и омелой начинает капать кленовый сок - единственный сок земли, который я могу пить сейчас...
То, что нас не убьет...
Дети все еще не разучились пускать кораблики по воде.
Дохлая собака лежит в метре от меня, замерзшая насквозь. Ветер треплет тряпки на заборе. За серым небом прячется цинковая луна. Это весна такая. Это у меня такая весна.
- Ли-и-ис-с-с...
Среди множества одинаковых запахов я ищу тот один, который будет пахнуть кленом и омелой. И пускай назавтра горло будет зудеть аллергической сыпью на омелу - ничего. Лучше горло, чем...
Тени псов-хранителей следят за мной у дверей.
Собаки редко бросают хозяев сразу после. А самодуров - так вообще никогда. Мучаются, бесятся ночами, домовых гоняют - а не уходят...
Шаг - скачок, шаг - полет. Это от голода. Чтобы ходить как все обычные слюди, нужны силы. У меня их нет.
Но я пока еще помню, как меня зовут. Здесь, у меня дома. Там, где никого кроме запахов и теней.

...может, все-таки стоит умыться?
Это я шучу так невесело.
ЛЮДИ!!! ПАМАГЫТИ!!!
Или соврите.
Что я хороший и все в порядке.
Хотя свою дозу белого хлеба я на сегодня уже, вроде как, получил... не знаю.
Друзья горелым стеклом оплывают на моих руках.
Не понимаю смысла сказанных слов.
Не слышу себя - так было всегда.
Сначала говорю, потом - кляну сь за неосторожность.
И делаю, делаю, делаю что-то безостановочно...
...чтобы забыть, что мир меняется и меняет...
...что я - часть мира, но я не понимаю его перемен...
...я не хочу, не хочу, не хочу... я...
...а что, собственно, - Я?!

...может, когда-то я и имени такого - Лис - помнить не буду...

...пауки, лошади, Лошадь, ф*******, змеи, птицы с желтыми глазами, пламя, сокровища, жертва, черношкурый бес, ложка дегтя в бочке патоки, омела, право на чужую ошибку, плевок в лицо, двойственность, скрипка, ночь, блеск золота, чужие праздники, чужой триумф, чужая женщина, чужой учитель, чужой мир... тоска...

Настроение сейчас - ммм-да...

такой вот тестик:
Тест: "Кто ты,демон,охотник на демонов или плохой демон?"
Вопрос первый...

Кем бы ты хотел быть или ты итак есть?
Я хочу быть охотником на демонов!
Я охотник на демонов!
Я плохой демон!
Я хочу быть плохим демоном!
Я демон!
Я хочу быть демоном!


http://www.liveinternet.ru/tests.php?cmd=show&session_id=1727390542&order=

Get your own spectral analysis from Area 23®

письмо на двойном листке в клетку с синими узкими полями

Странно-то как… я всегда ухожу раньше всех… как и положено изгнаннику. Первым. Но зато ты уходишь красиво. Тебе смотрят вслед долго, думают, вспоминают… меня вспоминают тоже, но иначе. Меня не просят вернуться. Меня могут ругать за то, что ушел – но вот просить никогда. Огонь не зовут, зовут рассвет.

Отец когда-то рассказал мне сказку… двое проснулись в новом мире через множество прошедших лет. Никто не узнавал их, никому не было до них дела… Да, я знаю, эта сказка как ничто похожа на древние кельтские бредни. Может, это она и есть, я не знаю. Никогда не читал ее. Может, это отец специально для меня выдумал… 

Так или иначе, двое проснулись в будущем… или в прошлом, не знаю… может, время для них иначе текло, задом наперед, взбесившейся кошкой… Мир не принял их – что не странно, правда? И они сами понимали: что-то не то, не так что-то. Людям что, люди глядят мимо; подумаешь, два чудака в диковинных одеждах… Но вот вещи – сразу начали показывать характер. Спать на кровати – жестко, сидеть на стуле – неудобно, к стене прислониться – холодно… Ты уже понимаешь, да? Чем дальше, тем ведь хуже было… Пока однажды – вот тут заканчивается история и начинается фантазия – им на улице не встретилось зеркало, отобразив всю правду. И был голос: «Время менять маски»… Вот, собственно, и всё… Время менять маски…

Как называется эта история, кто ее автор – отец так и не сказал. Скорее всего, это он сам создал когда-то по молодости, когда было время и жажда писать…

Мне тоже время меняться. Я не могу так же быстро и легко, как ты… Хотя, конечно, блажь это все. У тебя никогда не было легко. Зато быстро и красиво. Это у меня – ломки всему миру напоказ. И – извечное – яду мне, яду! – чтобы нашлась очередная сердобольная душа с чашей… чтоб очередной самаритянин дал по морде и плюнул между глаз, а я очухался и пошел себе дальше…

 Кажется, мир уже изменился, а я так и не пошел дальше, все еще живу вчерашней ночью, никак не желаю глянуть в рассвет… А все потому что роль себе такую выбрал – уходить раньше всех., с дракой и криками – и оставаться нигде дольше всех… А ну его к черту совсем!..

 К чему я?.. не знаю…

 Я не приду – ты уже понимаешь, да? За мной закрылась стена дождя – и всё. Ищи, если хочешь… В городе Солнца. Одном из. Где поменьше химии в воде и много кораблей… Подсказать, или сама поймешь? Ищи меня на родине. Я отправляюсь домой. Не знаю, правда, кого там застану из старых знакомых. Разве что памятники – все равно поеду.

 На моей совести один труп. Убивать оказалось легко и не больно. Но детям в глаза смотреть все равно не могу. И женщинам – тоже. Поэтому… Вот.

 Что осталось? Вещей не так уж много… спортивная сумка, рюкзак, дырявый, кстати…

 Денег. Занять, украсть, заработать… Заработаю. Сегодня сделаю всё и завтра уеду попутной.

 И пусть потом ищут. Ты же знаешь, я – человек с двумя паспортами, с двумя разными кодами… потеряюсь уж как-нибудь.

 Страшно.

 Нашел двух приятелей из прошлого, пообещал сделать им ксивы. Ничего-ничего. Главное, чтобы на старом месте все отпечатали без лишних вопросов. В крайнем случае мотану на запад. Там тоже можна дело своротить…

 Главное – хорошо, что не забыл взять утюг. Скоро мне понадобится иметь презентабельный вид. Костюм, галстук… пожеванная пачка документов…

 Грустно, что так и не выздоровел. Плохо дело. Башка болит. Кашляю. Но скоро весна, так что всё обойдется.

 Я не жалуюсь. Мне просто очень страшно. Они – кто-то из них – ты знаешь, о ком я… они теперь звонят каждый день. Хотя я уже научился различать трель телефона и не брать трубку – примерно в одном случае из трех… самое гадкое – когда они звонят, а я думаю о ком-то из наших…

 Малый волнуется. Бегает, орет как дурной. Знает: что-то не то…

 Не о том пишу, совсем не о том говорю…

 ДА!!!

 Да, да, да…

 О главном ни слова – не пишется почему-то…

 Ритуал был. После него я буду уходить, наверное, очень грязно. Так что, если что… ты меня знаешь.

 Это уже не страх, это азарт. Сегодня с утра было солнце – значит, весна скоро. Все хорошо. Праздник был в воскресенье. Так что с праздником! Пост в среду. Не ешь мяса!;)

 Сожги, пожалуйста, это, когда прочтешь. Хотя рукописи и не горят.

 Очень бы хотелось уходить не одному. Но догонишь, если получится. Не получится – значит, не судьба. Главное, чтобы на тебя не перешло. ОНИ играют в игры, в грязные игры…

 Но я заварил кашу, и пусть тот, кто скажет, будто мне она не по вкусу, первым кинет в меня камень!

 Знаешь, это бессмысленное письмо.

 Писать можно бесконечно.

 Руки почти уже не дрожат – так что я пойду, пожалуй…

 До скорых встреч.

 

Постскриптум: смотри не пей дурной воды! Особенно – когда очень за хочется пить…

 

письмо не біло отправлено, также оно не дошло до адресата вовремя, найденное совсем другими людьми

В колонках играет - Пікардійська Терція, "Слова, слова, слова"
Настроение сейчас - сегодняшнее;Р

сначала исчезло имя

за именем память

за памятью слово

и Слово

дело, мысли и чувства

руки,

уши

и губы...

за ними -

нос и ноги

потом - глаза

и хребет

последним исчез разум...

ах, нет!

ведь осталась - надежда=%

...иногда времени нужно сходить с ума.

"выходить из подчинения" - для тех, кто всерьез думают, будто подчинили время.

брыкаться, косить налитым кровью глазом, истошно вопить, и - нести, нести, нести...

нести чушь, бред, нести околесицу палкой в пятое колесо, нести пургу и гнать в эту пургу всех бесов, которые еще остались, всех тараканов, всех "коньков"... время - ревнивое, других жеребцов в своем стаде не терпит...

нести в народ мысль светлую, добрую, разумную...

нести ноги куда подальше...

просто нести - лесами, полями, долами, Муммидолами...

кажется, я выдохся, а вот время - время нет. время состоит из перемен. время каждого состоит лишь из тех перемен, которые он успел увидеть/услышать/заметить/етц, етц - или еще от каких-то там, но...

все. время бьет по морде и орет - ПОРАПОРАПОРАПОАРАПОАПАОРПАОРПВАРЬТПВОЬКПВм рампываолтьвриыамслшовичермгшовтбс

или что-то вроде этого

время требует жертв

время требует объяснений, адвоката и права на телефонный звонок

оно у меня вообще с причудами, мое личное время, отведенное мне на полное и абсолютное осознание мира...

может, мы все идиоты, а гении подлинные лишь те, кто умирает в младенчестве, поняв и осознав мир сразу, весь, без остатка...

может, и так...

хорошо иногда и идиотом быть... для разнообразия...

дождь - грязные коробки, непросыхающие лужи, высокие серые дома, вымокшее дерево досок, измочаленный картон, туманец вечера, смрад плохого жаренного мяса, кошки тощие и грязные, голуби - без слез смотреть нельзя... пьяный старик... грязный труп в коробке... плед с дырой размером с голову младенца.. странно, что крыс нет... хотя в газетах напротив явно было шуршуние...

ОНИ следят за мной... следят долго, с этой осени, следят ненавязчиво, но иногда я вижу их следы, а иногда чувствую взгляд на спине... и обязательно раз в неделю встречаю кого-то из них, каждого по разу в месяц, четверо за месяц по разу...

Болен? вряд ли...

Кому придет в голову искать меня здесь? Школьный учвитель - школа не плохая, не хорошая, но завуч - старшина с плеткой из садисткой порнографии... студент университета - давно не был там, не знаю даже, какие у нас экзамены в этом году... музыкант... ха! с той частотой, с которой я хожу на репетиции...

Кому придет в голову? Им! Уже пришло...

"Как твои успехи с губной гармошкой?" Никак! никак! всё никак! Ничто никак! чего вам - от меня - на - до... ?

Поэт, рунист и мистик. С крестом и без креста. Меня может убить что угодно, как любого человека из плоти и крови - достаточно мне просто оживить это что-то, сделать его живым и настоящим. Нет - так нет. Буду жить. День. Час?..

Хватит об этом.

Мокрая улица. Бренди. Кулек мокрый не от дождя - от рук. Не хочу вспоминать.

Волосы воняют керосином. В оставшейся за спиной - далеко, пару миль уже прошел, хоть с моей-то теперешней походочкой скорость та еще... хромаю.. не хочу вспоминать...

Там труп, вот что. Обыкновенный. Мокрый и холодный. Мертвая женщина. И светлые волосы - точно помню, что светлые - прилипли ко лбу...

Мост. Трубы. Где я сейчас вообще? Бренди на вкус похож на коньяк, размоченный дождем. То есть - воняет клопами и во рту гадостно. Ел клопа когда-то в детстве, на спор... вкус специфический, никогда не забуду...

Почему-то вспомнились мои малявки. Им никогда не вырости нормальными. ОНИ не позволят. Или гады будут, поднки, каких на свете немало и так, большая половина... или жирные свиньи, жрущие у телевизоров мясо друг друга, обмотанные телефонные проводами, как "штахельдрахтом" - колючей проволкой... или единицы-фанатики, которые могут, но не видят... или еще меньшие(или большие) единицы: могут, но... да, я знаю, как ОНИ это сделают... больная мать, отец-алкоголик, бабка, впавшая в маразм, сестра, у которой младенец на руках, случайная травма, девка, вдруг от тебя залетевшая, дружок, нарывший на тебя компромат, любимый, любимая, долг, слово, деньги, жалость, - и всё это орёт, стенает прямо: не уйди! НЕ УУЙДИИ!! останься... будь с нами... будь как мы... и раз... в воскресенье позволяй себе маленькое чудо перед сном... или в субботу - к праздничному завтраку... Тоска...

Голова болит. Горло - расплавленный огонь. Кажется, да, жар. Руки слишком холодные, а рыбашка мокрая изнутри и снаружи... лечь вот прям сейчас в канаву и сдохнуть... так мало кому осталось верить... и меньше всего себе...

Есть, конечно, сестра... но идти к ней - не хочу, ей и без меня хватает дури в жизни... наведу на нее ИХ глаза - далдьше что? чем реже, тем лучше...

Есть друг... к которому, пожалуй, можно бы пойти, он не все пока знает, но поймет, точно поймет... нееет, вот куда пойду в... вообще не пойду... хер им, а не информацию...

Есть та, которая видит меня во сне... к которой боюсь подойти, дотронуться, слово не так сказать - чтобы не поломать... вдруг выйдет что-нибудь у нее когда-то... вдруг даже со мной... кто знает...

Есть, наконец, отец...

Как же вас всех много! Почему так много... почему... Столько мишеней для НИХ, хотя ОНИ редко бьют по личному... почти никогда... они выводят из строя иначе...

Болезнь... подсмотренная смерть... сон, повторяющийся из раза в раз... навязчивые, до безумия навязчивые и не так чтобы другим незаметные знаки... вдруг сменившаяся полярность мира вокруг - то все хорошо, а то вдруг улыбавшиеся лица вмиг перекашивает ненавистью к тебе...

Ты наш - говорят ОНИ в свой волшебный голубой шар - ты наш... Не забудь...

Ты придешь, ты всё равно придешь... ты хорошо спрятался, но мы найдем... от нас спрятаться невозможно...

Бутылка летит на мокрую мостовую. Это мост, и я боюсь не успеть. Не разбилась. Кулек - к черту! и ударить еще раз, посильнее... чтоб наверняка...

Это безопасное стекло, но я стараюсь, я очень стараюсь, правда... а вон и машина едет...

достаю кусок бумаги, мел... надо было взять уголь... мел пусть и цветной - но в дождь писать не станет...

Поэтому весь ритуал - кровью. Не хватит. Не успею. Ну и пес с ним! Зато посмеюсь хоть напоследок...

Каф, кажется? То, что может быть... И были отделены агнцы от козлищ, и вышел Зверь, и были Врата, и вострубил Агнец, ибо Путь, выраженный словом, не есть истинный Путь, и упало пламя звезды Полынь... куда-то оно всё-таки упало...

Кот пробежал мимо, странно подпрыгивая под дождем...

Интересно, видят ли ОНИ меня сейчас...

Кусок бумаги в крови самолетиком улетел с моста... а вот и попутка... хэй, шеф...

 

<table border='0'><tr><td align='center' valign='center'><a href='http://www.area23.com/meld/?from=Ulysses'><img src='http://www.area23.com/meld/meld.php?username=Ulysses'><br /><small>Get your own spectral analysis from Area 23^&reg;</small></a></td></tr></table>

В колонках играет - queen
Настроение сейчас - lilac

<table border='0'><tr><td align='center' valign='center'><a href='http://www.area23.com/meld/?from=Ulysses'><img src='http://www.area23.com/meld/meld.php?username=Ulysses'><br /><small>Get your own spectral analysis from Area 23^&reg;</small></a></td></tr></table>

 

В колонках играет - Дэд кан Данс, Зэ уинд зат шэйкс за барэл
Настроение сейчас - грустноватое=(

...не помню, кто это сказал. Кажется, Сократ. А может, и не Сократ. Может, Платон или еще кто-нибудь из последователей(последствий?) великого безграмотного философа. "Если ты любишь душу, не всё ли тебе равно, в каком она теле?"

Оказалось, что я сноб, и мне не всё равно. Вот так вот. Ведь есть только "да" и "нет", как сказала одна моя... бывшая... мне больно, я не хочу так...

А всё дело в том, что телевизор - это зло. Нельзя его смотреть, иначе вдруг увидишь, как в кривом зеркале, какую дрянь носишь в себе... нет, может, всё и не так, и телевизор - лишь иллюзию зла дарит нам, но всё же...

Сюжет фильма был глуп до грубости и прост. Один встертил девушку своей мечты, и всё у нее было как надо, и все шарики были на месте, и жили они вместе недолго, но счастливо... потом была свадьба... А потом он однажды поглядел ей в глаза и увидел там другого человека... спросил ее, помнит ли она - а она не помнит... И вот плюнуть бы ему на себя, разобраться спокойно - так ведь нет, истерику жене закатил: "Ты кто такая? ТЫ ЧТО ТАКОЕ?! ГДЕ МОЯ РУТ?!!!"

М-да...

Ну, поехал напиваться в одиночестве(хорошенький конец медового месяца). И нашел в баре какого-то голландского дедка, который(оп-па!) знал всё то, что должна бы, по идее, знать только Рут... вот. Короче, фильм про банальный обмен телами, но с печальной фабулой. Мужик этот так и не смог привыкнуть к своей "жене" в таком "теле"... Всё время сомневался во всем, пока с ума не сошел...

А какой конец фильма - я не знаю. И начала не знаю тоже. Посмотреть сначала я не успел, до конца - не захотел... Зачем? И так всё ясно...американские фильмы вредно смотреть до конца. Их хэппи энды всегда врут.

Увы. Увы.

...неужели я на самом деле такой гад?

Если мое родное, близкое самое существо вдруг будет до неузнаваемости изуродовано... не знаю, чем... не дай бог... и никто никому никогда - не дай... смогу ли я - с ней - как раньше?

НЕТ?...

я столько раз бросал тебя, мой бедный рай,

что копоть слез тебя переварила адом...

ты не сгорел, меня дождался - не сгорай,

когда опять уйду - прошу, не надо...

           ты по-иному смотришь, смех горчит,

           а под ногтями - кровь и волос рваный...

           мой пьяный рай, забытый мной в ночи -

           прости меня, прости, и я был пьяным...

я так любимл бежать и уходить,

я, до беспамятства любя свои походы,

не позволял тебе со мной по-райски жить, -

и ты родил вину, и тяжки были роды...

            прости меня, я больше не вернусь:

            невыносимо видеть лик твой старый,

            вдыхать твоим дыханьем боль и грусть,

            гореть, твоим одним живя пожаром....

прости меня, мой бедный старый рай,

мой брошенный Эдем, Эдем убогий...

я - навсегда... ты без меня сгоришь - пускай

в рай для святых тебя потом поднимут боги

на прозрачном стекле нарисует зима

имена - о тебе, обо мне...

на прозрачном стекле, на залитом водой

имена потекут по весне...

 

и не будет ни горя, ни боли - молчок,

мир окажется - часть витража...

по весне худосочный придет старичок

собирать наших снов урожай...

 

и холодной рукой поменяет глаза,

чтоб гляделось иначе вокруг...

чтобы вечно жолось, нас оглушит гроза...

имена... просто звуки, мой друг...

 

 

Кагра

Чртополошенка

Tasuki

Fatalis

Аннабел

Дорн

Рана

Скиталец Тьмы

Re-Animator

...

 

всё. теперь можно сваливать

...так, кажется, говорила одна моя знакомая Хранительница Равновесия...:dao:

...когда - звуки дальнего жиденького парка ближе, чемразговор друзей на диване рядом...

...когда запахи заставляют срываться с места - и навстречу... или - от...

...когда - смотришь на нее, и хочется утонуть в ней... а вокруг нее - белая фата, делающая лицо большим, глаза - бесконечными...

...когда не столько холод, сколько голод...

...когда - выбросить это нахала к ёкарной фене из его гнезда, и самому занять его места...

...когда - круг отчуждения...

...когда начинаешь бояться собак...

...когда с жадностью дышишь миром...

...когда...

...каждый день, всегда, как обычно, где-то, для кого-то...

...луна нарождается...

 

...а для меня она - пьяна и полна...

...а зря...

(смешной кусок из поста, который так и не напечатался, пропав в гуще цифр..)

 

В колонках играет - Группакакаят_о, "Толька! здесь и так"
Настроение сейчас - эццц...

На этой прекрасной картиночке Изменчивый отганяет от себя порождение зла(свое, сиречь) - Ермундгарда... Картина называется - "О вреде пьянства". Рисовал Рэкхэм. Нашел я на ввв.Локитэмпле.ру

брат, я не слышу, как
звезда и звезда говорят
брат, впереди - мрак,
брат, не молись назад...
цепь, золотая цепь
катится по руке...
помнишь - была цель
ласточкой в кулаке?
помнишь, слетал мрак
плюшевым пауком,
ласковый лай собак
был так смешон и знаком...
помнишь, Чеширский кот
к нам выходил на связь...
помнишь, летел в рот
сахар, а ИМ - грязь...
больно, мне больно, брат...
я слишком пьян изнутри...
звезда и звезда - говорят
все еще - посмотри?
выглянь скорей в окно,
скажешь мне, что за ним...
там для меня - темно,
свет для меня - дым...
молятся голоса.
поздно - не бей меня!
светлая полоса
каркает к пуску дня...
кем я проснусь? собой?
или собой-другим?
слышишь, не брось меня, стой -
мир для меня - дым...
музыка - только ритм...
я оживу... живу...
глупый! очнись! горим!
заживо! наяву!
да, я в бреду, в бреду...
да, я больной, больной...
брат, я никак не найду
двери перед стеной...
будет творенья день
восемь. болят глаза...
слышу сквозь боль и лень -
слышу: идет гроза...
слышу я: топот ног!
слышу... пока живой...
брат мой, да как ты мог
ИХ - отрядить за мной?!
слышишь: я жив, пусть слеп!
слышишь?! слышишь меня?
цепь, золотая цепь...
звенья - на пол... звенят...
слышишь? слышишь?!...
...
...

Кто-то бросит в лицо: "Дураки, школяры!
Вы не знаете правил, законов игры,
Да и музыки нет - музыканты мертвы.
Так зачем же, зачем же танцуете вы?"
Но кружится весь мир и летают ножи,
И следит Господин за рукой Госпожи,
И твредит Госпожа: "Раз-два-три, раз-два-три"...
Павших много, но ты - не смотри.
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из ножен, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.
И пеняют ему - ты танцуешь не в такт,
И смеются над ней - "Всё не то, все не так,
Все каноны низложены вами давно,
Льете кровь, словно льется вино".
Но утрет Господин пот кровавый со лба,
И в глазах Госпожи отразится мольба:
"Пусть сейчас миражи обвинят нас во лжи, -
Я хочу хоть полтакта, хоть четверть дожить"
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из ножен, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.
Смейтесь-смейтесь над нами, пускай, все равно
Льется кровь, льется музыка, льется вино.
Наша музыка вам не слышна, не слышна,
Но, пока сердце бьется - играет она.
...Нету сил танцевать, разгонять миражи...
Может, где-то на Небе нас вспомнят, скажи,
И оценят за наш обезумевший вальс,
И позволят дожить этот день... этот час?
Закружилось, запело, пошло танцевать,
Души вынем из тела, отпустим летать,
Чтоб они доложили Петру в вышине,
Как мы здесь нагрешили спиною к спине.
Память меченой картой в моем рукаве...
Тьме нет дела до песен у нас в голове.
Да и Свету на нас - наплевать, наплевать,
А раз так - мы идем танцевать.