Наконец, мы добрались до водопада, спуск по которому был ещё возможен, а подъём - на вряд-ли.  Постояли, подумали... и не стали рисковать, хотя впереди были очень впечатляющие виды. Нужна та самая верёвочная лестница. А как иначе подниматься против течения водопада? Плюс фонарики могло залить. Короче повернули обратно. Обратный путь в пещерах всегда труднее спусков, по тому как наверх... ёлы-палы, да и силы уже не те.  Ну да мы не торопились, хотя понимали, что на улице уже критически темнеет, а нам ещё по руслу реки километров пять среди скользких подводных камней до своей машинки пёхать.

Как грится: глаза боятся, а руки делают. Двинули. По сравнению с былыми временами, на дне некоторых поворотов скопился гнилой валежник. Когда-то, видать, была большая вода. Аномально большая. Потому как некоторые чёрные брёвна аж под потолком. Но гнилые, это говорит, что лет прошло тоже много. Одну из перегораживающих махин попытались на раз-два сдвинуть. Фигушки. 

Что такое пещера? Это вымытые водой за сотни тысяч и миллионов лет в горных известняковых породах ходы, по которым теперь можно путешествовать, подвергая тем самым, себя и свою жизнь, опасностям. Так я теперь это понимаю. А в юности это была сплошная романтика и потрясающие приключения. Признаюсь, с годами на "это" смотришь иначе.

В этот раз мы влезли лихо. На лбу по фонарю, в руках ещё по-началу была запаска из китайских светодиодов (потом, в каком-то зале оставили, так как доп фонарь мешал действовать обеими руками), за плечами добротный джутовый канат. Первые метры даются с трудом. Запах отходов летучих мышей не так уж и мешает, потому как, морально были готовы. Уже в первом  зале эти перепончатокрылые кружили вокруг нас как заведённые. По грунту видно, что десятка полтора лет ноги человеческой тут не ступало. Все настенные записи: "Ося и Киса были тут", датированы максимум девяностым годом. Что умилило, на местах вбивания крепежа, все проушины -  титановые. Это значит влезали в годы уже восьмидесятые, как минимум.

Входя в зал с первыми ответвлениями, мой спутник сказал: "А обратно дорогу найдём?". Находясь в эйфории, я сказал: "Как два пальца!", знал бы я, как буду выглядеть на обратном пути.

И так, двинули мы в эту Александровку. Прекрасная когда-то в прошлом дорога, превратилась, местами, в раздолбанную грунтовку. На жигулях в этот раз, мы вихляли часа полтора. Наконец упёрлись в шлагбаум. Кругом полно покинутых мегрельских двухэтажных дворцов. Следствие войны 92-93 годов. Кадры из фильма "Сталкер", в самый раз. Но щас уже осень и нас порадовали во дворах созревшие виноград, груши и хурма. Перекусили. Ощущения от всего этого разгрома, сказать по-правде  - гнетущие. Объезда нет. Берём с собой амуницию и... вперёд. Идти, по-прикидкам, километра три. Но это по-прямой. В горах счёт иной. Пёхом получается все пять. Вскоре нам надоело пробираться по огородным колючкам и мы, по совету неожиданно выползших с цалдами (это разновидность формы абхазского топора) из кустов, местных аборигенов, пошли вдоль русла реки. Дождей давно не было и частые переправы через, обычно бурную Келасурку, не утомляли. Стало вечереть. Мы прибавили, потому как хотелось вернуться за-светло. Получившаяся пешая добавка к нашему маршруту, здорово усекала планируемый осмотр развалин храма и посещение скальной кельи монахов-отшельников.

Речь пойдёт о моей давней страсти - лазанье по пещерам. Спелеологии, выражаясь языком научным. Перерыв в этом деле вышел, прямо скажем, не хилый.  Лет, эдак сорок. Потому и результат новой попытки получился какой-то скомканный, если не сказать - зловещий. И это ещё мягко сказано. Короче, слухайте сюда.

Преисполненная огромной благодарностью нынешнему моему попутчику и помощнику по ремонту крыши на родительском доме в Абхазии, моя душа, ничего не нашла лучшего как "угостить" его экстремальным путешествием по пещерам. Валерка (так зовут моего дружка) человек спортивный. Он имеет стайерскую комплекцию. Прекрасный бегун, велосипедист и волейболист. К тому же ещё мастер спорта по авиамоделизму, по классу воздушного боя, короче свой парень в доску. Но и я, не лыком шит. Сначала я решил проверить реакцию российского парня на пещеры вообще. Не страдает ли он клаустрофобией. Сходили в общедоступную пещеру Абрскила в селе Отап. Фотка из неё, как раз и приложена. Реакция - нормальная.  Едем на рынок покупать верёвку. Беру двадцать пять метров. Смотрю на него. Вроде - ничего. Короче, едем! Куда? А про это отдельный сказ.

Еду в Абхазии (как и хавчик  в Одессе) готовят не из магазинных инградиентов, а... из рыночных. Только в Одессе это Привоз, а в Сухуми это... просто рынок. Каких там только типажей нет! Но снимать там толком фотоаппаратом не получается. Место не "то". Рынок это священнодействие. Человек с фотокамерой, там явно лишний.  Рынок это театр, но интимный. Один, как правило - продает, дурит, а другой хочет купить, но хочет что б его не сильно обдурили. Забавное зрелище. Я на Сухумский рынок в этот раз ходил за двумя вещами. За шифером и... аджикой. Ну иногда купишь по-дороге инжиру или местный гранат, а так... всё мимо рядов, потому как торопишся. Цейтнот понимаешь... Но атмосфера вокруг - непередаваемая. Я с детства её помню, ходил с мамой. Похоже с годами она не меняется. Народ вовлечен в эту возню-суету и, похоже не замечает  никого вокруг. Но это только кажется.

Всё же разок я прихватил фотик и так, мимолётом... Смотрите что получилось.

 По правде сказать, как-то я уже посвящал пост этому чуду. Но коль пришлось его посетить и пофоткать в этот раз, то почему бы не тиснуть новую инфу? 

И так, на пол пути к Рице, притормозили мы с моим дружком свою "четвёрку" в характерном месте после небольшого тоннеля. Там кучкуются джипы, а вернее, косящие под них, наши старые добрые военные УАЗики и, местные джигиты предлагают умопомрачительный (щас появилось новое иностранное словечко) джиппинг, на чудо абхазской природы - Гегский водопад. Езды-то всего пол часа в один конец, но какие это пол-часа!

Началось с казуса. Вынырнув из тоннеля, мы на стояночке обнаружили не кучу, а всего-навсего, один УАЗик. Возле него, бодро восседала на корточках небольшая гоп-компания и пила... чачу (это такая местная виноградная водка крепостью 70 градусов). На вопрос: "Почём прокатиться?" Вдупель пьяный мужик показал свою пятерню. Я, с дурьей башки, подумал, что пять тысяч за рейс и показал возмущенный вид, а потом ДВА пальца.  Типа: "Не! Тока две тыщи!" Мужик тут же согласился и, покачиваясь, двинулся к этому единственному УАЗику.

"Что.., и ТЫ поведёшь?" - взмолился я.

"А что?" - ответил он, икнув и не чуть не моргнув глазом.

"Вот это - экстрим!" - подумал я, вспомнив, какую высоту и крутизну должны покорить мы на этом хилом автомобильчике. Ладно, паркуем "четвёрку" - сказал я дрожащим голосом Валере. Но за стоянку платить не будем, и так влипли на бабки. Теперь уже понимая, что пятерня абрека, обозначала - пятьсот рублей с носа, а не пять тыщ. Сказано - сделано.  "По-братски" договорились о дисконте за стоянку и перегрузились в джип. Его лобовое стекло на против пассажира было в "паутине." "Камень?" - понимающе спросил я. "Нет!" - вяло ответил водила." Лоб туриста..."  "Точно влипли!" - подумал я, и крепче ухватился за поручень. Через секунду - мы двинули.

Какой это был драйв! Ни в сказке сказать, ни пером описать. Не хватало только памперсов. За бортом стали мелькали придорожные кресты с напоминанием о не удачно вписавшихся в поворот наших предшественниках.

Да-да, именно такую, я посетил неделю назад, в дальнем "углу" знаменитогнго озера Рица в Абхазии. В далёком 1947 году, живописнейшую дорогу к ней, сварганили аккуратные и добросовестные пленные немцы. Делалось это конкретно для Сталина. Он явно любил это место. Кстати, всего в СССРе для него было построено около двадцати дач. Из них на Кавказе - пять. Эта Рицинская повторю, был особый случай. От одного дня до недели или месяца, (а однажды, он ухитрился просидеть здесь семь месяцев !) в год он проводил обязательно здесь. Место и вправду, замечательное. В этот раз мне с дружком, по-случайности, удалось попасть и во внутрь этого заведения, послушать экскурсовода и узнать массу интересного. 

 Позвала меня судьба на прошлой неделе. В далёкой многострадальной Абхазии, у меня остался родительский дом. В 93-м году шальной снаряд попал в крышу, а воровитый народ и ветхость доделали остальное. И родителей уже давно нет и занятие это, малоперспективное (абхазы с русской недвижимосью там поступают анологично грузинской) и дел полно, а ехать надо. Взял я своего дружка с вазовской "четвёркой" и махнули мы столбовой трассой "Дон" или М4, поперёк юга Российских владений, прямиком в дыщащую цветениями бархатного сезона, страну души или в переводе на русский - Абхазию. Шифер крыть, столбы менять, мамалыгу есть и в море купаться. Чётко меняясь за рулём чуда советского автопрома каждые четыре часа, мы докатили до Сухума за сутки. Обновляемая участками легендарная трасса в этом году очень порадовала. Прям хай-вей, ёлы-палы. А что вокруг Сочи устроили? Этто надо видеть! От изумления я фотика так и не вынул. Так и ехал с открытым ртом. Но не суть.

Что такое Абхазия сегодня? Изумительная природа, великолепный климат и... гавёный народ. Бездельники и лентяи. Одни понты, схемы как украсть и развести, почивая на шее у глупого соседа. Поэтому не будем о плохом. Тем более, что 30-го сент у них день Победы. Типа праздник. Был свидетелем приготовлений.

Кто бывал, меня поймёт. Запах субтропического морского побережья, ни чем не перепутать. Особенно тёплыми вечерами. А звуки? Мы подкатили глубокой ночью. Махнули на новую турбазу в районе Келасурского моста, в аккурат рядом с Лужсковской дачей (сегодня 74-летнего ветерана-мера президент снял с должности градоначальника Москвы за недоверие). Скупнулись в тёплом море, попили чаю и, прямо на пляже, легли спать. Тепло. +26. Огромная луна, в чёрном как смоль небе, величаво подходила к морскому горизонту. Серебряная дорожка, прям к ногам. Светло так, что можно читать газету. За спиной, в кустах цветущей азалии, стрекочут цикады. В далёких дворах нечастых селений по келасурскому ущелью, дежурно и незлобно погавкивают цепные псы.  Вдруг, от туда же, как по команде, заголосили петухи. Это первые, значит около четырёх. Пора и спать....

 Продолжение следует.

Без знания языков, жить можно, но... сложно. Особенно сейчас. 

В советское время языком межнационального общения был русский. И где бы вы ни были; хоть в самом глухом ауле Дагестана, Таджикском или Карпатском селе, чуме Эвенка, русский язык мог вас спасти. Русские-советские, кстати, по-этому поводу сильно ленились.  Мало кто из них (ну разве только очень продвинутые или способные к языкам) учили местные языки.  Тысячами и миллионами жили среди узбеков, грузин или латышей, но языка не учили. А зачем? Если тебя и так поймут. Того не понимая, что язык даёт дополнительную степень свободы, ориентацию себя в окружении. А местные, как раз и не ленились. И русский язык некоторых народов СССРа был очень даже приличным. А вот наши люди, не знанием языка даже гордились. Помните из "Бриллиантовой руки": "Цигель-цигель, ай-лю-лю!"  В общем, до ай-люлюкались!

Потом...

Все мы немножко лошади, писал великий поэт Маяковский. Сам из себя представлявший скопище комплексов переверзий и прочее. Послушайте! А кто из нас собственно так уж и нормален? У каждого человека в голове свои вавки. А талантливые люди, так и вообще, как правило "не стандартны". Правда это вовсе не значит, что каждый мудак - кандидат в гении, но всё же...  Может быть в том-то и есть наша прелесть, что все мы такие разные? Хотя, на смом деле щас хотел не об этом.