Wolodin-de-Mort обратиться по имени
Понедельник, 10 Октября 2005 г. 20:14 (ссылка)
Время своё потихоньку берёт, ловкой рукой
Птицам на завтра опять перелёт, небо черкнув серой строкой...
Взмоют. Покружат. И вдруг на душе, как олегло
Всё на исходе уже , и в честь этого с неба тепло.
Но это не лето Это тепло, что вчера не убила зима
Вместо огня по глотку он достанется всем.
И потому лист кружит и кружит без ума,
И не спешит с небом растатся уже на совсем
Письма как клочья тепла. Их на костёр не отправит рука,
Всё в них и так , в угли до тла...
Их перечесть и вернутся назад, не успеть
В каждом из них. место точки , слеза
Колет и жжёт , и пытается греть,,,,,,,,,,,,,,,