Прочитав “Сидхартху” Гессе выдвинул следующий тезис: попытки следовать любому чужому учению бесполезны (приводят лишь к незначительным результатам).
Кто ,скажем, на примере христианства и буддизма, достиг абсолюта, совершенства, прервал цепь перерождений? - Лишь основатели этих религий Иисус из Назарета и Будда Гуатама соответственно. Кроме этих двух основателей никто так и не смог добиться значительного результата. Лишь они, на основе собственных принципов, умозаключений,проведения (если угодно) пришли к совершенству. Отчего? Оттого, что это были лишь их (подчеркиваю слово сие) личные принципы и умозаключения. Из этого следует, что чужое учение остается чужим и проторенных дорожек к истине не бывает. Поиск пути дело настолько личное, что заимствование чужого душой отторгается. Нет, я не говорю, что абсолютно любое заимствование неприемлимо. Но, тем не менее, не на основе чужого книжного знания свою лестницу в небо не построишь, личные знания, личный мысли, опыт - все должно быть сугубо персональное, выстраданное.
(Банально, примитивно...ну и что?)

Эх, дайте мне серп - я пройду по полям. Буду хватать за золотистые волосы рожь, задирать ей голову, и справо налево перерезать тонкую шею (Се есть Жатва.)
Пока кто-нибудь не перережет мою, чтобы поцелуем снять последнее дыхание с мертвых уст, и баюкать отрубленную голову на руках, как милого ребенка. Милосердие.

Мне все видится повесившийся на шнуре от колокола человек, висящей среди литых из бронзы громадин . Лицо его сведено гримассой ужаса, подбородок в бурой застывшей крови, видимо прыснувшей, когда он, задыхаясь, прикусил язык. На открытую площадку последнего этажа колокольни безпрепятственно влетает ветер, раскачивая тело самоубийцы взад вперед, взад вперед. Колокол медленно отзывается тяжелым протяжным звоном. Его голос не похож, на вздохи прочих, висящих рядом. Он разбивает хрустальный воздух, и тот, осколками цветного стекла падает вниз, на зеленое пламя бурьяна под колокольней.
То мертвые говорят через вещи. Здесь через колокол.

Ладно, пусть он сейчас отдыхает а я поболтаю немного. Я хочу занавесить все зеркала в этом доме, чтобы не видеть скелета лица с больными растушеванными глазами. Зеркала закрывают, если в доме лежит покойник. Так он имеется, этот умерший при жизни, и если не поместить его в морозильную камеру, как Лазарь живьем истлеет...Мы должны остыть, нет, он должен, а я невидимка, необходиое звено, страсть обращенная против страсти. Любовь она растлевает, какой бы возвышенной не была. Лишь с холодной головой можно преподняться на людьми-детьми. Когда-нибудь Медуза снова придет к нему, дабы внове убить в нем волю и ткнуть лицом в алчущее похотливое тело, но сможет убить лишь эту страсть, ибо она доживает свои последнии дни. Скорпион ужжалит самого себя.
Открой глаза, дурачок, я пришл. не как болезнь, а как избавление.
....И кружаться по ветру пары...

Странная свора собралась у меня на квартире: завистники, воры и колдуны ведут шепотом переговоры о купле продаже моей души. Душу я отдам колдунам, завистникам – совесть, все остальное воры растащат,а что не возьмут, - как окурок затопчут.
Что, приятно когда за тебя решают, душа проститутка,кто твои сутенеры?!
Мне надо быть проще: предпочитать ликерам спирт, бить лицо кому попало,
ничего, что я наголо еще не брит( зато в душе я настоящий скиняра),и по равнине катится камень, как сало,- ………………………..
Приятно плюнуть прохожему прямо в морду,да только он не поймет анагогического смысла плевка.Я сам окровавленной слюной вишу на краешке чужих губ, если ты мной всполоснешь свой рот, то я, как в сказке, превращусь в лебедя.
Все,
Крыша уехала на гастроли, квартира пошла ходуном,колдуны растворились в алкоголе, крысами с корабля, воры покидают дом. Я в пьяном угаре побегу по бульварам кусать всех за задницы И(Ibbur) на перекрестке явится мне Гермафродит.

От поцелуев
Остаются одни лишь дыры,
Дыры обрамленные помадой.
“Не надо, мне больно, не надо” –
Так насилуют муз.

Да, да, да !

Шли бы вы к чертям,
Мне сегодня грустно
Как качан капусты
Голова; я пьян
Мертвецки; яблоком
Пахнут волосы,
Завтра будут шалфеем
И вообще не ваше дело,-
Шли бы вы к чертям!:clown:

Ничего не имеет значенья, а смерть превращается в дым. Бесполезно бороться, путь - камень брошенный в воду, чем меньше дергаться я буду, тем быстрее приду к цели. Лишь внутренний голос мой проводник. И ничего не нужно боле.
Листья люди будут трепетать на ветру подхваченные смертным ветром, я хочу стать звездой и следовать своему пути, по своей орбите. Я слишком много хочу.
Интересно сколько раз я уже перелистывал эту книгу, не разбирая знаков, стремясь к последней странице, не подозревая что запряжен пролистывать ее снова и снова, пока не будет вдолблено в меня знание символов...я прочту книгу жизни, и тогда не нужно будет листать по новой...
Слова,слова,слова...испражнения мыслей. Гадко.

Сансара

Мы не любим – мы листья…
Сансара…
Повесть долгая без конца
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица.

Я есть ты и начнет забываться,
Что ты есть потерянный где-то,
Но кружатся по ветру пары
Не ища никаких ответов.

Ты любуешься смертной жилкой
На безликом парящем теле,
Что тебе до каких-то ответов
- Мы их никогда не хотели…

Мы в твоем дыханье,
Сансара…
Пригуби от моей груди;
В небесах сплетаются цапли
И танцуют журавли…
Больше нет ничего впереди…

Ничего не имеет значенья
Даже смерть превращается в дым,
Поучись у кустов сирени
Улыбаться, как херувим;
Даже смерть превращается в дым…

Мы не любим – мы листья…
Сансара…
Повесть долгая без конца…
И кружатся по ветру пары
Без пола и лица…

Как много совпадений в мире этом. Вот например читая "Хромую Судьбу" познакомился с гаденькой личностью Павором.
- Серую массу надо уничтожить, - говорит Павор - она уже много лет как исчерпала себя породив на свет личностей, индивидуумов, теперь же она это камень на шее человечества. Так что массу всю надо извести, спалить, замочить, прах развеять по ветру и т.д. А по какому спрашивается принципу будем мочить? - По принципу Неординарности, если личность выделяется на общем фоне, значит пусть живет.... ну и подобную ересь он из себя испражнял в большом количестве. А почему?
Потому что он неудачник, -бросила жена, детей нет, лижет на работе не те задницы отчего так и не поднялся по службе, и наконец в жопе у него геморой размером с кулак. - Вот все причины озлобленности его. А сам он посредственен и сер. А главное где-то его слова я уже слышал. Бредни все это.

Душно и прокурено. Неоновые лампы превращают людей в фосорецирующих призраков,
когда музыка заставляет все эти ходячие белые футболки неистово дергаться, вточь как сушащееся белье
на сильном ветру. И, клянусь, находясь в безумной толпе, я чувствовал этот ветер. Это адово дуновение из
щелей динамиков, заставляющее тело нелепо дергаться, подобно паяцу. Этот ветер ввинчивается в человека
( никто кроме человека не выдержал бы этой дисгармонии звука) через нос, уши, глазные впадины и неистовствует
в нашем бедном тесном теле. Но он не довольствуется отведенным ему местом, он опустошает, исторгает душу.
Сначала мы по инерции сопротивляемся яростному опьяняющему напору, но стоит чуть приоткрыть
окно своего восприятия и ты уже ,подобно вакханкам на празднике Диониса, полностью отдаешься
одуряющему действию звуков ( иначе никак не назовешь) Сумасшедшие, обливаясь едким потом поплам с сигаретным
дымом, мы дергаемся, колбасимся, слэмимся, отрываемся, под любую какафонию! Лишь бы громко и быстро.
Погрузившись в этот мутный быстрый поток с головой, я, никак не мог избавиться от чувства нехватки скорости:
я желал что бы световая карусель кружилась быстрее и быстрее, что бы вспышки – чаще и чаще, чтобы скользкие тела
- быстрее и быстрее, чтобы… да еще бог знает что желал я, находясь в экстазе от этой Вакханалии.
-Не это ли есть празднество преисподней? А эти "козы" - растопыренные мезинец и указательный пальцы, не озночают ли они рогатого князя?
Какое исступление,какой восторг, какое полное остутствие души, личности, лишь пляска в едином ритме с толпой, лишь хриплый крик и стоптанные ноги...
...Пиком моего самоуничтожения стал момент, когда я увидел мой блокнот, вывалившейся у меня из кармана. Я пишу в него мысли, стихи, короче вкладываю душу...и он лежал на грязном заплеванном полу растоптанный, помятый,оскверненный.
Лишь тогда я поднял остатки моей души с пола и ушел.

******

Моя собака совесть
Любит глодать кость моего достоинства,
Своей зазубренной сохой
Избороздил душу самоанализ.
Обидно, ведь кто-то другой
-Кретин, дурак ( все деревянное воинство)
Не уделил бы этому внимания,
А так я раньше состарюсь…

Отлично, я жалок как прыщавый подросток которого застали в сортире с номером Плэйбоя. Отчего так? . :)
Я слишком хорошо живу - и это противно.

Этот день я провел дома
У открытого окна
Ленно-сладкая истома
Поселилась в доме у меня.

Это как будто за место вступления. Одному быть хорошо - никто не пилит, хотя нет, какой-то идиот весь вечер что-то пилит под окном, но все равно я отдыхаю. А все стоят в очередях, толкаются в метро, возвращаются с работы готовятся к экзаменам...откуда тут может вдруг объявиться любовь? Похоже любить могут только отъявленные бездельники, любить в том, не порочном и главном смысле этого слова. У остальных просто нет времени.
...Смотрю на людей - дикий лес: дубы, белые березы пьяные качаются, пеньки завидуют и злятся на остальных. Посмотрю и не хочу выходить. Совокупляющиеся нули кругом, вот что. Медузы, скользие противные, от общения с которыми хочется скорей отмыть руки. Все они так же интересны как сортирные черви, смысла в их существовании столько же... (просто мне нравится этот значок)

Здесь никогда мне не будет ни спокойно, ни тихо, не почувствую я умиротворения. Нельзя обманывать мир насчет его победы? А я пробывал и что? Только дождь теперь идет чаще - все что изменилось. Как скучно,как я устал от всех, устал от того что не могу взлететь - не пишу, не слышу, не мечтаю... нет, но уже не так как прежде. Все не так восторженно... Чувства где вы, мать вашу? Я устал хлопать ушами и читать шедевры мертвецов.
Но самое страшное осознавать что даже любовь уже не горячит твою кровь так как раньше. Холод, вьюжный холод бомбардирует меня картечью пустых и праздных мыслей...а после них,как в тундре - только карликовые кустарники растут на обледенелой почве...
- Бла-бла-бла. Довольно пессимизма. Счастье есть ловкость ума и рук. Все неловкие души за несчастных всегда известны...-правильно говорил СЕ. Ты еще найдешь свою пищу, может быть для этого придется стать хищником.
Так чтож, кричащая поэзия очень привлекательна.

Пища

Кто из вас хочет сердце праведника,
Этот кусочек человечности в моих руках?
Испейте ж из этого родника,
Получите отпущенье в грехах.
Будете искренним как ребенок,
Преисполнитесь любовью кормящей женщины,
Если, конечно, ваш вкус не так тонок
Что бы отведать человечины.
...Не бойтесь, таких специально разводят,
Что б мы наслаждались их сердцами;
Неприкаянные, все равно никуда не подходят,
Кроме как угощеньем быть за столами.

Ешьте, вам нужно...
Скажем, этот относится к высшим сортам,
Такие всю жизнь вдохновленными носятся,
А как добьются чего - прибегают к нам,
-Без принуждения в котел бросятся!
Есть, конечно, и другой сорт:
Его надо травить, гнать ото всюду,-
Аккурат для тех, кто любит охотничий спорт,-
Эти сердца идут гарниром к любому блюду!
Давайте же,
Подставляйте посуду!
Но торопитесь,
Последним достанутся сердца нищих,
В них преобладает гормон страдания
- Впрочем, тоже неплохая духовная пища,
- На время пробуждает чувство раскаянья...

Словом, ешьте. Ешьте и верьте
Они только для этого и живут,
Для нас они! - и в жизни, и в смерти.
Их сердца наш сонливый покой стерегут.

Отлично, как же это сложно иногда вызвать людей на откровенный разговор,
это будет похлеще работы палача - надо вытянуть из человека жилы, всю подноготную, да так, чтобы он при этом остался жив. Мне не раскрыть ее, не узнать.
Да это ответственность ухаживать за девушкой (мне смещно писать это даже)
,это требует некоторой обязательности...но я не таков, и привык ходить наизнанку только тогда когда хочу. И,дьявол, я ощущаю отсутствие чувств с ее стороны, ну так какого черта она ломает комедию? И все это так глупо - вся эта недосказанность, весь этот бред. Я умираю от скуки.
Хотя ладно, пока пишу, мне это не светит.

АТ

Я так жалок сегодня, так зол,
Ну а ты до черта хороша;
Только тихо кивал головой
На твое непривычное: Да.

Этот странный нелепый концерт,
Где кривляясь и глупо шутя
Как мальчишка. Я был раздет
Теми кто умели мне лгать.

Нет изысканней палача,
Кроме белых таинственных рук;
Слышишь, где-то во мне стучат,
И, наверно, скоро прибьют

Объявление:” Сердце продано”,
За то, что ты одна
Покрыла ланиты туши разводами,
Выплакав все глаза.

Ну а впрочем, оставшись грустными,
По крещеной дождем мостовой,
Мы пойдем наслаждаться хрустами
Льда бегущего над Невой.

О неужели я в сотый раз наступлю на одни и те же грабли
Снова она, снова АТ, никто не мог так расстрогать меня как она - выучить письмена Феанора только для того чтобы доказать мне что А. лучше чем К. )
Какое знаменитое знакомое упрямство) Наверно придется снять свое сердце с аукциона, вывесив табличку - продано. ) Я люблю ее, люблю эгоистичное, люблю за, но не вопреки... НО она добилась чего хотела, я проиграл игру. Не было ли это соревнованием двух честолюбивых амбициозных людей?
Естественно нет, для нее...
А.Т. - спасибо за то,что вернула мне Морхэллена.

Как быстро и неостановимо течет время. Сколько лиц утонуло для меня в этом потоке- упущенные шансы возможности и etc. Но за одно я могу всем им быть благодарным - ибо все все с кем я когда либо встречаюсь давали мне какие- либо чувства эмоции. Ведь я живу, пока я пишу, а пишу - пока чувствую. Неоценимую услугу оказали мне те, кто делал мне больно - боль отрезвляет. И ведь иногда, надо очень сильно послать человека, разозлить(...)
чтобы узнать что действительно он о тебе думает. Это я возьму на заметку на будущее. И да будут так.

-Отчего в этой **** М-19 так душно?
-Хуй знает, - сказал Миша.

Ну и черт с ним.

******

Может судьба моя - крутиться монетой
А потом упасть в чью-то ладонь
Все нетленные книги и святые заветы
Бросить в шипящий огонь?

Пока еще в зеркале не Иуда
Я смогу разбить зеркала
И, быть может, тогда свершится чудо
И душа будет спасена.

Но меня ведут путем подневольным
Холм оцепил конвой
Я молюсь за то что еще довольно
Остро чувствую боль.

Меня просят писать отреченье
Говорят,спастись можно успеть
Да душа моя ищет спасенья,
Но спасенье придет через смерть.

Возвращаясь к теме почему я назвал свой дневник Черным Зеркалом, могу сказать что каждый из нас явлеяется зеркалом. "С кем поведешься от того и наберешься и т.д" Но я...я был героем нашего времени. С большой буквы. Вместилищем пороков и лучших качеств своего века. Я скрывал в себе всех своих знакомых. Но также я любил создавать...творить людей по своему подобию. И у меня было два - два создания, моих самых точных и резких отражения в черном зеркале - Мишка и .... Будет честно сказать что именно я создал их, а потом отпустил
Я встреил вас и подал руку
Однажды в вечер роковой
Мы обрекли себя на муку
Мы клялись злобою и тьмой.

Я не боюсь говорить откровенно и держать открытыми двери. Ибо скрываешь лишь от того, кого боишься, ясно? Теперь часть моей души умирает мучительно цепляясь за останки памяти, в черной ненависти искажая те нелепые милые моему сердцу мгновения. Теперь в зеркале лишь одно отражение - Страшная рыжая, мерзко улыбающаяся харя...еще не такая четкая, но все равно.
И, что делать мне, преданному, которого предали? Мне надо убить себя, убить пока еще не поздно, пока я не стал тем кого презираю. Нет, мне плевать на познание и мудрость веков(?) я просто не хочу потерять возможность творить - это будет непереносимо для крылатого. Все. И пошли вы все к черту, жалкие трусливые мстительные души!

* смешок * Ты никогда не мог сказать в лицо. Жаль.Вы вымираете.

О, какой дождливый Петербург этим летом. Ветер дует "со всех четырех сторон". Ненавижу шариковые ручки сделанные в России ибо - в голову приходит мысль, стих, звук...а они отказываются писать.
Кстати, чтобы понять создание разума человеческого надо удалиться на расстояние от сего создания, чтобы лицезреть его из вне (мог бы привести пример с мутным потоком, но это банально и понятно) Видимо, поэтому Богу гораздо удобнее находиться вне мира, что бы понимать и контролировать его)
Замечательная вещь это "Имя розы".
Все сейчас, ибо я призрак из безынетья страдающий от нехватки времени.

Я, как феникс, восстану из праха
Отутюженной серой мглы
Безызвестной яростной птахой
Отряхнув с перьев горстки золы.

Все что было- ушло безвозвратно
Я прорвался меж ребер дневной суеты
И теперь лишь крылатого назову братом
И лишь с ветром буду на ты!

Но зачем на клюве такие ржавые пятна
С таким мерзким оттенком крови?..

Мне все-таки выпал пиковый туз. И я пишу сюда.
Зачем? В угоду собственной черной злобе, гложущей меня изнутри.
По этим страницам проползет лавина моей ненависти. И как феникс, убитый, я восстану из праха, чтобы...*смеется* познать всю истину и умереть,так?!