Долго, быть может слишком меня не было здесь. Каменным изваянием и лишь тенью на серой стене в интернете всегда присутствовал кто-то, чем-то напоминавший меня. Но он - лишь немой инструмент, которому стоило только наблюдать как в меланхолии быстро течёт время, наблюдать за событиями, датами, за чьими-то взлётами и падениями. С каменным взглядом он проскальзывал в двери и смотрел в запотевшие окна.
Немой странник сетей и лишь человек для кого-то. Быть может когда-нибудь придёт время вмешаться в события, снова зачеркнуть свою роль и стальной спиралью описать очередной поворот, оставив недвижимый ледяной след лишь чтобы затем снова окунуться в тёмную прохладу тупика, как чему-то подобому ему.
Сегодня, здесь. Меня кто-то зовёт, кто-то наполняет былую пустоту тем самым черным ядом. Кто-то в безмолвии зовёт Меня.
Но он лишь выйдет, и будет молчаливо ждать назначенного часа, когда придёт тот, кто снова вспомнил, обрёк меня на слепую лихорадку, рисуя чёрной краской картины развалин простой жизни.
Я буду смотреть на эти сонные ночные улицы с одним вопросом и слушать нескончаемое звенящее напряжением эхо. Эхо самого себя.
"Кто звал меня?"

Настроение на сегодня, разбавленное тусклым оранжевым светом лампы.

Раздвигая шторы я впускаю холодный зимний ветер в комнату. По деталям разбирая в голове всё что было, что есть и что будет.
Он влетает в комнату, в очередной раз проверяя окружающую пустоту... и вновь улетает в открытое настежь окно. Он не заметил меня, но и я не заметил его. Мне просто стоило бы успокоится, в очередной раз сказав себе "не время, не место", но безутешно я знаю что всё снова сравняется с одним безмолвным безразличием к себе, а может будет иначе.
Короткий перерыв, как часовая бомба которой не стоит попусту взрываться.
Мне было нужно сегодня пойти в институт, но я не пошёл никуда. Я просто включил музыку и стал ждать пока меня оставят в одиночестве. Ещё один бездарно проведённый день в котором я не смог сделать многого, лишь кое что узнал. Рядом лежат перепутанные билеты по вышке, к которым стоило бы прикоснуться. Стоило бы...
Ровный взгляд воспалённого безразличия и что-то убранное, что не каждый заметит.
Мы все очень любим играть, но в своей игре мы выдаём себя почти полностью, стоит только хорошо приглядеться. Просто и понятно... и никто до сих пор не сумел себя скрыть.

В колонках: Пилот - "Дом на реке".

Хех, запоздал я наверное уже, но всё же

Приветствую в своём дневнике Кило_ирисок, Unwishing.


Добро пожаловать!


Опиумный_Дым, Вэлкам Бэк!


=)))

Ух, чёрт!!!!! Дома потоп!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ну да, Несчастный Случай, как всегда. Из за угла - да по лбу. лол 8)))

Вплоть до сюрреализма, мрачно и тихо вы смотрите сквозь окружающую пустоту, скрашиваемую пыльным воздухом былых поражений. Когда становится совсем глухо от отчаяния - мы прыгаем вверх, навстречу дороге или судьбе, которая якобы способна принести почти спелые дары спокойствия. Говнотранс, ага). Только будем сбиты и испуганы выстрелом револьвера на старте.
Я предпочту старый "багажник", но его 3-ий диск кто-то к счастью спёр. У меня теперь всё некультурно - ударил сверху по cdromу - диск и вылез, иначе никак. И вентилятор от винта злобно жужжит, вызывая бестакные раздражения. Вагу бы не пожелал.
У меня есть немного времени до прихода матери дописать этот пост и сделать что-нибудь более менее умное, иначе потом никак будет). Перебирая старые игры в трёхсотый раз не обнаруживаю ничего интересного, на секунду застывая от сильно знакомого БГ и тут же понимаю, что сейчас внутри я похож на Йона Айренкуса, только наоборот выходит. Сукнерйа Ной.
качаю новый антимульт "Владивосток-Москва", нервно перебирая кнопки клавиатуры. Один взгляд на пустующую асю - и уже видно что кроме возможных попыток учится сегодня ничего не выйдет.
Хех, вспомнил что у меня ещё 2 новых диска с музыкой. Что ж, уже ничего.
С утра думал сменить асю и мыльник, только сейчас мне особо ничего менять не хочется. Да, месяц назад я бы предпочёл очередной поход на Л., это хорошо бы "меня" скрасило, только вот делать там теперь нечего. Вечером, в дождь, меня внезапно потянуло на улицу, но я знаю что из этого тоже толком ничего не выйдет. Блин, что же делать?.. Учится...
Курить нечего, курить нечего, курить нечего и курить тоже нечего.
Забытые секреты дверных замков, они позволят проплыть вверх против течения неясного потока более чем бесполезной информации. Спам, нежелательная корреспонденция.

И, как говорил Вован из "Двух Братьев Терминаторов":
"-А х*ли? Увы..."

Неярким образом, сумрачными шагами пробираясь сквозь трещины немой картины она вступает в свои владения и диктует свои права. Никогда не увидишь расколотых лиц, отливающих позолотой, в неярком, словно дрожащем от сраха свете. Вы не поймётё, никто не поймёт почему здесь так темно. Я слушал тихий непрочный шум льющейся воды, я радовался. Сначала тихим, почти неслышным смехом и очередной железной улыбкой рассмотрел окружающую пустоту. Я был счастлив.
Вот он, триумф гения своей идеи, истинный вкус победы.
Куда-то вверх, по спирали с умсешкой осматриваю всё, что осталось. Человека со счастливым лицом, лежащего с открытыми глазами, который остался по-своему слеп в себе. Да, во мне можно было прочитать всё. Всю линию, весь сюжет.
Только один человек смог увидеть что я делаю. Он внушает мне уважение. И больше никто.
Я знаю себя. Когда я что-то делаю, то я знаю чем занимаюсь и несу полную ответственность за свои действия. Жаль только, эту историю скорее всего никто не услышит, вы бы оценили.

To my dearest friends.

Это моё время, время жить. Несколько дней назад я вообще решил где-нибудь месяц не появлятся в интернете. Но потом как-то понял, что и это незачем. Незачем тянуть, ждать как-то фактов. Надо действовать пока есть время. Где вы, все мои друзья? куда вы пропали? Вы все устали, вы все зарылись в собственной злобе и усталости, все следуете какими-то выдуманными путями. А я не люблю уставших людей - я их всегда скидываю вниз, в пропасть и смотрю кто куда упадёт. Вот оноа ваша сила, вот оно ваше стремление идти дальше по жизни - его почти не осталось, только уверенность в том что сделал.
Куда вы все делись сейчас, когда я смог увидеть по-другому жизнь., смог разрушить всё чем жил раньше, когда я заново переживаю всю жизнь. 16 лет. Это так, это мой диагноз, который мне всё-таки удалось очень быстро сломать. Я вижу много своих ошибок, понял многое. Я вижу жизнь сейчас не такой как раньше.
Одна из моих самых главных ошибок- я ничему не учился у жизни. Ничему и никогда, я отрицал так ничего и не узнав о ней. Я позволял себя топтать всем, проклятье... я был собранием всех слабостей души и характера человека. Долгое время и принимал вас и проглатывал всё то, что в меня летело. А теперь ваша очередь, ваша очередь принимать меня)) хаха, а сейчас время убивать прошлое. Пора жить настоящим, пора двигаться дальше, набирать обороты вперёд - к свободе. Надо резать по живому - и тогда путь к свободе открыт.
Так что, я прощаюсь со многими. Пора заниматься своей учёбой, плевать на то, что случилось. Это лишь будет мне уроком в дальнейшем. Я уже не верю, не доверяю никому.
Начнём с первого попавшегося... вышка, например. :)
Время... удалять ненужные контакты из аси. Так что готовьтесь, быть может в следующий раз я кого-то не поприветствую.
Почтовый ящик.. 4 или 5 лет, все письма... к чёртовой матери!!!
Всего элементов - 443. Удалить. Ок)
Неважно что было в прошлом. Главное - что есть сейчас.

По два выстрела на труп. Немного откашлявшись - поехали дальше. На повестке дня снова жизнь, развернувшись, складывает невозможные угловатые узоры разрезов, которые собираются у левого края пропасти и гигантским валуном падают вниз. Мраченые фальшивки, убранные карты... Ещё несколько отрезанных кусков человеческого гнилья среди сумрачных озёр дальнего побережья у скромного леса на пологе двойных скалистых равнин. Ничего не скажешь когда не хочется молчать, в ясную погоду раздвигая шторы на чёртовы небеса квантовых дорог среднего подземелья современных картин, искусства краха и падения, жизни и смерти. Тугая струна зажата мастером своей жизни, распластавшемся на обысной скорби на старых могилах ничем не тронутых снов. Трещина в земле, затянутый раскол жизни, как будто развалившейся и снова сшитой, склееной, собраной по частям каким-то неумелым мастером песочных замков.

"...Жестокие, злые дети. Такие как вы, помню, разрушали мои песочные города, когда я ещё находил радость или резон в их сооружении. Жестокие, пустоглазые дети..." (с) Enclaveobscurum.
=)))

Так что же, скажем о вечности гинлой пустой моралью нетронутых слов, изменяя себя через осколки тугих путей, узких расщелин и миллиардов колонн.

Два выстрела на труп, ведь один - себе в голову.=)

Ты - следующий.

Сегодня - хороший день. День в котором опять кое что разрушилось. Грош цена всем моим попыткам что-либо сделать. Не спорю, ведь я стал видеть всё немного по-другому, стал более внимательным что-ли. Хорошо это, но главное остаётся всё равно неизменным. Всё тот же ступор, всё тот же психологический барьер, который я не моу преодолеть. И снова, в очередной раз я не поверил, что встречаясь лицом к лицу с самим собой можно не только проиграть. А иначе - раскалённая до предела небольшая ниша в обществе к которой указан путь и задана цель.
И не знаешь, никогда не знаешь идёшь ли ты к ней сам или пытаешься что-либо поменять. Ещё одно поражение... Ступор. Тупик. Предел. Словно психологический барьер который даже не знаешь как сломать, к которому даже не подступиться. Не испуг, не страх... Лишь адреналин, который непременно даст о себе знать сделай ты хоть шаг вперёд. Бесполезно спрашивать себя как, почему. Нет, это паранойя. Я не могу дать себе отчёта почему я ничего не сделал, почему просто развернулся и ушёл.
Я ни черта не понимаю. Один большой провал. И действительно, никто мне не скажет правду что происходит, никто не сможетмне помочь или что-то объяснить, я в этом уверен. Да, я действительно болен.. или нет? Или только кажется, просто - случайность.
Да, вчера по дороге домой я смеялся. Даже такие опытные, умные люди вот так просто себя могут выдать. Не рассчитав. Хм, у меня всё же хорошие способности).
Я также знаю что придумано много ходов чтобы меня обмануть. много пройдено в голове вариантов. Интересно, хоть кто-нибудь когда -нибудь скажет мне действительно правду? Иил тоже что-то смутное. У меня есть хорошая теория, хорошая выстроенная линейка действий, логика. Интересно, так оно будет или нет?
Хех, жаль у меня нет такой интуиции, которая всегда подсказывает женщине что она права независимо от того права она или нет=).

В колонках: Prodigy - Spitfire.

Ощущение серьёзности, уверенности в себе. Спокойное состояние, сконцетрованность, полное понимание происходящего. Внтренний подъём, непоколебимость, ускоренные размышления, продумывания вариантов.. Неумолимое желание что-то делать, что-то вершить, как будто внутренее "я" начинает сливаться с твоей маской и воплощается наружу. Ясность ума, готовность к непредвиденным обстоятельствам, способность к долгому творческому процессу...

Амфетамины - стимуляторы центральной нервной системы. Они не вырабатывают энергию, как пища, скорее пускают в дело энергию, которая уже есть в организме.Aмфетамины - наиболее близкие синтетические аналоги всемирно известного психостимулятора кокаина: Амфетамин /фенилизопропиламин / Метамфетамин /фенилметилизопропиламин/.
Чистые амфетамины представляют собой белые или слегка кремовые мелкокристаллические порошки, растворимые в воде. Амфетамины способны вызвать необычный душевный подъем, стремление к деятельности, устранить чувство усталости, создать ощущение неутомимости, бодрости, необычной ясности ума и легкости движений, быстрой сообразительности, уверенности в своих силах и способностях и даже бесстрашия.
Действие амфетаминов сопровождается приподнятым настроением. От кокаина амфетамины отличаются меньшей эйфорией и более сильным стимулирующим действием.

Амфетамин+гашиш=зло.
Доказано.

В колонках: Black Sun Empire - Asphyxiation Sour

There's no eternal paradise.

"...бывает тогда когда тебе сильно больно. да так что вырубается все." (с)

Равнодушие, хорошая вещь. Вот оно вам и хладнокровие в первом лице, тихой струей льющееся запястья. Бесчётные будни, лёгкие наркотики, масса проблем и готовые решения, блуждания в своём подсознании и искривлённые улыбки, беспричинность вещей - вот что окружает меня сейчас. Я не стремлюсь ни к чему, у меня нет целей и препятствий, нет ничего. Безмолвным безразличием не остаётся. No feelings, no emotions... Нет мыслей.
Скорее я похож на маленького ребёнка, вновь открывающего для себя мир, новую жизнь, где всё как-то по-новому сложно. Прокручивая в голове обрывки воспоминаний переставляю суть, меняю отношение, нахожу другой смысл. Я болен, но был или всё ещё остался? Переставляя порядок вещей вижу другие порывы, побуждения, действия, свершения - и снова по-новому. Round and round. Я жалею что не воспринимал всё так раньше, я жалею что не сделал многого. Но жалею ли я?.. глазами спрашивая внутри у своего собеседника который раньше давал такие приятные резкие ответы я чувсвтую в ответ только смерть. Иногда бывает такое чувство что умираешь. Расслабляешься и ощущаешь как невидимая рука берёт за шею, заполняя лёгкие смертельным вздохом, начинает перекрывать горло и становится трудно, почти невыносимо дышать, а потом давит... огромной, почти физически ощутимой силой давит на грудь оставляя недвижимым тихо безразлично наблюдать происходящее. Иногда чувствуешь что умираешь, иногда принимаешь к себе частицу смерти.

Безразличие... хорошая штука, словно хладнокровие стекающее тихой струёй по запястью.


В колонках: Omni Trio - First Contact.

Раздвоение множеств, звёздной пылью отдающееся на крылатых тенях небесных сводов малозначительно играет кривую роль тонкой, почти павшей надменность улыбке и глухо повторяет несколько слов на стене, чёрным углем выцарапанных четверостиший несчастного пятого слога анархии, разворачиваюейся в пределах синего горизонта корабельных пристроек, магистралей к Луне механическим движением вертящий на пальце небольшой золотой перстень с рубином в такт повторяя движения резкого скрипа железных решёток. Кидающий портье, оглянувшись из за угла за спину молчаливого собеседника разошёл пополам жёлтых стен монотонных домов центр города. Но он раскинул деликатесы палками, ещё более гладкими стёклами оранжевых пластиковых окон, криво разбрасывал фразы толпы немеркнущих звёзд малого бизнеса и феодальных картин эпохи импрессионизма, но почему-то со вставками Сальвадора Дали, подкрашивая красными красками - подобно кровью размазывая ступени широкой прямой лестницы - в небо, осматривая полки с прочими снадобьями строения одной клавиши на магистралях из города в город, переезжавшими вдаль столпами света, безумно кричащего по углам грубого шрама на лице убийцы, но жить надо дальше, не смотря падали осколки кирпичных стен, забивающаяся тёмная пыль забивала лёгкие.
По коридорам сткпеней, непременно почему-то мрачных,, на сколках забитых стен из трещин приходила невидимая прохлада каменных подземных гробниц прочего сброда немых людей с зашитыми устами ,позволяя теплу меркнуть в развалинах ясного света.

Среди подноготных тюрем, смысловые обсуждения давнешнего футбола как банковские черви по крю пьных, чуть ламповых улиц, раздвигающихся.. вечных. Скорее как зачёркнутых вечными словами о моде, представлениями в театре, указанным на одной опере вроде галлюцинаций прохожих, наш дом - сумашедший дом. А вы когда-нибудь были в сумашедшем доме? Неважно.

Оставаясь на границе тяжёлого дыма мрачно-серых рекламных картин мимолётного ощущение бесполезности, прозрачные окна немых переулков со своими храбростями этакого маратория, вроде морга с трупами ещё живых людей и прочих слепых зелёных зверьков нелепо выкрашенных в оранжевые шприцовые тона километровых автострад потеющего стекла. И мрачный такой, почти чёрный кусок червлёного неба с висящей, нагнетающей угрозой смотрел вслед утопающему духу лёгкого бессмертия расстасканный по углам большой пустой комнаты с обоями середины ХХ века. Мда, знание.. дешёвые фальцетные провода туго натянутые небольшой пошлостью удачливого человека во фраке , который что-то громко рассказывал наглым бессильным присутствующим потягивая длинную сигару с заахом спелой вишни. И кто скажет что после этого отсановка, чёрный дом за зрелым забором в форме простой иглы, рисунком ненависти куда глаза глядят. Пятёркой судеб, на Двороцовой жаждующим какой-то скорости, подобно психам.. Да ну вас всех..............

Кто-то посмел. Посередине, слева от ярких зубрачтых решёток, тяжёлыйх теней винтовой лестницы сквозь лабиринт прокравшись, как кошка, ступень очередного бытия ровно по сколотому сухому известняку сумаешствия и полуночных слепых картинах. Слепцы! В оконных тюрьмах проскользнуть через пару петлей прикрытости, словно неясность взгляда во мраке света красных советских ламп.. Будет, через пару миллиардов спутников скованых трупов, дешёвых бильярдных столов, словно забитыми в угол. Бред магистрали, пара спикеров ГосДумы, прочее многое.
Разворачивая судьбу в предкушении слабого звука широкополостных антенн с номерами люков и канализацией.
Пустяк сущий, честное слово. Несоклько выстрелов, скорее всего позолоченными пулями из того фамильного револьвера, он кстати тоже стреляет в Третьем Акте).
Грубоватая, слегка смуглая красочная надпись цветных серых картинок вроде какого-нибудь Чарли Чаплина или мажоровских пенсне. Да, таких не бывает. Хотим, получать беспричинное удовольствие адреналином выбрасывающееся в мозг, оно вызывает очень злые спазмы, по крайней мере мне они совсем не нравяться. Открывая очередную записку всё с теми же устарелыми словами "the cubics have you", чёрт возьми.. не то, ну да ладно. По крайней мере я надеюсь выйграть сюрприз в том самом белом мундире, что не выпускал меня из двухэтажного дома в стиле порока, с многими окнами, довольно большими, распахвающимися наружу в слезах висящий расколотоый череп всем известного гардемарина. Скорбим по чуши.

На вершине тупика, как глупое основание - одна точка, где среди тумана "конец" за повоторотм, "Dead End". Похоже на конец дороги, обрыв среди которого вьюжным холодом висит густой южный туман. Прямая улица очередного квартала обрывается куда-то в грязь, тёплым холодом никто не скажет и рисованый кирпич ржавого железа срезает мысли мёртвой тишиной покороной неизбежности.
Обрыв моста, странными начертаниями эта надпись меняется, как глухой стук колёс среди мелкого, почти беспечного счастья людей, под углом падающих в квадратную серую комнату, осыпая искрами прохожих отбивающися от стен двурублёвых идеологий и прочих буклетов, программ, приглашений на бал какого-нибудь французского шансона.
Нар Маттару. Не тупик, лишь бездна густого, почти свинового с каким-то терпким запахом тумана, без-дна. Что видишь среди гуталиновых красок яркого, почти полного неба и средних городов с вот такими вот обрывами постаревших, седых уже улиц. Создатель, по проводам обесточенных каналов, сожжёных пауков на ножницах, готовых раскусить пополам любое слегка мрачное покусительство со сластикой.
Лёгкий флирт какого-нибудь яркого современного, обязательно независимого исскуства посветит из за угла тупым лезвием, да по лбу. Да-да, словно Несчастный Случай.
Безобразный до неприличия стук модема, как ритм - сердцу, без разницы что - одна стихия, суровой колоды карт и двух-трёх порваных с буквами "J", лежащих у зелёной стеклянной пепельницы свежего табачного дыма.
Бах! Слабого взрыва разбитого кнопкой "power" и пятиконечной, жёлтой такой звездой, смятой заштрихованной синими красками безразличия в стиле Zi. Новая редакция.

Безобразные улыбки сотен рядом железных зубов прохожих, искривлённые глаза и молчаливое воприятие реальности красным цветом петербружских уличных фонарей как-нибудь часа в 3 ночи, разбитых где-нибудь на Л. Глухо, безразлично. Зато сколько в округе.

"...
- Некоторые прыгают сами, некоторых... приходится сталкивать.
- А что с теми кто прыгают сами?
- ...Они вольны поступать как им вздумается
..."