Кто-то посмел. Посередине, слева от ярких зубрачтых решёток, тяжёлыйх теней винтовой лестницы сквозь лабиринт прокравшись, как кошка, ступень очередного бытия ровно по сколотому сухому известняку сумаешствия и полуночных слепых картинах. Слепцы! В оконных тюрьмах проскользнуть через пару петлей прикрытости, словно неясность взгляда во мраке света красных советских ламп.. Будет, через пару миллиардов спутников скованых трупов, дешёвых бильярдных столов, словно забитыми в угол. Бред магистрали, пара спикеров ГосДумы, прочее многое.
Разворачивая судьбу в предкушении слабого звука широкополостных антенн с номерами люков и канализацией.
Пустяк сущий, честное слово. Несоклько выстрелов, скорее всего позолоченными пулями из того фамильного револьвера, он кстати тоже стреляет в Третьем Акте).
Грубоватая, слегка смуглая красочная надпись цветных серых картинок вроде какого-нибудь Чарли Чаплина или мажоровских пенсне. Да, таких не бывает. Хотим, получать беспричинное удовольствие адреналином выбрасывающееся в мозг, оно вызывает очень злые спазмы, по крайней мере мне они совсем не нравяться. Открывая очередную записку всё с теми же устарелыми словами "the cubics have you", чёрт возьми.. не то, ну да ладно. По крайней мере я надеюсь выйграть сюрприз в том самом белом мундире, что не выпускал меня из двухэтажного дома в стиле порока, с многими окнами, довольно большими, распахвающимися наружу в слезах висящий расколотоый череп всем известного гардемарина. Скорбим по чуши.