Когда человек умирает, с годами боль и тоска притупляются, но растет и растет изумление - вот только что вы были ровесники, а вот он уже на пять лет младше, на десять ... А вот стихотворение его сына - а ты ищешь между строк отца. Потому что ВСПОМНИТЬ его семнадцатилетним легко, а ПРЕДСТАВИТЬ соракалетним невозможно. Он никогда не был и не станет сорокалетним.


Растет в душе тупая злоба.
Не слыша, слушаю тебя.
Наверно, мы устали оба,
Любить устали, не любя.

Проклятье темных разговоров,
Непонимание, игнор.
И красной нитью через споры
Проходит наш немой укор:

За то, что ты не догадалась,
За то, что я не досказал...
И что же нам теперь осталось?
Моя зима, твоя весна.

Весь мир живет, на нас не глядя,
Заботясь только о себе...
Хотя на самом деле наша
Трагедия всех их важней.

Что значат все их огорченья?
Нелепость в их глазах сквозит,
Когда проводим параллели
С неясной ясностью любви.


Это стихотворение, выуженное в сети, может быть стихотворением совершенно постороннего мальчика. Хотя вряд ли ...Уж слишком точное совпадение: имя, отчество, достаточно редкая фамилия и год рождения и ... я слышу между строк Димкин голос...
http://zhurnal.lib.ru/p/pomogaew_d_d/