Когда мне хорошо, я улыбаюсь... улыбаюсь словами...
И вот так вот держишь, держишь в руках ее, сомневаешься, а потом принимаешь решение и раскрываешь ладони.
И птица взмывает вверх.
И внутри сразу становится так хорошо-хорошо.
Потому что ты и птицу выпустил и себя отпустил.
И понимаешь, что вот так оно и надо.
И начинаешь даже как-то удивляться, почему раньше-то не понял этого.
А не надо было раньше понимать.
Все делается тогда, когда время приходит.
И птицы выпускаются, и люди встречаются и желания сбываются.
Не раньше.
И вот снова поднимаешь глаза к небу, а птицы уже не видно.
Только точка высоко в зените.
И поднимаешь руку, машешь этой точке и идешь вперед.
И где-то там, внутри себя, чувствуешь, что птица увидела этот жест.
И даже что-то тебе прокричала.
Хорошее что-то.
И все.
И как-будто, жизнь началась заново.
Без обид, без прощаний, без предательств.
И ты точно знаешь, что так оно теперь и будет всегда.
Потому что птица выпущена.
Потому что она приняла свою свободу и дала свободу тебе.
Не вернулась, хотя и могла.
У нее ведь тоже был выбор.
А тебе теперь с этой свободой надо как-то учиться жить.
Привыкать.
Понимать.
Чувствовать.
И быть счастливой.
Солнце...
подобно парочке стрижей
летает и кружится
танцуют блики на лице
теряются в ресницах...
Когда мне хорошо, я улыбаюсь... улыбаюсь словами... когда мне плохо, я тоже стараюсь улыбаться... это согревает... что же получается? я всё время улыбаюсь? выходит, что так...
Быть может, и вы сейчас на секундочку улыбнулись... хорошо, если так...
До свиданья, Апрель! До свиданья, дожди и туманы.....
Весна звучит аккордами симфонии несмолкаемого оркестра птичьего многоголосья, нежных звуков лопающихся почек, шелеста только, что появившейся на свет молодой листвы, раскрашенной многоцветной палитрой красок разнооттеночной зелени.
В тебя проникает голубизна и прозрачность неба, которое с каждым днём становится всё выше и необъятней. Что-то рождается, просыпается... – ещё робкое, тихое, заветное, но уже, такое живое, удивительно нежное., как предчувствие Любви, для которой открыты Сердце и Душа…
И вся твоя сущность, каждый вдох-выдох наполняются неизбывной Любовью, без которой твоё существование уже немыслимо....
До свиданья, Апрель!
До свиданья, дожди и туманы,
Грустных дней акварель,
Холода и ветра-меломаны.
Своенравный Апрель!
Ты перечил Весне постоянно.
Как слепой менестрель,
Ты тоску навевал неустанно.
Мой капризный Апрель!
Ты забыл, что Весна — это Радость.
Где ты спрятал свирель?
Где твоя беззаботная младость?
Импульсивный Апрель!
Я прощаю тебе безрассудство
За волнующий хмель,
За мечты, пробуждавшие чувства.
До свиданья, Апрель!
Забирай, затяжное ненастье.
Верю - майская трель
Разольётся аккордами Счастья…
Галина Чехута
На самом деле радость в нашей жизни – это когда с наслаждением смакуешь повседневность, а не воспринимаешь ее как нечто само собой разумеющееся.
~ Мари Кондо ~
Когда приходит рассвет? Тогда, когда гаснут звезды? Когда зеленовато–белым туманом вдруг начинают светиться облака? Когда заглядывает к тебе в окошко робкий свет, ненадолго вынув тебя из сна? Когда невидимый художник, поддавшись вдохновению и буйству фантазии начинает раскрашивать новый день? Когда ты не спишь наблюдая, как ложится каждый мазок этого фантазера? Когда мир начинает преображаться, словно перед благодатным праздником? Когда останавливается время, желая передохнуть от своего стремительного бега? Когда, словно приятный сюрприз на твоих глазах, раскрывается роза летом? Когда перестает грустить дождь слякотной осенью, остановившись вместе со временем? Когда от первых лучей солнца зимой начинает искриться снег? Когда ранняя птаха, словно боясь спугнуть его, выводит осторожно свою первую весеннюю трель? Или тогда, когда рядом с тобой человек, который несмотря ни на что может быть теплее любого лета, цветнее осени, лучистей зимы и живее весны? Человек, рядом с которым чувствуешь себя частью тайны рассвета, впитав в себя его свет, запах, краски, нежность и любовь. Так когда же наступает этот миг, когда новый день уже родился?
Не опускай рук,
Не исчезай вдруг...
«Город 312»,
«Радость»
И рук не опускай, чтобы удача
Не выскользнула, словно невзначай.
На свете можно всё переиначить,
Пока не сбились ритмы на печаль,
Пока надежды живы, обещанья
Пока ещё готовы к исполненью...
Не исчезай без всякого прощанья,
Не исчезай без права на терпенье.
Мне сегодня приснилось настоящее чудо! С небес на землю пролился Солнечный Дождь. Он подарил каждому человеку на земле каплю Солнца-Счастья.
Все по разному поступили со своей каплей, для кого-то она стала светом единственной надежды в ночи, кто-то даже не заметил её потому, что сам светится, почти как солнце.
В чьей-то душе замерзла эта капля света, словно превратилась в алмаз, но не погасла. Придёт время и она растает.
У кого-то именно с этого солнечного подарка начался рассвет, где-то одна единственная светлая капелька вернула к жизни маленький росточек в засушливое время…
Но всем этот дождь принёс добро. А после него долго сияла радуга и не только в небе, а ещё и в каждом сердце…
Такой детский сон, после которого хочется верить, что мир будет добрым и светлым…
/ Касуми Хикару/
"Все перемелется, будет мукОй!"
Люди утешены этой наукой.
Станет мукОю, что было тоской?
Нет, лучше мУкой!
Люди, поверьте: мы живы тоской!
Только в тоске мы победны над скукой.
Все перемелется? Будет мукОй?
Нет, лучше мУкой!
Меня всегда привлекало ушедшее, имеющее свою историю и жизнь. Я нахожу вдохновляющим смотреть на старые фотоснимки, находить историю, чувствовать время. Кто-то, возможно, сочтет этот за старомодность, но в этом я нахожу для себя особое вдохновение. То, которое будит во мне самые высокие и нежные чувства!
— Виктория Дорн.
Конечно, в нашей жизни все не зря.
Приходят люди с разрешенья неба
К нам, что-то забирая и даря:
Кому-то соль, кому — кусочек хлеба.
Сшивают дни, раскрашивая нить
Из наших чувств, желаний и стремлений.
Наверно, нужно каждого ценить
И отпускать за чередой мгновений.
Не ждать итог и не искать вчера.
Жить каждый миг и этим быть довольным.
И не жалея света и тепла,
Быть солнцем для других непроизвольно.
Найти покой, прогнав эмоций бред,
И мудрости нелегкие познания.
И просто быть… Чтобы оставить след
В приятных для других воспоминаниях.
В бескрайнем океане будней, где каждая волна – это срочное дело, а каждый прилив приносит новые задачи, позволь себе на мгновение остановиться. В этом бесконечном потоке обязанностей и сроков, где-то глубоко в тебе затаилась искра твоих самых настоящих мечтаний. Это те звезды, что зажигали твои глаза в детстве, когда ты еще не знала слова «невозможно».
Найди тихое место, где гул большого города не заглушит шепот твоей души. Закрой глаза и дай себе вспомнить. О чем ты мечтала, глядя на облака? Какие вершины хотела покорить, когда твои единственные ботинки были из пластилина и бумаги? Те цели и желания, что казались такими яркими и достижимыми, до того как «реальная жизнь» наложила на них пыль забвения.
Позволь этим мечтам вновь занять свое место в твоем сердце. Не бойся взять шаг назад, чтобы увидеть картину целиком. Твои истинные желания – это компас, что всегда покажет направление, даже когда кажется, что ты заблудилась.
И пусть каждый день будет шагом к осуществлению этих забытых, но таких важных мечтаний. Возможно, они изменились, преобразились, но их суть остаётся неизменной – это те маяки, что ведут тебя через бури и штормы к гавани твоей истинной сущности.
Обними их. Разгони пыль. И шагай смело вперед, помня о том свете, что светил в тебе с самого начала твоего рождения.
Я пробую это слово на вкус - АПРЕЛЬ...
Словно оглушительно сочный леденец.
После безвкусья холодного марта он слишком сладостный,
слишком звонкий, слишком... непривычный.
Перебираю звуки, словно пробегаю по клавишам аккордеона -
А-П-Р-Е-Л-Ь... Привыкаю, до конца не веря,
что одно это слово, один этот месяц способен перекрасить мир
из черно-белого в нежно-зеленый. Каждый год не верю.
И каждую весну убеждаюсь: Может!
Рот сам расплывается в улыбке: Прощай мой безликий холодный март.
В том месте, где ты растаешь последней весенней лужицей,
вспыхнут первые желтые веснушки мать-и-мачехи.
Весна пришла. Уже по-настоящему...
Анна Корягова
Расписание на апрель:
Передумать все мысли вслух,
Руки вымазать в акварель,
Птицу выслушать. Лучше двух.
Настроенье настроить на
Беззаботность и даже без
Толку, проку читать роман
Или главы — пустых небес.
Разбираться в чужой судьбе,
Разбирать толстощёкий шкаф,
Завязать — переменами дел —
Безнадёжно беспечный шарф,
Ну, и прочая канитель…
Не планировать каждый шаг.
Расписание на апрель:
Просто жить. И весной дышать.
Ольга Мешковская Пятакова
С ДОБРЫМ первоапрельским УТРОМ!!!
УЛЫБОК,РАДОСТИ,ТЕПЛА И ДОБРА!!!
Улыбнемся новому дню! Весне, что идет!
Понемногу открываем окошки. По чуть-чуть совсем, совсем понемножку.....С ВОСКРЕСНЫМ УТРОМ!!!
Когда весенним утром рассвет постучится в окно, цепляя пряди волос
пальцами цвета фиолета, солнца и голубого неба,
то, открывая глаза, невольно хочется прокричать:
"Жизнь, останови свой стремительный бег!
Дай насладиться вдоволь твоей ускользающей из рук красотой.
Твоей извечной новизной и моей с толстую книгу прожитых страниц жизнью".
О, это бледно-розовое золото на голубом, эти перистые лёгкие облака,
плывущие подобно рыбацким лодкам по долинам рек.
Этот воздух невообразимо чистый и прохладный.
Воздух с запахом древесины забытой на окраине села избы.
Запах заросших троп и дорог. Предрассветных сумерек.
Сумерек накануне дня и ночи. Что может быть лучше?
Понемногу открываем окошки.
По чуть-чуть совсем, совсем понемножку.
Открываем для весны настроений,
Для восторженных вовсю птичьих пений,
Чтобы солнца нам сегодня досталось
Хоть немного, ну, хоть самую малость,
Чтобы ловко ухватить свежий лучик
И счастливый по-весеннему случай.
Я ему верю. Ведь оно — точно перевернутое море, отражается в холодных лужах на асфальте, только вместо ракушек большие мягкие облака. Улыбаются! Как не верить ему?
Небо.
Нынче оно запахло весною. Хочется ходить по улицам, запрокинув голову назад, и смотреть, и ощущать. Весна всегда начинается с неба. Если твои глаза стали похожи на море — весеннее небо отражается в них. Синее, высокое и тёплое. Оно будто изнутри горит миллионами крохотных лампочек. Совсем весна.
Ты накидываешь тёплое пальто на плечи и идёшь по улице. Небо всюду — над головою и под ногами плещется большим морем. Ты объят им, объят весною.
И как же не верить ему?
Весна.
— Виктория Дорн.
Февраль про то, как чувствовать особо,
Улавливая в воздухе шаги,
Весны, что так тиха и невесома,
И мы с тобою невесомы и тихи.
Зима на перепутье.
Всё же февраль – месяц зимний, ветреный, морозный. Але уже и морозы эти надоели, и снег, да и ветра тёплого хочется, а не этих вот мрачных студёных завываний.
Но и уходить рано – февраль ещё только. И потому снегом бы всё засыпать и чтоб по самые макушки! А сыпать снегом начнёт, да и задумается: а так ли он нужен? Может, и хватит уже? И ну лужами хлюпать! А к вечеру опять спохватится: «Батюшки, да зима я всё-таки или как?» И снова морозит.
И остановиться бы уже, подумать хорошенько, да и принять какое-нибудь внятное решение. Так ведь и нет! Мечется в разные стороны. И всё не разбирая направлений.
Так и живём. Зима всё-таки. Февраль.
А люди ждут весну и говорят друг другу:
«Ещё совсем чуть-чуть и сбудутся мечты».
Ну, а пока февраль. И мир бежит по кругу.
И бередит сердца, и, видимо, холсты
Готовит для картин и новых отражений,
Для чувственных идей, волнующих надежд,
Сплетающихся рук, бессмысленных сомнений,
Желаний невпопад... Покуда ветер свеж,
Все люди ждут весну, придумывают сказки,
Планируют житьё – простой обычный план.
Болтают пустяки и растирают краски,
Бросая солнца свет крупицами тепла.
Есть в жизни такие события или какие-то крохотные штучки, которые, как капля дёгтя, портят то радостное и светлое, что в ней есть. Звонок не вовремя, нарушивший романтику свидания, ветер, сдувший с парапета на набережной берет прямо в воду, неловкий прохожий в подъезде, который, проходя мимо, сломал цветок в букете, а их-то там и было – всего три…
Или вот ещё - слово «НО». Оно коварно, бесстрастно и равнодушно, оно так часто перечеркивает то, что было сказано прямо до него. Сколько важного, дорогого и желанного было отвергнуто этим бездушным НО! Иногда, правда, оно предвещает и хорошие новости, но, чаще всего, НО – это предтеча разочарования, потери и так и не сбывшейся надежды…
"Твое отражение, такое до боли близкое и одновременно далекое, рассыпается миллиардами звезд в моих глазах каждый раз, когда я поднимаю свой взгляд к ночному небу. Я чувствую твое дыхание в тихом дуновении ветра, в каждом его шепоте и ласковом прикосновении к моим губам, он целует меня вместо тебя. Каждый раз я закрываю глаза и, клянусь, каждой клеткой я ощущаю не ветер, а пальцы твоих рук в своих волосах...."
Мы не запоминаем людей, которые прошли мимо нашего сердца, мы ставим печать на душе с пометкой "навеки" с именами тех, кто сумел сделать невозможное с нашей жизнью. Кто перевернул ее с ног на голову и открыл в нас такие грани, о существовании которых мы даже не догадывались. Нам легко и свободно с теми, с кем мы чувствуем себя, как в своей тарелке, но судьбу, отнюдь, меняют другие. Те, с кем прежний мир разбивается вдребезги и ты орешь диким криком "что за напасть?" Как будто старую кожу снимают без наркоза и жалости и не спрашивают, как ты чувствуешь себя при этом. "Потом поймешь" и занавес. А ведь и правда, спустя время понимаешь что с тобой произошло, кем ты был, а кем стал. И что все было во благо.
Тот, кто вас учит, - это больно, но тот, кто вас меняет при этом, - это награда.
Судьбоносные люди - не те, с кем мы чувствуем себя самими собой, судьбоносные - те, с кем мы поднимаемся выше и становимся теми, кем нам предназначено стать.
тебе,
однажды,
заглянувшему
в жизнь -
в разных городах и числах,
ищущему смыслы во всех смыслах,
с улыбками и радостью звенящей,
с зимой внутри и зноем палящим,
словами любви, стихами,
с морем в каждом кармане,
с мыслями осторожными,
с чем-то очень славным из прошлого,
с акварелями, песнями,
признаниями честными,
с книгами и вдохновением,
с философией своей,
ранами в сердце и недоверием,
с душевной мольбой
и
запахом кофе в уютной квартире...
...А скоро воздух будет пронизан каштанами,
и закружится голова то ли от их медового запаха,
то ли от первых весенне-летне-вечерних аперитивов с vin rose.
Девушки в веселых юбках в горошек и белых converse
будут беспечно кататься на велосипедах, а юноши,
поправляя от волнения свои непослушные пряди волос,
будут провожать их долгим взглядом. Месяц май.
Первые выпускные, розовые закаты,
поцелуи под грозовым небом.
Мокрая романтика в счастливом городе зажигающихся свечей...
В мае мир преображается. Кружево цветущих вишен и яблонь,
сочные кляксы тюльпанов. Сладкое предвкушение лета, каникул,
отпуска, розовых поздних закатов.
Май нежен и заботлив. Достаёт из недр сундука наши давние мечты
и помогает им сбыться. Приглашает нас на свидания, призывая одеться
наряднее: шёлк, атлас, звенящие браслеты.
Май играет с занавесками, щекочет котов за ухом. Разжимает ладони —
стайка пёстрых бабочек устремляется в луга.
А в жизни важно - вкус и цвет... запахи, звуки...
и теплый взгляд, уютный плед, родные руки...
и в буднях хлопотных мечтать не забывая,
рожденье лета ощущать с начала мая...
звучать симфонией дождей... стаккато грома...
и понимать птиц и зверей... мир неуёмный...
и если плакать - то навзрыд, взахлеб смеяться...
и перемен и новизны - нет, не бояться...
Весна входила в утренние двери И целовала нежно нам сердца.....
За окном слабо зеленеет далекое дерево.
Еще только каким - то едва уловимым свечением,
легким ореолом над ветвями - словно сон или обещание.
Вокруг еще серо, уныло, пыльно , буднично.
Тесно на сердце, как это бывает в середине очень запоздалого апреля.
Не вдохнуть, не выдохнуть,
только ждешь - первого живительного дождя,
острого и сладкого запаха парной земли,
и ожидание томительно, словно ты часами сидишь на вокзале,
а поезд никак не придет.
А это дерево живет по своим законам веры.
Смотришь на него и вдруг становится легко.
Словно бы кто - то коснулся тонкой кистью
не его заждавшихся ветвей, но и всего дремавшего в тебе,
болящего, сиротливого.
"Это надо же!" - воскликнет удивленная душа
и потянет тебя за собой - в звенящую высь,
в нежность воздуха, туда, где жизнь так прекрасна и всегда права.
Юлия Прозорова
Мазками мелкими,
Точками мокрыми
Апрель рисует
Пейзаж за окнами.
Рукой умелой
Смывает лишнее
И акварелью
Зелёной пишет и
Добавляет
В день серый ясности,
Играет, щурясь,
Ленивой праздностью.
Стучит по крышам,
Стучит за окнами…
Весною дышит.
По лужам топает.
Мягкое облако было сегодня вместо горячего апрельского утреннего солнца. И веяло от него какой-то нежностью, теплом и воздухом. Мы шли по тропе и часто поднимали головы к небу, на нас проливалась молочная тёплая лёгкость, и возникало чувство невесомости.
Где-то вдали запела горихвостка, подул мягкий ветер. Как прекрасна лёгкая нежность апрелевой весны! Мы шли дальше вдоль леса, а я всё думала про эту всеобъемлющую дымку невесомости...Если бы сейчас хоть на секунду выглянуло солнце, она бы растаяла в один миг, превратившись в душный весенний полдень. Но какое чудо сегодня — это облако вместо солнца!
Так и шли мы. Он был в своих думах, а я в своих. Нам часто с ним хорошо молчалось. День неминуемо поклонило к вечеру, и облако начало таять. Медленно оно превратилось в розовый закат, такой же мягкий и полный воздуха...
Виктория Дорн.
«Сказки Офелии»
непременно стоять рядом.
забывать с тобой прощаться.
и вдыхать тебя апрельским
непременным звездопадом,
падать,
падать,
падать в сердце
самой сладкой дозой счастья...
облака молочной пеной
в чашке утреннего чая.
разгонять цветные ливни
мерной ложечкой по небу.
в паутине
сотен
линий
мы нашли свои причалы.
Вот бывает начинается день, так не очень хорошо начинается,
даже выражение бытует "Все не слава богу".
Все не складывается и рассыпается.
Но вот остановишься, чуть успокоишься и скажешь
"Спасибо тебе, Господи за все!"
Скажешь, как умеешь, может быть без полноты чувств,
из какой - то своей тесноты, но все равно поблагодаришь.
И тогда, тогда происходят малые вещи.
День начинает выравниваться - там тучки рассеялись,
здесь какое - то утешение подоспело.
И тут важно в слух превратиться.
И увидишь, сколько всего к тебе плывет
- только рученьки подставляй.
Чем искренней и больше благодаришь,
тем и получаешь больше.
На нить Благодарности все и нанизывается.
У Господа ведь все просто, и все по - любви. И дороги его дивные.
Научиться бы понимать.
Весна входила в утренние двери
И целовала нежно нам сердца.
И луч скользил, и танцевали тени,
Легко касаясь сонного крыльца.
И становилось весело и шумно,
Когда неугомонный птичий хор,
Так хлопотливо и чуть - чуть безумно
С капелью вдруг затеет разговор.
А небо удивлялось и летело,
И мягкий ветер нам казался сном,
Весна входила в утренние двери
И ей, как счастью, было нипочем!
Весна...
прозрачность... мимолетность...
и солнечность... и окрыленность...
цвет... и неповторимость дня...
они касаются меня...
и наполняют удивленьем...
эти весенние мгновенья
эта звенящая капель...
...а там, в томлении апрель...
и май, в котором я босою
пройду любимою тропою,
где акварельные поля
уже, я знаю,
ждут меня..........
Это твоя весна. Настоящая, ощутимая, близкая. С первыми цветами, большим тёплым солнцем и с сонной пчелой на подоконнике. С высоким голубым небом, с робкой первой стихотворной строчкой и с забытой книгой где-нибудь в парке.
Весна входит в твою жизнь каждый год. И каждый год она снова твоя. Снова другая, новая, волнующая.
А про что твоя весна сейчас? Может быть, про первую главу твоей первой книги или про первый сочиненный вальс, наигранный каким-нибудь солнечным утром, тихонько, пока за стенкой все спят. Или про первое знакомство с цветными акварельными красками из большой коробки, про первый лимонный пирог или домашний лимонад? Читать далее
СОЛЬ-ный выход и пьесу сентябрь приурочил к началу сезона....
СОЛЬ-ный выход и пьесу сентябрь приурочил к началу сезона,
Театральный продрогший бомонд занял ложи и желтый партер…
Завсегдатаи-птицы, нахохлившись, стихли под нишей балкона,
И промокшие зонтики-маски в гримерках раздал костюмер.
Осветила ночь парки и сад, словно рампой, фонарным каскадом,
Ветер поднял оранжевый занавес в складках пустынных аллей
А потом, до утра, дирижировал между осин листопадом,
И в прогонке кантаты ни скрипок, ни альтов, ни труб не жалел…
Календарь продолжал вербовать лицедеев средь кленов и сосен,
В труппу слезно просились туманы и лужи, и дождь-гастролер…
Завтра ждали к премьере заезжего модного критика — Осень,
И в волненье дрожал за кулисой озябший сентябрь-режиссер…
Как часто тишину путают с пустотой, как часто…
А ведь тишина — это и ожидание ответного письма,
и задумчивые фантазии, и погружение внутрь, глубоко к своим истокам.
Тишина входит в тебя по крупице, осторожно.
Входит в душу, проветривает, впуская отрезвляющий разум ветер.
Заполняет каждую клеточку тела и звенит.
И тебе просто хорошо. Хорошо от осознания,
что жизнь течёт речушкой, и все всегда будет так,
как тому суждено быть.
Пустота же врывается в сердце, подобно громыханию грозовых туч.
Хлопает дверью, шумит, опустошая тайники.
Вычищает, скребет щетками, натирает до блеска,
не оставляет места для любимого, важного, ценного.
Холодная, болезненная, бледная, тягучая и заунывная,
пустота заполняет сердце, занимает те уголки,
в которых должны были находиться маленькие радости и большие мечты.
Учусь молчать...Молчать, словами не соря,
Учусь не знать, не узнавать, не мнить...
Всё чаще, с новым человеком говоря,
Стараюсь - брать им поданную нить...
Учусь молчать... И слушать, слушать, слушать.
Свободной - от былых своих побед,
Учусь другую, Господеву, Душу
Не мерить мерой - собственных монет.
ты же видишь, что в этом городе нас опекают ангелы....
Нежность твоя твои пораженья и мягкая гордость
Легендарная география взглядов и ласк
Органное колдовство
Смешение рук и глаз
Трав и снегов
Трав и весны
И невидимой дрожи моря под прикосновеньем дождя
Смешение тишины и твоей магнетической ясности
И ветра который приносит губам привкус молодости
И далекого поцелуя
Ветра чью руку ты чувствуешь вдруг под одеждой.
Поль Элюар
ты же видишь, что в этом городе нас опекают ангелы,
наплевав на анафему и строгие догмы...
они бесполы и мало смыслят в любви человеческой, но
старательно заклеивают твои окна
крест-на-крест телеграфными и телетайпными перфолентами
неукоснительных директив "свыше",
консервируя комнатную тишину, как загустевшее варенье...
бывает, и у ангелов сносит крыши...
в этом городе /по сути своей - островном государстве/
каждая улица балансирует между венецией и атлантидой...
здесь мосты как помосты для укрощения строптивых коней...
как рога, разведенные в небо полуночной корридой...
этим сфинксам на каменных тумбах поблёкшее небо
носит в ватных ладонях простылую невскую воду...
это МЫ иссушили их жаждой, романтически ветреной верой
в наводнение - как некую форму свободы...
в этом городе нам, как скитальцам, дано изучать
по ладоням друг друга каналы и зодчество...
где-то здесь на Васильевском, в старом колодце под аркой
прописалось немое моё по тебе одиночество...
Утро своим золотистым шепотом согревает зевающие облака на бесконечном акварельном небе. Солнечные лучи касаются его, словно детские пальчики ярких красок в заветной коробочке в предвкушении волшебства и радости, озорства и вдохновения. Новый день ласково и нежно обнимает за плечи, теплом своих чувств укутывая в легкую невесомую шаль, улыбаясь и даря жемчужинки радости и тихих мгновений...
p.s Иногда на языке рассвета становится так уютно, что будто влажным хлопком расцветают поля внутри сердца. Доброго пробуждения, друзья! Теплого настроения и радости вам!
В жизни длиною в полвздоха не планируй ничего, кроме Любви....
Первый солнечный луч пролился в комнату через тонкое сито кружевной занавески. Поиграл на полу тенями и светом, рисуя причудливые узоры. Согрел озябшие с ночи стены, пустив по ним весёлых солнечных зайчиков. Пробежался по сонной подушке. И опрокинулся белоснежно-фарфоровой чашкой нового дня.
Бери, наполняй её чем только пожелаешь.
Осторожно всматриваюсь в хрупкие, чуть прозрачные краешки этого волшебства. Чувствую кожей его прохладу.
Такое чудо достойно только самых светлых даров.
Главное не пачкать этот нежный перламутр раздражением, завистью, ленью. Ну разве что капнуть к вечеру чуточку нежной грусти, перебирая собранные за день дары.
Вспомнить каждый из чудесных мгновений. Улыбнуться ещё раз. Поблагодарить. И отпустить тонкой ниточкой ускользающих снов.
Ведь завтра... снова....
Анна_Корягова
В жизни длиною в полвздоха
не планируй ничего, кроме Любви.
Руми
Повеял летний ветерок...
Не дуновенье - лёгкий вздох,
Блаженный вздох отдохновенья.
Вздохнул и лёг среди дорог
На травы, на древесный мох...
И вновь повеет на мгновенье.
Не слишком наша речь бедна,
В ней всё имеет имена,
Да не одно: и "лёд" и " ледень"...
А ветерок, что в летний час
Дыханьем юга нежит нас,
Когда - то назывался " летень ".
____________________
Мария Петровых
Немного здравого смысла, немного терпимости, немного чувства юмора, и можно очень уютно устроиться на этой планете.
Tatjanuschka
