Осень…сладкая, прохладная, красивая и такая совсем нежданная.

Так хочется ещё немного лета, тепла и дуракаваляния.
Цепляешься за остатки праздного солнца, но в душе уже чувствуешь Её.
Чувствуешь и предвкушаешь.

И она входит в твой мир Чувств – в золотом платье от Кутюрье Времени. Ты
слышишь шелест её шёлковых юбок по паркету парков и улиц, стук каблучков –
капелек дождя, смотришь в пронзительно синие глаза – небо, вдыхаешь особый, дорогой, выдержанный аромат страсти – порывистого ветра.

Закрываешь глаза и ощущаешь на губах её поцелуй – чуть пряный, с привкусом крепкого кофе, терпкий от чёрного шоколада и янтарный, от выпитого ею в любимом заведении, где- то на уголке Вселенной, коньяку.

Я люблю осень.
Люблю гулять по старому парку, где дворники никогда не убирают листья, как бы сговорившись не нарушать гармонию хаоса порядком скуки.
Люблю свои замерзшие пальцы в твоей ладони и твои губы и горячее дыхание,
которым ты пытаешься их отогреть. И свой смех – открытый и счастливый,
потому что мне хорошо, легко и я знаю, что впереди ещё часы блаженного сна.

Я люблю осень, потому что на смену безудержным вспышкам страсти приходит
страсть чуть более глубокая..
За то, что хочется заниматься любовью ещё слаще, чуть дольше, потому что уже прохладно вылезать из - под одеяла или отрываться друг от друга.
За грустинку, которая колет иголочкой в сердце.
За слезинку, перепутанную с каплей дождика, за порыв ветра, запутавшегося в моих волосах.
За то, что у неё есть Имя любимого мужчины, за то, что когда - то именно под
аккомпанемент осеннего ливня я вошла в твоё сердце.

«Я люблю тебя, осень» – шепчу, прижавшись лбом к стеклу.

Шериданс На Ромашковых Лепестках

И заплакала осень затяжными дождями,
и порывистый ветер бросил листья к ногам,
я б хотела её успокоить стихами,
что пишу иногда в тишине по ночам.

Плачет женщина-осень по красе быстротечной,
бабье лето её всего несколько дней,
а ей хочется быть золотой бесконечно,
но противиться ветру всё трудней и трудней…

Плачет женщина-осень, под порывами ветра
обнажается с грустью увядающий стан,
ей уже не вернуть ярких красок рассвета,
и октябрь за окном пишет новый роман…

Ты не плачь, моя осень, и в дожди ты прекрасна,
осыпаешь нас золотом нежной листвы,
и, как гроздья рябины по-осеннему красной,
в одиноких сердцах разжигаешь костры.


© Copyright: Любовь Сафарчева, 2015
Свидетельство о публикации №115100600473

ВАШ ТЕКСТ