1.

1.

Из рая детского житья
Вы мне привет прощальный шлете,
Не изменившие друзья
В потертом, красном переплете.

1.

Финский художник Minna Immonen (родился 23 января 1964). В настоящее время живет в Oulunsalo

1.

1.

  Я думаю, что снег придумали только для детей. Взрослым снег, вообще, ни к чему. Они только и говорят о том, что стало скользко, что дорожки замело, что троллейбусы медленней ездят, что на скамейке сидеть холодно, что темнеет рано. А мне, наоборот, нравится, что блестит лёд, что снег на дорожках скрипит, что скамейки все белые и пушистые, что сосульки с крыш свисают весело, что в снежки можно играть, сколько захочешь.

Мама говорит: - Полина, не бегай! А то сперва вспотеешь, потом простудишься. Мама говорит: - Не лезь в сугроб - снега в ботинки наберёшь! Ты меня слышишь? Мама говорит: - Давай домой уже. Вон, все варежки мокрые, и холодно совсем! А у нас снежная баба уже почти готова. И ни капельки даже не холодно. Мы с Данкой катим большой снежный ком – это будет голова. А Кася уже раздобыла морковку для носа, и бежит к нам через двор, и машет ею над головой. - Бабушка сказала, что ещё пять минут и домой, - говорит она, запыхавшись. - Мааам! - кричу я. - Можно мне ещё пять минут? - Но не больше, – говорит мама. – И шапку поправь, а то в уши надует! А что тут может надуть, если никакого ветра нет, даже малюсенького? - Мам, посмотри, какая красивая снежная баба у нас получилась! Прямо бабулечка-красотулечка! Я стою у окна на цыпочках и смотрю вниз, во двор. Там совсем никого нет, только лавочки, засыпанные снегом, жёлтые фонари, пустая детская площадка, и посередине двора – наша баба. - Мама, а ей там одной не страшно? - Я думаю, что ей не страшно. Но, может быть, ей немножко грустно и одиноко. - Но мы же не можем взять её домой? - Не можем, - говорит мама. – Но вы с девочками можете завтра слепить ещё одну снежную бабу. Или снеговика. И им вместе будет веселее. Конечно! Как же я сама до этого не додумалась!

- Давайте, слепим ей внучку! – говорит Кася. – У каждой бабы должна быть внучка!
- Ага, может, ещё и деда ей слепим? – говорит Данка. – Молчи уж!

"Ну вот, сейчас и начнётся сказка",— сказал Оле-Лукойе.

В ближнем твоём королевстве – чудес не счесть.
Столько всего преволшебного! (я считала)
Там только юных принцесс штук примерно шесть,

и королев разномастных – хозяек бала –
несколько штук (всё зависит – какой сезон).
Для межсезоний – отдельные дамы-феи.

Если над каждой бы Оле раскрыл свой зонт,
добрых зонтов не хватило бы, в самом деле!

Как это славно, что Оле – смешной чудак,
всех не пускает под зонтик, а я влетела
из декабря. Он раскрыл его просто так,
хоть никакая я вовсе не-ко-ро-ле-ва.

"На самом деле искусство отражает не жизнь,
а зрителя" (Оскард Уайльд)

Картины-притчи, картины-сказки Екатерины Ястребовой разворачиваются в декорациях сегодняшнего дня, они открывают нам возвышенную красоту повседневного  и привычного. Юмор и ирония, лиричность и поэтика работ московской художницы с ее мягким, по-женски снисходительным, любовным отношением к своим героям не оставят  зрителя равнодушными.

  Судьба наградила ее многими дарами - Екатерина родилась в талантливой творческой семье, в Москве в 1965 году, и первыми учителями стали родители. Ее родители окончили Московское высшее художественно-промышленное училище (бывшее Строгановское): отец А.Г. Ястребов - скульптор, ученик Г.Мотовилова, мать И.В. Кудинова - живописец, училась у С.Герасимова. Сама Екатерина также в 1988 году закончила отделение монументально‑декоративной живописи "Строгановки", мастерская О. Филатчева. Но и этих даров судьбы было бы мало, чтобы достичь того, чем она владеет сейчас. Ей помог ее упорный характер, огромное трудолюбие и какой-то очень по-женски мягкий и лукавый взгляд на жизнь, который позволил ей обрести золотую середину в жизни и творчестве.

Зима

Ее самостоятельная работа начинается в девяностые - в годы бойкие и смутные, не предполагающие серьезных творческих изысканий и сложных размышлений. Но Екатерина идет своим путем. Она продолжает учиться - теперь уже у великих мастеров: много путешествуя, используя открывшиеся возможности изучения искусства в живую, а не по альбомам. В эти годы определяются ее художественные пристрастия и формируется хорошо узнаваемый творческий язык. Художник Екатерина Ястребова начинает говорить в полный голос. С 1993 года - член Московского Союза Художников и Международного Художественного Фонда. Работы Екатерины находятся в частных коллекциях России, Германии, США, Италии, Франции, Чехии, Швейцарии.

Мария Ржевская - Когда я стану кошкой

Как величаво по обрезу крыши Она идет на рандеву с луной! Ковыльный хвост голубовато-рыжий Расталкивает звёзды над трубой... Неповторимы кошки и красивы – Что с чердака, что с шёлковых перин. Шипящие, фырчащие лениво, С прыжками тонконогих балерин... Хитрющие, степенные, шальные, С глазами, где насмешливость и грусть. Не знаем мы их помыслы иные, Зато они нас знают наизусть.

Мы можем тискать маленькое тельце, Подлизываться к кошке, даже льстить. По праву доброго рабовладельца Купить или на волю отпустить, И за неблагодарность разозлиться, И отшвырнуть строптивую подчас… Но кошка знает, что она – тигрица, По праву сильного она прощает нас. Б. Эскин

Согласно народным поверьям, кошка чувствует всевозможные перемены - как к хорошему, так и к худому. Говорят, что, наблюдая за поведением кошки, можно предсказать погоду, приход гостей, надвигающуюся болезнь или несчастье. Наверно недаром кошек всегда связывали со сверхъестественным, а кошачьи глаза называли "окнами в иной мир".

Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола -
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный…

Но это продолжается недолго…
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки с мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают…

Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.

 

>>>

                                 ... Поверил

Я алгеброй гармонию...

                                А. Пушкин