Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая, лежит себе — как одуванчик. Внуки, правнуки ее любят. Ест она как птичка. Поклюет чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает. Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все «бегают». Дети — на учебу. Правнуки — в садик. У тех — бизнес. Те — на отдых. У всех все хорошо. Все бабушку любят. Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе — ни хорошего, ни плохого. Просто лежит с книжкой.
Потом бабушка умирает. Ее отпевают. Предают ее земле. Совершают по ней «девять дней», потом «сорок дней». И к сороковому дню приходят внуки, дети и говорят. «Что-то у нас в жизни все перекосилось. Что-то бизнес наш не «пляшет». Что-то мы все переболели. Что-то мы все перессорились. И такое впечатление, что бабушка держала нас на плечах — всех». Этот «одуванчик божий», этот «воробей в кровати», он – с этой книжкой в руках держал всех на плечах. А они ж, думают, что «мы все такие умные». «Я же бизнес свой создал потому, что я — такой умный». «А я такой великий дизайнер, художник – потому что у меня великий талант. По мне Европа плачет. Меня скоро с руками оторвут». Они все думают, что они такие все гении. А эта гениальность она имеет разные корни. Просто какой-нибудь святой, и тебе кажущийся бесполезным, человек за тебя молится. И — всё.».