Художник: Abraham Saakian.

За чашкой кофе встретились подруги И говорили с ночи до утра, Не собираясь умирать со скуки, Не думая, что ждет их детвора. Они болтали обо всём и сразу, И часто фразы были невпопад, Но им никто не помешал ни разу- Их дружбу не они одни хранят. В соседней комнате мужья их находились: Один пил бренди, а второй вино, Они с детьми до ночи провозились, Играя с ними и смотря кино.

И вот, сейчас, они, уставшие, молчали, Внимая щебетанью своих жен Мужья, ну ни черта не понимали, Поэтому мечтали о своём. А две подруги весело смеялись, Их дружбе исполнялось 10 лет. Они, конечно, очень поменялись, Но свою дружбу не предали, нет. И в эту ночь, и в следующее утро Они всё пили за свою судьбу, И сколько кофе выпили подруги Никто не знает. Я вам не скажу.

Автор: Катюшка Степанова

Большое спасибо за ваши комментарии!

Художник Стив Хэнкс (Steve Hanks)

Francisco Garcia - Besame Mucho

Что хочет женщина? Увы, никто не знает. Порой не знает и она сама. Конечно, чтоб любили, чтоб желали, Чтоб кто-нибудь по ней сходил с ума. Чтоб восхищались внешностью при встрече, И провожали, долго глядя вслед, Чтоб был не труден день и долог вечер, И чтоб лицо скрывало – сколько лет. Чтоб по ночам мужчина симпатичный Её в своих объятиях сжимал, И очень нежно, очень романтично О женской сути ей напоминал, Чтоб утром встав бессовестно счастливой, И, смыв под душем сладостную лень, Понравиться самой себе, красивой, И, улыбнувшись, встретить новый день.

И чтоб была работа без напряга, Чтоб можно поболтать и покурить, И чтоб начальник был не хам, не скряга, Платил бы так, чтоб можно было жить. Чтоб средств хватало одеваться стильно, Убогие копейки не считать, Быть модной, элегантной, сексапильной, И цвет волос талантливо менять. Чтоб слушали, почтительно внимая, Когда она о чём-то говорит, Чтоб за ошибки сильно не ругали, И не держали на неё обид. Желаний женских всех не сосчитаешь, Их список фантастически велик, И сколько ни гадай - не угадаешь, Что женщина захочет через миг.

Автор: Сергей Бобров

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Rob Hefferan

Ирина Зорина - Не отрекаются любя (Вероника Тушнова)

Да, отрекаются любя..., Когда чужая боль понятна, Когда жалеешь, не себя, А ту любовь, что виновата... Да виновата ли она? Что так некстати постучалась В сердца двоих? Да вот беда, Что слишком поздно повстречалась...

Да..., отрекаются любя..., Когда нельзя начать сначала Тот путь, что пройден не с тобой, И не с тобой судьба венчала... Да..., отрекаются любя..., Но боль свою несут по жизни... Замены сердце не найдя, С огнем любви живет до тризны...

Автор: Света Королева

Неправда! Отрекаются любя! Пройдя сомнений круг безумный, В вулкане чувств и страсти бурной, Уходят прочь, тайно скорбя… «Ты вечно мой! Я не твоя….» Да, отрекаются любя! Дабы бездумно не нарушить Огонь любви, согревший душу, Выносят приговор не зря… «Ты вечно мой! Я не твоя….» Поверьте, отрекаются любя! Вонзая коготки в ладошки, Уходят гордо по дорожке, В душе тоской щенка скуля… «Ты вечно мой! Я не твоя….»

Да, отрекаются любя… Кинжалом в сердце, чтоб не пело, Не подчиняло разум, тело… И гневным взором в небеса: «Доволен, Господи!? Ничья!» Безбожно отрекаются любя… С душою ангела и взглядом ада, Глотая слёзы вперемешку с ядом, Уходят прочь, благодаря, Скорбя душой, любовь храня… Да, отрекаются любя! Автор: Ирен-Мари Шиммер

Спасибо за ваши комментарии!

"Мы русские - какой восторг!"
А.В.Суворов

Сергей Садов - Сказания о земле Русской

Художник Павел Рыженко (1970 — 2014 г). "Победа Пересвета". Холст, масло.

Один чудак с лицом фальшиво-грустным, «Ютясь» в салоне своего «порше», Сказал: «Мне стыдно называться русским. Мы – нация бездарных алкашей.» Солидный вид, манера поведенья – Всё дьяволом продумано хитро. Но беспощадный вирус вырожденья Сточил бесславно всё его нутро. Его душа не стоит и полушки, Как жёлтый лист с обломанных ветвей. А вот потомок эфиопов Пушкин Не тяготился русскостью своей. Себя считали русскими по праву И поднимали Родину с колен Творцы российской мореходной славы И Беллинсгаузен, и Крузенштерн. И не мирясь с мировоззреньем узким, Стараясь заглянуть за горизонт, За честь считали называться русским Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт. Любой из них достоин восхищенья, Ведь Родину воспеть – для них закон! Так жизнь свою отдал без сожаленья За Русь грузинский князь Багратион. Язык наш – многогранный, точный, верный То душу лечит, то разит, как сталь. Способны ль мы ценить его безмерно И знать его, как знал датчанин Даль?

Да что там Даль! А в наше время много ль Владеющих Великим языком Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь, Что был когда-то с Пушкиным знаком? Не стоит головой стучать о стенку И в бешенстве слюною брызгать зря! «Мы — русские!» — так говорил Шевченко. Внимательней читайте кобзаря. В душе любовь сыновнюю лелея, Всю жизнь трудились до семи потов Суворов, Ушаков и Менделеев, Кулибин, Ломоносов и Попов. Их имена остались на скрижалях Как подлинной истории азы. И среди них как столп -старик Державин, В чьих жилах кровь татарского мурзы. Они идут – то слуги, то мессии, — Неся свой крест на согбенных плечах, Как нёс его во имя всей России Потомок турка адмирал Колчак. Они любовь привили и взрастили От вековых истоков и корней. Тот — русский, чья душа живёт в России, Чьи помыслы — о матушке, о ней. Патриотизм не продают в нагрузку К беретам, сапогам или пальто. И коль вам стыдно называться русским, Вы, батенька, не русский. Вы – никто.

Автор: Константин Фролов-Крымский

Спасибо за ваши комментарии!

Художник из Канады Брент Хейтон (Brent Heighton)

Francisco Garcia - Besame Mucho

Екатерина Горбовская - современная, любимая многим поэтесса. Она пишет о том, что волнует современного человека, о жизни, о любви, об отношениях. Сегодня мы публикуем ещё одно стихотворение этого замечательного автора, и очень надеемся, что это стихотворение кому-то поможет изменить свою жизнь к лучшему.

«О боже, сколько лет прошло! Мне соруок пять, мой сын женился, И внучка весит три кило!" - А ты ничуть не изменился - Красавец-профессионал... А я тебя почти забыла. Ведь ты бы так и не узнал: Смешно, но я тебя любила... Ну что ты смотришь на меня? Да, ты не знал. Да, я скрывала - Смеялась среди бела дня, А вечерами ревновала.

Я от тоски, а не со зла Шутила зло и ядовито. Я кавалера завела - Чтоб видел, что не лыком шита. Постриглась, выкрасилась хной, А ты не замечал, проклятый... И вот сидишь передо мной - Наверняка давно женатый...» «Нет, я с тех пор привык один - Завел кота, стал нумизматом... Ведь у тебя был тот блондин, А у меня - не та зарплата...»

Екатерина Горбовская

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Александр Лактионов. Февраль. 1956 г.

Язык цветов родился на Востоке... Его создали женщины, любя. Они хотели яркие восторги Дарить любимым, красок не щадя... Если ты сегодня загрустила, Примула печали утолит. Флокс тебя наполнит тайной силой, А подсолнух – солнцем озарит! Если час свиданья наступает, Колокольчик время сообщит. Незабудка память освежает, А бессмертник – доброту хранит.

Львиный зев обозначает славу, Васильки – доверие и кров. На ромашке нагадаешь правду, Роза щедро дарит нам любовь... Ландыш нам приносит обновленье. Лилия нам дарит чистоту! Маргаритка дарит вдохновенье, А гвоздика – страсть и остроту.... Автор: Татьяна Лаврова

Спасибо за ваши комментарии!

Федоскино. Лаковая миниатюра - Масленица

Здравствуй, в белом сарафане Из серебряной парчи! На тебе горят алмазы, Словно яркие лучи. Ты живительной улыбкой, Свежей прелестью лица Пробуждаешь к чувствам новым Усыпленные сердца! Здравствуй, русская молодка, Раскрасавица-душа, Белоснежная лебедка, Здравствуй, матушка зима! Из-за льдистого Урала Как сюда ты невзначай, Как, родная, ты попала В бусурманский этот край? Здесь ты, сирая, не дома, Здесь тебе не по нутру; Нет приличного приема И народ не на юру. Чем твою мы милость встретим? Как задать здесь пир горой? Не суметь им, немцам этим, Поздороваться с тобой. Не напрасно дедов слово Затвердил народный ум: «Что для русского здорово, То для немца карачун!» Нам не страшен снег суровый, С снегом – батюшка-мороз, Наш природный, наш дешевый Пароход и паровоз. Ты у нас краса и слава, Наша сила и казна, Наша бодрая забава, Молодецкая зима! Скоро масленицы бойкой Закипит широкий пир, И блинами и настойкой Закутит крещеный мир. В честь тебе и ей Россия, Православных предков дочь, Строит горы ледяные И гуляет день и ночь. Игры, братские попойки, Настежь двери и сердца! Пышут бешеные тройки, Снег топоча у крыльца. Вот взвились и полетели, Что твой сокол в облаках! Красота ямской артели Возжи ловко сжал в руках; В шапке, в синем полушубке Так и смотрит молодцом, Погоняет закадычных Свистом, ласковым словцом. Мать дородная в шубейке Важно в розвальнях сидит, Дочка рядом в душегрейке, Словно маков цвет горит.

Яркой пылью иней сыплет И одежду серебрит, А мороз, лаская, щиплет Нежный бархатец ланит. И белее и румяней Дева блещет красотой, Как алеет на поляне Снег под утренней зарей. Мчатся вихрем, без помехи По полям и по рекам, Звонко щелкают орехи На веселие зубкам. Пряник, мой однофамилец, Также тут не позабыт, А наш пенник, наш кормилец, Сердце любо веселит. Разгулялись город, села, Загулялись стар и млад, – Всем зима родная гостья, Каждый масленице рад. Нет конца веселым кликам, Песням, удали, пирам. Где тут немцам-горемыкам Вторить вам, богатырям? Сани здесь – подобной дряни Не видал я на веку; Стыдно сесть в чужие сани Коренному русаку. Нет, красавица, не место Здесь тебе, не обиход, Снег здесь – рыхленькое тесто, Вял мороз и вял народ. Чем почтят тебя, сударку? Разве кружкою пивной, Да копеечной сигаркой, Да копченой колбасой. С пива только кровь густеет, Ум раскиснет и лицо; То ли дело, как прогреет Наше рьяное винцо! Как шепнет оно в догадку Ретивому на ушко, – Не споет, ей-ей, так сладко Хоть бы вдовушка Клико! Выпьет чарку-чародейку Забубённый наш земляк: Жизнь копейка! – смерть-злодейку Он считает за пустяк. Немец к мудрецам причислен, Немец – дока для всего, Немец так глубокомыслен, Что провалишься в него. Но, по нашему покрою, Если немца взять врасплох, А особенно зимою, Немец – воля ваша! – плох. П. Вяземский «Масленица на чужой стороне» 20 февраля 1853 г., Дрезден.

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Дилия Абашева

Вход под арку - старый дворик,

Уголок берёз и сосен.

Мне давным-давно знакомы

Эти тени, эта просинь...

Эти спящие машины,

Эти бабушки на лавке,

Чья-то горе-половина

Со стаканчиком и Кафкой...

Молодой чернявый дворник,

Дед с рассветом на зарядку...

Этот двор - простых историй

Пожелтевшая тетрадка...

Автор: Светлана Тимакова

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Федоренков Юрий Александрович. Майское утро в Санкт-Петербурге

Мне далекое время мерещится, Дом на стороне петербургской. Дочь степной небогатой помещицы, Ты на курсах, ты родом из Курска. Ты мила, у тебя есть поклонники. Этой белою ночью мы оба, Примостясь на твоем подоконнике, Смотрим вниз с твоего небоскреба. Фонари, точно бабочки газовые, Утро тронуло первою дрожью. То, что тихо тебе я рассказываю, Так на спящие дали похоже! Мы охвачены тою же самою Оробелою верностью тайне, Как раскинувшийся панорамою Петербург за Невою бескрайней. Там вдали, по дремучим урочищам, Этой ночью весеннею белой Соловьи славословьем грохочущим Оглашают лесные пределы.

Ошалелое щелканье катится. Голос маленькой птички лядащей Пробуждает восторг и сумятицу В глубине очарованной чащи. В те места босоногою странницей Пробирается ночь вдоль забора, И за ней с подоконника тянется След подслушанного разговора. В отголосках беседы услышанной По садам, огороженным тесом, Ветви яблоновые и вишенные Одеваются цветом белесым. И деревья, как призраки, белые Высыпают толпой на дорогу, Точно знаки прощальные делая Белой ночи, видавшей так много. Борис Пастернак. Из стихотворений Юрия Живаго. 1953 г.

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Сорогин Геннадий Павлович (1930-2004) "Танцы на Урале", 1955 г.

Рио-Рита

Городок провинциальный,

Летняя жара.

На площадке танцевальной

Музыка с утра.

Рио-рита, рио-рита —

Вертится фокстрот.

На площадке танцевальной

Сорок первый год.

Ничего, что немцы в Польше,

Но сильна страна:

Через месяц — и не больше —

Кончится война.

Рио-рита, рио-рита —

Вертится фокстрот.

На площадке танцевальной

Сорок первый год.

слова: Г. Шпаликов, музыка С. Молебнов

Спасибо за ваши комментарии!

НИКТО НЕ ЗАБЫТ, НИЧТО НЕ ЗАБЫТО.


Художник Сергей Васильевич Герасимов.
Государственная Третьяковская галерея, Москва.

Как убивали мою бабку! Мою бабку убивали так: Утром к зданию горбанка Подошёл танк. Сто пятьдесят евреев города, Лёгкие от годовалого голода, Бледные от предсмертной тоски Пришли туда, неся узелки. Юные немцы и полицаи Бодро теснили старух, стариков И повели, котелками бряцая, За город повели, далеко. А бабка, маленькая, словно атом, Семидесятилетняя бабка моя Крыла немцев, Ругала матом, Кричала немцам о том, где я. Она кричала: «Мой внук на фронте. Вы только посмейте, Только троньте! Слышите, наша пальба слышна!»

Бабка плакала и кричала. Шла. Опять начинала сначала Кричать. Из каждого окна Шумели Ивановны, Андреевны, Плакали Сидоровны, Петровны: «Держись, Полина Матвеевна! Кричи на них! Иди ровно!» Они шумели: «Ой, що робыть З отым нимцем, нашим ворогом!» И немцам бабку пришлось убить Досрочно, пока ещё шли городом. Пуля взметнула волоса, Выпала седенькая коса, И бабка наземь упала. Так она и пропала. Автор: Борис Слуцкий

Художник Станислав Александрович Брусилов

Сергей Садов - Сказания о земле Русской

По Руси великой, без конца, без края,

Тянется дорожка, узкая, кривая,

Чрез леса да реки, по степям, по нивам,

Все бежит куда-то шагом торопливым,

И чудес, хоть мало встретишь той дорогой,

Но мне мил и близок вид ее убогой.

Утро ли займется на небе румяном –

Вся она росою блещет под туманом;

Ветерок разносит из поляны сонной

Скошенного сена запах благовонный;

Все молчит, все дремлет, – в утреннем покое

Только ржи мелькает море золотое,

Да куда ни глянешь освеженным взором,

Отовсюду веет тишью и простором.

На гору ль въезжаешь – за горой селенье

С церковью зеленой видно в отдаленьи.

Вот и деревенька, барский дом повыше…

Покосились набок сломанные крыши.

Ни садов, ни речки; в роще невысокой

Липа да орешник разрослись широко,

А вдали, над прудом, высится плотина…

Бедная картина! Милая картина!..

Уж с серпами в поле шумно идут жницы,

Между лип немолчно распевают птицы,

За клячонкой жалкой мужичок шагает,

С диким воплем стадо путь перебегает.

Жарко… День, краснея, всходит понемногу…

Скоро на большую выедем дорогу.

Там скрипят обозы, там стоят ракиты.

Из краев заморских к нам тропой пробитой

Там идет крикливо всякая новинка…

Там ты и заглохнешь, русская тропинка!

По Руси великой, без конца, без края,

Тянется дорожка, узкая, кривая.

На большую съехал – впереди застава,

Сзади пыль да версты… Смотришь, а направо

Снова вьется путь мой лентою узорной –

Тот же прихотливый, тот же непокорный

Автор: Алексей Апухтин, июль 1858 г.

Спасибо за ваши комментарии!

Рутковский Николай Христофорович (1892-1968) - «Родина», 1959 г.

Шумят колосья золотые,

Шумят и клонятся к земле.

Они, как будто все живые,

Шумят и ночью в тишине.

Придет пора, в колосьях зерна

Все превратятся в новый хлеб,

Который нужен всем сегодня,

Чтоб счастлив был наш человек.

Чтоб жила радость в каждом доме,

И счастье было на Земле

От этих маленьких вот зёрен,

От того хлеба на столе!

Автор: Синица Михаил

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Василий Поленов. Старая мельница. 1880 г.

Деревня, а по сути дела — весь.

История не проходила здесь.

Не то двадцатый век, не то двадцатый

до Рождества Христова, и стрельчатый

готический седой сосновый бор

гудит с тех пор и до сих пор.

Не то двадцатый век, не то второй.

Забытая старинною игрой

в историю

извечная избенка

и тихий безнадежный плач ребенка.

Земля и небо. Между — человек.

Деталей нет. Невесть который век.

Автор: Борис Слуцкий. 1961

Спасибо за ваши комментарии!

Аркадий Александрович Пластов - Жатва. Холст, масло 166 x 219 см

Густая рожь стоит стеной!

Леса вкруг нивы как карнизы,

И всё окинул вечер сизый

Полупрозрачной пеленой…

Порою слышны отголосья

Младых косцов и сельских жниц;

Волнами зыблются колосья

Под пылкой ясностью зарниц;

И жатва, дочь златого лета,

Небесным кормится огнем

И жадно пьет разливы света

И зреет, утопая в нем…

Так горний пламень вдохновенья

Горит над нивою души,

И спеет жатва дум в тиши,

И созревают песнопенья…

Автор: Федор Глинка

Читать далее

Художник Семен Федорович Федоров (1867-1910)

Чем жарче день, тем сладостней в бору

Дышать сухим смолистым ароматом,

И весело мне было поутру

Бродить по этим солнечным палатам!

Повсюду блеск, повсюду яркий свет,

Песок - как шелк... Прильну к сосне корявой

И чувствую: мне только десять лет,

А ствол - гигант, тяжелый, величавый.

Кора груба, морщиниста, красна,

Но как тепла, как солнцем вся прогрета!

И кажется, что пахнет не сосна,

А зной и сухость солнечного лета.

Иван Бунин ( 1870 - 1953)

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Иван Иванович Шишкин Прогулка в лесу. 1869 г.

Жарко, мучительно жарко… Но лес недалеко зеленый.

С пыльных, безводных полей дружно туда мы спешим

Входим… в усталую грудь душистая льется прохлада;

Стынет на жарком лице едкая влага труда.

Ласково приняли нас изумрудные, свежие тени;

Тихо взыграли кругом, тихо на мягкой траве

Шепчут приветные речи прозрачные, легкие листья…

Иволга звонко кричит, словно дивится гостям.

Как отрадно в лесу! И солнца смягченная сила

Здесь не пышет огнем, блеском играет живым.

Иван Сергеевич Тургенев

Спасибо за ваши комментарии!

Художник Олег Чувашев

Зеленая прическа, Девическая грудь, О тонкая березка, Что загляделась в пруд? Что шепчет тебе ветер? О чем звенит песок? Иль хочешь в косы-ветви Ты лунный гребешок? Открой, открой мне тайну Твоих древесных дум, Я полюбил печальный Твой предосенний шум.

И мне в ответ березка: "О любопытный друг, Сегодня ночью звездной Здесь слезы лил пастух. Луна стелила тени, Сияли зеленя. За голые колени Он обнимал меня. И так, вдохнувши глубко, Сказал под звон ветвей: "Прощай, моя голубка, До новых журавлей".

Сергей Есенин, август 1918 г.

Спасибо за ваши комментарии!

Художник: Владимир Первунинский

Я говорил при вас с тоской;

Случайно вам — такой красивой,

Такой изящной и простой —

Открыл души изгиб нелживый.

Но знайте: правду различить

Во мне не вам, душа простая…

Моей души незримой нить

Не вам схватить, перерывая…

И я не слаб. Мгновенье чар —

Одно мгновенье мне лишь надо, —

И сердца вашего пожар

Разрушит крепкую ограду…

Я вас щажу пока, дитя,

Но вижу, близится мгновенье,

Когда падете, не шутя,

К моим ногам — для упоенья…

Александр Блок. Август 1899 г. Шахматово

Спасибо за ваши комментарии!