Стихи — они, как робкий свет свечи, Что беззащитен в комнате, где тени. Так давят темнотою: замолчи! И жизнь упрямо сводит нас не с теми, От чьих сердец нам дарены ключи… А не писать и больно, и нельзя — Стихи приходят так же, как дыханье, И не понятно — это ли стезя, Или стигматы [божьим наказаньем], В ладонь по шляпку вбитого гвоздя? А в голове трезвон от чепухи, Что просится так истово наружу, Но в белый лист без глупой шелухи, Поэт вживляет собственную душу, Которую и примут за стихи… А дальше вечность, слава и почёт, [любое творчество пугается забвенья], Но гениев всегда — наперечёт: Капризен слишком ангел вдохновенья — Не прогибается, не служит и не ждёт. Поэтому — полцарства за строку! Ну, а по мне — полжизни даже мало — Писал хороших много на веку, А мне б такой, когда бы ты читала, Роняя в книгу чистую слезу… © Сказоч-ник