В ноябре воздух наполнен предчувствием снега. Если посмотреть в небо, запрокинув голову назад, можно увидеть, как в воздухе танцуют крохотные снежинки. Не те, что словно кусочки облаков, летят с неба крупными хлопьями, а те, что еле осязаемы и видны. Кто-то скажет даже, что их не существует, и не увидит до тех пор, пока не вдохнет ноябрь.

Ноябрь. Как сладко на сердце от этого слова. Ноябрь — не про тепло, но про то, как согреться после холода, он не про прозрачность воздуха, но про предчувствие снега и легкость морозного утра, не про темноту, но про ярко вспыхнувшие в окнах огоньки — поздним вечером и ранним утром.

Ноябрь про старые книги и потрепанные тряпичные обложки, про мятые закладки, про бережно завязанный шарф и про тёплые полосатые носки.

Бережный. Вот такой он, ноябрь. Неспешный и с трепетом укрытый. В воспоминаниях, в старых песнях и во всём близком душе. Он про сборы в зиму, внутренний покой и тёплые объятия близкого кого-то.

Ноябрь. Самый тёплый. Потому что согреться. С холода и в тепло. В ноябрь.