Когда они уходят в тишину,

Туда, откуда точно нет возврата...

Порой хватает несколько минут
Понять — о, Боже, как мы виноваты…

И фото — черно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом...

За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.

Тугая боль — вины последний штрих —
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. 

Мы себя — не можем...

 

Эдуард Асадов