вот как раз я-то - не МИСТИК. если уж на то пошло, я - поэт. ну, в широком смысле этого слова. поэтому я и не знаю, что такое "душа", "жизнь", "бог" или, не дай он же, - "смерть". для меня это все - метафоры. это мистик знает (или думает, что знает), что это все такое. а я - нет. и не хочу. мне нравится вот как сейчас - быть свободным. затаив дыхание, смотреть на все. бродить, гуляя - а не деловито маршировать к какой-то дурацкой цели. и смысл для меня вспыхивает на секунду, только чтобы осветить этот сумеречный мир. затем он гаснет, исчезает. "смысл жизни" - самое идиотское выражение из всех, озвученных человеком. как будто жизнь - одно слово. как можно "изнутри" определить смысл явления? а его связь с другими явлениями, не видимыми отсюда? вообще, эта традиция - отвечать либо Да, либо Нет - пришла из арабских философий, довольно ограниченных и функциональных. все сложнее, интереснее и загадочнее. и - самое главное - все неповторимо. не кратно ни 12-и, ни скольким.
..........

у меня тут тоже, по меньшей мере, двое: сунь и хо. еще те зверьки в голове, ну, я рассказывал. только мы все никак не можем определить, кто из нас кто в зодиакальном отношении. дело в том, что мы не как все - раз! - и появились на свет, а мы как бы медленно проявились, очень постепенно, поэтапно и поэтически. поэтому (вот черт, от аллитераций деваться некуда) мы очень завидуем существам, точно помнящим свое включение в спирально-хороводное здешнее мельтешение. и жалеем их. это же так страшно: не было, не было тебя... вдруг - о, уже есть. и опять есть. и еще много-много раз есть. но не очень много, хотелось бы, конечно, большего. куда там... интересно, а вот в посмертном существовании тоже, наверное, есть своя астрология?.. был Лев при жизни, умер - Козерог. / на Новый Год ушел, как будто заступил порог :)
..........

Это как-то Хо пустился объяснять Суню тонкости разжевывания ежевики. А Сунь в это время ягоды перебирал, всяких насекомых в спичечный коробочек сажал (чтобы потом обратно в лес выпустить) и ниточки паутины, случайно зацепившиеся за, - сматывал в маленькие клубочки (опять-таки - вернуть паучкам). То есть, был увлеченно молчалив. А Хо прохаживался вокруг него и, например, говорил: ягодка - ягодке - рознь. Не на всякого мудреца достанет обычнейшей простоты, а зато простачок наберется ума - и будет еще одним мудрецом меньше. Или вот возьмем ежевику. (Сунь не вслушивался, но тут и он навострил кисточки на ушах.) Сразу ли запихать в рот все имеющиеся в твоем распоряжении ягоды и обалдеть от счастья - или растянуть удовольствие, вкушая - да ты слушаешь ли меня? (Сунь кивнул) - каждую из ежевик как праздник, как своеобычное и исключительное нечто? Это, разумеется, крайние, пограничные случаи, продолжал Хо. Между коими - целый космос вариантов. Восхитительность бытия (Сунь даже улыбнулся и покачал головой) вспыхивает, как тысячи светлячков, от искры нашей вдумчивости и внимательного всматривания. Сунь вздохнул. Что? - поинтересовался Хо, жадный до реактивных жестов своего друга, хотя никогда и не признался бы в этом никому-никому, даже себе. Себе - в первую очередь. А варенье? - спросил Сунь. И посмотрел внимательно на Хо, прямо в его глаза, словно в душу, заглянул. Хо в ответ перестал прохаживаться. И еще замолчал. На время. :)))

Моночка, ты - прелесть! :))) а что, может, ей, Ксении, вот это твое Слово и упадет тем камнем в душу, от которого пойдут-побегут-помчатся круги и - глядишь! - вырастит большой и даже великий автор. не знаю. я бы, конечно, постеснялся такое человеку сказать - а вдруг именно шок ей и требуется для творческого роста? хорошо, что есть люди, умеющие выстрелить тебе в голову из магнума. потому что мир литературы - жесток и правилен, здесь не выживает даже сильнейший. здесь поднимается на смех любовь. здесь за слабую рифму тебя распнут, и еще кучу наложат, пока ты закатывешь глаза и спрашиваешь: Куда ж ты, твою мать, подевался, именно когда ты так нужен?! а потом тебя оживят, напоят, накормят и сказочку на ночь расскажут. я серьезно, Молодец, Лиза. неправда в этом отношении хуже всего. стих-то именно то самое, что ты сказала, и есть. а Ксения еще зажжет, мне кажется. и спляшет на наших могилках :)))
..........
] эка чего захотел: живьем. мы якобы наследники древних греков и римлян. вот они, с присущим им чувством юмора (нынче которое разве что в еврейском анекдоте и повстречаешь, многослойное, как то самое сало) и зашифровали множество клише в именах. к богам и их дочерям у них отношение было примерно как у нас к Ельцину. то есть, при встрече в темном переулке могли и обниматься полезть - а могли и кирпичом по башке, это от настроения. писать стихи или прозу - занятие наитруднейшее, однако и наиприятнейшее. тут и учиться нужно, причем не напрямую, а, скорее, пропитываясь уже написанным кем-то до тебя, причем не Болтом, конечно. чтобы хорошо писать, нужно, кроме таланта, еще иметь некоторую усидчивость: хотя бы по часику в день читать хороших стилистов. не Пушкина, то есть, а, скажем, Набокова. не Мураками какого-нибудь, а Патрика Зюскинда. а потом погулять-походить-проветриться. тот же Александр Сергеевич утро посвящал нескольким часам конной прогулки. затем - ледяную ванну, полпузыря шампусика и - "рука к перу, перо к бумаге." Довлатов, 9 из 10-и утр которого я бы, к примеру, просто физически не пережил, заставлял себя, едва разлепив глаза, написать хотя бы пару страниц. это был долг. высший, вышний даже. какая, нахрен, муза?! понятное дело, если дунуть хорошего плана, или (не дай бог) занюхать дорожку скоростей - напишется шедевр - но это редкие и подсудные случаи. мне кажется, об этом ты, Лёня, с присущей тебе мягкой мудростью, и пишешь. умница ты. я рад, что дружу с таким глубоким человеком, как ты :)
..........

вспоминается сэр Толкиен. дракон говорит Беггинсу: Можно подумать, я могу съесть пони из-под гнома и не почуять запах!.. то есть, эти бедные терпеливые, выносливые и преданные существа даже у добрых сказочников - расходный материал. примерно, как люди. это, конечно, не более, чем прием - увлечь внимание в диалог, упомянув в нем смерть постольку поскольку, будто это все понарошку и никогда не случится на нашей улице Колокольчиков. кстати, вот еще странность-то: у Носова - даже в его лунной, как бетховенская соната, "знаковой", семиотически акцентной книге - отменена смерть... за что ему большущее читательское и человеческое спасибо. мы в китае, все больше, используем осликов. говорят, в пампасах приручили лам (не буддистских, а просто, с копытцами). но, наверняка, и пони - друг человека. как мало у нас, людей, все еще друзей... и как мы не дорожим ими... прости, Саша, за риторику. :)
..........
офигенски. какая драматургия стиха-то! говорят, если долго и тоскливо повторять одно и то же слово, оно как бы утратит свою семасиологическую, обусловленную смысловой значимостью, непрозрачность - и обратится прямо на наших глазах (я бы сказал: в витых полостях ушей) в чистое фуфу, фикшн и бесполезное сотрясание воздухов. где-то и поэт заступает мысочком за этакий вот горизонт. где-то - но не тут, не в этом блестящем экзерсисе. тут, мало того, что с автора прямо течет какая-то нездешняя влага (не Стикса ли?!), так он и случайно заглянувшего почитать - волокет, волочет, влачит - за уже не отрываемые от текста очи - поскольку красиво - на глубину, в затаительный и эмоциональный дайвинг. пьеса. рассказано по-шекспировски немало. по-еще какому нибудь (я, увы, не дока в современной нам театральности) лаконично, цельно, цепко и целомудренно. слова играют, как ограненные каменья. и, конечно, ты - из тех редчайших авторов, которых хочется дочитать до конца, хоть ты тресни. потому что в стихе что-то (и очень даже много всего) происходит. подаются характеры, символически и с юмором прячущиеся в словах. затем развивается действие, закручивается маховик. чеховский дробовик под конец непременно выносит кому-нибудь мозги. и когда понимаешь, что целью этого снайпинга оказался ты сам, отчего-то делается приятно и лестно. загадка...
..........
никогда не страдал от зависимостей. однако, рассказы очевидцев белой горячки (горчичной бредятины?) поразили меня сведениями о тоскливых, чем-то напоминающих участковых, надоедливых гугнивцах, приходящих под утро, теребящих душу и требующих какой-то абсурдной фигни, например, немедленно и без запинки огласить пресловутый гомеровский корабельный список. или закопать, наконец, тело мертвой кошки, которую ты (он) тыкал палкой под гогот одновременцев, еще будучи школьником, постигая в себе глубины отвращения, лет тридцать-сорок-пятьдесят назад. что-нибудь такое. очень претензии Болта напоминает. и если разум человека в остром периоде абстинентного синдрома порождает таких совершенных (в плане их мандрагорности) монстров, а под воздействием, скажем, чего-нибудь психотропного может запросто, пока заваривается чай, создать бессмертное - то как мало (хочется (и немедленно исполняется) воскликнуть) мы все еще постигаем в себе самих! и поэт, "в таком разрезе" (о, это наследие безжалостной препараторности средневековья), - никто иной, как Путешественник В Неисследованное, причем избравший наиизящнейшее из маршрутных такси - эстетическое! ничего, кроме восхищения, он вызывать не может. ну, разумеется, если ты не охвачен гангреной туповатой и бесперспективной (в плане лечения) зависти. я - нет. в смысле, да. ну, ты понял ;)
..........

долго раздумывал, что бы такое ответить на - смею предположить - надиктованные лишь широтой доброй твоей, сестренка, души авансы... дело в том, что Иосиф - мой любимый из поэтов. на втором, но не менее почетном месте, расположился магический (примерно как наш Мишка) Цветков. дальше - понятное дело - больше. тут искренне любимый (а у любви больше цветов и оттенков, чем у экранов хороших сотовых телефонов) мною Болтик недавно ставил мне на вид небольшое количество (слово "число" в отношении людей, по-моему, антигуманно) моих "долбанутых" (как и я сам) читателей. видимо, эта тема в его собственной нарезной судьбе - нитевидна и красна. и невдомек недоумку, что мне и этих нескольких преданных читальцев хватает и будет хватать всегда. к тому же, и это главное. лучших людей, чем читающие меня, я в своей жизни не встречал. рискну предположить, что это вообше - сливки человечковства. вавиловский генофонд. и дарить им скромную радость, как и упиваться их собственным медом - для меня - высшая из радостей. вот. а тебе - Спасибо :)))
..........
ай, чудо какое про рыбок! как-то так получилось, что раньше я был мал - практически, ребенок. и, по мере роста во мне личностного самосознания, я все больше начинал жалеть существ, наделенных умом исключительно функционального свойства (найти чего пожрать, где поспать, передать гены и сдохнуть). шли - как писали не брезговавшие ничем ради, опять же, ничего, классики - годы. и снова шли, будто им больше делать нечего. и стали меня все чаще посещать некоторые, довольно пока смутные, сомнения. а столь ли развит человеческий ум, как об этом проела нам всю плешь линнеевского и, вообще, линейного, плана натурфилософия?! венец ли мы, выражаясь антропоцентрически, природы?! ой ли, как говорится?! когда-то ведь и землю считали центром мироздания, а саму вселенную - скинией (чем-то вроде, прости господи, моряцкого сундучка...) а годы шли. и вот, по мере их все более напоминающего трусцу, трусение, джоггинг - ускоряющегося хода, я стал подозревать, что сознание человека отнюдь не развито. а даже, можно сказать, и ограниченно. причем, что печально, самим собой. изнутри. и напоминает юрту кочевника, но отнюдь не величественный и устремленный в близкое небо прекрасный средневековый собор. и рыбки, даже будучи вылавливаемы нами - с таким трудом - из пруда, водохранилища, реки или океана - в тайне подсмеиваются над нами, недоумками. гордецами и простофилями. простецами и злыднями. ведь мы очарованны неподвижным. кроме поэта, разумеется. этот последний знает, как привести в движение разум свой, чтобы он стал прозрачнее хрусталя, хрусталика глаза, самого воздуха - и не мешал, но способствовал пониманию, всматриванию и удивленному созерцанию чудес этого бытия, которых никогда не было (и не будет) мало. Спасибо, Саша! :)
..........

ты, Брат, редкий по красоте мистик. то есть, тебе удается все подряд, как и положено гению, но вот истории про волшебное у тебя как берут за сердце, так и не отпускают уже долго-долго. такое ощущение порой, что ты родом из иных времен и какой-то таинственной забытой культуры. типа, Атлантиды. и язык этот твой удивительный: вроде те же самые слова, что раздаются на улицах, бульварах, проспектах, в переулках и тупичках, доносятся из проезжающих пролеток, двуколок и фаэтонов, звучат из прохожих и их телефонов и - иногда - даже, ни с того, ни с сего, акустируются в собственной голове, а звучат они так, словно их только что придумали, и они еще не успели обрасти этимологической пылью, завести взаимные знакомства, неравные браки и распределить роли в охоте на мамонта, кита или оглоеда, шаманских плясках и офисной колготне. тут намедни искал твой стих про кладбище, где надругались над мертвой девушкой, а соседи-мертвяки только сетовали да вздыхали - и не нашел. и подумал: какой же уровень поэтической самовзыскательности-то у моего Брата, какая сила духа - удалять собственных детей... короче, восхищаюсь я тобой, и все такое. а Черный - Мастер, нет слов... :)
 

некоторое время назад (лет этак тысяч десять-двенадцать) чувства людей считались "материальными" объектами. хотя, например, сами люди - не более, чем тенями, отбрасываевыми (фигасе, какое пиршество суффиксов!) этими объектами при их жизненном копошении на коже (опять-таки) живой планетки. оттого и прервать чье-то метаболистическое мерцание не полагалось зазорным: кровь, как писали не брезговавшие клише соцреалисты, текла рекой. поэзии тоже, как таковой, не было: всякий, распахнувший рот свой, априори вещал стихотворно. иное дело сейчас. мало быть просто поэтом - ты обязан немедленно, не сходя, так сказать, с места, быть (стать и оставаться) гением, не похожим ни на кого. а иначе - пожалуйте в отстой. как мало в нас все еще терпимости, мудрости, примирительного всепрощения. как любим мы сладострастно пнуть упавшего, поднять на смех (подбросить в хохот) ошибившегося... как мало в нас все еще человека. не во всех, конечно.

3 Июл, 2011 21:47 (UTC)
Вообще говоря, я бы этим бескрылым афоризмам не доверял по очень простой причине: они, в большинстве своем, родом из той культуры, где, например, то же искусство носило "второстепенный" характер и якобы "отражало реальность". К тому же, употреблять ходульные слоганы - это, по-моему, примерно как подобрать с поверхности планеты уже побывавшую в чьей-то ротовой полости и затронутую процессом окаменевания жевачку... что, неприятно? ага! а чего же мы в отношении к словам и - тем паче - мыслям не столь "гигиеничны"?! рот-то помыть можно. даже и кровь можно пропустить через всякие фильтры... а вот привычку думать греческими и римскими бредятинами - фиг бросишь... мне и в тебе нравится как раз эта вот внимательность к произносимому, печатаемому или подразумеваемому, синонимируемому слову... А культурка у нас, западников, довольно странная. Если бы не довольно слабый романчик Сервантеса, данное изречение Еврипида вообще не дожило бы до наших дней. К тому же, от него явственно так попахивает если не фашизмом, то низменным, низинным ницшеанством - уж точно. Лично для себя я установил - нет, не правило, конечно, я же не простачок, собирающий себе вместо живых впечатлений коллекцию "мудростей" на всякий день - "методику подхода" к человеку, с которым меня сводит судьба: любая минута - это tabula rasa, и любой человек (для меня) длится ровно столько же, не дольше. С кем он там общается - его личное дело, меня это никак не имеет права касаться. Вот. Возможно, это все потому, что многие из моих знакомцев - совершенно не от мира сего. И здесь я просто, как это и свойственно человеку, пытаюсь себя оправдать. А может, и стоит прислушаться к словам одного поэта, который советовал вообще "не судить"... А интересная темка-то какая!
..........
А вот это здорово! - насчет того, что человек нам интересен, как носитель качеств, нами изжитых. Это вполне в духе современной психологии, у которой есть и своя terra incognita: бессознательное, и своя - надиктованная технологическим бытием - Лемурия: сугубейшая рациональность, и Пацифида, Континент Му: неизвестность, неопределяемость посмертного. Отойдя от грубоватой, как шкура вепря, рефлективной методологии, насаждавшейся "материалистами", нынешние психологи сильно выиграли в поэтичности. Все больше становится понятно, что "отдельных" чувственно-реактивных процессов в нас, поскольку мы даже не обезьяны (эти забавные и достойнейшие из наших родственников), - не бывает. Просто слова, имеющие длительность во времени и смысл во вселенной Логоса, побуждают многих из нас доверять точкам зрения. Да и лень бывает порой просто задуматься. Насколько проще и симпатичней обстоит дело у хоней, не понаслышке применяющих повседневно (а то и повсеночно) дзен: "заткнись уже, и ступай-ка лучше подмети дворик"...

жизнь прожить - не рэпчик прочитать. / почему? да просто к слову так пришлось... / говорят, что в смерти, чью-то мать, / колесо всего лишь понимает ось
...........
что такого очаровательного в аристократизме - да отсутствие снобизма, при врожденности самого чувства красоты! музыкальный слух, чувство соразмерности... не очень хочется тратить спички на фимиам, а Cricket как-то не к месту. поэтому: свеч`у фонариком в телефоне - галогенизирует восхищение! что за вечер, сколько удовольствий!
..........
очень тебе рад! лично у меня частенько бывает так: стишки, за которые я отдал Мефистофелю порядочную часть того, что тот же Ульянов-Ленин назвал бы в приватной перепалке с Надеждой Константиновной "демагогическим построением метафизиков", - мало кого отвлекают от равнодушия... зато случайные вещички неожиданно резонируют в читающих... а стих твой - да! - необычен. ты, кажется, ищешь свой стиль - что ж, удачи, дружище! будь стойким! :)
..........
для простецов стихи - это то-то и то-то. рэгтайм размера, фанк аллитераций, соул образных эволюций, фьюжн рисунка рифм. есть и другая крайность. стихи - это сабвуфер шаманского тамтама, и оставьте меня все в покое. на наш аристократичный и непредвзятый взгляд бескорыстных ценителей, так называемого, "прекрасного", стихи сейчас - это ни в коем случае не то, чем они будут да вот хоть минуту спустя. мы считаем, что стихи - живые. а как можно определить живое, если ты, конечно, не Владимир Ульянов, только что вернувшийся из пешей прогулки в Финляндию и оставшийся без последней пары штиблет, хотя до посыпания поверхности планеты хлоридом натрия и остается еще более полувека?! да никак! или - написать, уловить, дать в себе образоваться и зафиксировать, как силуэт трупа на мостовой - стихотворное. или прочитать. очень рекомендую именно это вот Живое существо - "пусть". ибо оно живо как раз той, не-ульяновской жизнью, не мавзолейной. лично я прочитал его несколько раз, не для того, конечно, чтобы. а просто... трудно наглядеться
........
а ты картины Пиросмани видел, Болтик? или митьков? да мишина гениальность-то в том и состоит, что он простым и неказистым, избитым до гематом, затертым до пустоты словам придает такую силу, что русский язык радостно и благодарно вдыхает полной грудью, как после грозы, расправляет плечи, тазовые кости и даже ступни: наконец-то появился поэт, НЕ ПОХОЖИЙ ни на кого. я вообще заметил, что ты инкриминируешь, как правило, то, что люди со светлым сердцем и умом без запертых комнат ставят автору в заслугу. ты завидуешь его олимпийскому чувству юмора. и еще его поэтической честности - если что-то не так в его стихе, он не настаивает на своем. для него язык - мерило нравственности. а для тебя - коммунальная хата. причем, походу, с пропиской проблемы - снимаешь, экономишь электричество и кухней пользуешься по расписанию. сизиф ты наш :)
............
уквально пару слов. это у меня есть знакомый, так вот он рассказывает случай. празднуется то ли день рождения, то ли - наоборот - поминки. от гостей дом весело потрескивает, телевизор (кстати), который не зажигали - как и камин - уже лет сто - что-то негромко, но серьезно бубнит голосом и лицом одного из президентов. в то время как одна половина гостей занята приготовлением пожрать (странно, что люди, собравшись вместе, чаще всего только этим и заняты - над этим надо еще поразмыслить) - другая, но тоже половина, причем тех же самых гостей - уделила практически всех себя беседе, пересудам, перемыванию метафорических костей и переливанию (опять же, умозрительно, так сказать) из пустого в порожнее. хозяин (мой приятель и наш герой) - снует. то бишь, ударяя в баклуши и изображая (нет, пока не жертву) чертовскую заинтересованность, - курсирует между группирующимися по интересам, бывая то там, то, наоборот, сям, стараясь всем (чтоб они провалились) быть полезным, не в тягость, подхватывая - то разговор, а то - что-нибудь устремившееся к упаданию, - например, салатницу. или нить беседы. среди общего гвалта - плим-плим! - звонок в дверь. я открою! да иди уже, открывай. идет. иду (далее - прямая, как кратчайшее расстояние между точками, речь - моего знакомца), открываю. на пороге - два, не более, но зато сразу - "мордоворота" (вот тоже таинственное выражение; этимологи, на мой постороний взгляд, вообще - где-то шарлатаны): вы такой-то такой-то, такого-то года рождения, паспорт серии такой-то, выдан тогда-то (код подразделения) и при таких-то обстоятельствах? да, лепечет наш Одиссей, там-то и при таких. пройдемте. (причем, последнее не столько озвучивается, сколько - по ницшеански - страдательно исполняется - за шкирку.) никто из гостей не дует ни в ус, ни, хотя бы, во флейту-пикколо. возможно, телевизор с его моргающими презедентами, как всегда, интересней гамлетовских вопросов. ниспустившись в обществе своих новых молчаливых, но решительных друзей на уровень атриума, парадного или просто - во двор, наш хитроумный итакец загружается в багажничек иномарки, причем успевает (как позднее он мне - собирателю, коллекционеру казусов - поведал) тактильно ощутить его (багажничка) приятную внутреннюю чистоту, в отличие от того же отсека его собственной жигулевской галеры. видимо, пылесосят, думает он. ай да молодцы. с такими можно иметь дело. и - увозится. судя по времени в пути - куда-то за город. там его, наконец, выпускают на свежий воздух. практически сразу начинается кикбоксинг - довольно односторонний. и - что неприятно не радует - довольно молчаливый. текут тягостные минуты нашего общего бытия. птички - поют. ветерок - дует, но не сильно, приятно освежая. пахнет, как всегда в лесу, - лесом же. спустя какое-то время раздается - дилим-дилим! - сигнал сотового, из кармашка одного из циклопов. а? ну? да, здесь. а чего? в смысле? чего?! ты чо, ........ (непеч.), мы его тут уже кончаем. нет, еще нет пока. нет, так пока. (непеч., непеч.) мать. ладно, понял. (нашему герою) (непеч.) извини, братан, это не ты (?!?!?!!!!), ща мы тебя обратно закинем, нет не в смысле багажник, а домой, прости, что такая (непеч.) вышла, нам тут один крендель на лавэ попал. - - отвозят обратно, дают (на, это на лечение, не держи зла) тысячу долларов и уезжают. а стих, Тихон, - ЧУДЕСНЕЙШИЙ! :)
..........
и невдомек недалекому обывателю, что это не "чернуха" (какой-то термин, вообще, сам по себе зловонный, отдает словарным запасом завсегдатая футбольных матчей) - но высший подвиг, доступный пишущему: поднять эстетику в радужный воздух. как писал Монтень: "...человек может быть лишь тем, кто он есть, он способен выдумывать лишь в меру собственного опыта, какие бы усилия он не предпринимал, ему будет известна лишь собственная душа..." только современная нам литературка вроде бы научилась чему-то новому; некоторые одаренные авторы подвергают насмешке самое ценное: самих себя. и человека в себе. и взлетают так высоко, что задравшим головы и придерживающим свои канотье прохожим кажутся просто точкой. ну, облачком - это в редких, востроглазых случаях. протрите очки, линзы и окуляры бинокуляров - хочется порой воскликнуть, вполне возможно, что грязь вы видите в себе самих. а джойсиком да, приятственно так. пахнуло ;)
..........
самое печальное - это когда люди не нашли общего языка и немедленно акцентируют яд своих отточенных творческих ятаганов на качествах другого, еще пару дней назад относимых ими к забавным оригинальным чертам характера... у Вас есть прекрасные высказывения, целые абзацы превосходной прозы. но, понимаете, нельзя быть хорошим писателем и мстительным человеком. ибо искусство - это высшая нравственность. если взялся мельчить в общении - все, пиздец, считай, что муза уже у антиподов... еще раз повторяю: если бы Вы бы следили за стилистикой - а она у Вас колеблется от превосходной до чудовищной - из Вас вышел бы яркий, хоть и с чудинкой, прозаик. Болтик (как он говорит) ленив. Вы - завистлива. положение, даже мифическое, "в обществе" для Вас перевешивает даже жизнь и смерть.
..........
а, впрочем, я обычных людей-то и не знаю. то есть, знаю, но вот какая штука: как только человек берется что-нибудь написать, он становится волшебником, любой человек. понятно, есть маги, создающие целые миры, как ты или Мирра. а есть такие, что могут населить разве что спичечный коробок. но ведь населить же! и если у Болта в таком коробке какие-то отвратительные сколопендры - то у Б.Д там бабочка. тока эта бабочка порой издает отвратительный звук. расскажу историю. я был мал, как и все мы когда-то. а стояло лето раннего утра. все еще спали, и я ничем не был лучше остальных. а мой папан, проснувшись поутру, пошел чего-то такое, прошу прощения, в туалет. ну, выходит уже и видит - на стене сидит бабочка размером с лицо человека. крылышками так нервно подрагивает. красота не описывалась как тогда - так и нынче. тут в моем папе проснулся почти Набоков. (тот тоже слова любил больше, чем жизнь, пусть и бабочки) взялся за тапочек (кстати, что только не перебывало у человека в руках в качестве оружия за все эти кровавые тысячелетия... итак, за тапочек) и, размахнувшись, - хуяк!.. по уже пустым советским обоям, так как наша Мертвая Голова (а это скорее всего, и была бы Acherontia atropos, если бы...) спокойненько так переместилась на потолок и вдруг... как потом рассказывал отец мой, издала тихий, но настолько омерзительный свист, что ему стало "тоскливо и пусто", захотелось бежать куда не знаю куда, причем сломя голову и отряхнув прахи. вот наша Б.Д чего-то и отвратила меня от себя, не знаю даже почему. а, нет, знаю. я сам-то к словам отношусь, как к любимому существу. и если кто-то использует их не по, так сказать, назначению, как мусор, который больше некуда девать... ну, такой человек меня как-то почти обижает, что ли. ну, не совсем обижает - не из таковских мы... а так все хорошо у нас с Б.Д начиналось...

Хо предположил, что это некоторый амулет, то есть предмет, по представлениям людей, которые так запутались в осмыслении повседневной жизни, что придумывают ей закулисье, вроде того, которое случается в театрах и варьете (на всем протяжении сценического действия так и кишащее разным людом, от спокойных до меланхоличности пожарников (о, кстати, как они преображаются, случись где-нибудь на вменяемой им должностной инструкцией территории искропорождение, задымление, или - упаси Гефест или пронеси Сварог - вспыхивание кулисы - этот casus extremus для всех обладателей позолоченной каски, усов Сальвадора Дали и багра - когда их становится прямо и не узнать, вот это перевоплощение!) до, напротив, жонглеров (как булавами, так и человеческим эмоциями), дожидающихся своей очереди или так, впустую сопереживающих друзьям, просто партнерам по цеху, тайно ненавидимым соперникам, либо исполняющим все вышеперечисленное, по-человечески сумбурно скомканным в одном чувстве, времени, месте и персоналии. На что Сунь справедливо заметил, что иногда, чисто чтобы сделать друзьям приятное, Хо мог бы и попроще и неповитиеватей выражать свои мысли. Если они у него вообще есть под всем этим словесным мусором. Конечно, они там должны быть, возражал Хо. Не только пустое желание похорохориться побуждает его, Хо, пускаться на дебют, во все тяжкие, в метафорическое плавание в Итаку "итого". После чего Сунь пожал плечами. Затем, видя, что такой риторический пасс не разрешает терзаемых друга таинственных неопределенностей, снова пожал - теми же самыми плечами, - и был, как писали в ХIХ веке "таков". То есть, вышел из домика. Возможно, по грибы. Или по воздух - его ведь тоже можно собирать и даже коллекционировать - что хони с успехом и проделывают, от времени - и до него же. ...
...то есть предмет, продолжал уже в одиночестве Хо, наделенный свойствами "пикселя бога". Меняющий предначертанное. Сбивающий с курса звезды. продлевающий линии на руке. в сочетании с засушенным цветком папоротника может - отчего бы и нет - повлиять на результат футбольного матча, помирить врагов и доставить радость друзьям. Жаль, что Сунь ушел. Вечно у него какие-то посторонние дела.

ну, конечно, мы все еще очень несовершенны. мои родители не понимали многих вещей. они старались сделать меня лучше, счастливее самих себя. мое увлечение чтением поощрялось постольку, поскольку книга - это источник знаний. им и в голову не могло прийти, что книги ничего, кроме непосредственного переживания Другой, условной, мифической реальности - дать просто не могут. "знания" - побочный эффект от усвоения механизмов формулирования идей, принятых в конкретном языке. да и книг тогда хороших почти не было. только сейчас мне, кажется, ясно: нельзя быть хорошим, плохим, красивым, уродливым, очаровательным или нелепым. все это пена. мы светимся, как плывущие по ночной реке бумажные фонарики, и каждый из нас - особенный. но только не спрашивайте, какой именно - кто. просто смотрите и наслаждайтесь зрелищем. оно ведь так кратко, какая разница, чей свет ярче, чьи оттенки содержат больше смысла, упорядоченности?! просто... если перестать лихорадочно равнять себя с другими - может появиться маленький шанс кое-что уникальное осознать. а хотите знать, что? а я скажу. никакие мы не фонарики. и эти цветные блики на воде - наши неверные стихи - это тоже не мы. может быть, мы - река? или ее течение? или русло? а почему нам обязательно кем-то быть, зачем нам "точка отсчета"? как будто мы, действительно, что-то можем здесь счесть, вычесть, сложить и так далее. если бы я воспитывал своего сына, я сказал бы ему: не бойся быть Никем. ты не исчезнешь. наоборот, ты проживешь полнее, спокойнее, чище и красивей
..........
в каком-то смысле - да :) в отношениях с людьми - да. в серьезных, корневых, бессмысленных вопросах - да, я лучше отойду в сторонку и тихо похихикаю, или займусь своими делами. в отношении моего языка - я перегрызу горло любому, кто возьмется направлять мой рост, формировать развитие. у нас в китае как-то так принято - не относиться серьезно к вопросам жизни и смерти. зато пустякам мы уделяем все свое время, чувство и тайное трепетание слепого сердца

как я Вас понимаю. сам неизбывно болею децибелловой дебильностью - весной, наверное, чаще. знаете, как дьявол искушает человека? он говорит ему: На, типа, тебе мое тело на день дам, но не более, а по завершении оного - bang! - конец тебе, причем абсолютный и бесповоротный. только начни обращаться со словом по-человечески - и ты обречен. ибо век твой будет дню одному подобен. amen.
..........
чем настоящее искусство (как бы ни звучало абсурдно такое словосочетание) отличается от мелковатого и малозаметного остального? да очень просто: во всяком высказывании содержится весь Универсум. все бесчисленные скопления и комбинации атомов на короткое время - пока звучит стих - становятся подвластными редкой человеческой воле. мир, вот уж верно, возрастает до представления. а еще я подумал. в плохих стихах предложение тоже, бывает, содержит мысль. но поставлена точка - и все, мысль умерла. чувства, как осиротевшие без своей лампы мотыльки, разлетаются кто куда. в хороших же - да вот, к примеру, твоих - стихах слова словами, фразы фразами, смех, почему бы и нет? - смехом - а сложнейшая ткань душевной организации распахивается волшебным веером - и долго, очень долго не гаснет, не скукоживается. и покидаешь хорошие стихи, словно уходя в сон - незаметно, безболезненно и ненарочито
..........
а я и не включал телевизор. он стоял у меня в углу несколько лет немым укором моей неувлеченности происходящим. да мне на себя-то едва хватало времени - а вы говорите. что? какой путин? кто это такой? а... ну, это его дела. я его, если и встречу когда, чего сказать-то смогу?! я что - на его месте - вы полагаете, лучше бы себя проявил, душевней? ну, это вы мне льстите. а скорее всего, даже не мне - а себе. ведь и вы - человек, совсем, как я. и воздавая хвалы богатству и неисчерпаемой скромности наших - таких обезьяних - внутренних миров, мы, походу, лечим собственный скучающий ужас, как, говорят, во время пыток - если кричишь - время летит незаметней. да и спрос велик. долболюбов хватает, между нами-то. а им чего - с работы приполз, хавчик закинул, в кресло упал, пульт в мозолистой лапке зажал - и вот и еще день прожит. а как там где чего тряхануло, обрушилось, врезалось, разлетелось на осколки, выглянуло из-за, взглянуло из-под, с надеждой и оптимизмом воззрилось поверх - так то ж и есть д ы ш а щ а я, живая часть нашего общего мифа, источник энергии. а вы знаете, ведь когда валят не каждого десятого, а подряд, как галльский газон, - не так, что ли, обидно. не так одиноко. не так. все - не так. нет.

когда Суворов перелезал через Альпы, он подвергся нападению кондора. хорошо, что он был верхом на пони - а то выбирайся потом из птичьего гнезда, с самой верхотуры, когда птенцы тобой наиграются и завалятся дрыхнуть. однако, глаз-то он во всей той возне потерял. так образовался Кутузов. был еще такой Сунь Цзы, китайский военный специалист, не проигравший ни одной потасовки. опять же, "однако" - ему время от времени приходилось апеллировать к мерам крайней, почти пограничной, жестокости. зато - сидит теперь некий его тезка и чего-то там его упоминает. а я вот к чему завел этот попиленный винил. тебе, мой Брат, - нет нужды переться в Италию через то самое место. не надо обезглавливать десять телок в присутствии Императора, чтобы просто показать тому - мол, "гляди, какой я крутой, мои услуги стоят дорого - но результат я тебе всегда обеспечиваю". ты, Hj - такой как есть - уже в Италии. у тебя уже отсасывает сам Сын Неба. и поэзия у тебя в ловком и веселом услужении :)
..........

опять же, не касаясь смысла (ну его нафиг). а как интересно получается-то: мы всерьез полагаем, что это мы пользуемся словами, употребляем их, кидаемся ими, объявляем приговоры и объясняемся в любви... и только онемев напоследок, но еще теплясь угольком остывающей разумности, и понимаем все уже до невозвратного конца - все это время слова играли нами, как кошка - наружкой, жонглировали и совали во все встречные розетки. отрадно пишущему, ибо его иллюзия полнее, интересней. даже иногда приносит - чего уж там - материальные плоды... :)
..........
в наши нестройные ряды прополз супостат: с мертвого сняв простреленный в четырех местах камзол, и нацепив на изгвазданное (как впрочем у всех нас на этой войне) в глине и страхе лицо подобие улыбки - он пытается, возможно внести раскол в и без того сбивчивое, нехоровое пение отступающей, отползающей, скукоживающейся и давно утратившей боевой дух армии :)

Кажется, какая-то наклонная черта человечковского характерицизма такова, что совершенно условная группа лиц отмечается семиотическим признаком не вполне, но пария. Это же удобно до чертиков: мало того, что они прогнулись, - на них, представьте, так удобно поставить пепельницу, облокотиться или одолжить денег... Да и время до смерти утекает незаметней и веселее. :) а хорошо Вы улыбаетесь. тонко и добро.

ну, и как повелось, приходит на ум история, рассказанная знакомцем. бухали, стоя во дворе, с пациками, смеркалось, и состоялась драка. поучаствовал постольку посколечку. двинули по башке пустой или не вполне бутылой, тем стерев из списка непосредственно сопереживающих. следующее подключение имело место в ослепительно белом раю. лампы, лампады и лампионы представляли собой фасеточные глаза сияющей во всех отношениях мухи. был гол. гол лежал. на каталке, чтобы не убежал, фиксирован запястиями и лодыжками прокрустово и обидно. оглядывался: округ - на каталках же - в различнейших степенях возвращения из пропасти обратно в рожь - от кататонии ступорного типа до томных, со стонами, извивистых выгибаний тел - Т Ё Л К И !!! Г О Л Ы Е ! ! ! я в раю, думал. нет. нет? нет - еще - подваливала в хрустяще белом медленном пыльнике - крахмаленная сестра Мед, с иглой - капля на острие блеснула и сорвалась - наклонялась, с запахом каких-то даже духов и небольно попадала в вену (как в Криминальном Чтиве, контроль и) чем-то чем-то о, сладостью и теплотой. Мед принесла Морф. вот теперь рай, да. комок в горле, сглотнул. "Эй, Насть, вези долбое_а в мужеское отделение. - Чиво, уже? - Ага, очухался."

Что до меня, так я из даосизма
Cчерп`ающе и ярко отхлебнул
Сомнамбулического яда из ма-
Рии с Хуанитой. Или дул
Посредством косяка гашиш. Сам Ганди
Не знал бы большей красоты вещей:
То - Губерман. А это - Хо. И ради
Стихоэкспромта одного вся жизнь ваще.

;) :)))

Что до меня, так я из даосизма
Cчерп`ающе и ярко отхлебнул
Сомнамбулического яда из ма-
Рии с Хуанитой. Или дул
Посредством косяка гашиш. Сам Ганди
Не знал бы большей красоты вещей:
То - Губерман. А это - Хо. И ради
Стихоэкспромта одного вся жизнь ваще.

;) :)))

"...жёстче, мужиковатее, стремительнее. Я изменилась в корне, увы. Ничего от нимфы былой не осталось. Но... это всё жизнь вносит свои коррективы. Увы. Так она складывается..." блин, литература! а чувство, что Вы самостоятельны и ни в ком не видите нужды - это же так прекрасно!.. конечно, нам всегда будет чуть-чуть жаль того, может быть, последнего (последней), который (которая)... но это же такая жизнь, она и требует, чтобы у радости была перспектива (поля, перелески, стадо овечек, пастушок, пастушка) в виде светлой печали - иначе и радость будет плоской, как живот атлета. все должно в жизни быть, и взлеты (подпрыгивания) и падения (вот черт, споткнулся, понаставили тут), и минуты восторга, прорыва границ, когда мы вспыхиваем, как ветка зацветшей под утро сакуры (вишни), и часы, дни, чуть ли не годы - тишины, умолчания, уединенности и замкнутости, излечивающей от избытка глупости... и правды должно быть в меру, и вымысла... и любить вечно - значит любить хотя бы одну ночь - но всем сердцем... да. эт сетера :)

"не убоялся бы, перечитав все мои рецки на Стихии"... прелесть какая! Спасибо Вам, Диво, мне тоже по вкусу Ваши монологи. трудно сказать, почему. я еще очень давно, когда и не пытался, как сейчас, что-то писать, вдруг замечал в самых разных, далеко не всегда утонченных или адекватных, людях - какой-то очень приятный, детский (не в смысле уровня - а - "невинности"), трогательный свет. словно внезапно открывалось, что все люди, на самом деле, близкие-близкие родственники. одна семья. Вас вот уважаемая Ирина сравнила как-то с морским пехотинцем - и я, когда перестал хохотать, вдруг подумал: а сколько печали-то в этом образе, какая пронзительная правдивость, марианская глубина!.. мне абсолютно по барабану, кто Вы на самом деле. я, наверное, урожденный европеец - у меня в крови уважительное отношение к человеку просто потому, что он - один из нескольких миллиардов одновременных счастливчиков и однопланетных горемык. в Вашем языке сквозит для меня главное - любовь к Языку. думаю, это и есть тот основополагающий, ключевой, мотивационный рычаг (или один из), который и поворачивает Нечто - и образуется Божественное Диво, в тырнете. я ведь и сам никакой не сунь, а тем более, не хо. однако, чтобы войти в язык, усыпить себя в этот волшебный окололитературный сон, мне нужен ключ, который есть мифологический образ, и имя ему, стало быть, сунь этот самый хо :)

где-то уже в детстве я заметил за собой (если пренебречь тем обстоятельством, что заметки на полях самого себя и пресуществляют зыбучие пески небытия в мраморные тротуары оазисного личностного постулирования) тягу к парадоксальному в гундении и гуле окружающих бормотаний, проборматываний, избредных и как бы игровых (но не на жизнь, как оказалось, далеко не только на нее, несчастную) инвенций дискурсивного типа, толка, порядка. "понедельник начинается в субботу" сразу и навсегда покоряло меня очаровательным отсутствием смысла - хотя и было исполнено все теми же словарными, "отражающими реальность" (бедная, бедная античность! и нищие мы...) инструментами. дальше - больше. мама, вымывшая раму - поражала уже в самое сердце. в этом смысле из русской литературной общаги чаще других в свои нумера меня зазывал Гоголь, причем, по большей части вечерами, такими малороссийскими, однако, до мурашек русскими. когда приканал антикогнитивный Хармс, я уже ничему не удивлялся, только слегка пересел, чтобы уступить ему часть места, речи, небытийственности. дальнейшее помню как в тумане - словно не со мной в главной роли. одно обстоятельство нынче просияло для меня нездешним, но явным смыслом: Сэмюэль Беккет, прочитанный в двадцать и он же - но почти в сорок - два совершенно разных автора. второй более печален, трезв, правдив. менее склонен к пустой насмешке и где-то очень глубоко испытывает сильнейшую боль, глядя на все. и даже закрывая глаза. и, наверное, и во сне.
..........
вот черт, я в замешательстве. дело в том, что высказываться по поводу смысловой посылки стиха - занятие убогое и несовременное, поэзия же - не резюме мозга, и чем она лучше, тем меньше имеет общих корешков с автором, ловцом, заклинателем тараканов, шаманом, наконец. трепетные юноши, треплющиеся "на тему", и томные барышни, строчащие "по поводу" - не наш, не олимпийский уровень. подъезды мы, конечно, все расписывали в свое время, каждый - свои, и бог с нами. а завести тоскливую пластинку, с шипением и в удручающем mono голословящую об узких, как мои глаза, тонкостях стихосоплетения - было бы такое вопиющее чересчур, что меня приятно пугает уже сама сослагательная перспектива. тем более, есть редкие авторы, в принципе не лажающие. может, кому-то не нравится та или иная строка: слова, мол, я бы переставил так-то и этак-то. ну давай, хочется тут ухмыльнуться, переставляй. переставлялка картонная. это же не ты улетал только вот полчаса тому в такие тропосферные невозможности, что до сих пор дыхание кровоточит. и в жопе чего-то как будто свербит. или в душе?
..........
это у китайцев была такая абсурдистская дребедень: типа, человек в своем путешествии по жизни сталкивается исключительно с 64-мя ситуационными матрицами, и выше уже никак, из собственной жопы, как говорится, не выпрыгнешь. а уж 12 категорий человека - ну это какое-то уже онтологическое харакири, оглупляющее глумление в извращенной форме над самым дорогим, что у нас есть (если не единственным) - ничем не объяснимым фактом нашего пребывания на мельчайшей песчинке в охуительнейшей и необъятной Вселенной, причем в обществе равных нам, близких и прекрасных существ... какие, в пизду, весы?! какие, ебать их, раки?! :)))
.........
ну, наверное, так. мы либо впрягаемся по-бурлацки в общий и бессмысленный сеанс перетягивания одеяла на себя - а это чревато уютом, одиночеством и опустошением, и, в конечном пункте - жерлом крематорящей буржуйки, либо... начинаем жить каждое мгновение заново и честно и без суеты проживаем его полностью, спокойно и достойно исчезая по его завершении, уходя, тая в неведомое ничто - и тогда биологический конец, по выражению Фрейда, становится "еще большим подвигом и приключением, чем жизнь". чисто из чувства верности идеалам вкуса и человечности - не хотелось бы занимать хоть какую-нибудь нишу. ни китайскую, ни летнесадовскую. никакую. это же так здорово - быть свободным!.. а?!
..........

"затягивает" - это Вы очень верное, правильное слово нашли. иногда - как азартная игра. а бывает - словно петля на шее. когда как. не могу вот так прямо с уверенностью утверждать, что холостой - не выстрел, но - пострел, так сказать. стреляный воробей. неподбитый глаз ястреба. так и не выстрелившее ружье, впустую провисевшее весь спектакль, потому что идиот-режиссер плохо учился в своих артиллерийских академиях. или снайперская винтовка, припрятанная в вентилляционной отдушине на - опустим адрес - одной из крыш - в ожидании своего Леона. все течет, все подброшено в радужный воздух - и стоять на своем - значит, на самом деле, падать под прибывающий поезд :)

а они говорили ему: докажи, что ты не отсюда; все - не отсюда, - отвечал он. но нам так привычно здесь, так удобно, мы и мертвецов своих хороним, и рыбу ловить придрочились, да и хлеба полные закрома, как же это все может вдруг стать не нашим? что ты взамен-то нам дашь? ничего - отвечал - кроме вас самих, но уже настоящих, подлинных и уникальных. да разве мы сейчас не исключительны и харизматичны? нет - возражал - узорчаты и странны, да - но можете стать всем и ничем, такими, что и не нарисуешь вас, а только, затаив выдох, залюбуешься всяким, который уже не каждым будет, но единственным, равным тому нулю, который был прежде всех прочих величин и дробящихся чисел. что же нам делать для этого? или что не делать, подскажи, а? но смотрел на них, улыбаясь, и молчал, отступая постепенно в тень, уходя в безвозвратную незаконченность. крыльями мотылька отрывая тело от чудовищного туловища земли. ампутируя себя, раз и навсегда. ставя знак: абсолютного, полного вопрошения. и несколько точек после... ... .. .
..........
кроме крайних положений - бережного и тихонького проживания до уютной и поздней могилки - и яркого, как молодая звезда, дня, с актом суицида под занавесный вечер, сумерки, - множество промежуточных станций, полустанков; стихозаклинание - тоже, наверное, где-то, род метафорического самоубийства, с перерождением в феникса; в обществе друзей, с улыбкой и полным осознанием каждой минуты, мелочи, чувства.

странные люди существа, - думали люди. а интересно, звери чувствуют эту странность? в порядке ли она их вещей, в устройстве ли их имущества? рассматривая разум как феномен рефлекторного, не совершил ли современный нам исследователь роковой ошибки - только чтобы пожирней провести эту демаркационную линию между разумом и остальным. помнится, у Николая Васильевича такой человек, атакуемый непостижимым и уж точно - непривычным - на полу в церкви рисовал мелом круг; какой образ! какая мощная метафора - чур меня! - я в крепости, в безопасности, в знакомом до зевоты, в привычном... но со Священным зато Писанием в лапках: ага, что, съели?! ... съели. да.
..........
Болтик - фигура. типа, шахматной. е два едва. я даже одно время думал, что он программа - настолько он предсказуем. потом как-то мы с ним подискутировали о персонализме в эстетике, и я понял, что он просто невезучий, да и не особо талантливый - он даже не представляет, что искусство не только возможно вне личности, но и, собственно, там и начинает начинаться. вроде, он неплохо "подкован" (прям как та блоха) в смысле терминологии - но стихи его малоинтересны. он, безусловно, чувствует вкусные, сильные вещи. его очень тревожит вопрос общественного признания, промоушена, удачного самопродавания, лавэ, оваций, телок и прочей маниловщины. например, он постулирует следующий принцип: поэзия невозможна без обратной связи, типа, если тебя не читают, а ты, как ни в чем ни бывало, пишешь - значит, ты псих. как все не до конца понявшие себя люди, он питает большинство своих эмоций ненавистью или высокомерием. я его люблю - он научил меня не реагировать на тявканье. еще у него есть такая забавная ужимка: он апеллирует к каким-то событиям, которые случились только в его голове. "как я тебя поимел, помнишь?" - например. или он еще как-то угрожал приехать и вступить со мной в физический контакт - думаю, не для того, чтобы доставить мне удовольствие, а наоборот. но чего-то пока так и нет его, хотя я каждый день подхожу к двери в надежде распахнуть ее и, наконец, расставить точки над i, запятые под или, многоточие после многомесячья ожидания.........
..........
что ж, пять - так пять, чего там, мы / не станем мелочь по карманам ты- / рить. ведь, как ни крути умы, / а c энтропией-то мы все на "ты"
..........
блин, нехорошо тогда получилось, не ответил, исчез, как облачко рано утром, единственное на предстоящей безоблачности, зато уж сразу - высотное, перьевое и - покеда наша часть шара делает вдох в предрассветной тени, на исходе не белой (не пальмира) - а топленомолочной, мсковитяненской и отгуляной в одиноких скверах, стихах и сомнамбулических самоулыбках, индуцированных псевдопамятью... очень серьезный вопрос, Саша, я имею в виду вуду регулирования выброса поэтической массы при детонации от осознавания Эйфорических (За Границы Я, Человека) выбросов. Стихия экспромтна! Здесь, как нигде, - возможен маневр быстрой резонансной раскачки вдохновения. Человек заходит с парой строк, причем вторая даже чуть склеена, чуть не скотчем ли. И с неясным, но уже абстрактным, "не-человеческим" вдохновением. Его моцион не остается незамеченным. Даже, я бы сказал, две его линии трассирующих попыток договориться со смыслом жизни подхватываются и бодро инсталлируются в дружественный клавир ноутбука другого, даже других, ибо сейчас их уже несколько, - таких же четвертьутренников. Кто привносит свингующие смещения - а кто благородные классицизмости, кто чуть хулиганит, а кто так помалкивает, что вскоре молчат уже все - так, усилиями, которые только и бывают Общими (не тетрадь - но дети!) - к официальному рассвету и создается стих. Было одно, одинокое, неуловимое облако / Цвета такого же, как ее тело. Эй, ты! / Я вижу солнце, сказало мне облако. Как недолго / Я его вижу! Но время достойно такой красоты. А затем я оказался вовлечен в невиртуальные маневры, и твоя забавная реплика как бы повисла вопиющим и риторическим подмигиванием: мол, не испробовать ли, какие ни на есть, регулирующие механизмы в лепке и аппликации текста?! Дело в том, что пытаться просто осознать момент "написания" - не то же ли самое, что стать свидетелем собственного засыпания в кузовок сна?.. Как это сказано у моего любимого К. К. - "мы можем говорить о том, Что мы слышим; но нам дано уловить сам механизм слуха." И, если развить эту идейку: не умея понять, мы абстрагируем и подразумеваем. Слова ведь имеют предикативные свойства. "Дождит" - и все, человека как корова языком слизала. А не являются ли подавляющие своим множеством события вокруг нас только Описаниями Событий - Обозначениями нашего бесцельноустремленного внимания. А вдруг и облака нет? И ее тела? И солнце никогда не взойдет, потому что мы уже Назвали его?!..
..........
ловко это Вы проделали, я восхищен. признаться, сам пользуюсь некоторыми условностями, заложенными (самозаложившимися) в язык: например, деривация, в "крайнем положении" порождающая новые эпидигмы - мой излюбленный пони; еще я замечал, как великодушны многие из семантических структур - я в стихе опускаю часть или даже все слово - а "заезженность", фонетическая инерция благополучно проносит высказывание своей тропинкой. язык - живое существо, я сейчас совершенно серьезно. он противостоит хаосу, самоорганизуется, эволюционирует. эта планета населена Логосом. мы - просто исполнительные механизмы. разумеется, чтобы порождать смыслы и утончать оттенки эмоциональностей - механизмы должны ощущать самоизолированность (вплоть до уникальности) - но только ощущать, на деле же все встроено в чудесный и чудовищный Солярис. "в начале было Слово" - мне кажется, как раз об этом, мы - для языка, а не он для нас. только этим я могу объяснить ни с чем не сравнимый кайф творчества. язык для своей материальной структурки, порывающейся его "объять", пронизать, стать с ним одним целым, оставаясь собой, - выделяет маленький кусочек какого-то чистого и абсолютно неземного счастья.
..........
у меня вообще дела из рук вон: хоть убейте, не понимаю, какая связь может существовать между двойкой сейчас и ... вот этой двойкой, спустя всего две секунды. не говоря уж о том, чтобы попытаться как-то соотнести две разных двойки - ибо если они не разные - не есть ли они одно и то же?! и тогда как прикажете это "складывать" или "умножать" - с самим собой, внутри или снаружи, но самого же себя?! это же просто игра. древние, улыбаясь, говорили: чур, это будет 2. ладно, чур. а тогда, чур, вот это будет тоже 2. тоже? хм, странная игра. ну ладно, черт с тобой, чур. улыбаясь. а давай играть так: это 2 и это 2 начнут у нас, как у Эзопа, претерпевать перипетии, типа, это такие метафорические черты человека. ого, ну ты даешь. а, была не была, играть так гулять. улыбаясь. потом пришли философы и быстренько стерли все улыбки, зачистили территорию для политиков. теперь если 2, взятое дважды, не становится четырьмя, едиными и неделимыми, его помечают как нонконформистский нонсенс, будь ты хоть Лобачевский. то есть, есть, конечно, гламурные космисты, типа Хоукинга, но это все цацки. реально - те, кто знает, чему, в действительности, равняется 2Х2 - никогда не обмолвятся об этом просто так, в компании или на любимом сайте.
..........
я заинтригован, обязательно почитаю, люблю всякие тайны, особенно же те, аннигиляция покровов которых не приводит к самоубийствам высокопоставленных сотрудников ГРУ, архивных работников и не самых плохих поэтов... а Балтийский тюнинг природы - это вообще почти мое, дальневосточное - эти вот валуны, сосны, ветер, умеющий не просто и тупо дуть - а рассказывать и слушать...

стихи, если они сильны, пробивают эти фанерные перегородки, как у Ильфа и Петрова в 12-и стульях: когда-то, "при царе", были большие, просторные залы, много света и воздуха, а теперь - клетушки. а внутри - человечки живут. Кафка. так вот, кажется, настоящая драматургия и сносит нафиг все эти "границы человека". это же замечательно, что сила текста поглощает и обиды и "нравственность" - ведь нравственность не бывает из фанеры. она - это сам воздух, движение, сквозняк. особенно меня впечатлил способ перемещения: прилипнув к подошве!
..........