"на кладбище: Осторожно - клещи!"))) Простите мне мой смех, но уж очень это, действительно, прикольно. Это один дзенский мастер так умирал. Собрались утром ученики, а он им и объявляет: Сегодня я от вас ухожу, все, надоели вы мне тут все. Они - в слезы. Он лег и лежит, они - обступив его, потупливо тупят. Скорбят, типа. Полежал-полежал. Еще полежал. Потом зевнул и говорит: чего-то я проголодался. Тащите пожрать чего-нибудь. Они, радостные, бегом за. Ну, поел, все вроде успокоились. К вечеру опять та же история: помираю. Они опять в слезы. Полежал-полежал. Опять зевнул, потянулся и сказал: не, сегодня я, наверно, умирать не буду. Я лучше посплю. Короче, мурыжил он их так где-то с неделю, пока им не надоело. "Слезы высохли". Эй, а я сегодня опять умирать буду! Да ладно, не свисти, знаем мы, как ты умираешь, у нас в огороде непочатой прополки и всякого взрыхливания - выше пагоды, а ты тут хулиганишь, от дел нас отвлекаешь, хоть и Учитель. Да я правда, вы чего?! А, отстань. Хочешь - умирай. Нам-то, типа, чего?!.. Ну, пропололи там все у себя, взрыхлили, полили, сами водички попили, день кончаться начинает. Усталые, возвращаются. Хоба!.. А Учитель-то - и вправду как неживой. Потолкали, пощупали - умер. Тут-то и дошло - не до всех, конечно - так не бывает - что это и был его последний, Главный урок: если мы не смеемся над смертью, мы вообще ничего не стоим в этой жизни... ... А еще припоминается мне чудеснейший фильм "Не горюй". Как там - похожим образом, по-хаямовски так - умирал человек - Человек. Что мы еще можем противопоставить этой газонокосильщице?! А клещик хоть в тепле побыл наполедок-то - тоже неплохо!

гм... (кстати, никогда не доверял напропалую этим вот междометиям "размышления в фазе подбора слов"; сводить странные, чем-то отсылающие к кошачьему мурлыканью, многообразные атональные диссонансности к пресловутым "хм" и "гм", напоминающим надпись фломастером в туалете - не то, что не бон тон, а, по-моему, просто какое-то лингвистическое хулиганство...), итак, хм... интернет, жених и книжки - это какой-то эдем. я бы, конечно, вместо жениха предпочел бы невесту - но это уже мои "тараканы". а можно и жениха, чего там. главное, чтобы человек был хороший... Спасибо Вам за чудную ночную беседу, мне, правда, было очень интересно и поучительно... пойду еще послушаю немного соловьев (скоро закрытие сезона, ажиотаж зверский) - и спать... Всего Вам наилучшего! До новых приятных бесед :)))

"маловменяемые" - это Вы о них со снисхождением, сразу видно - человек Вы хороший, в интернете там, или где; на мой, если позволите, взгляд - различие между вирту и реа - не особо-то можно и провести вот так сразу. ну, можно конечно. только это очень упрощенный взгляд - будто из шезлонга сквозь очечки в пляжный полдень. они - это я о персонажах наших - вообще безмозглые многие были - а, гляди ж ты - в историю как-то запали. один по уху себе полоснул, еле кровь остановили. другой - Мунк - из-за не вполне счастливой ответности в чувствах к женщине - почему-то вынужден был ампутировать себе палец. хотел ли он чисто физической болью заглушить душевную маету? трудно сказать. японцев, вообще, за пределами своих каменистых садиков - не узнать: кипятятся чего-то, кричат и норовят всех удивить. такой случай. вторая из мировых войн, конец, все разъезжаются по домам. а одного опять японца - как-то так случилось - забыли на небольшом островке в Тихом Океане, где он как бы охранял военный складик. то бишь, охранял-то он его вовсе не "как бы" - когда через, ну, скажем, двадцать лет о нашем Крузо-сан вспомнило правительство (вечно оно - правительство - только и делает, что "вспоминает" о ком-то, словно ему и заняться больше нечем) и приплыло - не само, конечно, наверно, послали кого-нибудь, как всегда - наш Изгой открыл предупредительную (не в смысле вежливости, скорее наоборот) стрельбу из разных своих ружей, пулеметов и огнеметов, хотя насчет последнего, возможно, я и преувеличиваю, увлекся, простите. еле скрутили бедолагу. а Вы бы смогли вот этак на необитаемом островке провести какую-нибудь из частей Вашей жизни?

странно, что Вашу прозу находят скучной. Это они "В сторону Свана" давно не перечитывали. А я перечитывал. Вот прямо недавно, несколько лет назад, и мне опять очень даже пришлось по вкусу, не оторваться. привыкли, что ли, к Ван Гогам разным там, Мункам, я уж не говорю о Дэга - этот так очевидно прекрасен, что порой с души воротит. а я вот люблю вторую половину прошлого века, это я сейчас опять о художниках. а там были очень разные и странные... в приличные гости пойти или в ресторан с таким - как-то боязно. я бы не пошел. один брал банку с краской и кидал в холст - картина. и попробуй докажи, что мазня какая-нибудь, он, кстати, и правда - не мазал, ничуть. то есть, бывало, промахивался, но в другом смысле. другой был - просто дикий какой-то, хотя и японец. пришел к офисному высотному зданию, положил на асфальт холст. вошел в здание. поднялся на лифте на самый верх. как-то попал на крышу (а творцам нередко до тошноты прямо везет) - и - примерившись - сиганул. опять же, везение - не промахнулся. в смысле, попал в рамки, так сказать, в форматец. ну, то, что потом осталось, впитавшись в - когда тело увезла завывающая, но уже заметно никуда не спешащая медицинская машина - после продавалось с аукциона и, по словам очевидцев торгов, ушло за баснословную сумму, в частную коллекцию.

"трехкомнатность Души"! Ах, прелесть какая! Если развить образ, то душа, выпавшая из внезапно дефолтированной личности, проживает теперь в Лофте. Стены посносили нафиг - остались "зоны": проходите, чувствуйте себя как рыба в аквариуме, здесь у нас типа гостиная, сейчас включу вам плазму, выпейте чего-нибудь, а я пока вон тама, на кухонном подиуме, изготовлю, слеплю, так сказать, чего-нибудь похавать, мы же оба с дороги, и причем, далеко не в Рим ведущей...

Я бы даже отспекулировал вширь: голос - это и есть человек. Преувеличение? Может быть, но вот моя скромненькая аргументация.
Для ребенка первым вочеловечивающим впечатлением становится фонема - для начала, довольно аморфная - со временем, все более усложняясь до сенсорных эталонов, из которых и слепится позднее суглинок этой реальности. Фонематический слух обогащается звуковысотным, музыкальным. Выдувается мыльный пузырик личности. От деталей строения конкретной гортаньки - и под давлением все возрастающей антигравитации закрепленных, узнаваемых, самоидентифицирующих эмоций - он (пузырик) вытягивается, распухает и встает на ножки: ой! (это он упал) - оу, как здорово-то здесь у вас, надо же! (это он уже пошел). Прости мне утрирование, куда ж без него?!

А я чего-то ближе к нео. / Иль миокард мой слеплен из / Поп арта... Голубое небо / Внецветно: гиперреализм.
...
Снуют несуетливо письки / Туда-сюда. Сюда-туда. / И морось Морзе по-английски / Сосет чего-то тоже. Да...

Пис`ую ст`ихи непомногу, / А так как-то. Ни сё, ни сю. / Мине мой `язык - не подмога. / Ведь п`оэт я! Мне родствен сюр!

я где-то читал такое: понять другого невозможно, даже не пытайтесь, бросьте это дело. и тут чудо, ДИВО ДИВНОЕ и случается - только мы отводим чуть в сторону доселе такой пристальный взгляд - и краю глаза, переферийке его - становятся доступны некоторые подробности. конечно, когда кто-то кем-то недоволен - это он, чудилка, на себя злится - а другого, ну, как аллегорию, что ли, использует, такое упрощающее, абстрагирующее обобщение. и вот, отводя прицел, можно заметить странную вещь - ш о в ч и к и - как между черепными костями. эти шовчики появляются у всех у нас в детстве, при формировании души. и эти вот шовчики - у всех абсолютно идентичны - это и позволяет нам "судить" как о других, так и просто, без всяких "о". но вот все остальное - совершенно неповторимо, уникально, несопоставимо. Умберто Эко в "Баудолино" говорит: хотите знать, что такое любовь? Да Господу Богу потребовалось затеять эту вселенную, чтобы на скрижали ее бытия и прочесть, наконец уже, что она такое есмь, эта вот любовь...

У нас в Древнем Китае говаривали так: относись к серьезным вещам легко - а к пустым и глупым мелочам со всей внимательностью - и ты проживешь красиво. Это не западно-античная школа афористики, рыльце которой в таком пушку - что порой хочется его как следует выбрить. Как известно, философ на западе - это если и не политик - то шоумен. Наши, узкоглазые, но широкоугольные, в плане объективистической воззримости, мудрецы - это всегда а)отшельники, б)весельчаки и - самое располагающее в них к симпатии - в)неплохие поэты. Признаться, кроме Зенона и Ницше, Западу, по пекинскому счету, некем особо похвастаться. Единственная серьезная вещь - это то, что случается со всеми. Все остальное - бонусы. Энтропия в частном случае живой материи выражает себя через смерть. Ее еще не избежал никто. Вот к этому-то веселому факту бытия и следует отнестись с юмором. А уж все остальное - огласите весь список, пожалуйста - такая ерунда и дребедень, что только уделяя ей все лучшее, что в нас есть, мы и открываем волшебный ларчик чувственности. Тут все очень просто. Если чувство повторилось - выкинь его, это уже эрзац, плацебо. Если же ты каждый день проживаешь впервые - о, нам сюда. Проходите, я придержу дверь. Да-да, что вы, не стоит, это вам - спасибо. :)))

мы тут с товарищем по оружию обменялись любезностями: затишие, скоро рассвет, в окопах как никогда сыро и как-то даже промозгло - до костей, до костного мозга. когда зевнешь, на глаза наворачиваются слезы - и кажется, что это ты плачешь по убитым накануне. сразу за бруствером начинается туман, проволочные заграждения и минные поля. где-то поет удот, перебиваемый то и дело торопливым кречетом. а может, то куропатка, или вовсе: запутавшийся в жизни зимородок... и от собственной винтовки, как от судьбы, так остро вдруг желается убежать, безоглядно и напропалую исчезнуть - что тошнота лишь лишний и опять в холостой раз смягчает, сводит на всех устраивающее Может Быть грозившее разверзнуться катарсисом истерики Нет - возможно, и способное бы, наконец, поставить, подвесить, подать - хоть какую нибудь из точек. где-нибудь там, над тем i, где никого из нас уже не случится.

из мистиков - самые трезвые - это поэты. из голодранцев - самые уязвимые - они же. самые упорядоченные философы почтительно, хотя и кривя лицом, - отступают перед нашим запанибратом. политики, опять-таки, наиболее успешные те, что где-то ближе к Черчиллю и Черномырдину - нежели к Нерону с Сапармуратом Ниязовым. а также среди изобретателей колеса - нам наиболее родственен, практически, одногруппник по крови - синьор Леонардо, а все из-за своих непревзойденных живописных спекуляций на как можно более общие, безответственные темы. к чему я клоню? да вот все к этой же никак не приедающейся парадигме - что такое поэт? не лучший из людей - это я по себе знаю. впрочем, бывают и похуже. художники слова из нас тоже так себе. очаровательными бездельниками мы перестали быть уже во времена Зоила. скорее всего, мы - это такая лоховская ложа, вольные и капризные писуны, снующие по шарику шаромыжащими и хлюстоватыми взглядиками: чего бы такое еще написать, чего никто пока так и не написал?.. - так о нас думают, наверняка, серьезные, вдумчивые, снулые и чуть подслеповатые остальные. :)

Пришел друг и сварил из врача бульон.
Пообедали вместе, поглядывая в окно -
На цветенье черемух и мух копошенья мильон-
А. Под небом, похожим на вычерпанное дно.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Вот, что такое настоящая дружба: ты принимаешь другого таким, как есть. Ты сам в его присутствии не напрягаешься, не пытаешься встать на цыпочки или пригнуться, как бы уклоняясь от эфемерной притолоки. А толку? Только: радость. Нет, чистое счастье. Эссенция удовлетворенности и полноты. Кайф.
Хотя твое вопрошение, как мне кажется, все же риторично до чертиков - рискну предположить что-нибудь ответное. Если бы мир, действительно, БЫЛ БЫ СОЗДАН, тогда-то и там-то, при тех или иных обстоятельствах - думаю, обошлось бы и без кровопролития. Но, видится мне, ни фига он не создан. Но: ТВОРИТСЯ здесь и сейчас, и за прелестнейшими пределами этих здесь и сейчас - уже ничего нет. Процессуальность, то бишь, абсолютна, "все течет"... А уж течь - ТВОРИТЬ - без крови - значит глумить голимый гламур.

Плакал Гаракл. Софокл какл. Ссался Сизиф. И Эдип ослеп. А Агамемнон, влезая на кол, Крякал, как в Фивах. Фигарить Феб - Или нехилым Ахиллом тортиллу Не догонять - это тот процесс, В фазовой хрени которого мнимо Мимо нас и протекает пиздесс.

Попытаюсь подобрать что-нибудь из разом рассыпавшихся слов... Красоты никогда не будет слишком, она будто сама себя подает в безыскусном и одновременно изысканнейшем жесте первого-попавшегося ей художника. Который в этот момент чувствует в сердце Такую любовь непонятно чего - сквозь иголочное ушко его души - выливающуюся в опять же непонятно куда... - что, раз и правильно вкусив этого истонченнейшего кайфа - уже не предаст ее ни ради женщины, ни ради родины, ни ради любой из остальных, всегда мелких, радостей... Стих удивительный. И художник-то штучный, вот в чем дело! Как так выходит, что Мастер, не мешая звучащей сквозь него музыке, придает ей форму своего истинного лица?! Загадка..

Тебе хорошо: ты кинула постик, и пошла себе дрыхнуть. А я теперь полночи буду смеяться над этим волшебным текстом. "...Организм должен отдохнуть сам по себе, а не совместно с другим организмом, ведь в этом случае невозможно полноценно расслабиться..." Это же какой-то Хармс! Даже, более того, Бэккет!.. А что - иногда предполагаю я вчуже, пугая себя по чем зря - если это пишется, как, действительно, писали Великие, расшатавшие культурных слоников ХХ века?! И где-то, как в Поколении П Пелевина, существует суперложа гениев, контактирующих с внеземными, вообще, Лигами Писунов, а здесь (чисто чтобы не ржавела муза) отрывающихся в неоновой ноосферке: маскируясь под. Далее - начинается уже не раз упоминавшийся тобой список. Это, в первую очередь, бубнивые и обстоятельные, как речь идиота, инструкции... :)))

в каком-то странном месте мы все залипли. то и дело нам попадаются эти непонятные нити, начинающиеся у нас в руках - и исчезающие в тумане вокруг. кто-то верит, что это волоски бога. кто-то - что это суперструны, из которых и нашит "коврик" (спасибки Саше Печенкину за удивительно точный термин) этой веселенькой вселенной. кто-то полагает, что они все - Где-то - сходятся в универсальной и абсолютной точке. кто-то (и мы, чайные пьяницы, склонны как раз им-то и верить))) считает, что само чувство этих нитей у нас в руках - и есть (точнее, нет) - то, что. блин, история с Булгаковым - красивейшая! сам насобирал таких разноцветных камешков целую банку. бывает, в безлунную и глухую, как начинающий поэт, ночь - эта банка так и сияет изнутри таким светом... непередаваемым. ну, ты в курсе

Действительно, "проживание цели" - вместо генерирования задач и прокладывания тропинок к их исполнению - со всеми сопутствующими обломами или удачами - это яркая и реальная альтернатива обычному, закомплексованному мышлением, поведению. "Путь в тысячу ли начинается с одного шага", то есть, неважно, в каком положении относительно цели мы находимся. "Будь един со своим Путем" - это о том же. "Улитка на склоне Фудзи" - опять же - та же интуитивистская самоосвобожденность. В конце концов, "Вся Вселенная помещается в чайнике старого Линь Цзы, скучающего в полдень за прилавком сельского рынка." И красота и свежесть природы - самой судьбой предлагается нам в качестве бесплатного стимулятора. Ну, еще добавлю, что синтетический аналог дофамина - амфетамин - входит в аптечку спецназовцев, которым порой даже природы вокруг бывает недостаточно - ибо не счастья они ищут, но сверхзадач.

Ну, где-то, господин Обама - это trademark, типа PEPSI - еще где-то - в одном из смыслов - просто образ, культурный фетиш. Ёбнутые исламисты, помнится, грезили замочить Рушди - полагая того, видимо, занозой в жопе бога. Майа - эти прелестные и окровавленные вечные дети - считали, что эта Вселенная - обиталище Знакоff - и никого кроме. Семиотически ориентированные интуитивисты причапали на ту же платформу воззрений. Ирония, однако, в том, что в нашем удивительном мире всегда находится место подвигу. ... Перерыв на ланч. Начало сентября, Новый Йорк, башни-близняшки. Два чувака, стоя у стекловидной стены с охуительным видом на сентрум-парк, со стаканчиками жиденького каппучино в лапках, обсуждают нарождающиеся предпосылки финансовых кризисов. Держа в уме что-нибудь, наверняка, уикендовое, чувственное, праздное. Какой-то странный, вибрирующий гул, нарастая, отвлекает их от темы беседы; оба оборачиваются на. Несколько секунд. Боинг. Подлетая, накатываясь катком, катясь перкати-полем. Что они чувствовали - эти чувачки?