А я все гладил снег рукой,

А он все звездами отсвечивал...

На свете нет тоски такой,

Которой снег бы не излечивал.

Живет он в белом шалаше,

Колдует там необычайно.

Ах, этот снег... В его душе

Всегда какая-нибудь тайна.

То станет жестким, будто лед,

То все заткет суровой пряжей,

А то вдруг крыльями взмахнет,

И – вот он – легкий да лебяжий.

Летит... летит... Лови его.

Губами. Горстью. Без оглядки.

Гляди на это волшебство –

Как он с землей играет в прятки.

Как затаится вдруг. Немой.

Как петь начнет. А то засвищет.

Ни по кривой, ни по прямой

Никто и следа не отыщет.

И снова добрый. И простой.

И просветленный весь. И новый.

Омою душу чистотой

И прямотой его суровой.

Он весь, как музыка. Он – весть.

Его безудержность бескрайна.

Ах, этот снег... Не зря в нем есть

Всегда какая-нибудь тайна.

Сергей Островой