Пора, наверное, стать степенней:
не ускорять ни поток, ни ритм.
Я разлеталась в морскую пену и разжигала, что не горит.
Я рисовала маршруты к дальним, была связующей цепью слов
и вынимала иглу страданий, даря спасительное тепло.
Мне было мало и лет, и горя, мне было много — людей и сил.
Я умирала в конце историй, мой бог опять меня воскресил.
Чтоб я степеннее быть училась — своей же силою обладать.
Пора, наверное, всё, что было, благодарить за бесценный дар.
Я замираю у перекрёстка своей, осенней, иной судьбы.
Чтоб научиться, как воздух, звёзды, движенье времени — просто быть.
Ведь моему никуда не деться: оно находит меня само.
Пора, пожалуй, не тратить сердце
на тех, кто так же со мной не смог.
© Copyright: Лина Сальникова, 2024
Снега у вас, у нас туман,
но в самой сути — тот же белый.
И мир затихший, опустелый, и мутноватый свет в домах.
Предзимье, тишина дворов, слегка озябнувшие руки,
в прожилки тонкие проулков сочится воздух, словно кровь.
И жизнь идёт, но смерив шаг, гораздо медленней, чем прежде —
чтоб останавливаясь между домов, размеренней дышать.
Чтоб легче думать о большом, чтоб реже горевать о старом,
и забредая в свет фонарный, молчать, что в нём себя нашёл.
У нас туман, снега у вас, но в самой сути белый — тот же.
И нас, двоих первопрохожих,
выводит тишина к словам.
© Copyright: Лина Сальникова, 2024
|
|
