Проходит немного времени, наступает утро, восходящее солнце мягко касается лучами осенней меня…
Я сплетаю тонкими пальцами нить снов. Перебираю, наматываю в клубок, готовлю нереальную пряжу для эфемерных одежд.
Мое воображение рисует бальное платье, которое сошьет мне портниха - Судьба, из сотканного мною полотна.
Оно шелком будет струиться по моей фигуре, водопадом стекать и пениться в ногах, окрашиваться в тон солнечных лучей или лунного света, искриться моим настроением, играть темными нотами грусти, плескаться фалдами движений. В этом платье я войду в парадное твоей души и приглашу твое сердце на белый танец. Ах, да, у тебя нет сердца…
Нить рвется, я просыпаюсь…
На полу сброшено платье…
Я танцевала всю ночь, как принцесса из сказки о троллях…
Осталось найти стоптанную пару туфелек…
И вспомнить, что снилось на этот раз…
И кто кружил меня в вальсе до утра…
Танцы с призраками до добра не доводят…
Кофе…душ…мокрые волосы…фен… зеркало…одежда… я готова… день – ночь, что же все-таки реальность?
© Copyright: Шериданс На Ромашковых Лепестках, 2007
Свидетельство о публикации №107020700988
«Девочка, которая хотела счастья»…
Неужели за одно призрачное желание быть счастливой, я буду платить по счетам все оставшееся мне время?
Осмелившимся мечтать нужно помнить – расплата за такую смелость постоянное, пульсирующее ощущение подмены.
Осмелившимся предать легче… им ничего не помнится и болеть нечему.
«Девочка, которая хотела счастья»…
Внизу машина, впереди дорога. Позади ты, по судьбе я. ....
|
|
