Есть только вдох, и облако - на выдохе. Без слов......
Ни слова о любви.
А лишь о том...
О том, как день встречает вечер, ложится ему на плечи, думая как скучал и как устал, бежал, и падал, поднимался. Как наконец-то. Вместе.
Ни слова о любви, а лишь о том, что как ни странно - но всё же происходит. В противовес, быть может, может просто так. Что неизбежность может быть легка. А тяжесть чаще от отсутствия как такового.
Что мир подлунный сам себя вписывает в окружность и водит с собой хоровод. Когда нет слов, а только уговор.
Ни слова.
Лишь о том, как привязанность шелковой лентой, через запястья и километры.
Ни слова о любви. А лишь о том.
Что дым врастает в небо, столбами подпирает, и держит связь.
Что нет тех слов, которые изложат внятно. Есть только вдох, и облако - на выдохе. Без слов.
Утро.
значит, будем жить
пальцы колоть иголками дней
- но упрямо шить
лучшее из возможного
прекрасное из неприглядного
сегодняшнее из вчерашнего
тёплое из колючего
- и дарить. кому нужней...
