22 июня 1992-го года в Днепре умер Иван Сокульский. До этого его мучили в тюрьме только за "странное" желание писать стихи по-украински и требовать равных прав для украинцев в СССР. Когда он освободился, его однажды избили "афганцы" - то есть те убийцы мирных афганцев, которые никак не могли смириться с тем, что они проиграли войну. И до сих пор из-за них в Афганистане всех "белых" ненавидят. А били Ивана в центре миллионного города, средь бела дня. Только потому что он говорил по-украински, и еще кажется держал сине-желтый флаг, в последнем не уверен.
Когда потом я показывал фото его избитого лица в Киеве возле Рады, то баба с красным флагом говорила: "а может это алкаш какой-то, а вы демонстрируете"...
Его пытались отпевать в православной церкви (так как он был православным и боролся за права верующих) - но попы закрыли двери храма, а власть "ничего не могла сделать". Было жарко - 22 июня.
На его похороны приехали многие его побратимы, которые сидели с ним в советских концлагерях, депутаты Верховной Рады, просто люди. Местные, среди которых жил Иван Сокульский (это окраина Днепра, Приднепровск, Винныця) в основном стояли на порогах хат, магазинов и смотрели на сотни людей, которые шли в траурной колонне. Многие из них крестились, но боялись присоединиться.
Еще раз - это 1992-й, "независимая" Украина.
И.Сокульский, в 1966-м написал стихотворение "Волы". Когда я читал его русским слушателям, очень интеллигентным, хорошим (хотелось, чтобы они понимали, сочувствовали - они и сочувствовали), то им не нравилось. Почему-то. Я это видел, самые честные даже признавались. Обидно им становилось. Вот. Обидно.
Я к чему. Иван Сокульский в этом не виноват. Он то писал об украинцах.

Гей, воли!

Воляча кров у нас, волячі у нас жили,
воляча вдача, добра і м’яка.
У шумі цім — волячі наші сили
приковані до чорного гака.
Розумні, карі, сиві, сірі —
куди ведуть, куди нас гонять — ідемо...
А б’ють — воляча у нас шкіра,
воляча шия в нас — під будь-яке ярмо!
Степами йдем — у спразі, в муці...
Погоничів — не наші то дороги.
Погоничі і ті вже з нас сміються:
“Для чого носять гострі свої роги?”
...Хай щедрі ми талантами,
хай здібні, хай щирість знають нашу і красу —
в машинний вік ми не потрібні...
Нас віддадуть на ковбасу!

Ми знаєм це! Хазяїн нами оре.
Свистить батіг, бо любить наші боки!
Допоки віз — і жити нам допоки?
Воляча сила в нас, воляча в нас покора!

1966 р.

Киянка 23-річна Анастасія Дмитрук написала вірш "Никогда мы не будем братьями" - щойно росіяни почали експансію Криму. Відео, на якому вона начитує свого вірша, дівчина розмістила у мережі YouTube 2 березня.

Коли ти написала цей вірш?

- Ще в кінці лютого, відразу як росіяни почали окуповувати Крим. Воно просто підійшло вже до горла і написалося саме собою. Спочатку залишила вірш на сторінці Євромайдану". Адміністратори попросили мене записати відеоверсію. Сказали: так краще пошириться і сприйматиметься. У вірші я навіть не вказувала слова "Росія". Люди автоматично відгукнулися, бо на крадієві шапка горить.

Які відгуки отримала?

У перші години і дні масово мені у фейсбук приходили погрози від росіян. Присилали мені моторошно агресивні листи. З матами. З нецензурщиною: "Ты, тварь, нас еще увидищь". Мурашки ішли по шкірі. Я не читаю таких листів. Їх по 20 штук за пару годин приходило в перші дні. Я їх пачками видаляла. Це себе не поважати - сидіти читати все підряд. Одні москвичі писали "На вихідних збираємося їхати в Україну з компанією. Скільки українка коштує? 300 гривень вистачить?" А багато москвичів навпаки писали: "Приїзди ми тобі екскурсію проведемо", - "Так, кажу, дуже мені цікаво після погроз від росіян до вас їхати". - "Та у нас тут теж нормальні люди. Ми тебе будемо від своїх захищати". Писали: "Як так - ми не брати? Що це за брєд? Ми брати! І взагалі, верніть нам не тільки Крим, а й Донецьк". Багато пишуть. Що їх ображає мій вірш. "Нам образливо і боляче". - "Ви у нас відібрали Крим, - кажу. - Приперли свої війська. Як ви гадаєте, нам не боляче?" - "Ну жаль, жаль..." - так і розходимось. Багато дописувачів просто включила в чорний список.

Писали тобі росіяни, які думають інакше?

Зараз приходять уже більш адекватні листи. Багато росіян пишуть: "Правильно ви все написали. Ми теж проти війни, ніхто нас не питав. Миру вам. Ми пишаємося тим, як ви на Майдані відстоюєте свою свободу".

З Ростову-на-Дону пишуть, що мають багато родів в Україні і переживають на нас. Казала, що в своєму вірші звертаюся не до тих росіян, які виходять на марш миру, а до тих, які вводять до нас війська. Вірш - для тупої більшості росіян.

Від українців тільки підтримка, кажуть - ти написала те, що в нас усіх накипіло.

Як давно ти пишеш вірші?

Вірші пишу, починаючи з мого першого нерозділеного шкільного кохання, зі шкільної лави, коли мені було 12. На збірку ще не зібралось, та я дуже стараюсь Нещодавно мій вірш "Верните нам наше небо", який я написала 13 березня , відомий грузинський оперний співак і музикант Заза Заалішвілі поклав на музику. В результаті вийшла зворушлива, прониклива пісня про нашу з вами війну за гідність і незалежність. Гродянських вірішів маю вже 4-5. Але від цієї теми я вже втомилася. Втомилася знаходитися в умовах постійного стресу. Хочеться миру.

Ти готова знову поїхати в російський Крим?

- У Криму минулого року відпочивала двічі, подружилася з багатьма кримчанами. Але вже з ними тепер не можу знайти спільної мови. Живуть у своєму світі. Тепер навряд чи я поїду в цей Крим. Тому що це по-своєму пльювок у душу. Скільки Україна зробила для цього Криму, а кримчани так невдячно махнули рукою. Тим більше, що вони вимагають високі ціни за низький сервіс. Раніше їздила, бо це була Україна. Тепер - закордон. То краще я їхатиму за інший кордон.

Бронислав Виногродский

я несколько смешался, но потом,
нашёлся, чтобы выбраться отсюда
и это тоже в скорости забуду
да жизнь одно почти сплошное чудо,
что сквозь меня проходит напролом
и только проводимость мне нужна
тончайшая прозрачность и открытость,
чтобы позволить быть себе и сбыться
позволить чуду просто и до дна
когда уже вся суть вещей видна
но осень наступила и проходит
всё в том же роде, в нашем вечном роде
как в прошлый раз, как много раз уже
гуляла в мире откровений сонных
и открывала облики бездонных
понятий где исчезну я бездомный
на этом беспредметном вираже
но я по чуду, по простому лишь
и знанию, что всё здесь очень зыбко
не исправляя прошлые ошибки
иду спокойно по мосточкам хлипким
над вечностью,
ну что ж — ноблесс оближ.

Бронислав Виногродский

Где бы что бы я не думал,
всё само произойдёт,
поменяются костюмы,
переменится полёт,
крылья двинуться в иное
направление стихий
холод станет снова зноем,
перепишутся стихи,
мы однажды возвратимся
в мир других движений тьмы,
и конечно причастимся
таинств, что жуют умы.
Мы ещё другими станем
много раз, да я готов,
я по сути иностранец
для любых людских голов,
я ж гожусь не для приколов
человеческой тюрьмы,
я сюда отправлен в школу,
обучать свои умы.
Так что жизнь, ох мастерица,
мне расскажет свой урок,
ни к чему на это злиться,
всё случается в свой срок,
и получится однажды
всё покинуть, и уйти
за пределы этих жадных
глаз, что встретились в пути.

Бронислав Виногродский.

Начинаю день с движений,
заложу дрова в печи,
этих тихих упражнений,
цель мне сердце излечить
от сует и наваждений
городского ремесла,
начинаю день с движений
избавления от зла.
Зажигаю утром свечи,
запах трав мелькнёт сквозь мрак,
и огонь так нежно лечит,
даже если я не прав,
даже если заблудился,
потерял свой огонёк,
тот к которому стремился,
что меня из детства влёк.
В мир волшебных измерений
путь лежал мой в эту жизнь,
много разных снов и мнений,
свой попробуй удержи.
Каждой требует внимания,
каждый жаждет доказать,
что его блоха в кармане,
всех ценней, чего скрывать.
И кому-то доверяя,
ты забудешь о своём,
и потом в бреду блуждая,
разве вспомнишь, что по чём,
выживая, доживаешь,
бред лелеешь для других,
и болеешь и страдаешь,
что поделаешь, привык
быть таким, как просит город,
уговаривает быть,
утоляя боль и голод
разрушением судьбы.
Так что дров подброшу в печку,
выпью чая,
посижу,
как стучит моё сердечко,
в этом ритме погляжу.
Успокоюсь и настроюсь,
слава богу, что живой,
и пойду весёлым строем,
с непокрытой головой.

НЕ РУБИТЕ ЁЛКУ! НЕ РУБИТЕ!

Идёт к нам в гости Новый год,
Но дверь ему я не открою,
Он смерть зелёным ёлочкам несёт,
Они его встречают с трепетной душою.
Остановитесь! Хвою не рубите,
Друзей зелёных не губите,
Наряд зелёный с них не снимайте,
И в мёртвые саваны их не одевайте!
Природа просит всех, чтоб осознали,
Предел иметь во всём не забывали.
Находчивых хозяев надо заземлить,
Пилу, топор остановить.
Зелёный мир очистит смрад,
В защиту людству встанут все на старт.
Задача такова, чтоб от рвачей их уберечь,
На небе безымянную звезду зажечь.
Паны, товарищи, услышьте стоны,
Как плачет обречённая сосна.
Пока кому-то бьёте низкие поклоны,
Природа ждёт, надеется она.
Чтоб вспомнил вдруг учёный муж,
Пора такую дерзость запретить,
Пусть мудрость вас берёт за гуж,
Заставит посадить, а не губить.
А детки наши пусть бегут,
В лесок зелёный и живой,
И только там они поймут,
Как дышится живой красой.
Мои вы ёлочки, родные,
Мои подружки молодые,
Чуть потерпите, все поймут,
На поклоненье к вам придут.



НЕ ГУБИТЕ ХВОЙКИ!

Чтоб от коварства защитится,
Земле и людям засветится,
На каждой ёлочке зимой
Повесить трафарет такой:
"Кто занесёт над хвойными топор,
Тот вечный будет вор!
И не отмолится в природе,
И не отмоется в народе!”
Давно природа просит и велит
Её беречь, а не губить.
Живую ёлку обижать,
Кто право дал, так с хвойкой поступать?
Окутать снегом их зимой,
И наградить их золотой звездой.
За скорбное молчание,
За боль и испытание.
О, люди добрые, поверьте,
Как плачет обречённая сосна,
Что ей не больно, вы не верьте,
Как людям, ночью снится ей весна.

Отсюда http://gubko.info/117-tamara-antonovna-omelchenko.html

Шекспир писал не для грядущих веков, а для своего времени и о нем. Он писал не для шекспироведов ХХI века, а для толпы, наполнявшей его театр на рубеже ХVI – XVII столетий, для актеров, игравших на сцене "Глобуса".

Но мог ли театр тех далеких времен передать глубину и совершенство его произведений? Могла ли публика "Глобуса" понять и оценить их? Так для кого же на самом деле был написан "Гамлет"?

Подробнее об этом в лекции доктора искусствоведения Алексея Вадимовича Бартошевича.

Алексей Вадимович Бартошевич (р. 1939) — советский и российский театровед, историк театра, специалист по творчеству Уильяма Шекспира. Внук актера В. И. Качалова, сын В. В. Шверубовича, основателя постановочного факультета школы-студии МХАТ.

"Шекспир - человек театра" 1 лекция .







Шекспир - человек театра" 2 лекция .






"Страшный сон о Шекспире"






"Для кого был написан «Гамлет»?"

Жизнь – бумеранг.
К тому ведется:
Что отдаете, то и вернется.
То, что посеешь – то и пожнешь.
Ложью пробьется ваша же ложь.
Каждый поступок имеет значение.
Только прощая, получишь прощенье.
Вы отдаете – вам отдают.
Вы предаете – вас предают.
Вы обижаете – вас обижают.
Вы уважаете – вас уважают…
Жизнь – бумеранг:
Все и всем по заслугам;
Черные мысли вернуться недугом,
Светлые мысли – Божественным светом…
Если не думал – подумай об этом.

Если душа исцарапана кошками,
Не торопись обращаться к врачу.
Ты позови... Из далекого прошлого
Я, как на крыльях, к тебе прилечу.

Кажется жизнь неудавшейся вроде как?
Прямо с утра и до вечера бой?
Не обещаю ни чуда, ни подвига -
Просто немножко побуду с тобой.

Если себя вдруг почувствуешь брошенной,
А гороскоп напророчит беду -
Ты позови... И слезинкой непрошенной
Я на ладошку твою упаду.

Ну почему ты такая пугливая?
Это не сон и не призрак, а - Я.
Сделать тебя хоть на миг, но счастливою -
Вот основная задача моя.

Ты на судьбу не ропщи и не жалуйся -
Просто зажги под иконой свечу
И позови... А не хочешь, пожалуйста -
Можешь не звать... Я и так прилечу...

Александр Овчинников

— Лев Абрамович, а вы что молчите? Выскажите свое мнение.
— Спасибо, нет. Еще скажу какую-нибудь глупость, а вы обидитесь.
— Так вы не говорите глупости, скажите что-нибудь умное.
— Ну, тогда вы меня вообще возненавидите.


– Скажите, если я пойду направо, там будет вокзал?
– Он там будет, даже если вы туда не пойдете.


– Мойша! Ты почти два часа выносил мусор! Как таки так можно?
– Сара, успокойся! Я ж его таки продал!


Шел Рабинович по улице. Нашел деньги. Посчитал. НЕ ХВАТАЕТ!

– Алло, это Одесса?
– А вы как думаете?
– Алло, это Рабинович?
– А что?
– Вы знаете, что в Нью-Йорке умер ваш дядя?
– И все мне?
– Вы знаете, сколько за ним долгов?
– Послушайте, куда вы звоните?


Одесса. На балкон выходит мама и кричит:
– Аркаша! Домой!
Мальчик поднимает голову и кричит в ответ:
– Я замерз?
– Нет! Ты хочешь кушать!


Еврейский мальчик пришел к сексопатологу и жалуется, что он только что женился и у него ничего не получается с молодой женой. Доктор просит рассказать, как он располагается в постели. Пациент говорит, что он лежит на правом боку и ничего не получается. Доктор говорит:
– Ну, вы лягте на левый бок...
Пациент:
– Что, лицом к маме?
 

Один день из жизни.



УТРО.
Эта дура встала,
Волосенки почесала,
Сонно в ванную ползет
-Там ее подарок ждет.
Не в горшке, а как обычно
На пол я наделал лично.
Пусть позлится, убирая
-С добрым утром, дорогая!
Подождал, покуда Эта
Поползет из туалета.
Я - под ноги. Oп, споткнулась!
Получилось! Навернулась!
Вышла завтракать старушка,
Наливает кофе в кружку,
Дикий мяв - и все дела
-Получилось! Разлила!
Ладно, можно отдохнуть,
Пару строк в дневник черкнуть,
Запишу, себе не льстя:
Утро прожито не зря.

ДЕНЬ.
Душевно отоспался,
Только спакостить собрался.
И вот тут, блин, как назло,
Мне конкретно не свезло.
Видел, шмотки надевала,
Рыло все размалевала,
Думал, что куда-то прется,
Хрен поймешь, когда вернется,
А она меня схватила,
К ветеринару потащила,
Тот мне, гад, вкатил укол
-Срок прививки подошел.
Ничего, за муки эти
Адекватно я ответил:
Мне уколы портят шкурку,
Ей же - кожаную куртку.
Время даром не терял-
По дороге куртку драл
И штаны ее из кожи
Так уделал - не дай боже!
Впредь запомнит, может быть:
Не хрен, блин, меня лечить!

НЕСКОЛЬКО ПОЗЖЕ.
На кровати рвал игрушку
-Черепашную подушку.
Так увлекся делом этим,
Что хозяйку не заметил.
По башке огреб не слабо
-Что за гадостная баба!
Случай к мести не искал
-Тут же под кровать нассал.
Но, блин, снова облажался
-В руки сразу к ней попался,
Как последнего дебила
Рожей в луже отвозила.
Как отбился - сам не знаю!
Так теперь мочой воняю
Будто я - ночная ваза,
Младший братец унитаза.
Мыть меня, наверно, будет:
Может к вечеру забудет?..
Защемился в тихом месте
-Сочиняю планы мести.
С максимально честной рожей
Я обои драл в прихожей –
У меня инстинкт –
и точка!
(типа, нету когтеточки)
Отдохнуть она решила,
Пазлы, дура, разложила.
Что ж, я ей возможность дам
Собирать их по углам

ВЕЧЕР.
Эта меня мыла (вот зараза, не забыла!)
Что за гадство, не пойму,
Кто я ей -тупой Муму?
За мытье ей отомстил:
Пару чашек я разбил.
Слушал, как она визжала
На душе полегче стало.
В довершение к разору
Я содрал на кухне штору.
Долго прыгал, но достал:
Получилось! Оборвал!
Ближе к ночи.
Эта крем на рыло мажет,
Значит, скоро спать заляжет,
Свет пока горит, как раз,
Подведу дневной баланс.
В целом день прошел нормально,
Перевес за мной реально:
Счет в сегодняшнем турнире
В мою пользу семь - четыре.
Я вполне доволен счетом,
Отдых честно заработан.
Всё, ложиться можно спать,
Завтра будет день опять:

P.S.
Да, еще, пожалуй, можно
Ночью поорать истошно,
Пару раз ее поднять –
Нехрен, блин, спокойно спать!..
 

Некоторым писателям удается в нескольких словах передать очень многое.

1. Однажды Хемингуэй поспорил, что напишет рассказ, состоящий всего из шести слов, способный растрогать любого читателя.
Он выиграл спор:

«Продаются детские ботиночки. Неношеные»

2. Фредерик Браун сочинил кратчайшую страшную историю из когда-либо написанных:

«Последний человек на Земле сидел в комнате. В дверь постучались...»

3. О.Генри победил конкурс на самый короткий рассказ, который имеет все составляющие традиционного рассказа — завязку, кульминацию и развязку:

«Шофёр закурил и нагнулся над бензобаком посмотреть, много ли осталось бензина. Покойнику было двадцать три года».

4. Англичане тоже организовывали конкурс на самый краткий рассказ. Но по условиям конкурса, в нем должны быть упомянуты королева, Бог, секс, тайна.
Первое место присудили автору такого рассказа:

«О, Боже, — воскликнула королева, — я беременна и не знаю от кого!»

5. B конкурсe на самую короткую автобиографию победила одна пожилая француженка, которая написала:

«Раньше у меня было гладкое лицо и мятая юбка, а теперь — наоборот».

Колыбель. Пеленки. Плач.
Слово. Шаг. Простуда. Врач.
Беготня. Игрушки. Брат .
Двор. Качели. Детский сад.

Школа. Двойка. Тройка. Пять.
Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.
Драка. Кровь. Разбитый нос.
Двор. Друзья. Тусовка. Форс.

Институт. Весна. Кусты.
Лето. Сессия. Хвосты.
Пиво. Водка. Джин со льдом.
Кофе. Сессия. Диплом .

Романтизм. Любовь. Звезда.
Руки. Губы. Ночь без сна.
Свадьба. Теща. Тесть. Капкан.
Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.

Дом. Работа.
Дом. Семья.
Солнце. Лето.
Снег. Зима.

Сын. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Любовница. Постель.
Бизнес. Деньги. План. Аврал.
Телевизор. Сериал.

Дача. Вишни. Кабачки.
Седина. Мигрень. Очки.
Внук. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Давление. Постель.

Сердце. Почки. Кости. Врач.
Речи. Гроб. Прощанье. Плач.
 

Как много тех, с кем можно лечь в постель
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь, обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.

Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...

Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...

Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться

Это стихотворение вчера написала моя подруга Оленька.Оно настолько понятно,близко и созвучно моей душе, что я решила внести его в свой дневник.



Ольга Рубанова. Стихи,которые нравятся......

На небе, еще не родившись,
Мы что-то друг другу шептали.
- Я буду искать тебя, слышишь,
Но как я тебя узнаю?
- Быть может, по шуму моря.
А может, по звезд мерцанью.
По песням ветров на просторе,
По звуку шагов, по молчанью...
- А что, если выйдет ошибка?
А что, если вдруг ослепну
И чья-то чужая улыбка
Сожжет меня, станет пеплом?
- Я пепел возьму в ладони
И буду долго молиться.
А ты, задохнувшись от боли,
Воскреснешь огненной птицей
И в небо ворвешься. Знаешь,
Над нами всегда будет небо.
Когда ты во сне летаешь,
Не верить в крылья нелепо.
…Заоблачный шепот все тише...
Лети, я тебя отпускаю...
- Отыщешь меня?
...Отыщееешь...
- Узнаешь меня?
...Узнааааю...