Мою душу пронзят злословья копьём!
Ну и пусть! Ну и ладно! Я сильный!
Вы калеку - и в ад, вы поэта - живьём
Сожрёте в лиричном бессилье.

Вы считаете, что слишком умные вы?
Ну считайте, не буду смеяться.
Только вот нехорошим слоем молвы
Порастёте вы, хочу вам признаться.

Вы ехидны? Пускай! Остроумны? Ну что ж!
Да, давайте, смейтесь над нами!
Надо мной и над теми, кого слова нож
Ранит больно - над моими стихами!

Упивайтесь своими злословьями!
Я же буду жить всё ж по-своему.

Настроение сейчас - просто истерика! и обида....

http://www.liveinternet.ru/users/3793338/post131843127/
Вот! Вот так и ранят душу трепетного поэта! И как мне после этого писать что-то нежное и доброе?! Как?! Если всякие... всякие... люди берут и насмехаются над этим!
Боже, почему сейчас так трудно жить людям, которые думают стихами?....

Какого. Вкуса. Твои. Губы.
Не знаю. Знать и не хочу.
Какого. Цвета. _Наше_. Небо -
В полоску. Словно Пикачу.
Какого. Сорта. Твои. Пальцы.
Пожалуй, и штандарта нет.
Любовь моя как цвет акаций.
И выдержка - сто лет.

На мобилке кончилась зарядка,
И интернет вдруг отрубился, гад,
Душа моя на чувства твои падка -
И в этом плане я такой дегенерат.
И буду я стонать от жуткой боли,
Наплакаю ментольный дивный сад,
Где мы с тобою будем вне неволи,
Где только я и вы - наш персональный ад.

Я не сумел... не успел поздравить...

Как время шло, так дальше и идёт,
И это знает каждый идиот.
А ветер как и пел безумству храбрых,
Так до сих пор об этом и поёт.
И солнце светит не один десяток лет,
И лето это - не первое, не третье, нет,
А всё равно день этот сладок и особен -
В моей душе оставит видный след.
Вы стали старше, радость ли, беда?
Загадку эту не разгадать нам никогда,
Но, знаете, скажу вам по секрету:
Вы будете прекрасною всегда.
Наверное, стоит вас поздравить,
И пару бодрых слов к сему добавить,
Но не хочу. И в мыслях лишь одно:
Пусть горю будет трудно с вами сладить.

Будьте счастливы, дорогая Лилу.

Выписали из больницы.
Очень, очень, очень, очень плохо.
Не знаю, как дальше жить.
The End? Наверняка.

Бессонница, как сон, полна видений:
Видения чисты, как блажь дарящий морфий.
Сейчас - чудовищное безвременье,
В котором дух смущён мой, обездолен.
Мы верили оракулам и судьям,
Мы ждали нового явленья Иесуса,
А всё закончилось такой банальной смутой,
Что кажется: так вот оно, безумство.
От мира ждали бед и испытаний,
Трагедий, драм и од греховным мыслям,
Всего мы ждали: тьму и свет благих деяний...
А мир нас предал. Совершенно бескорыстно.
Мир мерил нас своею общей меркой,
И нам от этого до боли было страшно.

...и наше пламенное юное аллегро
Теперь звучит как тёмное ададжо.

Первая строчка увидена у Donna

вдохновившись постом неповторимой Лилу...

- Сыграй на флейте?
- Я не умею.
- И я...
- Нам шепчет ветер.
- О бренности бытия?
- Безумно глупо...
- ...то, что сейчас мы - вдвоём?
- Да. Ты заметила, что...
- ...мы мысли друг у друга крадём?
- Ты меня понимаешь. С полуслова. Всегда.
- Забавно.
- Так глупо.
- Забавно!
- Ладно, забавно, да...
- Скажи мне, а правда, что имя каждой звезде - бриллиант?
- Звёзды жидки.
- Неправда.
- Нет, правда.
- Ты гад.
- Это вместо "мой зайчик"?
- Обойдёшься, педант.
- Всё могло быть иначе.
- Но сегодня всё - так.
- Расскажи о бессмертье.
- Ему имя - ад. Или рай.
- Сыграть на флейте?
- Конечно, сыграй.

Я люблю вас, белокурый мой ангел!
И пусть сдохнут ревнивцы-амуры,
Я одену плащ Красной Шапки
И накормлю их отравленными пирожками.
Они будут корчиться в муках,
За животики свои они схватятся,
А я всё буду любить вас, ангел мой,
Глядеть на амуров в агонии и любить.
Я отберу у них волшебные стрелы,
И проткну ими амурьи сердишки,
И пожарю над огнём,
А потом устрою романтический ужин.
Я люблю вас, белокурый мой ангел!
Пусть посмеет кто-то сомневаться -
Я их головы познакомлю с кирпичом,
А их рты с... мраморными друзьями познакомлю.
Да, я люблю вас, мой ангел.

Посвящается моему любимому Г**

Ты ушёл в предзакаткую дымку
На рассвете чувств и любви.
Свою старую заведу я волынку:
"Ну постой же, ну погоди!.."
Зайчик, ты меня слышишь?
Слышишь? Ну так уши заткни!
То, как сердце бьётся о днище
Брюшное, слышать себе запрети -
Это личное слишком, мой милый!
Азбука Морзе для глухонемых.
Хэппиэнд ментолово-мнимый,
Вопли грешных во мне святых.
Когнитивным большим диссонансом
Моё слово пройдёт по тебе,
И дорожки протопчет вальсом,
Сотрёт с тела чужие следы.
Не сетуй, умоляю, на рифму,
Пока я не припомнил "ни был" и...
Мои руки в немом ритме твиста
Сотрут улики с тебя и с весны.

Ревную, бешусь, умираю!
Кривляешься ты: "Нужен мне!"
Не нужен! Ты врёшь, я всё знаю!
Пойду вены вскрою себе!
Не говори, что не так я всё понял:
Глаза мои ещё вроде при мне,
Я всё видел, анкет было много!
В твоём вкусе все, практически все!

В мозг ударит мысли свет,
Талант пронзит мои кишки,
Могу сказать, что я - поэт!
А вы - бездарные поэтишки.

Вы зачитаете стишочки,
Я ж, над трибуной гордо рея,
Все эти ваши заморочки
Своим талантищем затмею!

Вы говорите - мы поэты,
Элита и народа цвет,
А я - один, смотрю на это,
В луч вдохновения одет.

Я счастлив чуть больше, чем полностью,
Я счастлив, мой мир в позитиве!
И счастье сладкою полночью
Растворится в амфитамине.
Поплывёт оно яркой таблеткою,
Цитрамоном ударит мне в мозг,
И спасительной Ношпой-конфеткою
Наведёт в организме мне лоск.
Моё счастье почти витаминка,
Придут силы и кальций взлетит.
И из глаза изгонит соринку
Моё счастье, как альбуцид.
Моё счастье - вот он, мой доктор!
Лучше всяких там грегорихаусов.
Я приняв дозу счастья, здоровый,
И живу тихо-мирно без казусов.

Я вдыхаю аромат твоих волос...
Они пахнут маем и шампунем,
В них - волосья ярого безумья,
В них мира моего могучий трос.

Волосы твои светлы, как нежный лён,
А глаза, как травка, изумрудны,
Голосок твой нежный, тихий, чудный
Похож на бабочки ванильный стон.

Я каждый день жду в аське сообщенье...
И вспоминаю наше лето, луг, траву,
Букашек разных, бешеных оленей,
И поцелуи те в ментоловом бреду.

Тобой я бредил, и брежу до сих пор,
И как увижу: "Ня, привет, мой зайчик!"
Так сразу мне тепло, и счастья мячик
Несчастья тёмного излечит мой запор.

О, милая моя, чуднАя фея!
Мой лучик солнца, сигаретка первая!
Мой первый стих, моя ты пташка нервная,
Я так скучал, на луну печально блея.

Я так скучал и рвал свои волосья
На голове, лице, ногах, и вообще, везде!
В эпическом том страшном одиночье
Пытался я найти замену. Хрен же мне!

Замены нет, в замене нету толка...
Ты мой прекрасный чудный яркий сон.
Печальные стихи мои - все в топку!
В тебя я в сто пицотый раз влюблён.

Теперь все песни будут о тебе лишь,
Теперь я твой весь, только позови!
Как хорошо, что все несчастья плеши
Заросли волосьями любви.

Ночную сказку ткут олени,
Ночную сказку фей поёт:
О нежной эльфиевой трели,
О волшебстве, где наш приют.

О эльфе - юном и прекрасном,
В руках чьих флейта пела в ночь,
Он был красив, над небом властен,
Влюбился он в людскую дочь.

Он ею был так очарован,
Что был готов на всё, на всё!
Но жизнь коварна, жизнь жестока,
Так трудно одолеть её.

Эльф не сумел, хоть был так дерзок:
Он флейту бросил в гладь реки,
Он с тела стёр цвета всех фресок,
И сжёг он крылья в знак судьбы.

Но девушка - вот ведь печально! -
Отвергла падшего навек,
И он... он не случайно
С горы огромной прыгнул вверх.

Он прыгнул вверх, но пал он в землю,
Печальный вроде бы рассказ...
Но эльф, проснувшись, обнял деву -
Он этот сон смотрел сто раз.

Люблю, люблю. Прошу, не страдайте.
Вы так важны мне, как ветер в марте.
Спичка? Нет! Себя не сломаете.

Ночи, ночи. Они не пусты, я уверен,
Мир, он чист, он не беспределен.
А потому счастье - каждому в дело.

А прежние "мы" исчезают, стираются,
Но новые "мы" день и ночь появляются,
И они не хуже. Они просто другие. Стараются.

Водопадами хлещет кровь,
Хлещет кровь на мою могилу.
Она пульсирует вновь и вновь -
Капли сложатся в ваше имя.

Они станцуют быстрое танго.
Из вены прикапают ещё танцоры.
Они, словно "Галина Бланка",
Ароматны, красивы и новы.

Моя вена почти пересохла,
Рука еле держит перо,
Но есть ли смысл в предсмертном охе,
Если вам прямо ну всё равно?

Три грустных смайла в микроблоге -
Три полоски на моём бедном сердце,
Три борозды печали и боли,
Три круга ада, адово скерцо.

Не долетают до вас мои письма,
И так, видимо, специально
Играет судьба в реконкисту,
В наши жизни беззаботно играет.

Почти шесть дней - я не живу, выживаю,
Почти шесть дней мне жизнь безразлична,
Шесть дней делятся на три смайла -
Не правда ли, так символично?

Кажется, вроде бы такая простая вещь - симпашка - а так влияет на жизнь! Кажется, всего лишь циферка рядом с кулаком, из которого словно гора Олимп произрастает вверх большой палец, а как поднимает настроение! Для многих людей мнение многих значит многое. Это так приятно, заглянуть утром в интернет, открыть дневник и увидеть там ещё одну весточку от доброго человека, которому ты небезразличен... И облака становятся ванильнее, и жизнь - солнечнее, и даже слякоть за окном - художественнее!
Делайте людям приятное и они отделают вам так же.

P.S. Я не на себя намекаю, что вы, для мне симпашка, конечно, значит многое, но я не могу опуститься до того, чтобы у вас её выпрашивать...